Oseas (en hebreo:הושע‎ Hosea "Yahveh es salvación", en griego:Ὡσηέ Ōsēe) (Israel, siglo viii a. C.) fue un profeta del Antiguo Testamento, hijo de Beeri y el primero del grupo de los doce profetas menores.

Biografía
Al profeta Oseas se le atribuye la autoría del llamado Libro de Oseas, en el que el profeta denuncia la infidelidad del pueblo para con Yahveh y revela el amor de Dios, comparable al del esposo que perdona a su esposa infiel o al del padre que ama a su hijo rebelde.1​ El profeta combate las bien conocidas tendencias idolátricas del Reino de Israel y el culto del becerro de oro —una polémica que tendría en Jerusalén sabor arcaico— llamando a su pueblo a la piedad interior, a la devoción espiritual que lo unirá a Yahveh en unos esponsales de amor. La presunta tumba de Oseas se encuentra en el monte que lleva el mismo nombre, y todavía los beduinos le ofrecen sacrificios.

Los Profetas Menores

Los Profetas Menores, a veces los Doce Profetas (en arameo: תרי עשר, Trei Asar, "Los Doce"), Libro de los Doce o Libro de los Doce Profetas Menores, son los doce libros proféticos de menor longitud del Antiguo Testamento, que van a continuación de los profetas mayores. En la biblia hebrea están agrupados en un solo libro al final de Nevi'im.

El término "menor" se refiere a la longitud de cada libro (que van desde un solo capítulo a catorce), e incluso el más largo es corto en comparación con los de los cuatro profetas mayores, Isaías, Jeremías, Ezequiel y Daniel.

No se sabe cuándo se recopilaron estas obras cortas ni cuándo se trasladaron a un solo rollo, pero la primera evidencia extra-bíblica que se tiene de estos textos como colección fue aproximadamente hacia el año 190 a. C., en los escritos de Jesus Ben Sirac.1​ La evidencia de los Rollos del Mar Muerto sugiere que el orden moderno se estableció en 15...

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Viernes 11 de Agosto de 2023

Contraportada
uno de los poemas que Houellebecq publicó cuando aún no era nadie: «Toda sociedad tiene sus puntos débiles, sus llagas. Meted el dedo en la llaga y apretad bien fuerte (...) Hablad de la muerte y del olvido (...) Sed abyectos: seréis verdaderos.»

Prólogo
Las mutaciones metafísicas —es decir, las transiciones radicales y globales de la visión del mundo adoptada por la mayoría— son raras en la historia de la humanidad. Como ejemplo, se puede citar la aparición del cristianismo.

P.1
Pensó, un poco tarde, que a ese apretón le faltaba calidez; teniendo en cuenta las circunstancias podrían haberse besado, como hacen los ministros o algunos cantantes.

P.10
El Instituto de Física de Copenhague, fundado por Bohr en 1919, acogió a todos los jóvenes investigadores con los que contaba la física europea. Heisenberg, Pauli o Born aprendieron allí.

P.14
Werner Heisenberg {J. Robert Oppenheimer}

P.15
Michel no creía en absoluto en esa explicación de la «crisis de los cuarenta». Un hombre víctima de la crisis de los cuarenta sólo quiere vivir, vivir un poco más; pide solamente una pequeña ampliación del plazo.

Miércoles 16 de Agosto de 2023

P.18
Janine Ceccaldi, por su parte, pertenecía a la desalentadora categoría de los precursores. Muy bien adaptados, por una parte, al modo de vida mayoritario de su época, intentando a la vez sobrepasarlo «por arriba» a base de preconizar nuevos comportamientos o de popularizar comportamientos todavía poco practicados, los precursores necesitan, por lo general, una descripción algo más larga, puesto que su recorrido suele ser más atormentado y confuso. Empero sólo tienen un papel de acelerador histórico —normalmente, acelerador de una descomposición histórica— y nunca pueden imprimir una nueva dirección a los acontecimientos; ese papel está reservado a los revolucionarios o a los profetas.

P.20
Ambos espos...

