Rotura de triceps.
El lunes de ecografía se inicia con clase de brazos de Maite en la que yo participo de oyente y mirante. Todo gira entorno a mi lesión del codo. En fin.
A poco de levantar el día, me ducho, me afeito y me visto en modo santuchero. Compras en el BM y en la frutería.
Después de comer vamos a la casa del jefe a esperar a Ima, que ha quedado con una gente que se va a llevar muebles y movidas a Arrankudiaga...¿?
Y digo que el eje del día es la visita a la Virgen Blanca a la cita de las 18 horas para hacerme ecografía.
Raquel ha estado enredando por ahí y al regresar a casa ya no tiene ganas de acompañarme, así que voy solo. Llueve débilmente; pero llevo paraguas en mano izquierda, jeje.
La cosa tarda, la gente que llega tras de mí pasa antes, estoy inquieto. Al rato una sanitaria me presenta un documento para autorizar la prueba; lo típico para cubrirse las espaldas. Al cabo de una hora me toca el turno. Una enfermera me prepara para una posible punción en el tendón; la cosa pinta mal, jo. Por fin, un médico radiólogo comienza el baile; pero no hay dolor: sólo hay gel y ecógrafo. Tras varias pasadas determina que tengo rotura en las fibras del tríceps interno.
Cuando salgo ya no llueve; arrojo el andrajoso paragüitas en un contenedor de basura. El regreso a casa es más feliz: no ha habido mini intervención y parece que no me espera cirugía en el horizonte próximo.
Cenamos queso de burgos con tomate y aguacate; rico rico. Y vemos "You" 4ª temporada en la camita.
Un día diferente.

Bueno, pues esto es una pura verdad; en cualquier caso la verdad no puede ser impura, creo; en realidad no me apetece pensar en ello, es un esfuerzo sin recompensa, una delicada reflexión que no conduce a ningún lugar, no eleva ni sumerge, no traslada ni retrotrae, un pensar sin finalidad; o eso creo; no es mi fuerte; además... ¿la verdad? la verdad me supera por todos lados, no está a mi alcance; cierto, cierto que suelo decir que para manejarse uno bien con un instrumento musical no hay otra que dedicar al empeño un porrón de horas y mucha concentración; imagínese alguien lo propio para escalar un par de peldaños en el universo del pensamiento abstracto, en el océano de las ideas difusas; filosofía de la buena, para que se me entienda.

En Bilbao hoy no ha dado tregua la llovizna, incluso la lluvia. Raquel y yo nos hemos pertrechado bajo un par de paraguas plegables de tres al cuarto, de los que solemos comprar en el Tyger de rigor, de los que no apena perder o romper o regalar o tirar. Un calzado impermeable es fundamental, imprescindible; los de Bilbao, los de Bilbao Bilbao tenemos nuestro repertorio completo de material antiaguas. Y voy a contar que la salida mañanera no ha sido nada azarosa, no, había objetivos tangibles; por ejemplo ir a Decathlon a mirar pantalón grueso y abrigado y estiloso y negro para que Raquel no sufriera los rigores de la climatología adversa cuando viajáramos a la España Continental en el más atribulado de los meses; febrero, de febrero estoy hablando; por ejemplo ir a comprar un pollo asado en el Rally de Egaña, ése que tiene ganada fama de ser el más tostado, fresco, jugoso y crujiente de todos los pollos que se asan a este lado del Nervión, y más allá; por ejemplo visitar la planta de mascotas del Corte Inglés a fisgar los materiales allá expuestos. Ah, el muchacho de Amazon ha tenido suerte esta mañana al picar en nuestro videoportero; no estábamos en casa, pero sí estábamos al otro lado de la calle observándole picar; jeje; ...

