La iglesia de San Vital de Rávena (it. San Vitale di Ravenna) es uno de los templos más importantes del arte bizantino y, como otros de la misma ciudad, se reformó por deseo expreso del emperador Justiniano a partir de construcciones anteriores, con el objetivo de acelerar la integración de los territorios conquistados por el Imperio bizantino (en el 402, Rávena fue la capital del Imperio romano de Occidente, en tiempos del emperador Honorio, y en el 493 fue la capital del reino ostrogodo de Italia, en tiempos de Teodorico). La obra se financió con el dinero del acaudalado banquero Juliano Argentario, de origen griego (aportando una cantidad aproximada de 26 000 besantes de oro), y fue supervisada por el arzobispo de la ciudad, Maximiano, quien la consagró en el año 547. Todos estos personajes aparecen en la decoración musivaria que se realizó entre los años 546 y 548, año de la muerte de la emperatriz Teodora. Estos mosaicos son el mejor ejemplo de las artes figurativas bizantinas y nos dan una idea de lo que pudieron ser las obras que fueron destruidas, durante la Querella Iconoclasta de los siglos vii y viii, y con la caída de Bizancio a manos de los turcos. En San Vital se han preservado, en el primer caso, porque Rávena se posicionó en contra de los iconoclastas y, en segundo lugar, porque ya no era bizantina durante la invasión turca. Por estas razones, las imágenes se salvaron de ambas catástrofes artísticas.

La iglesia tiene la consideración de basílica menor desde el 7 de octubre de 1960.1​ En 1996 la iglesia, con otros edificios paleocristianos, fue declarada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco, con el nombre de «Monumentos paleocristianos de Rávena».2​

Tipo de edificio y función
El templo había sido comenzado en el año 527 bajo el patrocinio del arzobispo Ecclesio, cuando Rávena aún pertenecía a los ostrogodos; más tarde, tras la conquista bizantina, se decidió que sería el templo oficial para el gobernador de la región oc...

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«El mundo será cada vez más dependiente de la IA y el pasado quedará a merced del algoritmo. Atesorar libros de historia será considerado subversivo»

«Los jóvenes que en las escuelas y en la universidad ...

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Hay pocos escritores compasivos con sus personajes, que preserven su dignidad y que traten de comprenderlos desde una cierta mirada amorosa. Pablo d’Ors (Madrid, 1963), inspirado prosista de lo cotidiano y profeta de la literatura de la luz, pertenece a esa estirpe, la de Cervantes, Dickens o Tolstói. ‘Los contemplativos’ (Galaxia Gutenberg, 2023) es su segundo libro de cuentos, un género que ya practicó hace más de veinte años, con ‘El estreno’. Hoy convoca a tantos entusiastas que requiere un teatro, el de la Zarzuela, para presentar sus libros. En su último libro, el filósofo y sacerdote pretende ser un humilde repertorio de espiritualidad. Ni más, ni menos.

¿Cuál es la actitud que nos permite ser contemplativos?

Hablaría de una triple disposición. La primera, tener claro que contemplar es no actuar, por tanto, ese afán intervencionista de participar inmediatamente de la realidad habría que retenerlo, no ser reactivo. La segunda, el contemplativo actúa por dentro, se mueve en el paradigma de la interioridad. Y, la tercera, la mirada amorosa: la contemplación es mirarnos amorosamente. En la medida en que lo hacemos, vamos sanando y se va conjurando el amor en lo exterior. Este libro, mi obra literaria y mi vida entera se resumen en eso. Si nos centramos más en ofrecer la mejor versión de nosotros mismos, los cambios exteriores tendrán fundamento, si no, no.

Habla de la facultad de «ser pasivo», de dejarse afectar. Sin embargo, qué mala prensa tiene esa expresión.

Hemos hecho un mito del pensamiento y de la acción y somos víctimas del espejismo prometeico de creer que somos nosotros los que vamos a cambiar el mundo y, de hecho, estamos más que nunca en esa pretensión. Si dejásemos que las cosas siguieran su curso, descubriríamos que muchas veces su deriva es mucho mejor q...

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Mapa de la Galia a mediados del siglo I a.C. En el sur se aprecia la distancia entre Tolosa (Toulouse) y Massilia (Marsella), zona en la quese propdujo el robo del Aurum Tolosanum

Quinto Servilio Cepión, el procónsul que robó el «Aurum Tolosanum», el fabuloso tesoro que los galos se llevaron de Delfos

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«Además de producir cosas hermosas, la pasión rectora de mi vida ha sido y sigue siendo el odio a la civilización moderna»

Cómo me hice socialista, William Morris (1894)

William Morris es una figura histórica tan fascinante como poco conocida. Reseñar su variado currículo puede dar una idea aproximada del alcance de sus inquietudes y de por qué es interesante recuperarlo aún hoy. Morris es recordado -y ampliamente reconocido- por su faceta de diseñador en tanto que miembro destacado del Arts and Crafts Movement, que atravesó la segunda mitad del siglo XIX en Inglaterra y que tenía entre sus propósitos reivindicar el trabajo artesanal con materiales sencillos, en el que concepción y producción (arte y oficio) fuesen unidos, frente al industrialismo triunfante de la era victoriana y sus funestas consecuencias en la vida de las gentes.

