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Vladímir Vladímirovich Mayakovski (en ruso: Владимир Владимирович Маяковский. Baghdati, Gobernación de Kutaisi, Imperio ruso, 7 de juliojul./ 19 de julio de 1893greg. - Moscú, 14 de abril de 1930) fue un poeta y dramaturgo revolucionario ruso-soviético, y una de las figuras más relevantes de la poesía rusa de comienzos del siglo XX. Fue iniciador del futurismo ruso. De hecho publicó en 1912, junto con David Burliuk y Velimir Jlébnikov, su manifiesto La bofetada al gusto del público (Пощёчина общественному вкусу).

Miembro del Partido Obrero Socialdemócrata de Rusia, fue también defensor de la Revolución de Octubre de 1917 y se encargó de hacer propaganda de la Unión Soviética por todo el mundo.

Se suicidó el 14 de abril de 1930, de un disparo en el corazón.

Vida

Mayakovski nació en el pueblo de Baghdati (de 1940 a 1990 llamado "Mayakovski" en su honor), en Georgia, en 1893. Era hijo de un inspector forestal. Tras la muerte de su padre, en 1906, se trasladó a Moscú, donde estudió pintura.

Se entusiasmó con el futurismo, por lo que sus primeros poemas, por ejemplo, La nube en pantalones y La flauta vertebral son inspiraciones en el marco de dicha corriente. Su actividad política se inició durante el zarismo; se afilió al Partido Obrero Socialdemócrata de Rusia, lo que le acarreará una retahíla de persecuciones y la sombra solitaria y agobiante de la cárcel. Allí emprendería su tarea poética.

Al consumarse la victoria de la Revolución de Octubre de 1917, apoyó la política cultural de la administración bolchevique. Empleó una gran diversidad de procedimientos para cautivar a las multitudes, aba...

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A muy pocos kilómetros del Rudrón, en medio de una paramera desolada, sin sombras, sigue sin descanso el meneo cansino de las bombas que desde los años 60 chupan el petróleo del subsuelo burgalés. Ajeno a la faena, algo más al sur, el tesoro que ofrecen estas mesetas duras y pedregosas salta a la vista: la inesperada y feraz cinta verde que acompaña el discurrir del río Rudrón por un cañón que de no estar en lugar tan apartado y remoto sería tan famoso, al menos, como el de Riaza.

Aunque se pueden elegir otros tramos, el que discurre entre las localidades de Hoyos del Tozo y Moradillo del Castillo, en el interior del Parque Natural Hoces del Alto Ebro y Rudrón, es uno de los más representativos. Ahí, a la chita callando, este río se ha venido trabajando, en unos cuantos millones de años, un tajo con precipicios que en no pocos lugares levanta los 300 metros: cárcavas, riscales, paredes verticales que vistas desde abajo asemejan un pasillo lleno de retortijones y desde arriba la cuchillada caprichosa de un dios mayor. Son, además, kilómetros sumergidos en un verdor impensable, feraz, revuelto y espinado, incluso exótico cuando se camina apartando ramas, helechos y enredaderas de cuento en medio de un jolgorio de pájaros felices y canturrones, sabedores del privilegio de habitar un auténtico oasis de vida y frescor.

Del LP "El camino del asombro" (2013)


Ciclogénesis

Cuando nos hablaron del invierno
no lo imaginé tan gris
ciertamente es un color muy serio
pienso que con más color todo esto sería mucho mejor.


¿Y dónde está el aire?
lejos de aquí
se ha escondido tras nosotros dos
Y el miedo nos mira
nos quiere decir que ya no quiere quedarse aquí


Por el camino sueños plantaré
y así los podremos ver crecer
¡Que bien! y luego los mezclaré
en nuestra caja de fe.


Cada paso es un buen comienzo
la meta no es mas que el fin
y desde aquí el destino se ve pequeño
pienso que sin tu color, todo esto sería mucho peor.


Bebiendo del aire que espira tu voz
he escondido tras nosotros dos
todas esas palabras que quieren decir
lo que ya he dicho este silencio.


Por el camino sueños plantaré
y así los podremos ver crecer
el rastro que dejé para ti se alegró, igual que yo
de volver a verte


Si al mirar atrás de mi
ya no hay sombras


Y ya no hay sombras


Por el camino sueños plantaré
y así los podremos ver crecer
el rastro que dejé para ti se alegró, igual que yo,
de volver a verte.

ver
mirar
reconocer / conocer
verbos que anuncian el tiempo pasado

el juego de mí mismo - cuyas reglas ni yo comprendo -
me lleva de la victoria a la derrota

siento la transformación
la amalgama del sueño y la verdad

las palabras
los pensamientos
el silencio
la sombra del final

y ahora yo me pregunto:
¿ dónde están los mimbres que dan forma al tierno futuro
la necesidad que me es esquiva ?

hay muchas maneras de morir
he aquí lo que de verdad importa:
el tamaño del tiempo
su dimensión
su cadencia