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―A ver, te cuento.
―Espera, ¿tienes un euro y medio suelto?
―¿Eh? Sí, tranqui, ya meto yo para el billar y las birras las pagas tú.
―Correcto.
―Pues lo que te iba a decir, a ver, la cita de ayer fue un puto desastre.
―Con la espiritual.
―Nono, esa fue el viernes, que es la otra con la que he quedado.
―Ah vale. Joder, estás a tope, colega.
―Ya, eh, dos de dos, tío, doble fracaso. Pero con la del viernes es que no me entendí y apareció en mi barrio cuando le había cancelado el plan el día anterior.
―Eso me dijiste. Pero ¿cómo no entiende si le has dicho que mejor quedar otro día?
―¡No lo sé, tío! Pero así fue. ¿Vas a lisas o a rayadas?
―Lisas.
―Ok. Pues eso, lo que te decía, que con la primera fue menos desastroso que con la que te voy a contar ahora, porque, sin más, fuimos a dar una vuelta y, como ella había quedado en Bilbao para comer con unas amigas o no sé qué, pues al final estuvimos una hora por ahí y ya está.
―¿Y desastre por qué?
―A ver, igual he exagerado con lo de desastre en este caso, porque fue… Sin pena ni gloria.
―Era el primer día que os veías y no estuvisteis ni dos horas, ¿no?
―Sí.
―Igual le puedes dar una segunda oportunidad a la chica.
―Le dije que si quería podíamos vernos otro día y me dijo que se lo iba a pensar.
―Ah, coño.
―Creo que la cosa se torció cuando se me notó que algo que había dicho me había parecido una chorrada.
―Jajaja, pero ¿te reíste de ella o qué?
―No, a ver, no me reí de ella, ¿pero igual se lo tomó así? No sé.
―¿Qué dijo pues?
―Que le gustaba creer que hay cosas en la vida que pasan porque el universo lo quiere.
―Uff… Espiritual.
―Creo que no le gustó que no me lo tomara en serio.
―El universo.
―Sí, tío, el puto universo.
―Igual el universo le ha dicho que mejo...

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Amanece, hace frío.
La campa luce un brillo sutil, la hierba se regodea en el rocío y el recuerdo de la llovizna reciente hace florecer la nostalgia y una sonrisa tímida que ilumina el recuerdo de otras tantas veces y otras tantas campas derramando el petricor de sus aromas.

Nada mejor que matar el tiempo hurgando en la Red. Noticias intrascendentes de guerras crueles; prototipos de motores electromagnéticos aún sin patentar; traspasos millonarios de futbolistas en su más espléndido declive; versos y canciones en inglés; y traductores biónicos explayándose desde su nada telemática para dejar en reposo nuestras atormentadas almas intangibles. Un despertar a un mundo en paz.

Cuando la imagen de Maite se desvanece en el más allá del trípode Xiaomi, llega el momento más esperado: la cebolleta en laminados gajos que se deshace lentamente al fondo del hierro forjado en rojo pasión. Es mi más esperada receta que regresa y se desarrolla en versión alfa, mi salsa tomatera aliñada con pimentón dulzón, pulpa de pimiento choricero y polvo en suspensión de pimienta recién exprimida. Lo pruebo y me concedo un 10 sobre 10. Todo listo para el espagueti que adora Raquel.

Salimos. Caminamos unos metros, nos miramos: hay acuerdo. Hago un pase y gambiteo; las llaves del Lodgy ondean en silencio junto a la puerta. Es casi mediodía y hace frío. Mejor circular en coche para rodar hasta el bar de Ascen. Son empanadillas y alegrías riojanas que nos esperan, y un par de Estrellas Galicia, frías como témpanos.

La cartera contratada de aquella manera nos encuentra sentados en la terraza de Los Llanos. Por la ventanilla de su coche en marcha le hace entrega a Raquel de las 5 bombillas vela que un rato más tarde sustituirá por las viejas ya gastadas y por las fundidas. Cosillas sin importancia, cosillas que no pululan por la maraña telemática, pero cosillas que son cosas para nosotros dos.

Más tarde, al mediodía, cocino los espaguetis que cantaba Van Morrison...

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La limpieza étnica sigue en el País Vasco sólo que sin manchas de sangre

Se reedita después de 25 años 'El bucle melancólico', el libro ya clásico de Jon Juaristi sobre el nacionalismo vasco del que adelantamos aquí por su interés el nuevo prólogo escrito por el autor.

