Descripción del itinerario
En esta ruta vamos a visitar algunos lugares megalíticos y la espectacular formación de la Acequia del Toril. Partiendo desde el Balneario de Alicún de las Torres subimos a ver los petroglifos del Cerro de la Mina, pasando por el pequeño lago de Don Torcuato. Regresamos al balneario y tomamos la Vereda de Chirlata para ver una serie de dólmenes, y descender después a la Acequia del Toril y finalmente a las pozas naturales termales de La Raja.

Desde el aparcamiento del balneario subimos hacia el mismo para tomar la carretera a la derecha. Poco después de tomar el desvío parte un carril con cadena que asciende entre olivos. Siguiendo este carril llegaremos primero a una charca que cuando hemos ido estaba seca, el lago de Gorafe. Por la derecha seguimos el carril hasta otro lago, el de Don Torcuato, este sí tiene agua.

El carril sube zigzagueando hasta el Cerro de la Mina. Durante el camino tenemos estupendas vistas del balneario, el río Fardes y los montes que lo rodean. Poco antes de llegar al Cerro de la Mina parte un sendero a la izquierda que lleva a los petroglifos. Son una serie de grabados rupestres geométricos en las rocas con una antigüedad de 4500 años y representan figuras masculinas y femeninas, el sol y la luna.

Después ascendemos a lo más alto del cerro, desde donde podemos observar los badlands de Gorafe, y al otro lado el río Fardes.

Regresamos por el mismo camino, pero tomamos una pista a la izquierda con más pendiente que nos permite acortar camino.

De regreso al balneario nos desviamos por la vereda de Chirlata. Hay un cartel que la señala, nada más pasar junto a la iglesia de San José. Nos encontramos una serie de dólmenes muy bien conservados y el menhir de la lluvia.

Descendemos por una senda hacia la Acequia del Toril. Al principio vamos por la misma acequia. Un poco más adelante descendemos de la misma y podemos apreciar que se trata de un acueducto natural formado por los d...

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Hasta las 15:10 que tengo la cita en el Ambulatorio de Sani para quitarme las grapas, estoy dejando correr el tiempo ocupado en actividades sencillas y cero estresantes.
A eso de las ocho y media he salido a dar una vuelta, con variedad de opciones de destino; a un Mercadona a comprar nada que necesite; al Primark a comprar más camisetas que ya tengo suficientes; a buscar unos vaqueros para añadir a mi perchero de pantalones; en ese plan.
Al poco de salir, en la acera del portal he pisado una baldosa Bilbao floja y un chorro de agua me ha salpicado la zapatilla derecha, que para mi desgraciada suerte era una de ésas que la parte superior está construida siguiendo la pauta de una esponja esponjosa. Caminar con un pie medio mojado no es agradable, más que nada porque se apodera del pensamiento e impide disfrutar de la caminata. Todo el rato buscando alternativas que no pasaran por regresar a casa a cambiar de calcetines y de calzado; una buena opción era entrar al baño de algún bar y usar el secador de manos de aire caliente para borrar toda humedad de mi pie. Venga a pensar... «¿el Corte Inglés? ¿a qué hora abre?» «aún falta un buen rato» «¿y un bar?» «uno que no tenga el lavabo en zona común, que no abundan». Llegando a la Plaza de España se me ilumina la mente «En la estación de Abando, jeje». He subido a la zona de andenes y me he metido en los servicios del bar que hay allá; pero aunque tenía un espacio para minusválidos con un poco de todo, carecía de secador de aire; vuelta otra vez a la calle. Mientras esperaba que se pusiera verde el semáforo para cruzar a la zona del Primark, me he dado cuenta de que la humedad había menguado ostensiblemente y que ya apenas me molestaba, por lo que he decidido dar por zanjado el tema.
Aún faltaba casi una hora para que comenzaran a abrir sus puertas los negocios de la Gran Vía; como ya había decidido visitar la planta de hombres del Lefties no tenía otra opción que hacer tiempo dando un voltio sin rumbo fijo. Moyua,...

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"El viejo mundo está muriendo, el nuevo lucha por nacer: ahora es el tiempo de los monstruos". Cuando The Economist, biblia del liberalismo, da por buena la célebre frase de Antonio Gramsci, fundador del partido comunista italiano, y la pone en boca un hombre de orden como Alfons Mais, jefe del ejército alemán, es como para que salten los fusibles. Filósofos marxistas y generales coincidiendo en las conclusiones. La geopolítica manda. La ideología se sitúa en un segundo plano. El corrimiento de placas tectónicas que sacude Occidente es de otra índole. Mucho más rápido y profundo de lo que cabría imaginar.

