En su libro Siddhartha, Hermann Hesse no menciona una "jubilación" en el sentido laboral moderno, sino que describe la transición entre las etapas de la vida espiritual hindú, conocidas como Ashramas.
Aunque el libro no especifica una cifra exacta de años para el retiro, la doctrina en la que se basa la obra (y que el padre de Siddhartha sigue) establece tradicionalmente lo siguiente:
Etapa de retiro (Vanaprastha): Tradicionalmente comienza alrededor de los 50 años (o cuando un hombre ve nacer a sus nietos). En esta fase, el brahmán deja sus responsabilidades en el hogar para vivir en el bosque y dedicarse a la meditación.
Contexto en el libro: Al inicio de la novela, en el capítulo "El hijo del brahmán", Siddhartha cuestiona precisamente este ciclo. Observa que su padre, a pesar de ser un sabio que ha cumplido con sus deberes y ritos, sigue buscando respuestas y no ha alcanzado la paz total, lo que motiva a Siddhartha a abandonar el hogar a una edad temprana para no esperar a la vejez para buscar la iluminación.
Hesse utiliza este marco de las cuatro etapas (estudiante, jefe de familia, ermitaño y renunciante) para estructurar el viaje del protagonista, quien rompe con el orden cronológico tradicional para buscar su propio camino.

1. El Ejecutor

2 El Observador

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Haruki Murakami no le teme a la oscuridad

El autor, quien dio proyección mundial a la literatura japonesa, reflexiona sobre el envejecimiento y su lugar en el mundo de las letras.

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Esta agitada noche he abrazado intensamente a mi padre, cuando maniobraba un coche marcha atrás y casi rozo a un automóvil azul aparcado detrás y en cuyo asiento del copiloto estaba sentado mi padre, Manuel. El rostro de mi aita ocupaba la escena, en un plano medio, mirándome fijamente. La impresión me ha dejado paralizado durante unos segundos, pero he reaccionado y he ido a su encuentro. Al acercarme al vehículo azul he observado, levemente sorprendido, que mi progenitor estaba, en realidad, en la realidad onírica, en pie junto a la puerta del conductor. Me he apresurado a ir hacia él y le he estrujado entre mis brazos, dejando un reguero de lágrimas sobre el hombro de su americana azul, también azul. El bigote frondoso y bien recortado, la corbata ajustada al cuello de una camisa del color de los sueños, todo en él era... Él.
Un retazo de intensidad absoluta. Seguramente los sueños no significan nada, no hay mensajes ocultos, ni misterios que desvelar; seguramente son las cosas de la arquitectura cerebral, que aprovecha "sus momentos" para poner un poco de orden en el caos de la memoria - la mía muy alterada por consumos reiterados-.

Raquel está mejor, pero sin fuerzas para salir al yoga. Yo he amanecido derramando lágrimas por mí y por todos mis compañeros. Pueden ser las lágrimas riego fecundo en las raíces del tiempo, lo han de ser: Esther hace sonar el carillón de su hermana pequeña y deja sobre el buzón de nuestros deseos una invitación sabatina para hacerle homenaje en el escenario de sus años más húmedos; también comparecerán Nerea y Juan Luis, precedidos y pregonados por sus cuerpos toreros... antídotos del desamor. Añado que soy inocente, así me declaro, y juro.

Ahora, 4:47 p.m., todo está mejor, mar en calma chicha.

Francisco ha presentado su trabajo de fin de año, su tesis anual, al nutrido jurado punto multipunto, con unas conclusiones perfiladas monetariamente muy ajustadas: salimos a 160€ por cabeza mayor; el ganado novicio abonará 10€ menos, por lo que sea.

A media mañana me mensajea María Jesús, la del 3°B, para solicitar mi ayuda con algún problema en el volador. Después de las compras en el LIDL me paso por su casa: ha desaparecido un tornillo de los que sujeta una pieza de la estructura. Busco en mi trastos y encuentro alguno semejante. Armado de mi caja de arandelas y de un par de tornillos me presento en su casa. En un pispas soluciono el desbarajuste y me esfumo, no sin antes recibir entre mis brazos un botella de cava Brut Rosé. Ay señor, qué mujer ésta.

Un rato de lectura y a cocinar: coles de Bruselas, cherris y lomo ibérico adobado; las coles terminan en el basurerito rojo: están fuertes, huelen sulfurosas, y acojona la posibilidad de leve intoxicación o algo -que se tiran, vamos-. El resto del día en modo "lectura y escritura". En la butaca a las dos; al rato dejo el electrolibro, me duermo, y me concentro en la música, para terminar sumergido en el mundo onírico de los dulces sueños. Cuando sale Raquel del dormitorio yo también reacciono y recupero la compostura. Nos instalamos en el salón con las dos butacas; yo he colocado la butaca rosa j...