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PROLEGÓMENO (a modo de autoapoyo).

Si me preguntaran qué es poesía, abierta y sinceramente respondería que no lo sé, o, como mucho, y convencido de no alterar acertados aforismos de otros poetas, diría que es imaginación, quedándome, posiblemente, tan fresco. Confesado lo cual, no anida mi ánimo intenciones de definir las licencias de los últimos modernismos, sino la poesía nacida de mi inexperta pluma.
Muchos son los que consideran Obra Magna al poema que consta de seiscientos, ochocientos, mil e incluso más versos o versículos. Todo razonamiento es respetable, pero también discutible. Por significarme de alguna manera, me revelo ante el popular “Ande o no ande, caballo grande” nada más lejos de pretender con ello minimizar la magnificencia a que tal o cual poema es acreedor, antes al contrario. No obstante, permítaseme dudar en cuanto a lo acertado de su amplitud. Sabemos, la mayoría por experiencia, que, transcurridos los doscientos o trescientos primeros versos, va decayendo nuestra avidez de lectura - cuando no susceptibles de provocar fatiga- así llegamos, si no al tedio, sí al aburrimiento, y cuando ya imposibilitados de proseguir nos lo saltamos hasta sus cuatro o cinco últimas líneas, leyendo éstas por la simple curiosidad de saber en qué o cómo termina la supuesta Obra Magna. Lo peor de todo, diría el filósofo, es que apenas damos mérito a su autor.
Consecuente con lo ya escrito –principalidad por la que motivo el presente ensayo-, mis poesías, al menos las de este libro, son, intencionadamente, cortas; intencionadamente dispares unas de otras en rima, metro, cadencia, contenido…, e intencionadamente exentas de ornamento retórico y ajustadas, lo más posible, al orden sintáctico del idioma en que pensamos, hablamos y escribimos. Así, pues, y siendo más conciso, estos poemas nacidos de mi pluma en diversas épocas, los aporto en el presente libro con la intención de que conformen una miscelánea. O lo que es lo mismo: dispares entre sí sus respet...

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Me despierto a las 4 y media de la noche y me levanto: no creo que pueda seguir durmiendo. Me preparo un café hermoso y escribo estas líneas...
[...] Viernes 16
Intenso día el de ayer. Madrugón, cansancio, estrés, acumulación de imponderables, ausencia de responsabilidades; todo un marasmo de sentimientos, emociones y razones que conducían a mi estado de ánimo general hacia un lugar oscuro, húmedo e insano. En este momento en el que escribo quiero pensar que ya voy remontando.
Jorge el Silencioso
Hay algunas movidas que son especialmente oscuras. Por ejemplo la presencia y la compañía de Jorge El Silencioso: tremenda historia. No puedo decir que me haya llevado al límite, pero lo he visto bastante cerca. Salir a caminar los dos por el monte es una experiencia que es difícil de explicar: silbiditos sin sentido, canturreos de no-canciones, una sinfonía dodecafónica permanente, inacabable, su puta madre.
Otra movida. Esas maneras cuando llegan las horas de comer, cenar, desayunar. Preparación de la mesa cumpliendo todos los estándares de la época de su abuela. Sorber, resoplar, sorber un poco más, sorber sin parar de resoplar, y resoplar un poco más. ¿Verduras? no por favor, ¿se ha vuelto usted loco? Pan, mucho pan, mogollón de pan, más pan por favor. Impresionante. Si fuera mi esposo me divorciaba de inmediato y para nunca jamás.
Todo un portento, un gran descubrimiento. Y no seré yo quien diga que es un tipo egoísta o malencarado, no seré yo. Pero sí que soy yo quien dice que lo aguante su tía.
[...]
Tras el madrugón, los cafeses y el PC, por fin me siento en la butaca a trastear por los canales de documentales del Imagenio; me quedo dormido al poco rato. Una sensación de agotamiento. Cuando dan las once me pongo en marcha: ducha, afeitado y organización de la casa y del vestuario. Con mi mochila al hombro voy al metro. Me bajo en la parada de Indautxu. Salida Areilza. A las doce y media estoy en una pequeña cola en la...

