Hangzhou, la capital de la provincia china de Zhejiang, es el terminal más austral del antiguo Gran Canal, que se origina en Pekín. El lago del Oeste, celebrado por poetas y artistas desde el siglo IX, abarca islas (a las que se puede llegar en bote), templos, pabellones, jardines y puentes arqueados. En su orilla sur, se encuentra la pagoda Leifeng de 5 pisos, una reconstrucción moderna de una estructura construida en el año 975.

La palabra sánscrita preta deriva de pra-ita, literalmente [alguien que se ha ido]. Originalmente se refería a los espíritus de los muertos. Más tarde en la época puránica y budista, el término quedó confinado a un tipo de espíritu malvado e infeliz.

Los seis reinos del samsara (sánscrito: gati; tibetano: 'gro tuba; chino: qu; japonés: shu) también llamados seis reinos de existencia o seis reinos del renacimiento, según la cosmovisión budista, son las formas de existencia o destinos que conforman el ciclo de la existencia (samsara), en las cuales renacen los seres sintientes en tanto no se hayan liberado y alcanzado la iluminación (nirvana).

Los seis reinos de existencia son:​

1. Reino de los Deva, el reino de los dioses, dotados de felicidad y orgullo. Asociado al color blanco.
   
2. Reino de los Asura, el reino de los "semidioses" o "demonios" que son caracterizados por su ansias de poder. Asociado al color verde.
   
3. Reino humanos, también conocido como Reino Manuṣya, está basado en el deseo y apego, pasión y duda. Asociado al color amarillo.
   
4. Reino animal, o Tiryag-yoni, determinados por la estupidez, y el dejarse llevar por los instintos naturales. Asociado al color azul.
   
5. Reino de los Pretas, o reino de los espíritus hambrientos, estado de ser posesivo, avaricia, y envidia. Asociado al color rojo.
   
6. Reino de los Narakas (o reino de los nirayas), equivalente al infierno, el reino del sufrimiento, ira y maldad pura. Asociado al color gris.

Son las ocho de la mañana. Suena el móvil de Raquel, es Apa.
Como otras veces, se está muriendo, no puede respirar, necesita ir a Urgencias y si le llevo yo... mejor. Raquel no puede contener la ira y le chilla y le manda a cascarla.
Lo de siempre: nervios y cabreo a partes iguales. Afortunadamente la convenzo para que le bloquee en el móvil; y yo pongo el timbre del portero automático a cero. Su puta madre.
A eso de las nueve y media bajo a recoger un paquete de Amazon a la frutería, que luego resultó ser algo para la Inma, y me largo al club de jubilados a encargarme de entregar el papeleo para hacer socio al poeta maldito, al maldito poeta. Cuando llego allí me encuentro una cola bastante nutrida... Pero qué voy a hacer? pues me acomodo y me dispongo a echarle paciencia a la historia.
Después de hacer cola durante casi 2 horas, rodeado de vejetes nerviosos, haciendo cola y llevando número (49) ¿?, por fin he entregado los papeles del viejo para hacerle socio del club de jubilados de Santutxu. Tiene el nº 1117. Me han entregado un papel con el número y en los próximos días habrá que pasa a recoger el carnet.
El resto del día en modo casero, cuidando a Raquel. Para comer: espaguetis con tomate. Y picoteos a lo largo del día y tele, mucha tele.
A las ocho de la tarde Raquel se mide la temperatura con el termómetro de mercurio: 37,5º, fiebre.
Por cierto, para eliminar dudas Raquel se ha hecho un PCR casero: negativo.

Nota Jesús.-
Por cierto, y a modo de comentario, a lo de los jubilados he ido yo porque Raquel está pachucha, con algo tipo gripe. Y no me ha hecho mucha gracia, ya que el poeta ha vuelto a las andadas y desde ayer está dando por culo, que si no me funciona el móvil (lo tenía apagado y NO SABE ENCENDERLO), que si no sé cerrar una ventana (estaba en BATIENTE), que si esta mañana a primera hora pretendía que le llevara a Urgencias porque no respiraba bien... Lo de siempre, dando por culo.
Supongo que lo de esta mañana, lo ...

