una cierta frialdad trepa por mi calle posterior
las mujeres oscilan como cuerpos inertes sacudidos por un magnetismo indeciso
y el misterio de este estómago que requiere a gritos una dosis superior de alimento
sólo lo desvelan algunas voces interiores en el mundo subterráneo de mis sueños
así es esta horrible canción:
distorsión y elevación
armonía y malformación
así es la música inútil que escuchan los comensales alrededor del vasto uniVerso:
distorsionada y elevada
armoniosa y deforme
así
como los mares que empujan contra las rocas los cuerpos que han caído desde las alturas
como los vientos que sacuden las copas de los árboles para arrojar pollos contra el suelo
o como tú y yo cuando nos fundimos en un abrazo a vida o muerte
vuelta al invierno y al hogar de invierno aterido de frío
solo y feliz
aterido de frío y feliz
regreso a esa calle que han cerrado los subalternos de la municipalidad
sombreros de plástico hinchable
casacas amarillas bordadas con restos de carne de cerdo y azúcar glassé
botas y guantes aislantes
palabras y prohibiciones:
he retornado al principio de algunas cosas y no he entendido el misterio
ni he saciado el apetito
ni he cantado
ni amado
he vuelto a casa
y en el viejo espejo de plata he besado tu rostro...

Una voz en el camino
" ... hemos dado tantas vueltas "

1.
La Carretera es gris, totalmente negra y blanca,
una línea difusa se pierde, hay arbustos mortecinos,
caracoles que no cogeremos hacen sombras de guijarros en las colinas.
No nos atrevemos a detener el tren, aquella casucha,
aquel promontorio se cae a pedazos,
mi dorada chica abre sus diecisiete años, los amigos
llevan camisetas blancas y en los bolsillos se deshacen
las piedras y los cartoncitos enrrollados y los abadíes.

2.
Pajaritos de colores, plumas cuadriculadas puestas del revés,
revolotean sonrientes, sobre la mesa mis dedos y latas de cerveza,
y aquel tio colega que no se le oye bien / al que no se le entiende
" joder tio, qué chungo es aparcar en tu calle "
parece que no vendrá nunca : la tarde anuncia tormenta.
Hemos salido cara al viento más allá del último invierno,
el viejo Sol no se rinde, las cunetas, achicorias, guijarros,
las cunetas que amamos, líneas que adornan el camino,
gargantas inexplicables nos cantan y el sueño vuelve :
" joder tio, sólo puedo quedarme un minuto "
parece que no va a venir : la soledad trae aromas de lluvia.

3.
Qué tiempos aquellos
todo era nuevo
los pensamientos, las emociones, las risas, nuestras lágrimas,
escuchábamos aquellas canciones,
en la oscuridad de los rincones acariciábamos las espaldas dulcemente,
el hashish era el elixir, los sueños funcionaban a todo gas,
todo lo viejo quedaba atrás
y aquel desconocido era el nuevo amigo.
Qué fatalidad
qué impresionante derroche de energía,
la noche era luminosa,
corazones de lobo trotaban feroces desde el principio hasta el fin,
no podía ser de otra manera,
poseíamos la edad de nuestros sueños.
<...
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• café con leche desnatada
• 3 copas de crianza rioja
• bocadillito de jamón
• puñado y medio de patatas fritas Los Leones
  

• ensalada
• sopa de aleta de tiburón
• un bombón nestlé
  

• 200 cc. de zumo de naranjas, zanahorias y mango [¿mango?]
• 4 rebanadas de pan de molde integral enriquecido con cereales

¿razones?
no hay razones
entorno a mí concurren circunstancias y procuro reagruparlas para que den apariencia de biografía coherente; pero ya sé que no doy el pego
desconozco si el resto de la humanidad procede de esa manera... no tengo forma de saberlo
lo cierto es que yo, aún a pesar de tener la rodilla maltrecha, disfruto como un poseso deslizando mi silueta semiincorpórea bajo las sombras de las farolas, subiendo y bajando adoquines de granito, pervirtiendo el concepto de la moderación
así que no es posible esperar más de mí
¿qué he de aprender? ¿nuevos trucos? ¿nuevas posturas?
lo que haga falta

¬ claro, soy un puto mitómano, no puedo remediarlo y además no quiero remediarlo
¬ las situaciones necesitan alojar en su interior el mayor nº posible de excepciones para propagar hacia la humanidad unos mínimos de interés: es como en la música, todo lo que no te ha brotado desde un cuerpo escalofriado realmente no vale nada; lamentablemente no es fácil saber de qué habla OTRO si UNO no ha vivido la situación
¬ así es como nos movemos
¬ nos convertimos en seres extraños, casi indescifrables, casi voces que parlotean en lenguajes desconocidos... te lo puedes imaginar como una silueta asomada sobre un horizonte de un azul sudhemisférico, contrahecha y traslúcida, vuelta del revés y expuesta al sol, saturada de tatuajes tribales y recortada contra un cielo húmedo y luminoso, un cielo inmenso y deslumbrante, un cielo AZUL, azul, azul
¬ así que revindico mi maltrecha mitomanía y la convierto en callada adoración y la alojo en lugares tranquilos y solitarios
¬ ROSTROS
¬ MIRADAS
¬ REFLEJOS
¬ CUERPOS
¬ y el recuerdo de aquellas sensaciones tan peligrosas, tan cargadas de grados de alcohol

