17:45

Indalecio se acaba de despertar de su merecida siesta. El chaval tiene problemas para conciliar el sueño, le cuesta cogerlo. Así que hay que respetar su descanso y no hacer ruido cuando el muchacho entra en modo sopor profundo. Pero ha despertado y quiere... algo, siempre quiere algo; creo que quiere merendar, y cuando se le mete algo en la mollera no hay manera de hacerle razonar. Así que le pongo en su bol un puñado de triskis de los suyos para que me deje en paz. Pero de improviso...

Suena el timbre del videoportero. Algo me dice que es el poeta insigne. Y acierto: la pantallita del videoportero está colapsada por el rostro en verso, a tope de agitación, balbuceando que ha aparecido su dentadura perdida, ésa que nos contó que había arrojado a la basura porque no la quería, que le hacía daño y blablablá.

Le abro la puerta del portal para que suba y me cuente detalles. No he intentado explicarle que Raquel no estaba porque sé que hubiera sido inútil, entre que no oye y que, sobre todo, no escucha, hubiera sido perder el tiempo.

Cuando se abre la puerta del ascensor le estoy esperando en el rellano de casa, con la intención de que me pusiera al día, pero nada de entrar en casa.

Y allí aparece, agitado, nervioso, totalmente absorto en la interpretación de uno de sus personajes favoritos.

Porque hay que indicar que Jesús no es un mentiroso, no, él es un actor del método, que para disfrute de sus espectadores tiene en consideración renunciar a la verdad para ofrecernos algo mucho mejor, más elevado, más creativo, una representación tragicómica en la que el guión es superior en intensidad y giros inesperados a la cruda y vulgar veracidad de los hechos.

¿No es acaso más impactante una historia de arranque de ira arrojando la dentadura a la basura y una posterior aparición de un empleado de las basuras devolviéndole sus dientes, que un sencillo extravío de sus piños, pérdida y reencuentro? Por supuesto que es una histo...

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La limpieza étnica sigue en el País Vasco sólo que sin manchas de sangre

Se reedita después de 25 años 'El bucle melancólico', el libro ya clásico de Jon Juaristi sobre el nacionalismo vasco del que adelantamos aquí por su interés el nuevo prólogo escrito por el autor.

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Madrugamos mucho, demasiado.
6 AM: aporreo en la puerta
"El desayuno está listo"
"A levantarse todo el mundo"
De nuevo comenzamos el día peor de lo que terminamos el anterior. De bronca total con el viejo.
Así que con esas sensaciones en el paladar nos vestimos con los atuendos montañeriles y nos vamos a caminar por Paño, por sendero bajo Dulla y regreso por sendero de Pedrosa. Antes de volver a casa a preparar la comida nos echamos unas cañas en donde Radú, tan rícamente.
Después de comer arroz con verduras y pollo, nos echamos la siesta. El poeta andaba dando el peñazo al vecindario y a nosotros también.
Raquel se levanta de la siesta antes que yo y sale a darse un voltio y de paso a buscar a su padre, y tal. Yo me quedo en la cama descansando hasta que escucho unas voces en la sala. Me levanto y me encuentro a Jesús acompañado por unos vecinos, que le traían cogido del brazo: se acaba de dar un piñazo al montar en la bici, al doblar esquina mismamente. Lleva un golpe en la frente y otro más grave en su autoestima, el orgullo herido. Y, claro, los dos ahí, en la sala, frente a frente, entablando un diálogo imposible. Vamos que le doy un repaso, pese a sus intentos de tirar balones fuera, pese a excusas, pese a lo que pese. Al rato regresa Raquel. Como ya nos ha cortado el rollo optamos por no salir y cenar y descansar. El poeta no, el poeta se las pira a dar una vuelta; son las ocho más o menos. Se hace de noche y el poeta no aparece. Quitamos la tele y nos preparamos para dormir; difícil, pero lo intentamos. El poeta aparece a las doce y media, en un estado aceptable, eufórico y satisfecho de sí mismo; Raquel le manda a dormir y le dice que a la mañana siguiente nos volvemos a Bilbao, que esto se ha acabado; él lo acepta de mala gana, intenta colarnos el gol diciendo que él se queda diez o doce días mas, que se las arregla muy bien solo, etc; Raquel le dice que a la cama y a callar, que mañana nos vamos.
Un día intenso, tremendo, de los de ...