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Raquel está griposa, no hay dudas.
Habíamos hecho planes de hacer senderismo cerca de Espinosa de los Monteros, en concreto pensábamos subir al Pico Bedón, un monte coronado por antenas de telecomunicaciones; pero no ha podido ser.
Así que a primera hora le he dicho a Raquel que nos íbamos a casa, sin más.
A eso de las once salíamos del pueblo. Parada técnica en el cruce de Bercedo, con pincho tortilla y cocacola zero. A las doce y media en casa.
Raquel se ha acostado y yo he preparado un caldo con un muslo de pollo, para hacer sopa, que es lo que más le apetecía a la chavala.
Y el resto del día en la cama viendo decogarden a tope.

Nota Jesús.-
El poeta de los cojones ha retomado su táctica de machaque con chorradas.
Que si no le funcionaba el móvil; ha tocado el timbre del portero para decirme que bajáramos a mirarle el móvil, pero yo le he dicho que suba él. El problema? que lo tenía apagado...
Que no podía cerrar una ventana!!! Y para solucionarle este problema no había otra que subir a su casa, y le ha tocado a Raquel. Ha vuelto tope cabreada, ya que parece que el tío le da por molestar más cuando menos debe. El problema? pues que no sabe cerrar una ventana cuando está en batiente y se rebela la bisagra...
Y para rematar, un par de llamadas de ésas en las que mezcla una petición de perdón con una reclamación de atenciones; es un capullo integral.
Lo cierto es que cuando ha subido para lo del teléfono, se ha ido cabreado porque le he dicho a la cara que es un puto inútil, que no sabe ni encender un puto teléfono, etc. Al salir por la puerta me decía «Alberto, perdona eh, gracias eh». Supongo, y creo que acertaré, que esto le hace ponerse de nuevo en modo venganza, pero me la sopla, casi mejor, joder.

Se reúnen en el Vaquero alrededor de Terín, Raquel, Esther, el poeta, Nerea y Naia.
La nena regresa a eso de las nueve y media con unas cuantas cervezas, medio bien, menos mal, jajaja.

Los idiomas sirven propósitos instrumentales. Se resumen a códigos organizados a través de los cuales desarrollamos las necesidades gregarias de nuestra especie. Ya sé que la descripción es árida, espesa, no arrebata, nadie se dispondrá al martirio por ella, máxime si comparada a los relatos gestados en cuna nacionalista. Pero se acerca más a la realidad que el mito de la Torre de Babel.

De hecho, el mito es antiguo, pero no hay evidencia de que sus resultados hayan creado problemas a la Humanidad hasta los últimos cien años. Lo dice Eric Hobsbawm para explicarlo en seguida de manera inapelable: los idiomas dejaron de ser lo que las personas dicen o, en sentido más emocional, lenguas maternas, para convertirse en atributo de nación. Fueron mezclados con percepciones – énfasis en ‘percepciones’ –de prestigio, derechos económicos y sociales. Adquirieron, por lo tanto, una capacidad política que nunca tuvieron. En resumen, y siguiendo al historiador inglés, el nacionalismo les otorgó su «carácter explosivo».

Nada de esto hubiera sido posible sin los bulos impregnados en el tejido social por esencialistas de diferente índole. Exponente del marxismo en la historiografía contemporánea, y por ende inmune a simpatías franquistas, Hobsbawm refuta dos de ellos. Primero, la identificación de nación con lengua no es un hecho, sino una invención ideológica reciente. Segundo, la coexistencia de diferentes idiomas en el mismo país, incluso en la misma persona, es la norma histórica. Añadiría un tercer punto: hoy se reivindican derechos históricos para idiomas cuyo cuerpo actual deriva en gran medida de neologismos forjados entre el siglo XIX y el XX, razón por la cual guardan poca relación con sus formas prístinas.

Por todo esto, eché mano de alguna bonhomía para leer en El Correo a Paul Bilbao, secretario general de Euskalgintzaren Kontseilua, defender el euskera como lengua vehicular – léase, hegemónica – en el Pacto Eductivo vasco, firme en su convicción de ...

