Nerea, Juan Luis, Jon, Esther, Jorge, Raquel, Alberto.
Nosotros viajamos en el coche con Jorge y la Tata. Partimos a las dos y pico, pues Raquel tenía multis.
La comida. Pinchos y alubiada a lo bestia.
La bebida. Vermú, tinto de Toro y de Rioja, cava.
El relato. Pues un poco de todo. Lo más recordable: la relación con Jon; no sé si será para bien o para mal, pero en fin.
El regreso. Jorge para en doble fila frente al Topaleku, donde echamos la última caña.
La conclusión. Beber es ful, pero fumar es imperdonable.

En la cuenta me han cargado en Marzo un recibo de Alberto de Occident.
He vuelto a escribir un mail solicitando que anulen la parte de mi hijo.

Hola
El día 18 de febrero recibí respuesta a mi solicitud en el que se me decía que la póliza quedada anulada con fecha 1 de Marzo. Perfecto. En la web se veía esto...

Hasta aquí, perfecto. Pero... en la anulación de la póliza ha quedado un fleco pendiente.
En dicha póliza también estaba asegurado mi hijo, Alberto Zubizarreta Leiva.
Cuando me informé de los pasos a dar para solicitar la anulación, en conversación telefónica se me dijo que al hacerse efectiva la anulación de la póliza se nos daba de baja a los dos, a mí y a mi hijo; pero parece que no ha sido así, ya que he recibido un cargo en mi cuenta del banco.

Solicito a ustedes que procedan a completar la anulación.
Quedo a su disposición.
Un saludo y perdonen las molestias.

Amanece un día húmedo y frío; pero me siento fuerte y osado. No han dado las nueve cuando salgo a caminar, con ruta y sin destino. Al asomar el morro por el portal observo que las gentes se cobijan bajo sus paraguas y encojen el cuello en el interior de bufandas y bragas; pero me siento poderoso y me inunda un afán aventurero. Saco de la mochila verde el paraguas negro Tyger plegable: «quién dijo miedo?».
El agua gotea con intensidad por las laderas de Zabalbide y el paraguas apenas puede con ello; yo pienso y encuentro la confirmación en la experiencia: con seguridad la mochila se está mojando; pero no cedo en mi impulso.
Recorro Artecalle hasta llegar a la Iglesia de la Encarnación. Giro hacia la derecha, quiero ver cómo va la cosa en las escaleras y los ascensores: un nutrido grupo de hombres con chalecos reflectantes se ufana retirando vallados, cintas de colores y basurillas variadas. Se percibe una inauguración inminente; son las cosas electorales, las maniobras gruesas de la política de barrio.
Me da lo mismo. Avanzando por las cercanías de la plaza de Unamuno siento cómo se diluyen mis intenciones; por mi cabeza se infiltra la posibilidad de subir en un vagón del metro para regresar cobijado al barrio; pero resisto con obstinación... aunque no demasiado. He visto una posibilidad intermedia, la de hacer un retorno honorable caminando por las cuestas de Iturribide, buscando la paz en las inevitables gotas de sudor y en las rampas del colegio de los Maristas. Y no es en vano, ya que cuando enfilo el paso de cebra del estanco mis sentimientos me han otorgado un perdón al que la persistente lluvia da brillo y lucidez.
Así soy yo.
Fin de exploración literario/poética.
[...]
Segundo momento de orden y limpieza en el trastero.
He vaciado las baldas más del fondo; incluso he sacado de su lugar las dos enciclopedias que dormían allá plácidamente.
He ubicado al fondo de la zona de las maletas todo lo relacionado con el flamenqueo: zapatos, ro...

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Un viernes muy normalito.
A primera hora abdominales con Maite, sin Raquel. La nena se ha escaqueado con la excusa de su dolor de postendodoncia; se le perdona.
A continuación y mochila a la espalda, me encamino cuesta abajo hasta el Mercadona de Bolueta, con la misión de autosuministrarme de básicos que sólo se venden en esa cadena: grissines, café natural, desodorante, carrilleras, guacamole, etc. El regreso... en metro; hace ya calor.
Cercano ya el mediodía, Raquel propone bajar a tomar algo por el barrio, por el Piérolas y tal. Dicho y hecho; pero sin abusar.
La comida? en casa. Hamburguesas del BM con cebolla pochada, espárragos verdes y tomate aliñado de Barrica-Barrika.
El resto del día en casa en modo "zánganeo".