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Yo no lo quiero, lo juro.
Yo quisiera que las cosas fueran de otra manera, pero lo que yo quiero no se corresponde con la realidad de los hechos.
A mí me gustaría que todo fuera mucho más fluido y que las personas empatizaran francamente, sin engaños ni disimulos; pero no suele ser así, no en alguno de los que me «rodean», no.
Hoy Joshua se ha presentado en casa y parecía que no hubieran pasado las semanas, los meses. Volvía a presentarse ante nosotros el rapsoda de los cojones, el altivo catedrático de las pelotas, el number one de nada. Venía pontificando, venía incordiando, venía pinchando al azar, venía y no quería marchar.
Yo no quería hacerlo, pero lo he hecho: he mostrado mi cara más hosca, mi yo intransigente ha tomado la escena y he saltado a la yugular de sus tontas palabras, le he dado caña. Han sido varias las veces que le he mandado a la mierda, como suena, «A la Mierda» con mayúsculas. Yo no quería, pero no he podido evitarlo, o evitarme. Y a Joshua nada de esto le ha parecido bien; se ha disgustado bastante y era previsible. Cuando salía a regañadientes por el pasillo camino de la puerta, refunfuñaba, pero yo no he sabido lo que decía: no podía yo escuchar, mis orejas estaban protegidas con mis maravillosos auriculares nuevos, los de a 1€ de AliExpress, y no he escuchado sus argumentos furiosos. Justo ha llegado Ima y ella más tarde me ha explicado que iba lanzando fulgurantes lamentos «Que soy un viejo, que hay que respetarme»... otro clásico de la poesía medieval.
Y ya digo, yo no quería que la situación desembocara en tragicomedia o en melodrama o en mierda puta. No quería que pasara así, pero así ha pasado.
Y Raquel? Raquel sufriendo, sintiendo la impotencia, no sabiendo si llorar o cabrearse, no viendo una salida -yo tampoco la veo-, atascada entre sus deseos y las realidades, chocando de frente contra el muro de la incapacidad del poeta para hablar en prosa, o, más bien, para escuchar en prosa, o en verso, que da lo mismo, pero ...

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Irati y Rubén. Palabras para recordar un miércoles de abril.
Hace frío. Los andamios todavía ondean fuera, donde las ventanas muestran el polvo de las viejas calimas y el desastre que avanza hacia nuestras adormecidas entrañas. Las posibilidades sí existen; pero a quién le importa esto, mejor dejarlo ir. Cierto, conocer el buen camino no es la solución que buscamos. Cierto, el conocimiento no es la salvación. O quizás sea que la salvación es una idea insensata, un fin para el que no son necesarios los medios que nos promocionan los maestros del fin del mundo. Que se derrumbe el edificio que tan torpemente hemos construido puede que no sea sino el principio de algo que no sabemos concebir.
La reacción ante el peligro varía en función de la distancia; es una de las leyes que Newton dejó en esbozo, quizás porque no daba con las variables y las constantes. En estos tiempos que me está tocando vivir es fácil percibir que la teoría está ahí, palpitando con fuerza, como queriendo romper el huevo de la ignorancia. No saber no es garantía de nada; maravilloso argumento que sirve para una cosa y para la contraria.
Yo confieso que estas noches de vigilia, cuando me sumerjo bajo las sábanas y busco argumentos dulces que me inspiren un buen dormir, cuando dejo libertad a mis pensamientos para encender mundos que no conocen la moral ni los infinitos caminos que van desde el bien hasta el mal, estas noches me dejo llevar a un escenario azotado por la guerra, la verdadera, la que mata y la que te deja seco, la que te mata de hambre y de sed, la guerra que te retuerce el cuello y termina con toda tu provisión de lágrimas, la que anula las palabras y olvida y paraliza.
En ese escenario, me pregunto, cuál pudiera ser mi papel, cómo me movería, hacia dónde. A bote pronto, mi voz interior, la que no calla nunca, me dice «huye, sobrevive»; recuerdo haber estado en una tesitura muy remotamente lejana un día de febrero, acurrucado sobre una litera junto a un tipo de Guadalajara,...

