Tras la clase con Maite, me animo a prepararme para bajar a la calle a hacer unas compras básicas.
Con mi carrito de la mano salgo a la calle, cruzo la plazoleta y comienzo a caminar por Zabalbide con destino el BM. Mal, ha resultado ser una idea precipitada: mi rodilla no está para caminar por la calle. Doy media vuelta y antes de regresar a casa con las orejas gachas me acerco a la frutería a saludar y comprar cuatro cosas habituales.
Una mierda lo de la rodilla. Una vez en casa, vacío el carrito y me doy ánimos: «yo creo que el LIDL sí me puedo aventurar...».
Pues dicho y hecho; al LDIL. Y, bueno, la aventurilla se resuelve con un cierto éxito, pues, aunque el ascenso de la cuesta me produce dolores variados, he sido capaz de recorrer el trayecto sin hacer demasiado el ridículo.
El resto del día lo paso en casa fumando petardos de hierba perejil.
Raquel sale después de comer, su objetivo es IKEA. El día está en plan lluvioso y fresquete; pero da igual: ella quiere ver in situ sofás de 2 plazas y mesas redondas extensibles. Nuestros proyectos avanzan, pero se caracterizan por ser eminentemente mentales, especulares, simbólicos, abstractos. Queremos dar una vuelta al salón, quitando el sofá con cheslon y colocando un sofá cama de 2 plazas y una butaca más, para que ambos dos podamos tener nuestra butaca para ver tele y lo demás. Estamos en ello; ya digo que básicamente es un "estar" de tipo virtual.
Comemos guisantes y pechugas albardadas.
Cenamos ensalada de lechuga, aguacate y bonito.
Raquel se acuesta pronto, al terminar la prueba de exteriores del primer episodio de la temporada 12 de MasterChef. Yo me quedo hasta casi la una, dando cuenta de los restos de perejil, hasta dejar la lata temblando.
Un día ni fú ni fá.

Camina con nosotros por las calles del desconocido Cortijo de San Isidro, el olvidado Real Sitio de San Fernando de Henares y la joya barroca de Nuevo Baztán; tres pueblos construidos desde cero en el siglo XVIII.

Si uno acude al Boletín Oficial del Estado del 17 de julio de 1981 encontrará el siguiente anuncio: Don Pantaleón González-Vallinas ha sido expropiado y sus bienes, sacados a subasta. La puja inicial son 60 millones de pesetas, una fortuna en esos momentos, pero el precio está más que justificado: las propiedades hipotecadas, por las deudas del empresario y reclamadas por el Banco Español de Crédito Banesto, conforman nada menos que el conjunto histórico de Nuevo Baztán, el primer pueblo industrial de España. La historia de cómo el navarro Juan de Goyeneche levantó una ciudad fabril donde antes había un bosque de acebos se remonta al siglo XVIII. Goyeneche, tesorero de los últimos reyes de los Habsburgo, financió con más de seis millones de reales la victoria del borbón Felipe de Anjou en la Guerra de Sucesión contra el Archiduque Carlos, según la Real Academia de Historia. Tras subir al trono como Felipe V, Anjou premió al navarro con lo que más deseaba: los privilegios reales para construir una pionera ciudad industrial en la comarca del Henares.

Para levantar su proyecto, Goyeneche recurrió al arquitecto José de Churriguera, que planificó una urbe ortogonal con seis manzanas de viviendas para los colonos-obreros de sus factorías y hornos. De aquí saldrían con destino a Madrid las telas, sombreros, pliegos de papel, perfumes, licores o cristalería fina -además de uniformes militares- que tanto costaba traer del extranjero.
Un señorío con tintes barrocos
Detenido en el tiempo, Nuevo Baztán ofrece una sorprendente estampa que evoca sus oficios y su pasado señorial. Su corazón lo constituyen la casa-palacio de Goyeneche y su iglesia, ambos en piedra berroqueña y mampostería, que recuerdan al tradicional alcázar castellano de planta cuadra...

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La edad de la penumbra: cómo el cristianismo destruyó el mundo clásico es un libro publicado en 2018 por Catherine Nixey. Trata acerca del papel del cristianismo temprano en la destrucción y supresión del paganismo y la cultura clásica en el mundo antiguo.

