La limpieza étnica sigue en el País Vasco sólo que sin manchas de sangre

Se reedita después de 25 años 'El bucle melancólico', el libro ya clásico de Jon Juaristi sobre el nacionalismo vasco del que adelantamos aquí por su interés el nuevo prólogo escrito por el autor.

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El heredero. Carlos Alcaraz se ha convertido en un histórico al ser el tenista más joven en llegar a la final del Mutua Madrid Open tras vencer en fila a Rafael Nadal y Novak Djokovic, a este último por 6-7(5), 7-5 y 7-6(5), en tres horas y 35 minutos.

Alcaraz ha hecho historia este sábado en Madrid y ante su público al convertirse en el jugador más joven (19 años y 2 días) en ganar a Nadal y Djokovic y el primero en conseguirlo sobre la tierra. Además, se ha convertido hoy en el vigésimo miembro capaz de derrotar a todo un número uno mundial y el octavo que dobla la resistencia de Djokovic.

Empezamos el día haciendo unos abdominales con Maite. Ufff. Decido hacer día relax y salud.
Bajo a las compras, primero al BM y después a la frutería. Para el plato del día me inclino por preparar una menestra, a base de alcachofas frescas, espárragos blancos y guisantes frescos. La idea es cocer las verduras por separado y luego juntarlas en la cazuela en la que preparo una roux a base de aceite, ajitos y harina, todo ello mojado con tres cazos de caldo de pollo; el caldo le he preparado previamente, usando un caparazón comprado en el BM.Y me pongo a ello.
De mientras se cocinan las verduras nos abrimos una botellita de Barbadillo; pero claro, al terminarse... pues otra botellita de un crianza Piérolas. Vamos que para cuando nos comemos la menestra, que por cierto he de decir que me quedó muy bien, pues ya estábamos un pelín alteradillos, jajaja. En mi descargo tengo que decir que después de comer yo me serené y opté por apalancarme a ver la tele.

En casa me encuentro a Raquel medio alborotada (ya sabes). Me dice que se va a dar una vuelta a buscar bikinis, pero me engaña: se acerca a la central al encuentro de Virgilio, a racanearle una chinorri ¡¡¡!!! Gran sorpresa me llevo, no lo esperaba.

He vivido un día con alguna especificad. La novedad ha estado en la sutil angustia que me ha invadido a consecuencia de abrir el melón de la próxima jubilación. Sí. Ha sido iniciar contactos con CC.OO. para preparar el papeleo de la jubilación y comenzar a darle vueltas al meollo que tendré que afrontar por la drástica disminución de mis ingresos a partir de ese momento vital, esperado y levemente temido.
Ya sé que los asuntos de dineros tienen la capacidad de dominar mi pensamiento, produciéndome sudores y malestares físicos variados. Veo venir una temporada en la que me autoasediaré con angustias y temores, una temporada plagada de pérdidas del control mental en la que me veré forzado a poner toda mi experiencia de la vida al servicio de mí mismo.
En fin, la jubilación, la merma, la inquietud.
Ya se sabe que los acontecimientos del futuro siempre siempre siempre nos sorprenden. Así que lo mejor es tranquilizarse y prepararse para esperar.

Otro tema de ayer. César. Mi quinta visita estuvo marcada por el parloteo incesante al que le sometí; no sé la razón, pero me pasa a veces: quito el filtro y hablo sin pausa... hasta que me digo «basta» a mí mismo; ayer me lo dije al abandonar la consulta.
De esta «cualidad» mía me siento incluso un pelín orgulloso. Jejeje.
Al regresar al barrio tras la visita cesariana me desvié al Piérolas a tomar algo con Raquel, que me estaba esperando. Ella volvía también de la consulta anual con su ginecólogo; sin novedad es lo mejor que se puede esperar, como así fue.
Y a casa a preparar la comida. Tocaba menú sencillo: bacalao rebozado y arroz basmati. Muy saludable y digestivo.
Y apalanque.
Unas acelgas para cenar y a la cama a continuar viendo la serie de los últimos días: True Story. La serie del cómico negro famoso y multirrico que se ve envuelto en un cristo descomunal por culpa de su hermano mayor parásito (Wesley Snipe). Bien, emocionante, visible, y corta, pocos capítulos.
Y Joshua...

Not...

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ejemplo...