Sin embargo, William Morris fue mucho más que el decorador de los motivos florales de inspiración medieval que tanto gustaban a la burguesía media-alta de su época. Fue, al mismo tiempo, un poeta tempranamente reconocido por The Earthly Paradise (1868-1870); fue un embelesado traductor de las sagas nórdicas islandesas, pero también de Homero y Virgilio; fue un novelista interesante, cuya utopía Noticias desde ninguna parte (1890) es de las más hermosas del género; fue pintor, aunque apenas se conserva un lienzo al óleo de su mano; creó una imprenta, la Kelmscott Press, en la que, acorde con su ideario, se implicó activamente en todo el proceso de producción, haciendo labores incluso de tipógrafo; y fue, en fin, un activista social y político tenaz e incansable, primero preocupado por la conservación de los edificios antiguos, luego abrazando la causa del socialismo, ideal político que, según creía, haría posible las condiciones para el desarrollo integral de las personas, entonces reducidas a meras máquinas, alienadas y embrutecidas en el sistema fabril que ni siquiera perseguía «la producción de bienes sino la de ben...

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El sepulcro de Huerta Montero en Almendralejo durante el solsticio de invierno.
El sepulcro de 4.600 años en un pueblo de Badajoz que anuncia la Navidad y el resurgir del Sol
La cámara funeraria de Huerta Montero, en Almendralejo, es uno de los yacimientos prehistóricos más importantes del Calcolítico en la Península Ibérica.

La ciudad de Almendralejo (Badajoz) posee una de las maravillas prehistóricas de la Península Ibérica. Escondida entre las naves de un polígono industrial, el sepulcro de Huerta Montero es una cámara funeraria del V milenio antes de Cristo, de hace unos 4.650 años. Fue utilizado en dos momentos distintos, con una diferencia de 500 años entre ambos, y en la actualidad sigue levantando la expectación de los almendralejenses cada invierno.

En estos días del año, los rayos de sol penetran el corredor del sepulcro, iluminando la cámara circular que llegó a acoger los restos de hasta 109 personas enterradas con multitud de amuletos y objetos de valor, según la oficina de turismo de Almendralejo. El espectáculo de luz se ha convertido en todo un evento cultural. Locales y aficionados a la arqueología se reúnen durante el primer sol de la mañana (de 09:00 a 10:30) para contemplar el sepulcro iluminado. "Es por su orientación", afirma Isabel García (55 años), responsable de la oficina de turismo de Almendralejo y participante en la excavación de Huerta Montero.

El lugar donde ahora mismo se encuentra el yacimiento no era más que un viñedo en el año 1988. García cuenta que, en aquel entonces, "un señor que estaba vendiendo un tractor a otro mostró que el vehículo funcionaba metiendo el arado en la tierra, de forma que movió una piedra de gran tamaño." Es importante resaltar que el suelo de la comarca de Tierra de Barros, en Extremadura, "es de arcilla y caliza. No hay piedras grandes". Fue a partir de ese momento cuando se formó una cuadrilla de arqueólogos que de forma voluntaria excavaron Huerta Montero cada fin de semana dura...

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Un día dominguero con muy poco interés, por variadas razones. El sábado la fiesta terminó con unas dosis de alcohol y humito más elevadas de lo deseable (iba a decir «habitual», pero me ha parecido un exceso de cinismo). Menos mal que Raquel ha estado inspirada y ha sugerido ir a ver la peli de Napoleón a los Golem de la Alhóndiga en la sesión matinal; menos mal.
El pase matinal comienza a las 11:30, así que salimos con tiempo de sobra para ir caminando y desviarnos un poco buscando un estanco abierto en el que comprar una cajetilla de O&M. Compramos tabaco en un estanco cercano al Guggen y echamos un pincho en un bar de por allí cerca.
¿La peli? Me ha parecido floja, larga, poco rigurosa y dando mucho carrete a la parte sentimental de la relación del corso con la Josefina. Y tampoco es que el Joaquín Phoenix se haya currado una interpretación excelsa; pues no. Lo cierto, y por resumir, es que cuando un inglés perpetra un guion de un asunto histórico no sé cómo lo hace pero siempre arrima el ascua a su sardina, tanto que casi siempre también se quema. Napoleón queda como un imbécil, los franceses quedan como unos inútiles y al señor Wellington lo suben a los altares. Una película muy floja como argumento y un poco más visual en lo... visual.
Y nada. Al salir del cine tiramos para casa parando a echar un pote en el Passarella de Alameda de Urquijo. La comida? Pasta fresca con pesto de bote; bastante decente. Y apalanque y poco más.