Al margen de los aranceles y otras cortinas de humo, lo que está ocurriendo salta a la vista y no es sino la gran batalla entre dos potencias que se disputan la hegemonía mundial, Estados Unidos, el imperio declinante, y China, el ascendente, el que está predestinado a recoger el testigo de los norteamericanos, como gusta decir a Ray Dalio. Mientras tanto, Europa busca sin éxito su lugar en el mundo y España, pese a las alharacas discursivas de su Gobierno, ni sabe de dónde viene ni hacia dónde va. No tiene la relevancia ni las maneras exigidas, tal y como demuestran los últimos acontecimientos.

Yellowstone, Érase una vez el Oeste, Godless. El espectador norteamericano tipo J.D. Vance prefiere ahora las series de vaqueros antes que las distopías futuristas. Volver al siglo XVIII, al mito fundacional, Reagan con fusil y Biblia. Porque en EEUU la realidad es una interpretación sagrada de la Historia. No fundaron un país, fundaron una misión. No conquistaron el mundo, lo crearon a su imagen y semejanza. In God We Trust.

El péndulo nos trae winchesters y olor a pólvora. Y si hay que recortar la democracia para defenderla de sus enemigos, se recorta. Si hay que orillar la ley, pues se orilla. La voluntad de América como fuerza motora. Todo lo demás es secundario.

EEUU se agrieta por dentro, entre populistas convertidos en reyes absolutistas...

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El médico de Trump achaca su buena condición física a sus constantes victorias en torneos de golf, ficción desmontada por un ensayo resucitado ahora en plena crisis arancelaria

Llanuras del Serengeti

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Aunque hay europeos y algunos americanos, los chinos están destruyendo la imagen de los Estados Unidos, el movimiento MAGA y su líder Donald Trump como ninguna otra crítica hasta ahora

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Comienza una semana capital, diferente, acojonante, liberadora y regeneradora.
Ésa es la idea, ésa; más tarde, el tiempo pone a cada cual en su lugar correcto, el que ocupa la existencia, el pasado, el presente y el futuro, todo lo que se es: aquello que transcurre desde el germinar hasta el marchitar, desde el principio de todas las cosas y hasta el fin de los tiempos, los míos.
No habrá ocasión para dar más besos, sonrisas de amor. No habrá un lugar que ocupar, un mundo al que dar cuerpo y mente. Ya no habrán sueños a medio recordar, ni pesadillas a olvidar. El tiempo comienza y se detiene; otros cogerán el relevo y lo pasarán a su debido momento. Ésta es la realidad de las cosas.
Hoy he comenzado el peregrinar por los lugares de culto al cuerpo, donde las sacerdotisas de la diosa de la fortuna y los sacerdotes de lo imposible hacen las magias de la sanación, las alquimias de los elementos y las cirugías de la carne. Ahí he ido con el corazón caliente y la voz que me cuenta lo maravilloso que es todo, que no son de ayuda los recomendaciones hipocondríacas que me cuenta alguna otra de las voces que quiere infundir en mí temor y dudas, que todo va a salir a pedir de boca. Otra vez me recuerda, como aquel esclavo que caminaba a la vera del César, que yo «ya estoy amortizado», que todo el tiempo que me espera más adelante es un regalo y una oportunidad para levantar poco a poco el pie del acelerador de los deseos.
[...]
Poco después de las 8:30 -mi cita era a las 9 en punto- me presento ante el mostrador de Recepción de la Clínica de la Cruz Roja, la que tiene la entrada en el chaflán entre Alameda de Urquijo y Doctor Areilza. He ido caminando; caminando a buen paso, buscando el trayecto más cómodo y más tranquilo, y, por supuesto, llegando antes de tiempo -siempre me doy margen con el asunto del tiempo, prefiero esperar a dar explicaciones y pedir perdón-. Esta vez ha habido suerte -es lo más habitual- y según he llegado me han pedido los datos y me han...

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La extraña historia de Sosípatra, la filósofa griega a la que unos misteriosos seres otorgaron el poder de la adivinación

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Hoy amanece tras una noche de fuertes lluvias que aporrean el tejadillo de la terraza; llueve a lo bestia. El plan se simplifica mucho, pues el agua limita las posibilidades. Salimos a hacer unas compras y nos tenemos que guarecer en el Café Royalty, donde nos tomamos un café con un mollete de jamón. Cuando escampa compramos en la Mantequería El Bulevar un poco de lomo, una botella de blanco, unos grisinis y unas patatas fritas. Raquel ha salido a primera hora al mercado a comprar verduras para preparar una ensalada campera, la comida de hoy en el apartamento.
Entre chaparrón y chaparrón nos tomamos unas manzanillas en un par de baretos de la zona. Cerca del apartamento en la taberna Candelaria unas manzanillas con atún en manteca, caliente y curioso. En el Bar Casa Palacios, donde la muchacha rubia de ojos claros, una botellita de manzanilla La Gitana con unas lonchas de chorizo morcón. Y a casa a comer.
Raquel sale a caminar por la ciudad a media tarde y yo me quedo en el ático descansando y escribiendo todo lo pendiente.