A pesar del éxito popular, el libro recibió amplias críticas de académicos profesionales de la antigüedad tardía y la Edad Media, quienes lo acusaron de contar una narrativa simplista y polémica y exagerar hasta qué punto los primeros cristianos suprimieron aspectos de las culturas griega y romana antiguas.

Contenido

Entre eruditos

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Hay pocos escritores compasivos con sus personajes, que preserven su dignidad y que traten de comprenderlos desde una cierta mirada amorosa. Pablo d’Ors (Madrid, 1963), inspirado prosista de lo cotidiano y profeta de la literatura de la luz, pertenece a esa estirpe, la de Cervantes, Dickens o Tolstói. ‘Los contemplativos’ (Galaxia Gutenberg, 2023) es su segundo libro de cuentos, un género que ya practicó hace más de veinte años, con ‘El estreno’. Hoy convoca a tantos entusiastas que requiere un teatro, el de la Zarzuela, para presentar sus libros. En su último libro, el filósofo y sacerdote pretende ser un humilde repertorio de espiritualidad. Ni más, ni menos.

¿Cuál es la actitud que nos permite ser contemplativos?

Hablaría de una triple disposición. La primera, tener claro que contemplar es no actuar, por tanto, ese afán intervencionista de participar inmediatamente de la realidad habría que retenerlo, no ser reactivo. La segunda, el contemplativo actúa por dentro, se mueve en el paradigma de la interioridad. Y, la tercera, la mirada amorosa: la contemplación es mirarnos amorosamente. En la medida en que lo hacemos, vamos sanando y se va conjurando el amor en lo exterior. Este libro, mi obra literaria y mi vida entera se resumen en eso. Si nos centramos más en ofrecer la mejor versión de nosotros mismos, los cambios exteriores tendrán fundamento, si no, no.

Habla de la facultad de «ser pasivo», de dejarse afectar. Sin embargo, qué mala prensa tiene esa expresión.

Hemos hecho un mito del pensamiento y de la acción y somos víctimas del espejismo prometeico de creer que somos nosotros los que vamos a cambiar el mundo y, de hecho, estamos más que nunca en esa pretensión. Si dejásemos que las cosas siguieran su curso, descubriríamos que muchas veces su deriva es mucho mejor q...

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Este lunes toca ocuparse de la salud general del coche: revisión a las 11 en Enécuri.
Mi plan es dejar el coche en el taller y matar poco más de una hora dando unos voltios por el alto de Enécuri, todo ello en función del tiempo climatológico, que se anuncia revuelto tirando a lluvioso, frío y ventoso.
Son casi las once cuando dejo el coche en el Gaursa de Enécuri; el muchacho me dice que a partir de las doce puedo esperar en el rincón del cafelito del concesionario y que me avisará; no es mal plan.
El día es agradable, frío pero agradable. Luce el sol y no llueve: el aliciente básico para deambular por allá tirando fotos a diestro y siniestro. Señalar que el primer movimiento de ese rato me lleva al bar del camarero simpático a comer un pincho de tortilla, como es de obligado cumplimiento.
Son las doce y poco cuando me devuelven el coche debidamente revisado. Han cambiado el filtro del polen del aire acondicionado y han rellenado el líquido de frenos. Me cobran 150€; bueno, esperaba más, así que bien.
De regreso al barrio hago una visita al BM a comprar suministros, en concreto salchichas frescas para la comida del día: guisantes con salchichas.
Estoy en ésas cuando me llama Raquel un poco azorada: me dice que está teniendo un perrenque de los suyos. La pobre está soportando mucha tensión en lo laboral y no es extraño que le derive en un ataquito de ansiedad. Regreso a casa rápidamente y le hago todos los mimos de los que soy capaz. La cosa no es para tanto y al rato le remite totalmente.
Después de comer salimos a airearnos. En el metro vamos a Bolueta, al Asia Chino, a buscar una maleta para la chavala; sin éxito. Aprovechamos la coyuntura boluetana para entrar al Mercadona a comprar cuatro chorradas.
El resto del día lo dedicamos al solaz y a respirar muy hondo. Sin más.
La cena es innovadora: canónigos, rúcula, piña plancha y revuelto setas. Muy rico todo. Besos y hasta la próxima.