Notas.-
Terín ha recibido el alta y ya está en su casa de Zabalbide. Veremos cómo evoluciona; esperemos que bien.
Tachón me ha contactado para pedir consejo acerca de un cambio de aseguradora para el coche. No sabe que soy medio nulo en los temas financieros. Al final se ha pasado de Liberty (730€) a AXA (540€). Creo que ha hecho una buena operación.
Y para rematar la tarde comenzamos a ver la octava edición de MasterChef Celebrity.
Un viernes Ocho de los más tranquilo, y caluroso.
La Tata, Rebeca y Jorge han viajado a Amsterdam a pasar unos días. Hoy inician la aventura...

El día comenzaba con absoluto control y con actividades diversas previamente organizadas.
A primera hora habíamos quedado Tachón y yo en Sani para ir juntos en su coche a un taller en Alameda Recalde, entre la plaza de Arrikibar y Licenciado Poza; su asunto de los frenos y el capot que no se abre. El jefe del taller nos cogió el coche, pero ya nos avisó de que el viernes se iba de vacaciones hasta el 4 de setiembre, justo el mismo día que el peque regresa de su viaje a Japón. Así que el coche se queda a descansar en el taller hasta setiembre, y luego y tras el diagnóstico se verá qué se hace. Tema aparcado.
Después de la cuestión «taller» cada uno nos fuimos a nuestras cosas: él a Sani a noséqué y yo al barrio dando un voltio y tirando fotos.
En El Arenal me entretuve un rato tirando fotos a las choznas, todas en las últimas fases previas a su puesta en marcha; unas daban los últimos toques de pintura y decoración; casi todas llenaban sus neveras de líquidos festivos. Un ir y venir de camionetas y furgonas variadas creaba una atmósfera de actividad frenética, incitaba a coger el ritmo y apuntarse al venga-venga. Como había pactado con Raquel preparar unos filetes rusos y un pisto con los tomates de JuanLuis, no opté por hacer el último tramo hasta el barrio en el vehículo de San Fernando, sino que en la estación de San Nicolás cogí el metro para bajarme en el fosforito de Zabalbide y comprar la carne etc en el BM.
Antes de subir a casa, con las compras en una bolsita de material reciclable, me senté donde Karim a comer un pincho de tortilla recién hecha y un zurito tostado. Para Raquel le pillé un pincho, que la muchacha si le preguntas si lo quiere te dice que no, pero si se lo llevas sin más... se lo come encantada.
En casa. Preparación de pisto y carne picada. Cervecitas para el previo. Y botellita de tinto. Y comer en la terraza. Y un millón de latas de birra, música y pedete total con cabreo de origen y motivación desconocido. Mal, para qué negarl...

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Oseas (en hebreo:הושע‎ Hosea "Yahveh es salvación", en griego:Ὡσηέ Ōsēe) (Israel, siglo viii a. C.) fue un profeta del Antiguo Testamento, hijo de Beeri y el primero del grupo de los doce profetas menores.

Biografía
Al profeta Oseas se le atribuye la autoría del llamado Libro de Oseas, en el que el profeta denuncia la infidelidad del pueblo para con Yahveh y revela el amor de Dios, comparable al del esposo que perdona a su esposa infiel o al del padre que ama a su hijo rebelde.1​ El profeta combate las bien conocidas tendencias idolátricas del Reino de Israel y el culto del becerro de oro —una polémica que tendría en Jerusalén sabor arcaico— llamando a su pueblo a la piedad interior, a la devoción espiritual que lo unirá a Yahveh en unos esponsales de amor. La presunta tumba de Oseas se encuentra en el monte que lleva el mismo nombre, y todavía los beduinos le ofrecen sacrificios.

Los Profetas Menores

Los Profetas Menores, a veces los Doce Profetas (en arameo: תרי עשר, Trei Asar, "Los Doce"), Libro de los Doce o Libro de los Doce Profetas Menores, son los doce libros proféticos de menor longitud del Antiguo Testamento, que van a continuación de los profetas mayores. En la biblia hebrea están agrupados en un solo libro al final de Nevi'im.

El término "menor" se refiere a la longitud de cada libro (que van desde un solo capítulo a catorce), e incluso el más largo es corto en comparación con los de los cuatro profetas mayores, Isaías, Jeremías, Ezequiel y Daniel.