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Sí, lo más normal, lo que sucede habitualmente, habitualidad habitual, es que las tardes fluyan como exhaustas por mi textarea en blanco, casi en blanco, cubierta quizás por las palabras de la mañana y del mediodía, por las cosas relevantes que acontecen a la luz del sol, o a la sombra de los momentos más cargados de energía, o como se quiera explicar. Creo que no siempre es así, es más un argumento matemático, probabilístico, estadístico, logarítmico, que tiene que ver más con el azar que dispone e impone que con las realidades de los hechos y las fuerzas en acción. Creo.
Esta mañana he viajado en metro hasta el intercambiador de San Nicolás para subir al convoy que viaja en dirección a Lezama o a Matiko, pero que siempre hace un receso en la estación de Uribarri, mi destino. He descendido con paso seguro del vagón y tras otear las dos opciones de salida he optado por la que decía "San Valentín de Berriochoa". Desde luego, y más para un intelectual de mierda como yo, eso me ha dado juego, me he puesto a pensar... «San Valentín de Berriochoa, qué obsesión tienen los nacionalistas vascos con los santos y las vírgenes, pero cero patatero con los dioses y menos aún con los semidioses; no hacemos carrera». Hace tiempo que dejé de decepcionarme con los convecinos que se arrastran sonámbulos tras la sombra cenicienta de la enseña de Sabino; una fatalidad, una desgracia que nos acompaña a todos los vascos de nuestra época, una pesada carga que nos embrutece y nos empequeñece; una eme.
Llovía, no demasiado, no incómodos chaparrones sino fugaces goteras celestiales, humedades y ráfagas delicadas, frescores de Bilbao, de los de toda la vida. Daba bastante lo mismo en mi caso: paraguas de metro de diámetro, chamarra forrada en azul y suavidad y calzado goretex; todo lo imprescindible para no temer "al tiempo".
Esta mañana sí tenía contenido, sí. Esta mañana, a las doce, cita en la sucursal de Trauco de la BBK, la que ya existía en su lugar mucho antes de que surgiera ...

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Creo que un miércoles tan completito merece un buen resumen, pero resumen al fin y al cabo.
A primera hora me siento bastante pletórico, al menos lo suficiente como para sentirme muy predispuesto a salir a caminar con el objetivo de buscar un Jack&Jones en el que hacer realidad mi sueño de comprar un buen chambergo para abrigarme bien durante el inminente invierno castellano manchego que nos espera al cabo de breves semanas.
El día es frío y húmedo. Las primeras horas son más propicias para moverse sin necesidad de paraguas: las que me apropio para descender al Casco Viejo por las escaleras en obras de Solokoetxe. El Casco lo cruzo sin miramientos y me dirijo con decisión hacia Zubiarte por sobre los adoquines del Campo Volantín. Hago un cambio de margen mediante el Puente del Padre Arrupe y por los bien cuidados jardines del entorno del rascacielos de Iberdrola me presento ante el pretencioso edificio comercial.
El espacio de Jack&Jones en Zubiarte se encuentra ubicado a escasos cinco metros de la entrada principal del complejo. Allá penetro con decisión. Calzo cascos y músicas de The Association me envuelven y me adornan con ese aura misteriosa que me hace ser y/o parecer más grande y profundo; como a mí me gusta. Enredo unos segundos en las prendas de abrigo. Al poco una voz femenina me interpela, «¿puedo ayudarle en algo?». «Pues mira sí», le respondo. Y a partir de ese momento me pongo en las manos y en los ojos de la muchacha dependienta; amabilidad y aspiración de ventas.
El caso es que días antes vi en las publicidades de Instagram un chambergo negro muy chulo, de Jack&Jones; ahí el origen de todo esto. Y el caso, también, es que en la tienda tienen el susodicho anorak negro, acolchado y suave. Me pruebo varios más, pero el reclamo en negro sigue siendo el favorito de todas las apuestas; finalmente lo compro. 69,95€, un precio aceptable.
Como hombre previsor que soy sin duda, me presento ante el modo comercial portando en la espalda mi mochila ...

