Durante este tranquilo domingo he despachado "El fin de la eternidad". Un proyecto muy emotivo y muchas veces pospuesto. Lo cierto es que después de estar sumergido en el universo de Murakami esta novela de Asimov, mucho más ligera, ha sido a la vez un descanso y un placer para los sentidos. Creo que voy por buen camino. Aunque hay un pero...
Sí, hay un problema: me estoy gestionando, necesito buscar un buen acomodo para la lectura, li cuerpo no está para experimentos ni excesos de ningún tipo.
Raquel ha cocinado hoy. Carne -escobillas- con patatas. Sándwich de jamón y queso. Palomitas. Durante la tarde nos hemos visto 6 episodios de la serie "Pluribus"; muy entretenida, de las que no quieres parar hasta rematar, aunque por desgracia el último episodio, el 9, no está disponible hasta el 24... chosss.

La cita es en Prim, a las dos del mediodía. Estoy bastante preocupado, o quizás no tanto, pero un poco sí. Pero finalmente todo ha ido bien, sin estridencias.
El plantel ha sido el esperado; sólo ha faltado a la cita Txetxu, que parece ser que el día anterior estuvo de jarana con los de su trabajo y abusó de comidas y bebidas poco digeribles y en ese plan. Así que hemos compartido mesa siete personas: Rebeca, Nerea y Juan Luis, Jorge y Esther, Raquel y yo.
La Tata nos ha alimentado a base de picoteos de los que ella domina: langostinos cocidos, anchoas de lata, pimientos rojos asados, bacalao en cachitos pequeños rebozados, biscotitos con bacalao en carpaccio adornado con ajo frito, solomillo en pedacitos sobre plancha caliente, patatas fritas casi quemadas y un par de dulces enormes de postre, de los cuales no puedo aportar el nombre (a mí esos platos me dejan indiferente y no soy capaz ni de dar una opinión). Bien la comida. Se beben tintos y blancos, que yo evito, y se brinda con cava, al que yo sólo doy un par de sorbitos; hemos llevado una botella de agua con gas para no darle al alcohol: yo he seguido el plan, Raquel no (esperable).
En la sobremesa se abren los regalos: Jorge le ha regalado una Air Fryer; Nerea una camiseta de fiesta; nosotros una orquídea en maceta; Rebeca y Raquel un par de entradas (para Jorge y Esther) para ir a un concierto de Luz Casal en el Movistar Arena de Madrid, noche de hotel incluida. Y ya.
Sobre las cinco de la tarde evacuamos y nos vamos a pasar una buena tarde en casa. Raquel se ha quitado un peso de encima y yo, qué decir, pues también. De esto saco conclusión: de ahora en adelante tengo que mantener una distancia con Esther que impida el roce, aunque para ello tenga que reprimir mis emociones y mis ideas; espero no caer de nuevo en la trampa de sus mierdas.
El día es húmedo y frío. En casa con Indi y con mis cosas soy feliz, no necesito nada más, ni necesito estar en otro lugar. Viéndolo así no queda más que con...

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1. El Ejecutor

2 El Observador

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Es viernes y a esta hora no sé qué puede pasar.
Me acaban de saltar de nuevo las dudas. He perdido la confianza en mis ideas fuerza. Lo que un día defendí con firme empeño, hoy siento que es una idea de mierda. Aunque esto sea así nadie espere que corra a suplicar perdón allá donde puse toda mi carne en el asador de las buenas costumbres. A buen entendedor pocas palabras faltan - ésto se dice así?-. No, se dice "bastan".
Llueve sin parar. He pasado por el baño y me he dado repaso completo, pensando en ir al Eroski a comprar arena para el señorito, con mayúsculas. Pero llueve sin parar, un tipo de lluvia que coloca el valor del rozamiento en una cifra escandalosa y que ilumina con tonos 2500k la butaca y la mesita sobre la que descansa el Carnero y cia. " Mejor no salgo".
En casa se está de cine y aprovecho el sutil regodeo que brota de un intervalo vital en el que es posible poner sordina al SuperYo y sus angustias de mierda. "Otra vez la mierda", por algo será.

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Artemisia Lomi Gentileschi (Roma, 8 de julio de 1593-Nápoles, hacia 1656)​ fue una pintora barroca italiana.

Su formación artística comenzó en el taller de su padre, el pintor toscano Orazio Gentileschi (1563-1639), uno de los grandes exponentes de la escuela romana de Caravaggio. Aprendió de su padre la técnica del dibujo y el fuerte naturalismo de las obras de Caravaggio, con quien se la ha comparado por su dinamismo y por las escenas violentas que a menudo representan sus pinturas. En sus cuadros desarrolló temas históricos y religiosos. Fueron célebres sus pinturas de personajes femeninos como Lucrecia, Betsabé, Judit o Cleopatra, en los que se han leído rasgos feministas.