«Nada que ver, claro». Esta frase resume la historia de la vida del narrador de TIM (Alfaguara). Y de Tim, ya de paso. Si es que Tim es verdaderamente el narrador, y no un amigo de este. U otro, ¿por qué no? Al fin y al cabo, en la última novela de Ray Loriga, nada tiene que ver, claro. El epitafio de su protagonista convertido en el de la propia novela. Sé que suena confuso, pero es que, esencialmente, ese es el sabor que se paladea en la lectura: una extraña mezcla entre intriga y confusión.

Se ha ido David Lynch a zumbar por las carreteras perdidas de la otra vida, y Ray, quien sé por su boca que fraguó amistad con Lynch (Loriga fuma American Spirit Azul a recomendación del cineasta) ha recogido su testigo de lo inexplicable. El libro derrapa en los arcenes de lo psicoanalítico, mientras aprieta el acelerador de unas distorsiones físicas propias de la escopolamina. Hay que estar sintonizado, vamos. Dejarse llevar por la onda. Como en una película de Giórgos Lánthimos, o en una novela de Thomas Pynchon. Aunque lo de Ray tenga poco que ver con la propuesta de ninguno de los dos.

No me he arrastrado hasta el resumen porque más allá de una premisa no hay mucho que resumir. Un tipo (¿tipe?) despierta en una cama. No sabe dónde está esa cama, sólo que está tumbado en una. Más quieto que un besugo congelado (como escribe el autor). El caso es que le da palo moverse, abrir los párpados, enfrentarse a la vida. Así que piensa. Se lanza a un torrente de reflexiones fragmentarias e interrogaciones. Una corriente submarina hacia ninguna parte, donde la perogrullada machadiana del caminante sin camino se hace carne.

En esta novela, los recuerdos son como esos goterones fríos que te atinan en la nuca cuando caminas tras el chaparrón bajo los alféizares de las ventanas. Algunos son largos. Un viaje a unas pozas. Una abuela que asegura haber avistado un OVNI. Otros más conceptuales. Perfiles de truhanes que ponen la cocaína en pañuelos para fingir que se suena...

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06:00
Me despierto y Raquel está levantada; ni me he enterado. Miro la hora, las 05:52. Venga, ocho minutos de retoce y arriba.
06:21
Aquí estoy escribiendo. Voy a rematar el equipaje, mi ropa me falta, y ducha y afeitado. Seguiré contando.
08:30
En marcha saliendo de Bilbao.
Parada en Arrigorriaga a repostar de todo: diésel, adblue y anti cristalización.
Primera parada en las afueras de Burgos en el asombroso restaurante de carretera Marcarola, un emporio del buen gusto. No entramos, nos comemos el sándwich de tortilla francesa en el coche y echamos una meada, ambos, en el campo.
Segunda parada; Raquel se está cagando que no se puede aguantar. Paramos pocos kilómetros antes de llegar a Santo Tomé del Puerto, en un bar de carretera, la nena hace lo suyo y yo me echo un piti. Seguimos viaje.
El resto del camino hasta Talavera lo hacemos del tirón.
Talavera.
Nos hospedamos en el centro, en el Hotel Blue Windows, un sitio de diez. Es una monada: una decoración con mucho buen gusto. Nuestro apartamento, el 3a/B, está de lujo; una terraza preciosa y una decoración primorosa. Para rematarlo y ponerlo ya a un nivel superior, el coche lo dejamos en el propio parking del hotel, en plaza amplia y cómoda. Vamos que todo perfecto en cuanto al alojamiento. Nos instalamos en un pispás y salimos a comer; tenemos reserva en un restaurante justo enfrente del hotel, a unos cuatro metros de la entrada, jajaja, el Canalla se llama. Comemos de cine, cositas variadas: ensaladilla muy rica, ensalada de tomate con rúcula y burrata, panceta con setas y un par de tacos de rollo mejicano. Sin pausa para sestear salimos a conocer un poco la ciudad.
En Talavera hay una población censada de casi 85000 personas, la hostia de gente. El cielo es azul, con nubes ausentes, y una temperatura agradable. Lo prioritario es acercarse a la orilla del Tajo a ver cómo ha quedado de maltrecho el Puente Medieval, que ha sido víctima de la recientísima crecida del río.; la ve...

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