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Se demora el amanecer, encubierto y soslayado, las nubes, la lluvia, el frío y el viento; la noche que muestra gran pereza, la oscuridad que se derrite lentamente. Ahí es cuándo y dónde y cómo se manifiesta Maite a través de las ondas hertzianas, con voz de profundos despertares; «buenos días, toca abdomen», claro que toca abdomen, cómo no, y preparados estamos, sofá reconvertido en tatami esponja.
Indalecio todo lo observa con un interés indescifrable, para mí al menos. Él se aposta sobre el mueble TV rojo y otea el panorama; más tarde, al cansarse de lo visto, se desplaza y recorre el mullido del sofá, para verlo todo más en detalle: con él no van las actividades deportivas, no lo necesita, creo.
Por fortuna, la sesión de abdominales dura la mitad que las de brazos y piernas; reconforta, se ve el final más a mano.
Hoy hemos cumplido con solvencia; incluso hay que anotar que Raquel ha estrenado la rueda de abdominales; se la veía con ganas, no muchas, pero ganas al fin y al cabo.
Nada más acerca del tema fitness.
Y lo que digo, la meteorología está en modo "invierno ruso" y dado que mañana viernes está previsto circular a Santelices con los alegres divorciados para pasar allá el finde, me ha parecido oportuno intentar agenciarme unas cadenas textiles para nieve, para el Lodgy. Obviamente la primera miradita le ha caído en gracia el Google, cómo no. Enseguida mi atención la ha captado la publicidad del FeuVert. Sí, fundamentalmente porque sé que hay uno en Deusto, muy a mano de la boca del metro de Iruña. Me he logeado en su web y he intentado comprar cadenas, con la condición de poder disponer de ellas antes de salir en carretera, cosa pelín complicada. Y he dicho "intentado" porque no lo he logrado; pero esto no me ha desanimado, no, siempre me queda el recurso de darme un voltio hasta Deusto y probar fortuna in situ. Dicho y hecho. A Deusto. Me visto para soportar las inclemencias del tiempo e incluso me cuelgo a la espalda uno de mis paraguas gigan...

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Regreso a casa.
Hemos reescrito la jornada de regreso. Si antes pensábamos echar unos ratos turisteando por la ciudad hasta eso de las doce o así, ahora hemos decidido salir de viaje tras tomar el desayuno en el apartamento, y aprovechar el regreso para hacer un par de paradas de contenido cultural y recreativo. A saber, el Acueducto romano de Les Ferreres, que abastecía a Tarraco y el Monasterio Cisterciense de Poblet, un clásico monasteril. Un gran cambio de planes.
El día ha amanecido fresco, nuboso y a ratos chispeante; pero da igual, incluso mejor para practicar actividades al aire libre, siempre y cuando no llueva más de la cuenta.
Así que desandamos el ritual de candados con claves para el acceso al apartamento y metemos los trastos en el coche, tras apoquinar los 36 € por los dos días; carillo, pero cómodo.
El acueducto está cerca de la ciudad; el Maps nos lleva sin problemas. Y merece la pena visitarlo. El entorno es tope senderil: una zona boscosa de pino mediterráneo y una flora variada y abundante. Senderos señalizados y gente practicando correr y caminar.
Nos damos un garbeo para ver aquello y tirar unas instantáneas...
De nuevo en el coche, le pedimos al Maps que nos lleve al Monasterio de Poblet, ubicado en la comarca de Conca de Barberà, a las afueras de L'Espluga de Francolí.
Un lugar inolvidable, espléndido, majestuoso.
Llovizna; pero tenemos paraguas.
El acceso es de pago y el acompañamiento es mediante App; todo perfecto.
No voy a entrar en detalles, pues el lugar es para verlo y disfrutarlo; es complicado contarlo, requiere páginas y éste no es el soporte ni el momento; pero tenemos fotos...
Son las doce y pico cuando retomamos el camino de regreso a casa.
Una breve pausa en el área de San Asencio para tomar café, comer unos sandwiches envasados de ésos que odia Raquel y para vaciar el depósito y llenar el otro depósito, jaja. Los últimos kilómetros los hacemos bajo una lluvia copiosa, muy bilbaina ella.leer más

Inventos chinos

ejemplo...

La conversión del presidente González al sincretismo filosófico e ideológico está rizando el rizo ya la apropiación debida o indebida del pensamiento de Berristein, Milton Friedinan, Ramiro de Maeztu, Foster Dulles, Henry Kissinger y Miguel Boyer se ha unido muy recientemente la de Enrico Berlinguer, instrumentalizado por el señor presidente para dejar boquiabiertos a los del grupo mixto parlamentario. Utilizó el señor González a Berlinguer nada más y nada menos que como avalador de la Alianza Atlántica (antes OTAN), desde el supuesto de que Berlinguer habría dicho que gracias a la Alianza Atlántica los comunistas tendrían la garantía democrática de poder gobernar en Italia. Ni natural ni sobrenaturalmente, Berlinguer jamás dijo una cosa así. Cuando el PCI reclamaba el gobierno o participaba en el gobierno, se le objetó a Berlinguer que cómo podía aspirar a que los comunistas gobernasen en un Estado miembro de la OTAN. Berlinguer respondió que, puesto que la Alianza Atlántica hacía profesión de fe de defensa de los democráticos, esperaba que esa profesión de fe garantizase la posibilidad de un gobierno comunista legitimado por las urnas. No es que Berlinguer se refugiara bajo el paraguas atlantista por gusto, sino que reclamaba que el atlantismo fuera consecuente con sus principios programáticos.