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16:00
Contra el fondo metalizado de las montañas y entre una bruma extraña
entre los mástiles de los veleros que bailan sobre las olas
tras las espaldas cubiertas de sudor que colorean la tarde
he creído ver tu nombre esculpido en las rocas del malecón
tu rostro más hermoso y radiante
revoloteando en el aire entre los rayos del sol
agitando las nubes
he visto tu rostro sonriéndome
te he sentido estrujando mi corazón entre tus labios
... néctar derramado

17:00
Circulaban los vehículos en el vacío y eran
como de goma elástica todos los colores de los neumáticos
de plexiglás los retrovisores
entonces
vi a una mujer gorda y sorda
y a una bandada de ancianos colgados del mástil de una bandera
« es la hora de tomar el té »
cacareaban las mujeres de "mediana edad"
y empinando el codo celebraban el rito de la
SAGRADA BORRACHERA  EN HERMANDAD
- luces y sombras cubriendo todas las esquinas de mi ciudad -
Allí fui hombre invisible
apostado a las puertas del polideportivo aquel
engalanado de rosas y besos
Allí estuvo mi corazón sonriente
esperando a mi amor
Eran tardes de Rosa y Azul
fueron las tardes de un verano de zumos de coco
y ensaladas y tragos de vino
y mensajes secretos
y... deseo

Sin deseo hay vacío
El vacío es anestésico
Vivir sin dolor es
m    o    r    i    r

Así suceden hoy las cosas :
Colores al sol
Piernas al viento

Esta mañana me sobrevuelan las sombras plateadas de las aves del paraíso
los destellos multicolores
la taxiconomía lanzada contra el cielo

Esta mañana
hay palabras en mi pensamiento del tamaño imposible de mis sueños
y emociones sin catalogar

Este soy yo
observa mis muslos de los que brota el humo de la verdad
escucha el tintineo de los cascabeles en mi cintura
la paz y la muerte sonriente :
otra historia que termina
otro camino

aquí estoy otra vez, sentado ante al teclado, esperando a que la luz de la mañana despeje las calles
vaya, pienso en las horas que duermo en los últimos tiempos (¿últimos tiempos? suena bien, como para montar alguna historia creativa... «Los últimos tiempos») y no deja de llamarme la atención el asunto; esta noche, por ej., me acosté a eso de las 2 y a las 7 ya no me podía «aguantar» acostado en la cama... ¿algún impedimento físico? ¿un síndrome nuevo? ¿herencia genética? ¿como eso de no poder dormir con la barriga sin descubrir?... pero, vamos que, la verdad es que con esas escasas 5 horas de descanso yo ya me siento regenerado, y, ya digo, pienso en ello y me maravillo, me comento a mí mismo sin ánimo de meter el dedo en la llaga (válgame dios, yo nunca hago esas cosas... !!!) «es consecuencia directa de la calidad multicolor y 3D de tus sueños/pesadillas nocturnas, es la transmutación espiritual onírica, es simple fustración emocional supercomprimida en formato irrecuperable», y a cada día que pasa no deja de sorprenderme el tema, a pesar de que me estoy acostumbrando (¿o no?)
pues lo que digo, al cabo del tiempo que me ha llevado construir el párrafo anterior, ya desde mi ventana veo cómo se difuminan las sombras de las farolas y, a lo lejos, lo que hace un rato eran oscuras siluetas de montañas perfiladas sobre el cielo nocturno ahora son las colinas sobre las que crecen los centros comerciales, los barrios residenciales, el estercolero municipal... ; entonces voy y me pregunto «¿qué te parece coleguita si nos calzamos las botas de las 7 leguas y salimos al mundo exterior a participar activamente en el mantenimiento ordenado y natural de las sendas y los caminos, a patear con las sienes musicales atronando jimi hendrix, a recorrer los vericuetos que bordean el acantilado de los suicidas?» y me contesto «vale, me has convencido»
así que es momento de partir...

Recuérdame todos los días:
he nacido sin voluntad,
no puedo ni quiero...

Me ha dicho:

« Toma, te entrego la piedra del sacrificio
para que puedas llorar todos tus deseos.
Ya lo has visto, tú no vales nada.
La tortuga hace la espiral del huracán
y tus ojos sangran - arena en el desierto -.
La sombra fluye, el tiempo no mejora.
No eres vino denso, oscuro, aromático.
Nadie mueve un dedo por tí.
Recuerdas aquellas palabras ¿recuerdas?
dos palabras sobre la lengua del océano
y aromas de putrefacción junto a la orilla.
Todos los días te las cantan "dos palabras".
Toma, te abro la ventana de los sueños,
para que cabalgues sobre el amado camello
y que chilabas cubran tus sonrisas más amargas.
Lo sé, ya se lo has dicho, dulcemente,
con aliento entrecortado, junto a su oreja.
Le has hablado de ese lugar entre las dunas,
de la brisa cálida, del atardecer,
de las azoteas solitarias, del corazón en paz.
Lo sé, todos quieren ir contigo.
Tú conoces el lugar, sólo tú. »