La limpieza étnica sigue en el País Vasco sólo que sin manchas de sangre

Se reedita después de 25 años 'El bucle melancólico', el libro ya clásico de Jon Juaristi sobre el nacionalismo vasco del que adelantamos aquí por su interés el nuevo prólogo escrito por el autor.

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El jueves, ya se sabe, es un día muy complicado, muy dado a proponer sucesos carismáticos.
A primera hora ha aparecido el revisor de la instalación del gas. Yo me temía que viniera el anterior revisor, pero ha habido suerte, en esta ocasión el técnico ha sido otro, uno grandote, y no tenía el perfil tiquismiquis del anterior. Ha hecho la revisión en un pispas y la ha parecido todo ok. Guay.
Seguido de eso me he preparado y he salido a realizar diversos mandados.
En primer lugar me he dirigido a las instalaciones de Akropost en Bolueta para recoger un paquete de AliExpress que no entregaron por no abrirles Raquel la puerta... He ido en metro hasta Bolueta, he recogido el paquete, la minimochila jeje, y he vuelto al metro para bajarme en Basarrate.
La segunda misión ha consistido en presentarme en las oficinas de Correos en Santutxu a recoger dos paquetes. El primer paquete, un bis de los cascos de botón, me ha sido entregado sin pega alguna. Pero el segundo... eso ha sido otro asunto. Se trataba de recoger el grifo de IKEA que Raquel había comprado online; el grifo para sustituir el que está hecho unos zorros en el pueblo. Pero no ha sido posible. Lo de siempre: en Correos son una panda de gilipollas y me han dicho que tenía que llevar una autorización firmada etc. Y me he largado.
Una paradiña en el Piérolas para comerme un bocata de pechuga y a casa.
La comida prevista eran unas carrilleras con patatas. Prevista y ejecutada. Me han quedado muy bien.
Siesta. Raquel se ha levantado con ganas de salir a darse un voltio y lo ha hecho. Al rato me ha llamado: había ido a Correos a recoger el grifo. Y como me ha propuesto que bajara a echar una caña, yo, a pesar de estar muy apalancado, he bajado raudo. Previamente me ha dejado el grifo en el ascensor. El grifo ha costado, por cierto, 69€.
Y nada, unas cañas en el Piérolas con su bocata correspondiente y de ahí al Karlos. Porqué? pues porque le ha llamado al poeta errante y le ha dicho que se pasara...

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Madrugamos mucho, demasiado.
6 AM: aporreo en la puerta
"El desayuno está listo"
"A levantarse todo el mundo"
De nuevo comenzamos el día peor de lo que terminamos el anterior. De bronca total con el viejo.
Así que con esas sensaciones en el paladar nos vestimos con los atuendos montañeriles y nos vamos a caminar por Paño, por sendero bajo Dulla y regreso por sendero de Pedrosa. Antes de volver a casa a preparar la comida nos echamos unas cañas en donde Radú, tan rícamente.
Después de comer arroz con verduras y pollo, nos echamos la siesta. El poeta andaba dando el peñazo al vecindario y a nosotros también.
Raquel se levanta de la siesta antes que yo y sale a darse un voltio y de paso a buscar a su padre, y tal. Yo me quedo en la cama descansando hasta que escucho unas voces en la sala. Me levanto y me encuentro a Jesús acompañado por unos vecinos, que le traían cogido del brazo: se acaba de dar un piñazo al montar en la bici, al doblar esquina mismamente. Lleva un golpe en la frente y otro más grave en su autoestima, el orgullo herido. Y, claro, los dos ahí, en la sala, frente a frente, entablando un diálogo imposible. Vamos que le doy un repaso, pese a sus intentos de tirar balones fuera, pese a excusas, pese a lo que pese. Al rato regresa Raquel. Como ya nos ha cortado el rollo optamos por no salir y cenar y descansar. El poeta no, el poeta se las pira a dar una vuelta; son las ocho más o menos. Se hace de noche y el poeta no aparece. Quitamos la tele y nos preparamos para dormir; difícil, pero lo intentamos. El poeta aparece a las doce y media, en un estado aceptable, eufórico y satisfecho de sí mismo; Raquel le manda a dormir y le dice que a la mañana siguiente nos volvemos a Bilbao, que esto se ha acabado; él lo acepta de mala gana, intenta colarnos el gol diciendo que él se queda diez o doce días mas, que se las arregla muy bien solo, etc; Raquel le dice que a la cama y a callar, que mañana nos vamos.
Un día intenso, tremendo, de los de ...