En algún lugar de California este verano, cientos de ingenieros de OpenAI asistieron a un extraño ritual. El científico jefe de la empresa, Ilya Sutskever, encargó a un artista local esculpir una figura de madera que simbolizase las amenazas existenciales de la IA. Sutskever se llevó la efigie al evento, la plantó delante de los atónitos empleados y le prendió fuego. Era su forma de escenificar el compromiso de OpenAI con la seguridad: la empresa jamás pondría en riesgo a la humanidad con su tecnología. Nadie imaginaba en ese momento que Sutskever se convertiría meses después en el impulsor del despido de Sam Altman al frente de OpenAI. Altman, triunfal, ha ganado el pulso, pero tanto el episodio de la hoguera improvisada como lo ocurrido esta semana en OpenAI reflejan el arranque de una guerra mucho más amplia por el control de la inteligencia artificial. Bienvenidos a la batalla entre bandos rivales que va a definir el futuro (y nuestras vidas). El arrebato pirómano de Sutskever, narrado por varios empleados a The Atlantic, define muy bien el primero de estos bandos en liza. Se compone de un grupo heterogéneo de científicos, ingenieros, académicos y filósofos que defienden un desarrollo de la IA pausado y regulado, acotado por medidas de seguridad que eviten que esta tecnología se acabe convirtiendo en un riesgo para la humanidad. Suena a serie distópica de Netflix, pero algunas de las mentes más brillantes de este planeta están convencidas de que, si no se toman las precauciones necesarias, la IA se puede convertir en un nuevo tipo de "bomba nuclear" capaz de destruirnos. Una de las figuras más destacadas de este movimiento es el británico Geoffrey Hinton, considerado uno de los padres de la IA. Hinton abandonó en mayo su puesto en Google para hablar con libertad de los peligros de esta tecnología. "Nos movemos a un periodo en el que, por primera vez, podemos tener cosas más inteligentes que nosotros. [...] Si pudiéramos detener a la IA cuando quisiéramos [para qu...

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Los trabajos de excavación en el mausoleo de Karajartas, situado en una colina dominante que mira a la margen izquierda del río Taldy en el distrito Shet de la provincia de Karagandá en Kazajistán, descubierto por el Comité Arqueológico Sari Arka de la Universidad de Karagandá, han supuesto un total de 4 campañas de excavación.

Recientemente el Dr. Aibar Kassenali, del Museo Nacional de la República de Kazajistán, anunció la primera evaluación sobre un mausoleo de estructura piramidal descubierta en el lugar donde se excavó un yacimiento de la Edad del Bronce.

Según Kassenali los resultados de los análisis de carbono 14 realizados datan la estructura piramidal entre los siglos XIV y XII a.C. La presencia de múltiples mausoleos piramidales escalonados detectados en la región muestra que el valle del río Taldı, ubicado en las estepas Sari Arka, fue utilizado por las comunidades andronovas en la Edad de Bronce como el valle de los reyes donde eran enterrados sus grandes líderes, al igual que el Valle del Nilo en Egipto.

El Dr. Aibar Kassenali dijo que al examinar los hallazgos de la cámara funeraria, la pirámide escalonada de la estepa pudo haber sido construida en nombre de un gobernante local que gobernó las estepas kazajas durante el periodo andronovo: Especialmente el estilo del motivo del recipiente cerámico detectado en el sitio de la tumba, que se fabricó sin el uso de ruedas y se decoró con el método de impresión, muestra que pertenece al periodo Begazı Dandibay, que constituye la última fase del periodo andronovo.

Kassenali enfatizó que al observar las piedras cortadas encontradas en la pirámide y el tamaño del mausoleo, el hecho de que se construyera una estructura tan enorme en la Edad de Bronce y en una región tan árida como la estepa es una indicación del alto entendimiento del arte y las ricas creencias espirituales que alcanzaron las comunidades Begazi Dandibay.

El Dr. Serhan Çınar dijo que también hay inf...

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La inundación zancliense o diluvio zancliense es una inundación teorizada que podría haber rellenado la cuenca del Mediterráneo hace 5,33 millones de años.1​ Esta inundación puso fin a la crisis salina del Messiniense y volvió a conectar el mar Mediterráneo con el océano Atlántico, aunque es posible que incluso antes de la inundación hubiera conexiones parciales con dicho océano. La reconexión marca el comienzo de la era Zancliense.

Según este modelo, el agua del océano Atlántico rellenaría la cuenca seca del Mediterráneo a través del actual estrecho de Gibraltar. La cuenca mediterránea se inundó principalmente durante un período estimado entre varios meses y dos años.2​3​ La elevación del nivel del mar en la cuenca puede haber alcanzado velocidades superiores a los diez metros por día.2​ Basándose en las características de erosión preservadas hasta los tiempos modernos bajo el sedimento del Plioceno, investigadores como García-Castellanos estiman que el agua se precipitó hacia abajo en una caída de más de un kilómetro con una descarga de hasta 2 × 108 m³/s, aproximadamente mil veces la del actual río Amazonas.2​ Los estudios de las estructuras subterráneas del estrecho de Gibraltar muestran que el canal de inundación descendió de forma bastante gradual hacia el fondo de la cuenca en lugar de formar una pronunciada cascada.

No todos los estudios científicos han estado de acuerdo con la interpretación catastrofista de este evento. Algunos investigadores han estimado que la restauración de una cuenca mediterránea «normal» tras el episodio del «Lago Mare» messiniense se produjo de forma mucho más gradual, durante un periodo de hasta 10 000 años.4​