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Salida por Bilbao a recuperar el sentido: tiendas y potes y pinchos por el Ensanche.
En la Oka: ensaladilla y solomillo.
En la Oka Bar: potes y pinchos.
En Pull&Bear un par de chamarras pensando en la jamada de prejubiletas del próximo sábado. Bonitas pero difíciles de adaptar a mis modusvidendis.
Y el día sigue, incandescente y tumultuoso.
De regreso en casa, Raquel prepara los solomillos y yo me encargo del puré de patatas. Nos triscamos una botella de Viña Pomal Reserva y tan pichis.
A Raquel se le queda corta la fiesta; yo no estoy recuperado de la gripe aún. Así que se prepara y sale a lo que sea. Y lo que sea es juntarse con el famulio, que ha estado de jamada en Zamudio [Asador Aramendi Berria]. Recorren La Peña, el Casco, Barrencalle, y terminan en Prim, en casa de la Tata. Esther no ha estado en la jamada de Zamudio: está floja de sus cosas.
Raquel aparece a eso de las diez menos algo, levemente pedete; creo que lo ha pasado guay, y me alegro por ella.
Yo me he tomado un Frenadol y nos hemos acostado a ver unos capítulos de La Unidad, la primera temporada; la segunda permanece a la espera.

Los idiomas sirven propósitos instrumentales. Se resumen a códigos organizados a través de los cuales desarrollamos las necesidades gregarias de nuestra especie. Ya sé que la descripción es árida, espesa, no arrebata, nadie se dispondrá al martirio por ella, máxime si comparada a los relatos gestados en cuna nacionalista. Pero se acerca más a la realidad que el mito de la Torre de Babel.

De hecho, el mito es antiguo, pero no hay evidencia de que sus resultados hayan creado problemas a la Humanidad hasta los últimos cien años. Lo dice Eric Hobsbawm para explicarlo en seguida de manera inapelable: los idiomas dejaron de ser lo que las personas dicen o, en sentido más emocional, lenguas maternas, para convertirse en atributo de nación. Fueron mezclados con percepciones – énfasis en ‘percepciones’ –de prestigio, derechos económicos y sociales. Adquirieron, por lo tanto, una capacidad política que nunca tuvieron. En resumen, y siguiendo al historiador inglés, el nacionalismo les otorgó su «carácter explosivo».

Nada de esto hubiera sido posible sin los bulos impregnados en el tejido social por esencialistas de diferente índole. Exponente del marxismo en la historiografía contemporánea, y por ende inmune a simpatías franquistas, Hobsbawm refuta dos de ellos. Primero, la identificación de nación con lengua no es un hecho, sino una invención ideológica reciente. Segundo, la coexistencia de diferentes idiomas en el mismo país, incluso en la misma persona, es la norma histórica. Añadiría un tercer punto: hoy se reivindican derechos históricos para idiomas cuyo cuerpo actual deriva en gran medida de neologismos forjados entre el siglo XIX y el XX, razón por la cual guardan poca relación con sus formas prístinas.

Por todo esto, eché mano de alguna bonhomía para leer en El Correo a Paul Bilbao, secretario general de Euskalgintzaren Kontseilua, defender el euskera como lengua vehicular – léase, hegemónica – en el Pacto Eductivo vasco, firme en su convicción de ...