No se sabe cuándo se recopilaron estas obras cortas ni cuándo se trasladaron a un solo rollo, pero la primera evidencia extra-bíblica que se tiene de estos textos como colección fue aproximadamente hacia el año 190 a. C., en los escritos de Jesus Ben Sirac.1​ La evidencia de los Rollos del Mar Muerto sugiere que el orden moderno se estableció en 15...

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Un festejo postfiestón siempre suele ser de bajo nivel e ínfimo perfil.
En este día nos vamos a juntar los mismos de ayer excepto Txetxu, que se reúne con su familia.
Hemos quedado para comer a eso de las tres. Para no desfallecer nos acercamos al Extremeño a comer un pincho de tortilla con una Coca Zero. Al poco rato la Tata nos cita para dar una vuelta antes de comer. Así que damos un garbeo con los canes por el parque de Etxebarria, un algo en el Winner y a casa.

Momentito "Tata dejando al nene con la palabra en la boca".
Creo que hice bien al no ceder al chantaje emocional; no se trataba de perdón ni disculpas, no se trataba de rencor ni venganza; se trataba de que le quedara bien claro que esa conducta era profundamente maleducada y despectiva, que no merezco y que no consiento; y de alguna manera eso flotó entre nosotros durante el resto de la comida. Así son las cosas con esta mujer, conductas que practica sin rubor con Jorge y que yo no pienso consentir, aunque es de ley admitir que desde su divorcio a Jorge ya no se las puede clavar con tanta soltura, pues se arriesga a que se las pire y no regrese hasta que ella admita su despropósito y haga un cierto examen de conciencia jajaja. En fin, las cosas de Esther.

Comida sencilla:
- Paleta de cerdo ibérico al corte manual
- Ensaladilla, con vainas puaj
- Caldo rico
- Croquetas de boletus que ha preparado la nena, muy ricas
- Gambas del BM a la plancha
- Langostinos, que no he probado (en la cena anterior me comí bastantes)
- No probé los pimientos rellenos
- No probé los caracoles, obviamente
- No probé las fresas con chocolate, obviamente
- Y de beber Coca Zero
Por cierto que me cargué una copa, sin querer, creo.

Y nada, que a eso de las cuatro y media nos vamos a casa descansar. Apalanque, tele y móvil. Raquel a la cama, Indalecio a su cuevita y el nene a su butaca; un reparto equilibrado y justo.
Navidad.

«La democracia no tuvo nunca la menor oportunidad en Rusia», dice Yuri Felshtinsky (Moscú, 1956). Los ocho años de Boris Yeltsin, entre 1991 y 1999, fueron un espejismo, porque tras las bambalinas conspiraban oscuros intereses que no creían ni en la economía de mercado ni en el estado de derecho.

Vale, pienso mientras escucho en la Fundación Rafael del Pino a este historiador rusoestadounidense. Los fácticos no descansan, ni en Rusia ni en ningún otro lado.

Pero Felshtinsky no se queda ahí.

De acuerdo con su tesis, Vladimir Putin es el último representante de una larga dinastía de espías que lleva moviendo los hilos del Kremlin desde 1982. Ese año la sorda batalla que desde 1917 venían librando el Partido Comunista de la Unión Soviética y el Comité para la Seguridad del Estado (más conocido por sus siglas en ruso, KGB) se decantó en favor de este último. «El PCUS colapsó tan fácilmente en 1991 porque a la KGB no le interesaba mantenerlo al frente del país. Sus agentes necesitaban el control absoluto, sin cortapisas ideológicas».

«¿Para qué?», le pregunto.

«Para dominar el continente», responde sin inmutarse, y añade más adelante: «Si echa un vistazo al mapa, no hay ni un vecino al que la URSS no arrebatara una rebanada de territorio». Es, por lo visto, superior a sus fuerzas, y Felshtinsky entiende que a los occidentales nos «suene un poco estúpido, primitivo, irracional, loco», pero en lo más hondo del alma eslava alienta la eterna sospecha de que «todos quieren destruirlos».