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La Gomera
Un día genial.
Embarcamos en San Sebastián de La Gomera en un catamarán de Fred Olsen, a eso de las 10 y pico de la mañana; en media hora desembarcábamos en Playa Santiago, en la costa suroeste de la isla. Una población recoleta, arremolinada en un profundo barranco volcánico. Ese día estaban de rollo festivo: mercadillo, inaguración de parte de paseo marítimo, etc.
Comimos en La Chalana, un chiringuito a la orilla del mar. Comimos de puta madre. Ensalada, sardinas y filete de cherne con vino de bodegas Montoro. Y un par de gintonis a la sombra de una palmera.
Dimos un voltio por la zona festiva y descubrimos que el bebercio era gratuito, así que nos plimplamos un par de cervezas pasándolo en grande con la peña del lugar. Un par de gomeros se arrancaron con la clásica canción gomera habanera; qué risas.
Una excursión dabuti.

Google dedica hoy su portada al célebre músico argentino en el día que hubiera cumplido 70 años.

Cantante, compositor, guitarrista y poeta. Luis Alberto Spinetta fue todo lo que quiso y en su país, Argentina, siguen considerándolo uno de los grandes genios de la música. El padre del rock and roll en castellano para Latinoamérica. Hoy ‘El Flaco’ hubiera cumplido 70 años y por esa efeméride el gigante Google ha querido homenajearlo dedicándole uno de sus doodles.

El verde predomina en la ilustración que le ha dedicado el famoso buscador, un color elegido para conmemorar la icónica portada del álbum Artaud. Aquel fue el tercer álbum de estudio de Pescado Rabioso y el segundo como solista de Luis Alberto Spinetta. Todo es verde menos la guitarra, que respeta el rojo y blanco de su emblemático instrumento.

El padre del rock and roll en castellano para Latinoamérica

Considerado no sólo uno de los músicos más importantes y respetados de la Argentina sino además de otros países. El homenaje de Google a Spinetta también se encuentra disponible en Austria, Bolivia, Bulgaria, Chile, Colombia, Ecuador, Alemania, Islandia, Italia, Paraguay, Perú, España, Suiza, Uruguay y Vietnam.

Nacido el 23 de enero de 1095 en Buenos Aires, ‘El Flaco’ aprendió bien temprano a tocar la guitarra y a cantar. A los 17 años formó una banda llamada Almendra que revolucionó el panorama musical del país. Combinaban las letras en castellano con un rock progresivo muy marcado.

Entre 1970 y 1980 formó y lideró varias bandas como Pescado Rabioso, Invisible, Spinetta Jade y Spinetta y los Socios del Desierto. Compaginaba sus participaciones grupales con su proyecto de solista, con el que llegó a grabar 20 discos. Su influencia fue tal que hoy se celebra el Día Nacional del Músico en Argentina por él.

Su voz, su talento y su obra se acabaron un fatídico 8 de febrero de 2012 en la capital argentina. Murió con 62 años por culpa de un cáncer de pulmón pr...

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Día montañero con mis adorables Mendizaleak Premium al completo: Yolanda, Jon, Arantza, Javi y Lasai, ah y Marley de invitado.
Una ruta muy sencilla a la orillita del mar Cantábrico. Usamos dos coches, el de Arantza y el de Yolanda. El punto de partida lo situamos en el cementerio de Elantxobe y desde allá fuimos paseando a ratos bajo una fina llovizna hasta la playa de Laga, donde nos recogió Javi, que no hizo la ruta (su reciente operación de prótesis de rodilla le tiene limitado). El punto más elevado de la ruta fue la ermita de... ¿?; ya lo buscaré luego.
20260115-0524AM: Ermita San Pedro de Atxarre
Ya se sabe que me gusta poner en canción al grupo con la cuestión de darle un nombre chistosete a la ruta que subo a Wikiloc, en este caso el nombre fue: Desde el Elantxobe hasta Laga pasando por Akorda, casi nos perdemos y la liamos gorda
Comimos en Natxitua un menú de puta madre: de primero paella de carne y patatas a la riojana, no a elegir, no, los dos platos para compartir ¡!; de segundo pescado frito o albóndigas. 13 pavos por persona. Muy bien, para repetir.
Al terminar y salir del restaurante lucía un sol radiante, una gozada. Así que muy bien todo.