En la segunda mitad del siglo XVIII, las políticas ilustradas del borbón español elevaron la excelencia de la marina de guerra hasta cotas nunca vistas en la pugna con Gran Bretaña por el dominio de los océanos.

La Armada española tuvo su época de máximo esplendor en la segunda mitad del siglo XVIII. Merced a las reformas administrativas y fiscales y a las innovaciones técnicas y científicas, los buques españoles, tripulados por oficiales de excelente formación, extendieron su dominio y sus navegaciones del Mediterráneo al mar de China, del Caribe a la Patagonia y del Perú a la Polinesia. La Armada creció de modo espectacular en número de buques por medio de la creación y ampliación de arsenales hasta desplegar en su apogeo cerca de trescientos buques grandes y pequeños. El rey Carlos III, impulsor del espectacular programa de construcción y modernización naval, era consciente de la importancia del mar en la estrategia española. Tras la derrota ante Gran Bretaña en 1762, cuando, en la caída de La Habana, se perdieron más navíos de los que se perderían en Trafalgar, dedicó ingentes esfuerzos a expandir su flota; ello cristalizó en las dos décadas siguientes en los éxitos de la renovada Marina sobre los portugueses en la colonia de Sacramento y Río Grande, en América del Sur; sobre los británicos en el Caribe durante la Guerra de Independencia de los Estadios Unidos, y frente a los corsarios berberiscos en el Mediterráneo.

En el ámbito técnico, se experimentó una transición del modelo de construcción a la inglesa de Jorge Juan y Santacilia hacia el modelo francés de Gautier en aras de homogeneizar la política naval española con la francesa. La síntesis y mejora de ambos sistemas, que llevó a cabo José Joaquín Romero y Fernández de Landa, dio lugar a algunos de los mejores buques de la época: la serie de navíos de dos puentes y setenta y cuatro cañones llamados “ildefonsinos”, y los “meregildos” de tres puentes y ciento diez cañones. El sucesor de R...

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esq.
Clase Maite con dolor en parte superior del pie izquierdo.
En metro a Bolueta a Akropost a recoger el cargador de 120W, con éxito.
Pase por Mercadona a comprar cuatro cosas, dos para Indi, dos para mí.
A las 11:30 visita el piso de Zabalbide 50 el perito de los grandes siniestros: Imanol Anasagasti. No queda aún claro cómo se van a desarrollar los próximos hechos.
Comida: tomate frito casero con salchichas frescas y tajada de lomo adobado. y setas a la cazuela.
Siesta y cansancio general.
18:00 pase por el garaje a comprobar el kilometraje del coche para pedir cita en Gaursa, cosa que hago: pido para el 10 y quedo a la espera de que me confirmen la cita y la hora.
Y ya.

Isabel Quintanilla (Madrid, 22 de julio de 1938 - Brunete, 24 de octubre de 2017) fue una artista visual española perteneciente al nuevo realismo español, en concreto a un grupo conocido como los Realistas madrileños.1​ La mayoría de sus pinturas son bodegones, que describen vistas y objetos sencillos de la vida cotidiana.2​ Quintanilla realizó también varios paisajes al óleo.3​

Biografía
Isabel Quintanilla nació en Madrid en 1938. Su padre fue José Antonio Quintanilla Pardo, Comandante del Ejército Republicano asesinado en el Campo de Valdenoceda (Burgos) por el régimen franquista el 28 de febrero de 1941.

En 1953, a los quince años de edad, ingresó a la Escuela Superior de Bellas Artes. Se graduó con éxito seis años más tarde, en 1959. En 1960, Quintanilla recibió una beca para hacer una pasantía de ilustración en el Instituto Beatriz Galindo. Al poco tiempo, se casó con el escultor Francisco López, con quien se mudó a Roma.