Huir a toda costa
Felshtinsky descubrió pronto cuál era la verdadera naturaleza de Putin. Corría 1999 y Boris Berezovski lo había contratado para que escribiera su biografía. El oligarca se hallaba en la cúspide de su carrera. Era propietario de la petrolera Sibneft y accionista mayoritario de la principal televisión del país, la ORT, que había puesto al servicio de Yeltsin. «Se le consideraba la eminencia gris del régimen», dice Felshtinsky. «Nada o...

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Intentar mantener la línea cronológica de las andanzas poéticas es harto difícil, enrevesado más bien. Los hechos se suceden a tal velocidad que cuando me paro a recapacitar sobre ellos, se me amontonan en la memoria y todos parecen estar bien ubicados de un modo aleatorio, desordenados, indiferentes al orden en que vayan colocados; así de liado.

Desde primera hora de la mañana los acontecimientos se desencadenan. Nos avisa el Jarritas que el poeta anda ya pidiendo dinero por los comercios de la zona; léase en la panadería, en la tienda de los periódicos, en el Jarritas y no en el Extremeño porque está chapado.

Raquel ha salido a su encuentro y ha estado apagando fuegos, pidiendo perdón a todo el mundo e instándoles a que nos pongan sobre aviso si reaparece haciendo de las suyas.

Cuando sube a la casa de su padre descubre que ha perdido el móvil ¹ y que no le queda ni un duro de los 50€ ² que le dio el día anterior, para que tuviera cubiertas sus necesidades de ocio alcohólico. Y a pesar de someterle a un riguroso interrogatorio no logra descubrir qué cojones hizo con ambas cosas.

Al rato nos animamos los dos a subir a su casa a rebuscar por todos lados con la vana esperanza de encontrar el teléfono y la pasta. Esfuerzo inútil. Para colmo Jesús no cesa en su afán de salir a dar una vuelta por el barrio, y aunque intentamos disuadirle pasa de nosotros. Así que nos volvemos a casa, con la actitud de «que haga lo que se le ponga». También en vano. Al rato nos llama Esther, le ha avisado la Ertzaintza que su padre está confuso e inestable a la altura del Pollo Riko, junto al Carmelo. Sin pausa, salimos disparados hacia allí. Nos encontramos al poeta sentado en un banco, enfrente de la Farmacia, consolado por unas señoras y vigilado por una pareja de Ertzainas... ¡¡¡la pareja que estuvo hace unos meses en la puerta de casa, cuando el actor dramático se dejó caer frente a nues...

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Afloran deudas. Afloran peticiones de dinero. Afloran mentiras y engaños. El poeta nunca descansa.
Esta mañana hemos estado sufriéndole de mala manera. Después de comer hemos bajado al Extremeño a buscar al ilustre plumilla, pues nos daba en la nariz que estaría allí, ya que algo le había sugerido a Raquel cuando estuvo en su casa a media mañana intentando hacerle razonar, sin éxito.
Allí estaba, incómodo, inquieto, pero desafiante. Como está sin un duro no tenía con qué darse un homenaje de los que a él le gustan, un buen bitter y unos mejillones con tomate (la madre que lo parió).
En cuanto nos ha visto ha reculado y se ha metido dentro del bar; pero no le ha servido de nada. Le he dado un pequeño repaso a voz en grito (que luego he tenido que pedir perdón a la audiencia...). Todo es para nada, él sigue con sus mierdas de poeta insigne y no hay quién le saque de ahí. Ha habido un momento, cuando ya nos disponíamos a largarnos, que se ha asomado a la puerta y ha vociferado a la audiencia que él vivió 15 años en Málaga y que allá todos le consideran un poeta de los que hacen época, además de un gramático de postín y otras gaitas. Hablaba desafiante y con un deje enorme de soberbia; lamentable. Los del Extremeño, Karim e Iñigo nos han consolado y a Karim le he pasado mi teléfono por si se diera el caso.
En fin.
Esther ha venido al mediodía a por el Indalecio. Le he acompañado a su casa, con el gato metido en su transportín y encajado en la nueva sillita de Lola. Me he quedado más a gusto...
El resto de la tarde? Limpiando la casa, colocando los estores, quitando pelos por doquier. Un placer volver a la normalidad en el hogar.
Raquel se ha pasado el día hecha polvo. Ha pasado de la siesta y salido a la calle a tomar el aire. Por cierto, se ha encontrado con Susana Andino.
Ah, la cafetera se ha roto, la vamos a mandar a reparar siguiendo las instrucciones que da Amazon. Veremos cómo va esto.