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Iniciamos viaje a Santelices a las 13:00, sentados formales los tres en nuestro maravilloso coche Dacia.
Parada en el Crucero a echar un café y un pincho.
Tomamos dirección a Medina de Pomar con la sana intención de comer en la cervecera; pero hete aquí que nos la encontramos cerrada. Así que haciendo cambio de plan sobre la marcha, nos vamos al pueblo con la idea de dejar al viejo en la casa e irnos Raquel y yo a comer donde Radú. Dicho y hecho.
Crema de coliflor, filete Raquel, bacalao con tomate yo, y queso con membrillo. Y a casa a ver qué hacía el poeta.
Y la cosa cambia radicalmente de cariz, pasando de la esperanza en unos días agradables a la amarga aceptación de la nula capacidad del rapsoda en convivir como una persona educada y tal y cual. ¿Qué? Pues toda la casa revuelta como si hubieran entrado a robar. La maleta de Raquel vaciada por encima de las camas. La maleta del viejo tirada en mitad del salón. Las naranjas y manzanas que se había empeñado en traerse de Bilbao desparramadas por la encimera de la cocina. Y todo así.
Raquel monta en cólera y se lía parda. Para desconectar del momento decidimos irnos a Reinosa a hacer compras en el Mercadona y de paso hacer copias de la llave del portal de Santelices (cosa que hice y que fue un fracaso, equivoqué la llave!!!)
Total que hicimos las compras y regresamos al pueblo. ¿Qué hacía el Jesús? Mezclar agua con harina y freírlo en aceite: una delicia según él, el summum de la magia gastronómica, el majar que la humanidad se está perdiendo, toda la humanidad excepto... él.
Moroquil.
Bueno, me da pereza continuar con los minidetalles del resto de este miércoles infructuoso.
Los siguientes días también nos traerán lo suyo, pues con este hombre no hay esperanza de cambio posible.

Salida por Bilbao a recuperar el sentido: tiendas y potes y pinchos por el Ensanche.
En la Oka: ensaladilla y solomillo.
En la Oka Bar: potes y pinchos.
En Pull&Bear un par de chamarras pensando en la jamada de prejubiletas del próximo sábado. Bonitas pero difíciles de adaptar a mis modusvidendis.
Y el día sigue, incandescente y tumultuoso.
De regreso en casa, Raquel prepara los solomillos y yo me encargo del puré de patatas. Nos triscamos una botella de Viña Pomal Reserva y tan pichis.
A Raquel se le queda corta la fiesta; yo no estoy recuperado de la gripe aún. Así que se prepara y sale a lo que sea. Y lo que sea es juntarse con el famulio, que ha estado de jamada en Zamudio [Asador Aramendi Berria]. Recorren La Peña, el Casco, Barrencalle, y terminan en Prim, en casa de la Tata. Esther no ha estado en la jamada de Zamudio: está floja de sus cosas.
Raquel aparece a eso de las diez menos algo, levemente pedete; creo que lo ha pasado guay, y me alegro por ella.
Yo me he tomado un Frenadol y nos hemos acostado a ver unos capítulos de La Unidad, la primera temporada; la segunda permanece a la espera.

Los idiomas sirven propósitos instrumentales. Se resumen a códigos organizados a través de los cuales desarrollamos las necesidades gregarias de nuestra especie. Ya sé que la descripción es árida, espesa, no arrebata, nadie se dispondrá al martirio por ella, máxime si comparada a los relatos gestados en cuna nacionalista. Pero se acerca más a la realidad que el mito de la Torre de Babel.

De hecho, el mito es antiguo, pero no hay evidencia de que sus resultados hayan creado problemas a la Humanidad hasta los últimos cien años. Lo dice Eric Hobsbawm para explicarlo en seguida de manera inapelable: los idiomas dejaron de ser lo que las personas dicen o, en sentido más emocional, lenguas maternas, para convertirse en atributo de nación. Fueron mezclados con percepciones – énfasis en ‘percepciones’ –de prestigio, derechos económicos y sociales. Adquirieron, por lo tanto, una capacidad política que nunca tuvieron. En resumen, y siguiendo al historiador inglés, el nacionalismo les otorgó su «carácter explosivo».

Nada de esto hubiera sido posible sin los bulos impregnados en el tejido social por esencialistas de diferente índole. Exponente del marxismo en la historiografía contemporánea, y por ende inmune a simpatías franquistas, Hobsbawm refuta dos de ellos. Primero, la identificación de nación con lengua no es un hecho, sino una invención ideológica reciente. Segundo, la coexistencia de diferentes idiomas en el mismo país, incluso en la misma persona, es la norma histórica. Añadiría un tercer punto: hoy se reivindican derechos históricos para idiomas cuyo cuerpo actual deriva en gran medida de neologismos forjados entre el siglo XIX y el XX, razón por la cual guardan poca relación con sus formas prístinas.

Por todo esto, eché mano de alguna bonhomía para leer en El Correo a Paul Bilbao, secretario general de Euskalgintzaren Kontseilua, defender el euskera como lengua vehicular – léase, hegemónica – en el Pacto Eductivo vasco, firme en su convicción de ...