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He instalado andFTP en la Picasso.

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1
Naces, vas creciendo inmerso en el mundo que te ha tocado en suerte y hay "un momento" en el que descubres que eres musulmán, que la cosa tiene su miga.
2
Pienso que el ser reacio a viajar a sitios guays quizás tenga que ver con la posibilidad de que ya no desee regresar; quizás.
3
-Pero tú no decías que leer narrativa es una pérdida de tiempo?
-Es verdad, lo que ocurre es que siempre que digo algo en ese tono, tajante diría, al poco se descubre que era una soberana tontería.

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Me han llegado unas cuantas cosas de AliExpress, de ésas que compro cuando me da un ataque de mirar mierdecillas y pillarlas a ver qué son.
Han llegado dos movidas para iluminar desde la cabeza: un chisme para colocar en una visera, y una luz que se coloca en la frente con una goma alrededor del coco. Muy gracioso el chisme para visera, será un exitazo en Barcelona.
Tachón viene a comer. Patri está en Madrid con su madre y sus hermanas.
Sobre las dos menos poco Tachón pica en el timbre del portal; más puntual es imposible. Me trae mis regalitos de cumpleaños: libros y trabajitos lindos de Patri; todo es precioso y perfecto. Tachón es uno de mis tesoros: él es el mejor regalo. Yo le paso sus regalos de cumpleaños, aunque es verdad que han pasado muchos días desde el 23 de noviembre... Todo es perfecto. Nos sentamos a comer.
He preparado: ensalada de lechuga y rúcula, arroz basmati, coles de bruselas al wok y pechugas de pavo a la Air Fryer. Un banquete saludable. Comemos. Tachón y yo debatimos acaloradamente, pero todo lo endulza el amor.
Cuando el chiquitín marcha nosotros nos apalancamos: hay suficiente emoción y toca relax y reposo. Raquel se entrega al descanso con audiovisuales hispánicos; yo leo y escribo. Repito: todo es perfecto en el interior del hogar; afuera ruge la tormenta y los peligros acechan tras cada esquina...

Al LIDL incluso esperando la apertura a la vera de la fachada de Parrado, como todos los demás. He llenado el carro a reventar; un poco de todo, nada especial, lo de siempre. Una vez las cosas en sus sitios predeterminados me instalo en la butaca con mi libro electrónico (tengo que bautizar el chisme), mi Pixel 7Pro, mi tableta LCD, un viejo cuaderno de memorias intangibles (cosas del 1998 al 2001) y un paquete de cacahuetes tostados sin sal. Lectura en cuaderno, lectura en electrolibro, un buen puñado de cacahuetes para despistar al insondable apetito que toda mi vida me persigue y unos esbozos en verde y negro para no perder comba.
Comida. Lentejas medio bien, medio mal; Raquel es bondadosa y me dice que están ricas, pero no es cierto.
Hay novedades Esther. Ahora se descuelga con que va a pasar la Nochevieja en Benidorm con Jorge. Cualquier cosa con tal de poner el morro hasta el cielo. Es una justificación cojonuda para no cenar con nosotros. Así es ella, un desastre. Menos mal que Raquel no se deja engañar por los falsos componentes sentimentales y ve con claridad lo que hay, menos mal. Le he contado a Raquel que hace unos días le envié un mensaje lastimero, pidiendo árnica; sin recibir respuesta, por supuesto, o por desgracia.
He pasado la tarde a tope en el PC, pasando a esta bitácora un montón de páginas del cuaderno AIRPORT. Un poco de todo; versos, canciones, pensamientos, recuerdos sorianos; en fin; y algún dibujito.

Bajamos al Arenal por Solokoetxe con la barriga satisfecha tras comer pincho de tortilla en el bar de Maite. Cogemos el metro en la calle Navarra para apearnos en el parque, donde la Pérgola, para echar un paseo por los puestos navideños -una eme mayúscula-. Bajamos al Casco a echar un pote y unos pinchos en el Basaras, tan a gusto y a casa a comer.
He dejado preparadas las vainas para sólo encender el fuego; con las patatas preparo un puré y Raquel plancha unas tajadas de lomo adobado. Y con la barriga ahora sí bien llena nos apalancamos como siempre, la nena en su cama y el nene en su butaca -con gato-. A media tarde intercambiamos lugares de relax. Yo me he dedicado a leer intensamente el libro de Murakami, el «Crónica del pájaro que da cuerda al mundo», un gustazo, me tiene atrapado.
Tachón está malito, con fiebre, bien atendido por su Patri.