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Hoy hemos montañeado todos, incluido Marley.
Un día estupendo, con buen tiempo, buena ruta y buena compañía (y jamada en el Sikera).
He quedado con Jon y Yolanda en el 5 Estrellas. 6 bocatas de pechuga albardada y en el coche de Yoli dirección el Regato.
Una subida durilla, de las que te dejan el corazón a puntito de caramelo. Cuando estábamos llegando a la cima del Ganeroitz (Apuko para los de la zona) nos hemos encontrado con 2 telefónicos, el Iñigo Crecente y otro de otro departamento. En el monolito nos cepillamos los bocatas con tragos de bota de vino y a descender. Muy divertido todo.
Y lo dicho, comida en la mesa redonda del Sikera:
- Jamón a cuchillo (42 pavos)
Menú 21 euros:
- Alcachofas con chistorra. Buenísimas.
- Chipirones rellenos de cebolla caramelizada y en salsa de nata
- Costillas de cordero al roner, buenas que te cagas.
- Un postre de chocolate, más normalito.
Vino de Uclés, Cuenca, Finca la Estacada.
Nota.-
Es probable que Patxi se sume al grupo...

Nota Raquel.-
Ha pasado la mañana en la central, de quedada despedida de Marco, Luigi, Ernesto; además de Pau, etc. Y han comido en el... OLGA !!! jajaja.

[...]
Este trastorno está cada vez más presente en las élites políticas y económicas, pero también en nuestros propios entornos, porque la sociedad lo incentiva y no lo castiga. Todos tenemos alguno cerca. Saltan a la vista.

La prestigiosa Cínica Mayo refleja algunos de estos síntomas: sentido exagerado de prepotencia, necesidad de una admiración excesiva y constante, demanda de que se les reconozca su superioridad incluso sin logros que lo justifiquen, exageración de logros y talentos, fantasías acerca del éxito, creer que son superiores y que solo pueden vincularse con personas tan especiales como ellos, incapacidad o falta de voluntad para reconocer las necesidades y los sentimientos de los demás, sacar ventaja de los demás para lograr lo que desean, dificultades para aceptar cualquier cosa que consideren una crítica…

La mentira y la propaganda se convierten en moneda corriente porque necesitan distorsionar la realidad.

[...]
El mundo empieza y termina donde su espejo comienza y finaliza, no cabe más.

¿Hasta dónde son capaces de llegar? Hasta el final. Primero, el ritmo de las mentiras se hace más compulsivo. Segundo, las maniobras de distracción se suceden como espasmos. Tercero, lo que sea para ganar tiempo. Y, cuarto, lo que haga falta. Las reglas no existen, la velocidad de los acontecimientos se multiplica. Si le quedan fuerzas, prepárate porque lo inesperado acaba llegando. El órdago final vendrá forzado.
[...]

¿Quién acaba con la locura? Lo importante es que alguien dice “hasta aquí hemos llegado”. Cae el telón de un final a escala bíblica, feo y terrible, cutre, completamente irracional. Y nadie es feliz.

La tragedia es completa porque ni siquiera el narcisista ha llegado a ser feliz nunca. Nada puede parecerle suficiente. Así que todo el daño es completamente inútil. Una pena.

Un día movidito en el físico y en lo psíquico... ¿en lo psíquico?
Clase con Maite, caminata por la orilla de la ría, labores del hogar, y para rematar llegan los transportistas de IKEA con el paquete de la librería Billy para instalar en la casa de Jesús. Un día completito. Afortunadamente todo ha fluido con suavidad, con el mínimo rozamiento, sin estridencias, o con pocas.

Nota Jesús.-
Ya había anochecido cuando suena el videoportero. En la pantalla veo la jeta de Jesús: «No seáis aburridos y bajaros a tomar un copazo, que yo invito». Jajaja. Me meo. Con Jesús uno no gana para sustos. Jajaja. Que, por cierto, tengo que señalar que ahora se está planteando ir a Málaga, supongo que con el plan de meter fichas a alguna pobre incauta que no se lo espera; jajaja; le recitará unos versos, con esa voz profunda, y le posará con delicadeza una mano sobre un muslo, con la esperanza de que ese sutil movimiento no sea sino el preludio de una sesión de maravillosos placeres y reconfortantes humedades.