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Los críticos son gente con halitosis en el cerebro. La frase pertenece a un conocido músico brasileño, pero seguro que le pasará muchas veces por la cabeza a Francis Fukuyama. Autor de uno de los libros más influyentes de la post-Guerra Fría, el académico norteamericano se convierte en piñata de uso común siempre que brota violencia de larga escala en algún lugar del planeta.

La razón es simple: en un artículo publicado en 1989 en la revista The National Interest, tres años más tarde convertido en libro titulado El fin de la historia y el último hombre, Fukuyama sentenció el término de la historia. Es cierto que los veredictos grandilocuentes suelen llevar a melancolías punzantes, y no sin razón, aunque en este caso el candidato a oráculo merece benevolencia.

Su argumento se basa en la premisa de que la confrontación ideológica en el mundo, y por ende la historia, se saldó con la victoria de la democracia liberal sobre el comunismo soviético. La caída del muro de Berlín, además de romper la escala de Richter de la geopolítica mundial, representó un punto final en todos los debates sobre la forma de gobierno humano. La democracia liberal se había impuesto por méritos propios y el comunismo, el último sistema en retarla, colapsó como los demás sin la más mínima condición de apelo.

Luego vino el 11S y el yihadismo global, el ascenso de China, la gélida primavera árabe y, ahora, la invasión rusa de Ucrania. Colgado de una cuerda en medio del patio y pintado con colores resplandecientes, Fukuyama hace lo que puede para desviarse de los palos.

En este mismo periódico, Joseba Louzao alertó con mucho acierto de la importancia de escritos posteriores donde el autor matiza su tesis y señala las amenazas que siguen presentándose al sistema liberal. Sin embargo, sobre el fin de la historia, Fukuyama podría ser perfectamente el Harper Lee de las ciencias políticas. Un libro le basta.

El fin de la historia y el último hombre no vaticina la desapa...

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A primera hora salgo a caminar, sobre las ocho en punto. El día se anuncia resplandeciente y siento la necesidad de salir a tomar el aire y a desconectar un poco de tanto pedo y tanto Jesús, tanto Apa. Así que camino hasta la curva de Elorrieta, por toda la orilla de la ría, y regreso por Deusto, cruzando el puente y seguido otra vez a la orilla de la ría, para terminar el recorrido subiendo a Santutxu por Prim.
Al llegar a casa me encuentro a Raquel toda organizada entorno a la figura poética de su Apa: quiere tomar algo con él por el barrio, a ser posible unas rabas.
Y para no liarla aún más, nos quedamos en el Karlo´s, pillamos mesa dentro y nos comemos unas rabas con unos blancos. Afortunadamente el poeta se cansa rápido y al salir del bar ya deseaba volver a casa; aprovechamos para bajar caminando a Bilbao.
Comida con la nena en el peruano mencionado en el título, bastante floja la verdad. Creo que no vamos a repetir, por lo menos en los próximos tiempos.

Nota Jesús.-
Es un pesado de tomo y lomo.

El arreglo de la terraza y adyacentes avanza sin contratiempos.
Esta mañana están rematando el techo de la terraza, para a continuación comenzar con la aplicación del acrílico y rematar todos los detalles.
Por mi parte, a primera hora he cogido la escalera y un par de destornilladores y he desmontado las canaletas del techo de la terraza, para facilitar el raseo con mortero. Creo que va a quedar genial.
Hay que reconocer que hace unos pocos meses ni se me hubiera pasado por la cabeza que la terraza iba a recibir estos tratamientos sin apenas coste. La comunidad se ha portado con nosotros.
El rumano de 50, el de las cuatro mujeres, el rumano de 60, el forofo de los deportes de butaca, y el senegalés Bara Meny o Baramendi, el de 35 y cuatro hijos y nueva mujer de 19, ellos tres están dándolo todo en nuestra fachada trasera y nosotros estamos haciendo bien nuestro papel de anfitriones... o algo así. De hecho, ayer al mediodía les saqué unas cervezas y estuvimos una hora charlando animadamente y contándonos nuestras anécdotas y tal; muy divertido. Haciendo migas.
Esta mañana los planes son de puro ocio. Seguiremos informando.