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A primera hora salgo a caminar, sobre las ocho en punto. El día se anuncia resplandeciente y siento la necesidad de salir a tomar el aire y a desconectar un poco de tanto pedo y tanto Jesús, tanto Apa. Así que camino hasta la curva de Elorrieta, por toda la orilla de la ría, y regreso por Deusto, cruzando el puente y seguido otra vez a la orilla de la ría, para terminar el recorrido subiendo a Santutxu por Prim.
Al llegar a casa me encuentro a Raquel toda organizada entorno a la figura poética de su Apa: quiere tomar algo con él por el barrio, a ser posible unas rabas.
Y para no liarla aún más, nos quedamos en el Karlo´s, pillamos mesa dentro y nos comemos unas rabas con unos blancos. Afortunadamente el poeta se cansa rápido y al salir del bar ya deseaba volver a casa; aprovechamos para bajar caminando a Bilbao.
Comida con la nena en el peruano mencionado en el título, bastante floja la verdad. Creo que no vamos a repetir, por lo menos en los próximos tiempos.

Nota Jesús.-
Es un pesado de tomo y lomo.

Salimos a dar una vuelta bajo la lluvia. La Plaza Nueva está abarrotada. Nos damos un voltio observando el ambiente y entramos al Bar ANTXOA a comer unas anchoas rebozadas y un verdejo. Llama Esther y se apuntan al garbeo, así que quedamos con Jorge y Esther en el Café Bilbao en donde tomamos un par de potes, y luego en el bar del jamón de la esquina, otro pote.
Sobre las dos nos despedimos y caminamos hasta el centro: he reservado una mesa en el Old Shangai para la nena y el nene. Menú: hakao, sao mai, empanadillas de verduras, arroz oldsangai y fideos de arroz frito. Y una botella de cava. Aprox. 61€. que pagamos con cheques gourmet.
El resto de la tarde en casa. Nos apalancamos en la cama nada más llegar y nos tiramos ahí toda la tarde, hasta las siete. Nos cepillamos unos cuantos capítulos de Quién es Anna? que protagoniza la actriz que hace de Rush en Ozark, la pequeña con mala hostia, jeje.
Y ya. Cena y dormir con Dormidina, por supuesto.

Nota yo.-
No deseo mostrar emociones ardientes, mejor exponerlas ya frías.

Nota Tachón.-
Se ha comprado otro teclado guay. Jeje.

Nota Jesús.-
Raquel recula, no lo puede evitar. Jesús es un maestro en el uso de las técnicas del chantaje emocional; usa todo tipo de recursos, pero estos días se está limitando a dar pena, mucha pena, y le está funcionando con su hija pequeña. De hecho, Raquel ya se está planteando en volver al esquema de visitarle todos los días, de alimentarle, de organizarle la logística, etc, justo enfocándose al objetivo que su padre persigue, que no es otro que el de recuperar su sitio en la familia y en el entorno.

En ocasiones anteriores el domingo de un finde rural hubiera consistido en preparar el regreso a Bilbao, sin más actividades, quizás, en todo caso y de camino, visitar algún lugar que no implicara mucha desviación de la ruta de regreso. Pero no fue así esta vez.
Maica, la propietaria de la Casa Pinilla, nos tiene cogido cariño, y como no le entraba nadie el domingo, no tenía prisa en que desalojáramos el apartamento, y nos ofreció la posibilidad de estirar la estancia dominical hasta dónde nos viniera bien. Así que aprovechamos para salir a caminar unos kilómetros.
Ruta Cascante-Laguna de Lor. Una caminata muy chula, ambientada por los tiros de los cazadores e iluminada por un sol radiante que nos calentaba el cuerpo y el alma.
Fotos, risas y unos cuerpos levemente cansados, en perfecto estado para emprender viaje de regreso a casa. A las cuatro de la tarde dejábamos las maletas en el pasillo: en el Palomar también se está de cine, casi mejor que en ningún otro sitio.

Nota Jesús.-
No hay nota Jesús.
Sigue con sus amenazas a Ima ¿?.
Sigue con sus telefonazos a Málaga. También a su hermano Chechu.
Sigue con sus mierdas.

Se han batido récords esta tarde, récords de insultos...
Se han producido llamadas telefónicas reivindicativas de sillas eléctricas y taladros de anticuario. Cierto, se han producido esas llamadas, varias, necesariamente innecesarias. En todo caso el poeta maldito se ha llevado de vuelta a su soledad un amplio surtido de insultos y ofensas, gritos y susurros, y dolor, mucho dolor.
Creo que Raquel ha batido el récord Guinness de «Mayor nº de insultos por minuto»; eso creo.
Al mediodía salimos a dar un voltio y nos parece ver al poeta caminando en dirección al Karlos. Le seguimos cautelosamente, pero al doblar la esquina del Jarritas nos lo encontramos plantado firmemente en mitad de la placita ¡!. ¡Cielos!
Nos acercamos dubitativos. Nos ve y sin sonrojo nos dice: «Qué tal? Podías invitarme a un Bitter... »
Impresionante. Impresionados, le decimos que cómo tiene el valor de sugerir semejante cosa y sin esperar una respuesta coherente, sólo sandeces salen de su boca, nos damos media vuelta y nos esfumamos.
Repito: ¡¡¡impresionante!!!

Notita Jesusito.-
Se ha cortado el pelo y no lleva boina...
Parece ser que el sábado o el viernes ha intentado denunciar en la Ertzaintza de Txurdinaga, pero le han indicado que lo haga en los Juzgados, en el de lo Civil, en Ibáñez de Bilbao.