Se me escapa la intención de involucrar a Berlinguer en el comistrajo atlantista español. Tal vez se trate de atraer los votos eurocomunistas hacia la OTAN o de evidenciar el cerrilismo del comunismo ibérico que es más papista que el Papa. Se sobreestima así el papel que los comunistas españoles, sean del ala carlista o de la liberal, tienen en el establecimiento de una conciencia popular antiatlantista. Esa conciencia se ha creado precisamente gracias a un sentido común progresivo contra el que, hasta ahora, poco ha podido el frente neobelicista bloqueado y bloqueador. Hasta ahora. Porque, claro, si a ese frente le suman hoy a Berlinguer metido por ...

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Un día tranquilo y hogareño.
Llueve y hace frío. Salgo a las compras pertrechado con paraguas y chubasquero. En el BM compro bacalao shrek y material variado.
A eso del mediodía preparo arroz basmati y rebozo bacalao. No lo esperábamos pero he aquí que Raquel llama a su hermana para ponerse al día con las andanzas del poeta y Esther dice que se autoinvita a comer con nosotros; sin problema.
La Tata aparece con unas cervezas y mucho embutido de Pinto. Comemos tranquilamente y nos triscamos unas cuantas birras. Una sobremesa breve y amena, debatiendo acerca del estado mental del rapsoda, y la reunión se levanta poco antes de las cuatro; momento perfecto para Raquel echar siesta y el menda apalanque en la butaca.
Y poco más. Cenamos acelgas con patatas y a las nueve y pico nos vamos a la cama. Un par de capítulos de "To the lake", maravillosa serie apocalíptica rusa, y ya.
Un día sin complejos. Mi tema central gira alrededor de la subsanación de la salida de humos de caldera. Tengo que resolverlo.

Los idiomas sirven propósitos instrumentales. Se resumen a códigos organizados a través de los cuales desarrollamos las necesidades gregarias de nuestra especie. Ya sé que la descripción es árida, espesa, no arrebata, nadie se dispondrá al martirio por ella, máxime si comparada a los relatos gestados en cuna nacionalista. Pero se acerca más a la realidad que el mito de la Torre de Babel.

De hecho, el mito es antiguo, pero no hay evidencia de que sus resultados hayan creado problemas a la Humanidad hasta los últimos cien años. Lo dice Eric Hobsbawm para explicarlo en seguida de manera inapelable: los idiomas dejaron de ser lo que las personas dicen o, en sentido más emocional, lenguas maternas, para convertirse en atributo de nación. Fueron mezclados con percepciones – énfasis en ‘percepciones’ –de prestigio, derechos económicos y sociales. Adquirieron, por lo tanto, una capacidad política que nunca tuvieron. En resumen, y siguiendo al historiador inglés, el nacionalismo les otorgó su «carácter explosivo».

Nada de esto hubiera sido posible sin los bulos impregnados en el tejido social por esencialistas de diferente índole. Exponente del marxismo en la historiografía contemporánea, y por ende inmune a simpatías franquistas, Hobsbawm refuta dos de ellos. Primero, la identificación de nación con lengua no es un hecho, sino una invención ideológica reciente. Segundo, la coexistencia de diferentes idiomas en el mismo país, incluso en la misma persona, es la norma histórica. Añadiría un tercer punto: hoy se reivindican derechos históricos para idiomas cuyo cuerpo actual deriva en gran medida de neologismos forjados entre el siglo XIX y el XX, razón por la cual guardan poca relación con sus formas prístinas.

Por todo esto, eché mano de alguna bonhomía para leer en El Correo a Paul Bilbao, secretario general de Euskalgintzaren Kontseilua, defender el euskera como lengua vehicular – léase, hegemónica – en el Pacto Eductivo vasco, firme en su convicción de ...

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