¡ cómo son las noches de traicioneras !
te arrojas inocentemente sobre la cama, te cubres con las sábanas, te acomodas, crees que todo va sobre ruedas, de hecho estás muy cansado, has pasado un día terrible, mucho estrés, mucha ansiedad, mucho no-future, así que piensas que ha llegado el momento de liberarte de todas esas historias negativas y entregarte a la dispersión onírica, la de tipo duermevela, la mejor, pero... te ocurre lo de siempre:
tus mecanismos interiores se emancipan y se dejan llevar por algún subterráneo piloto automático, y todo el control se evapora, y la cabeza se satura de extañas ideas...

tengo un problema, me aqueja desde hace una semana, más o menos
mi problema es que «no puedo estarme quieto»
por la mañana, en cuanto algo me despierta, el ruido de las duchas, el cacharreo en la cocina, en cuanto abro un ojo: me levanto como un rayo de la cama, me ducho, me tomo un cafetón potente, le echo un vistazo al correo y a los posibles comments nocturnos (que casi nadie me deja... que casi es mejor), me visto con ropa cómoda y salgo de casa; todo eso en media hora
es mi problema «no puedo estarme quieto»
tengo los pies destrozados de tanto caminar; porque una vez que estoy en la calle mi cerebro se pone a cavilar « veamos, ¿por dónde nos perdemos ahora? », en segundos toma decisiones y activa las articulaciones de mi cuerpo: pim pam, paquí pallá; me recorro calles, me recorro barrios enteros, me recorro municipios; a medida que me desplazo voy absorviendo imágenes, rostros, cuerpos, fachadas, vehículos, sombras, relaciones, conflictos; de vez en cuando, sin detenerme siquiera, saco del bolsillo trasero mi mini-bloc y mi mini-lápiz IKEA y tomo notas... « esto y aquello »; pero, claro, tanto he abusado de la historia que finalmente me he convertido en un enganchao, en un adicto, en un atrapao, cada día necesito más y más y más, más tiempo, más kilómetros, más velocidad; atravieso la ciudad a velocidad de vértigo, a una velocidad constante, indiferente a la inclinación de las calles, insensible al cansancio, insensible al dolor, y eso que tengo los pies destrozados; cada día cambio de calzado, para que las ampollas y rozaduras no se acumulen siempre en los mismos dedos, para hacer un uso solidario del dolor; me pregunto si no tendré un punto masoca; desde luego no me extrañaría nada descubrir nuevas facetas en mí; nada me sorprende; es estimulante
ya lo veis, tengo un problema: «no puedo estarme quieto»
también me estoy planteando cambiar de estrategia física en el currelo: reubicar mi PC en una mesa elevada, para p...

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ya pasó
tal y como me lo veía venir ayer, a las 10:30 ha aparecido L por la sala de espera [una estudiante de 5º; sí, estudiante, muy estudiosa y aplicada... espero] y ha pronunciado las palabras mágicas «mister BSO»; reDios, me he levantado de un respingo; pero como soy muy previsor y yo me conozco, un rato antes de las diez y media me había trapiñado medio tranquimazin de los rositas y me encontraba mucho más ENTERO, ya sabes

total que a las 10:31 ya me teneis tumbado mirando al cielo de la clínica II, dispuesto a sufrir un tratamiento completo en la séptima de arriba a la derecha según se entra con la lengua por detrás o por debajo; en fin, qué momentos: como que me han pinchado, raspado, pulido, fijado, compositado, y qué sé yo; a las 12:45 han terminado; las mandíbulas no respondían a las órdenes cerebrales, y la zona derecha de la cara se había transformado en una especie de material celuloso y amorfo, insensible, casi inexistente; aunque todo no es tan duro, ya que a la hora de aflojar la pasta, la cosa sólo me ha supuesto 22 maravedíes... una de las ventajas evidentes de que te reparen las herramientas de triturar y cortar en la facultad de odontología [además de algunas otras virtudes que tiene el asunto y que prefiero dejar que las imagine vuestra calenturienta cabecita]

Querido mío, lo has intentado todo, todo lo que está en tu mano, todo de lo que eres capaz, de lo que te crees capaz.
Has intentado pensar, has intentado hablar, has probado a callar, has tanteado muchas posibilidades. Pero todo es en vano.

La tarde finaliza pausada, la noche promete oscuridad y agua. Tus hijos velan sus armas ante el altar catatónico de sus sueños. Tus deseos no se cumplirán.

Reconócelo, no sabes adónde vas, no tienes ni idea. Sabes que has echado a andar por un camino, pero desconoces hacia dónde te conduce; el horizonte está oculto entre la bruma.

Escuchas lo que cuentan unos y otros, y todos ellos hablan con sabiduría. Piensas en ello con detenimiento: sabes que nunca lo conseguirás. Sin embargo...
Algo hay en tí que te empuja a seguir adelante. Te quedas pensando en ello; no encuentras respuestas; no encuentras hipótesis; estás en blanco. Al menos aún te sobra energía para continuar. Ya te veo: has esbozado una sonrisa.

¿Cuál es tu secreto? Nunca me lo dirás. ¿Nunca?