En mayo de 1611, cuando tenía 18 años, el pintor Agostino Tassi, maestro suyo y amigo de su padre, la violó. Suceso que se considera que tuvo influencia tanto en su vida como en su pintura.

En mi fuero interno "esto" no es una simple anécdota, ni mucho menos. "Esto" es algo que coloca una señal en el camino del destino, una que señala hacia donde confluyen las casualidades y los augurios. "Esto" es una señal.
- Son 53,53€ -me dice Chus, mi cajera favorita, al tiempo que frunce el ceño y añade-. Es la segunda vez en mi carrera de cajera que me sale esta cifra.
Yo lo flipo.
- Es una señal, hay que comprar lotería que lleve el 53 -lo suelto como si tal cosa, en mi estilo de comunicador incansable y agotador.
- No me digas eso, que ya he comprado más de la cuenta.
Y vuelvo a flipar, más aún, al recordar que el número del décimo que me regaló la tía Terín hace pocos días comenzaba por ¡¡¡53!!!.
- Ahora que caigo, creo que tengo un décimo que lleva el 53.
Eso lo he soltado sin fe ciega en mi memoria, pero tampoco sin fe en ella, una posición intermedia.

Raquel sigue malita, con un trancazo de aúpa. La mimo y la remimo. Hoy se ha saltado la sesión de abdominales con Maite; yo he cumplido como un campeón, incluso me ha felicitado Maite, señalando que cada día pongo más carne en el asador.
Por cierto, hablando de Maite, hoy su Jon cumple años, 64, que Maite cumple en enero. Van a ir a nadar y después a comer por ahí. En las últimas conexiones se ha escuchado la voz masculina de fondo, por lo que es fácil intuir que la cosa va en serio, o con interés. Maite me ha contado que le ha regalado un neopreno de 4 milímetros, de segunda mano pero en perfecto estado.
Ha sido terminar de hacer el oso y vestirme para salir a caminar. Hoy me he planteado subir las pasarelas desde Sani, como la vez última. El cielo se ve despejado y aunque anuncian viento sur con ráfagas intensas a mí eso no me amilana, a mí no.
Pantalones azul añil de Lefties, zapatillas azules de Decathlon, camiseta con estampado y color butano de Primark, sudadera azul exdeRaquel, gorra azul, guantes, cantimplora flexible llena de agua fresca y el macutito de AliExpress. Un equipamiento perfecto. Y, por supuesto, los auriculares, el móvil y las gafas, y la cartera y sus tarjetas.
Salgo del mundo subterráneo en San Ignacio. En un pispas estoy pisando las primeras rampas, son las 9:22. Al salir de la boca del metro he puesto a grabar el Wikiloc, para controlar distancias y tiempos. La temperatura es bastante fresca, incluso fría cuando ruge el vendaval; me da igual, a mí eso NO. Voy tirando fotos y buscando inspiración; voy gozando. El viento quiere hacer volar mi gorra, pero la encajo con fuerza en mi cráneo apretando al máximo el sistema velcro. Cuando el sol inunda mi cuerpo el calorcillo me reconforta, cuando se oculta tras el monte Banderas... me quedo tieso. En menos de una hora estoy arriba, donde me encuentro un vehículo de mantenimiento del ayuntamiento organizando sus trastos para atender alguna emergencia relacionada con el vendaval. Paso jun...

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Murakami

Esta agitada noche he abrazado intensamente a mi padre, cuando maniobraba un coche marcha atrás y casi rozo a un automóvil azul aparcado detrás y en cuyo asiento del copiloto estaba sentado mi padre, Manuel. El rostro de mi aita ocupaba la escena, en un plano medio, mirándome fijamente. La impresión me ha dejado paralizado durante unos segundos, pero he reaccionado y he ido a su encuentro. Al acercarme al vehículo azul he observado, levemente sorprendido, que mi progenitor estaba, en realidad, en la realidad onírica, en pie junto a la puerta del conductor. Me he apresurado a ir hacia él y le he estrujado entre mis brazos, dejando un reguero de lágrimas sobre el hombro de su americana azul, también azul. El bigote frondoso y bien recortado, la corbata ajustada al cuello de una camisa del color de los sueños, todo en él era... Él.
Un retazo de intensidad absoluta. Seguramente los sueños no significan nada, no hay mensajes ocultos, ni misterios que desvelar; seguramente son las cosas de la arquitectura cerebral, que aprovecha "sus momentos" para poner un poco de orden en el caos de la memoria - la mía muy alterada por consumos reiterados-.