En 1982, se licenció en Bellas Artes por la Universidad Complutense de Madrid. Entonces comenzó clases de dibujo en un taller dictado por Trinidad de la Torre. Más tarde también tomó clases con Gutiérrez Navas y Maruxia Valero.4​

Quintanilla falleció en octubre de 2017, en su residencia de Brunete, un año después de que se celebrara en el Museo Thyssen de Madrid una exposición titulada Realistas de Madrid, entre febrero y mayo de 2016. Allí se mostraron varios de sus cuadros.

Toca comida con el famulio en La Peña para estrenar la nueva cocina de Rebeca y Txetxu. Toca sábado sin cocineo ni tareas domésticas; una maravilla.

A primera hora me pongo guapo y me largo a dar una vuelta por Bilbao; y contra viento y lluvia y frío deambulo por aquí y por allá...
Paso por Decathlon a echar un vistazo; sin más.
Paso por el FNAC a echar otro vistazo; sin más.
Raquel me llama; ella también sale a darse un voltio. En primera instancia me bufó cuando le propuse salir juntos; en segunda instancia me llama para solicitar mi compañía... en fin, jajaja.

Paso por la tienda de cosas de cocina que hay en Indautxu -Culinarium- y objetivo conseguido: compro un pinza de emplatar para regalar a Txetxu; bien. Y lo mejor: me enamoro de un macutillo de ésos para llevar el almuerzo, que tienen aislamiento térmico interior y un par de bolsillos exteriores; precioso y del tamaño perfecto.
El asunto de encontrar un macuto estaba en estado ON desde hace días. Estuve visitando todas las franquicias habituales, tipo Lefties, etc; pero no obtuve el éxito, ni por aproximación. Y mira por dónde en el sitio más inesperado... suena la flauta, y además muy económico. Una gozada.

El reencuentro con Raquel se efectúa en la planta de libros del FNAC. La nena quiere llevar un regalito, para no ser menos; y ha optado por un libro de cocina. Tras darle vueltas al asunto se inclina por comprar un libro de 80 recetas básicas de Martín Berasategui; una buena elección.
Inciso. Estando fisgando las estanterías de libros, se me caen las gafas y se rompen; por cosas de la vida en la planta de libros también venden gafas de lectura... ohhh jajaja. Me compro un par para sobrevivir ese día; jeje.
Salimos del FNAC y caminamos por Alameda Urquijo buscando un lugar donde echar un pincho y caña. Descubrimos que el local del antiguo Colmado Ibérico es ahora un garito de rollo americano, de una fr...

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Día 3º y regreso al nido.
Raquel termina hoy su estancia madrileña. Durante la mañana se ha dedicado a confraternizar con sus nuevos colaboradores, se le da bien tejer hilos invisibles en los que enredar al personal; yo le deseo un éxito total, pero habrá que esperar y ver.
Su tren de vuelta a Bilbao sale a las 17:45; me ha escrito a esa hora más o menos para decirme que ya estaba en el tren; o sea que todo va según lo previsto.
Finalmente la idea de viajar en tren y pasar del estrés aéreo se ha demostrado inspirada. Hoy el tiempo ha dado un giro radical, hemos pasado de unas temperaturas primaverales y unos cielos azules a una tarde de lluvia y frío, y sobre todo un día de vientos fuertes, y ráfagas de ésas que te llevan por delante, de ésas que generan curiosos videos de aviones luchando por aterrizar en Loiu mientras son sacudidos por el viento; un día de tipo estándar «múltiples vuelos suspendidos en Bilbao a causa del viento». Cómo será la cosa que Raquel me ha enviado un mensaje ya instalada en su asiento...

Qué bien, y más teniendo en cuenta que fui yo el instigador de la opción ferroviaria, por mi aversión a la experiencia aeroportuaria, por toda ella, por el maltrato que las aerolíneas someten a sus clientes, por el trato enajenante, por las colas, por las esperas interminables, por los retrasos sin explicaciones, por el robo a mano armada en los garitos de los aeropuertos, por la posibilidad de perder el equipaje, y, que no se olvide, por la desagradable apretura a la que son condenados los cuerpos mientras dura la estancia en el interior de la aeronave. Es la hostia. un inciso...

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