La conversión del presidente González al sincretismo filosófico e ideológico está rizando el rizo ya la apropiación debida o indebida del pensamiento de Berristein, Milton Friedinan, Ramiro de Maeztu, Foster Dulles, Henry Kissinger y Miguel Boyer se ha unido muy recientemente la de Enrico Berlinguer, instrumentalizado por el señor presidente para dejar boquiabiertos a los del grupo mixto parlamentario. Utilizó el señor González a Berlinguer nada más y nada menos que como avalador de la Alianza Atlántica (antes OTAN), desde el supuesto de que Berlinguer habría dicho que gracias a la Alianza Atlántica los comunistas tendrían la garantía democrática de poder gobernar en Italia. Ni natural ni sobrenaturalmente, Berlinguer jamás dijo una cosa así. Cuando el PCI reclamaba el gobierno o participaba en el gobierno, se le objetó a Berlinguer que cómo podía aspirar a que los comunistas gobernasen en un Estado miembro de la OTAN. Berlinguer respondió que, puesto que la Alianza Atlántica hacía profesión de fe de defensa de los democráticos, esperaba que esa profesión de fe garantizase la posibilidad de un gobierno comunista legitimado por las urnas. No es que Berlinguer se refugiara bajo el paraguas atlantista por gusto, sino que reclamaba que el atlantismo fuera consecuente con sus principios programáticos.

Se me escapa la intención de involucrar a Berlinguer en el comistrajo atlantista español. Tal vez se trate de atraer los votos eurocomunistas hacia la OTAN o de evidenciar el cerrilismo del comunismo ibérico que es más papista que el Papa. Se sobreestima así el papel que los comunistas españoles, sean del ala carlista o de la liberal, tienen en el establecimiento de una conciencia popular antiatlantista. Esa conciencia se ha creado precisamente gracias a un sentido común progresivo contra el que, hasta ahora, poco ha podido el frente neobelicista bloqueado y bloqueador. Hasta ahora. Porque, claro, si a ese frente le suman hoy a Berlinguer metido por ...

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Un comentario de
tuesday029

Las sectas prohibidas extremistas puritanas que escapaban de los británicos más liberales y civilizados no representan siquiera a la Europa del norte ilustrado, tipo la alemana de los arqueólogos y filósofos del romanticismo que se bancaron a la Grecia clásica y la Romana para darse algo de pátina y profundidad.

La colonización de USA es un proyecto llevado por elites anglo que usaba peones de toda calaña para ocupar las tierras y hacer bulto de todo tipo de las clases más desesperadas para que rellenen y asesinen a quienes sea que se les pone por delante etc. o se dediquen a emborrachas a los pieles rojas con el REDRUM.

Una mezcla bien explosiva, extremistas huyendo del contexto de su país o casa paterna y materna, como alude usted, para poder hacer de todo sin el control parental, gente con una hambruna desesperada como para soportar el viaje hacinado y apestoso en los vientres de los barcos durante días y quizás morir en el intento.

Desde arriba secretarios, civil servants, officers y capitanes militares en sus «Forts» haciendo el management y planeando cómo acabar con Toro Sentado. No es extraño que America sea tal cual como la criatura de Mary Shelley, lo peor posible, el engendro, el monstruo que de vuelta odia a sus creadores y los persigue hasta el hielo polar para crucificarlo.

Lo escribe Joseph Conrad en Nosromo, Freud salió asqueado de la experiencia Americana, lo vio clarísimo. Theodor Adorno, un filósofo brutalmente lúcido, más de lo mismo y Federico García Lorca, otro, espantado del horror. Sin nombrar a toda la izquierda a la crítica del Fordismo y ahora del post-Fordismo y el modelo Silicon Valey. También la izquierda sesentera con su profundo anti-Americanismo y sus colonialidades en Vietnam. Ya se encargó la CIA y el FBI para reprimir en asuntos domesticos a todos los pro-Afro, los pro-Argelia- los pro crítica a la Amer...

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Se anula Maite por indisposición general.
A media mañana atendemos a Jesús en el hogar, le invitamos a tomar café, y unos chupitines de Baileys... Nos reímos un rato y hubo que largarle, aunque no se quería ir. Ah, y poco a poco se va desentrañando el asunto de la Francisca, Francis, Paquita, etc. No se conocen bien los detalles porque el poeta no suelta prenda, pero de cuando en cuando se le escapan cosas, pues es de natural charlatán, jajaja.
Oing, qué cansino es el rapsoda...

Madrugamos mucho, demasiado.
6 AM: aporreo en la puerta
"El desayuno está listo"
"A levantarse todo el mundo"
De nuevo comenzamos el día peor de lo que terminamos el anterior. De bronca total con el viejo.
Así que con esas sensaciones en el paladar nos vestimos con los atuendos montañeriles y nos vamos a caminar por Paño, por sendero bajo Dulla y regreso por sendero de Pedrosa. Antes de volver a casa a preparar la comida nos echamos unas cañas en donde Radú, tan rícamente.
Después de comer arroz con verduras y pollo, nos echamos la siesta. El poeta andaba dando el peñazo al vecindario y a nosotros también.
Raquel se levanta de la siesta antes que yo y sale a darse un voltio y de paso a buscar a su padre, y tal. Yo me quedo en la cama descansando hasta que escucho unas voces en la sala. Me levanto y me encuentro a Jesús acompañado por unos vecinos, que le traían cogido del brazo: se acaba de dar un piñazo al montar en la bici, al doblar esquina mismamente. Lleva un golpe en la frente y otro más grave en su autoestima, el orgullo herido. Y, claro, los dos ahí, en la sala, frente a frente, entablando un diálogo imposible. Vamos que le doy un repaso, pese a sus intentos de tirar balones fuera, pese a excusas, pese a lo que pese. Al rato regresa Raquel. Como ya nos ha cortado el rollo optamos por no salir y cenar y descansar. El poeta no, el poeta se las pira a dar una vuelta; son las ocho más o menos. Se hace de noche y el poeta no aparece. Quitamos la tele y nos preparamos para dormir; difícil, pero lo intentamos. El poeta aparece a las doce y media, en un estado aceptable, eufórico y satisfecho de sí mismo; Raquel le manda a dormir y le dice que a la mañana siguiente nos volvemos a Bilbao, que esto se ha acabado; él lo acepta de mala gana, intenta colarnos el gol diciendo que él se queda diez o doce días mas, que se las arregla muy bien solo, etc; Raquel le dice que a la cama y a callar, que mañana nos vamos.
Un día intenso, tremendo, de los de ...

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Iniciamos viaje a Santelices a las 13:00, sentados formales los tres en nuestro maravilloso coche Dacia.
Parada en el Crucero a echar un café y un pincho.
Tomamos dirección a Medina de Pomar con la sana intención de comer en la cervecera; pero hete aquí que nos la encontramos cerrada. Así que haciendo cambio de plan sobre la marcha, nos vamos al pueblo con la idea de dejar al viejo en la casa e irnos Raquel y yo a comer donde Radú. Dicho y hecho.
Crema de coliflor, filete Raquel, bacalao con tomate yo, y queso con membrillo. Y a casa a ver qué hacía el poeta.
Y la cosa cambia radicalmente de cariz, pasando de la esperanza en unos días agradables a la amarga aceptación de la nula capacidad del rapsoda en convivir como una persona educada y tal y cual. ¿Qué? Pues toda la casa revuelta como si hubieran entrado a robar. La maleta de Raquel vaciada por encima de las camas. La maleta del viejo tirada en mitad del salón. Las naranjas y manzanas que se había empeñado en traerse de Bilbao desparramadas por la encimera de la cocina. Y todo así.
Raquel monta en cólera y se lía parda. Para desconectar del momento decidimos irnos a Reinosa a hacer compras en el Mercadona y de paso hacer copias de la llave del portal de Santelices (cosa que hice y que fue un fracaso, equivoqué la llave!!!)
Total que hicimos las compras y regresamos al pueblo. ¿Qué hacía el Jesús? Mezclar agua con harina y freírlo en aceite: una delicia según él, el summum de la magia gastronómica, el majar que la humanidad se está perdiendo, toda la humanidad excepto... él.
Moroquil.
Bueno, me da pereza continuar con los minidetalles del resto de este miércoles infructuoso.
Los siguientes días también nos traerán lo suyo, pues con este hombre no hay esperanza de cambio posible.

Yo no lo quiero, lo juro.
Yo quisiera que las cosas fueran de otra manera, pero lo que yo quiero no se corresponde con la realidad de los hechos.
A mí me gustaría que todo fuera mucho más fluido y que las personas empatizaran francamente, sin engaños ni disimulos; pero no suele ser así, no en alguno de los que me «rodean», no.
Hoy Joshua se ha presentado en casa y parecía que no hubieran pasado las semanas, los meses. Volvía a presentarse ante nosotros el rapsoda de los cojones, el altivo catedrático de las pelotas, el number one de nada. Venía pontificando, venía incordiando, venía pinchando al azar, venía y no quería marchar.
Yo no quería hacerlo, pero lo he hecho: he mostrado mi cara más hosca, mi yo intransigente ha tomado la escena y he saltado a la yugular de sus tontas palabras, le he dado caña. Han sido varias las veces que le he mandado a la mierda, como suena, «A la Mierda» con mayúsculas. Yo no quería, pero no he podido evitarlo, o evitarme. Y a Joshua nada de esto le ha parecido bien; se ha disgustado bastante y era previsible. Cuando salía a regañadientes por el pasillo camino de la puerta, refunfuñaba, pero yo no he sabido lo que decía: no podía yo escuchar, mis orejas estaban protegidas con mis maravillosos auriculares nuevos, los de a 1€ de AliExpress, y no he escuchado sus argumentos furiosos. Justo ha llegado Ima y ella más tarde me ha explicado que iba lanzando fulgurantes lamentos «Que soy un viejo, que hay que respetarme»... otro clásico de la poesía medieval.
Y ya digo, yo no quería que la situación desembocara en tragicomedia o en melodrama o en mierda puta. No quería que pasara así, pero así ha pasado.
Y Raquel? Raquel sufriendo, sintiendo la impotencia, no sabiendo si llorar o cabrearse, no viendo una salida -yo tampoco la veo-, atascada entre sus deseos y las realidades, chocando de frente contra el muro de la incapacidad del poeta para hablar en prosa, o, más bien, para escuchar en prosa, o en verso, que da lo mismo, pero ...

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