Santuario protohistórico de Gastiburu-Castro de Arrola

A media ladera entre dos riachuelos, en un lugar especial para la gente del Oppidum de Marueleza, se construyó en el siglo III a.C. un monumento de gran valor simbólico en lo social, político y religioso.
En las estribaciones de Gastiburu, mirando al valle del río Oka, preservado de la destrucción y, quizá, protegido por el respeto que ha producido siempre, y que el saber popular resume como el lugar de reunión de brujas, el santuario se recorta mudo y majestuoso contra los árboles.
Sobre las pendientes de un corto y estrecho llano en un bosque de robles en un lugar señalado por las divinidades, fue construido con gran esfuerzo este complejo y singular monumento, a menos de un km, en línea recta, del Oppidum de Marueleza.

―A ver, te cuento.
―Espera, ¿tienes un euro y medio suelto?
―¿Eh? Sí, tranqui, ya meto yo para el billar y las birras las pagas tú.
―Correcto.
―Pues lo que te iba a decir, a ver, la cita de ayer fue un puto desastre.
―Con la espiritual.
―Nono, esa fue el viernes, que es la otra con la que he quedado.
―Ah vale. Joder, estás a tope, colega.
―Ya, eh, dos de dos, tío, doble fracaso. Pero con la del viernes es que no me entendí y apareció en mi barrio cuando le había cancelado el plan el día anterior.
―Eso me dijiste. Pero ¿cómo no entiende si le has dicho que mejor quedar otro día?
―¡No lo sé, tío! Pero así fue. ¿Vas a lisas o a rayadas?
―Lisas.
―Ok. Pues eso, lo que te decía, que con la primera fue menos desastroso que con la que te voy a contar ahora, porque, sin más, fuimos a dar una vuelta y, como ella había quedado en Bilbao para comer con unas amigas o no sé qué, pues al final estuvimos una hora por ahí y ya está.
―¿Y desastre por qué?
―A ver, igual he exagerado con lo de desastre en este caso, porque fue… Sin pena ni gloria.
―Era el primer día que os veías y no estuvisteis ni dos horas, ¿no?
―Sí.
―Igual le puedes dar una segunda oportunidad a la chica.
―Le dije que si quería podíamos vernos otro día y me dijo que se lo iba a pensar.
―Ah, coño.
―Creo que la cosa se torció cuando se me notó que algo que había dicho me había parecido una chorrada.
―Jajaja, pero ¿te reíste de ella o qué?
―No, a ver, no me reí de ella, ¿pero igual se lo tomó así? No sé.
―¿Qué dijo pues?
―Que le gustaba creer que hay cosas en la vida que pasan porque el universo lo quiere.
―Uff… Espiritual.
―Creo que no le gustó que no me lo tomara en serio.
―El universo.
―Sí, tío, el puto universo.
―Igual el universo le ha dicho que mejo...

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Sí, lo más normal, lo que sucede habitualmente, habitualidad habitual, es que las tardes fluyan como exhaustas por mi textarea en blanco, casi en blanco, cubierta quizás por las palabras de la mañana y del mediodía, por las cosas relevantes que acontecen a la luz del sol, o a la sombra de los momentos más cargados de energía, o como se quiera explicar. Creo que no siempre es así, es más un argumento matemático, probabilístico, estadístico, logarítmico, que tiene que ver más con el azar que dispone e impone que con las realidades de los hechos y las fuerzas en acción. Creo.
Esta mañana he viajado en metro hasta el intercambiador de San Nicolás para subir al convoy que viaja en dirección a Lezama o a Matiko, pero que siempre hace un receso en la estación de Uribarri, mi destino. He descendido con paso seguro del vagón y tras otear las dos opciones de salida he optado por la que decía "San Valentín de Berriochoa". Desde luego, y más para un intelectual de mierda como yo, eso me ha dado juego, me he puesto a pensar... «San Valentín de Berriochoa, qué obsesión tienen los nacionalistas vascos con los santos y las vírgenes, pero cero patatero con los dioses y menos aún con los semidioses; no hacemos carrera». Hace tiempo que dejé de decepcionarme con los convecinos que se arrastran sonámbulos tras la sombra cenicienta de la enseña de Sabino; una fatalidad, una desgracia que nos acompaña a todos los vascos de nuestra época, una pesada carga que nos embrutece y nos empequeñece; una eme.
Llovía, no demasiado, no incómodos chaparrones sino fugaces goteras celestiales, humedades y ráfagas delicadas, frescores de Bilbao, de los de toda la vida. Daba bastante lo mismo en mi caso: paraguas de metro de diámetro, chamarra forrada en azul y suavidad y calzado goretex; todo lo imprescindible para no temer "al tiempo".
Esta mañana sí tenía contenido, sí. Esta mañana, a las doce, cita en la sucursal de Trauco de la BBK, la que ya existía en su lugar mucho antes de que surgiera ...

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Frío, mucho frío.
Descontrol y paseo sobre el hielo en el coche de Jorge.

Parada en Soncillo con la intención de comprar morcillas, pero no hay. Afortunadamente en el bar del hotel nos plimplamos Raquel y yo un par de pinchos de tortilla, mientras los alegres divorciados miran con mal disimulado desinterés.

De allí a Arija, a ver el pantano de cerca. La visita ha merecido la pena, y mucho.
El paisaje es deslumbrante: brilla el sol, la nieve se extiende por las orillas hasta tocar el agua, el nivel del pantano es tan bajo que muestra un aspecto como de playa infinita. Un deleite para la vista.
Después, vermuts en el Bar Puñao de Arija.

A casa a recoger todo el tema. Maletas, chismes, de todo.
Esther pretendía repetir el menú del sábado, a base de alubias rojas y sus sacramentos; sabroso para el paladar, nefasto para el tránsito intestinal. Obviamente a Esther mi negativa a repetir cocido le sabe a cuerno de cabra; pone mala cara, pero como Raquel me apoya se tiene que avenir al cambio de planes: propone Raquel comer un menú donde Radú, y se aprueba, aunque la Tata recalca que ella no piensa deshacerse del mejunje calórico y que se lo ha de llevar de vuelta a Bilbao; sin problema.
Menú donde Radú y Yusti, el habitual: de primeros, pasta al ajillo con gambas, rollitos de berenjena rellenos, ensalada; de segundos, filete, entrecot, pechuga, bacalao; y los postres habituales. Me pido la pasta y la pechuga a la plancha; todo ello cae en el buche con delicadeza y buenas sensaciones... no me quiero imaginar lo que hubiera sido meter ahí un platazo de alubias rojas...
Tras la comida recogemos los últimos trastes, metemos a Indalecio en su transportín y a casa... qué ganas.
Indi se pasa el viaje maullando lastimeramente, pero sin más.
Ahora? ahora aquí, en casa, ante mi amado PC.

Lo digo: hay plan. A media mañana la nena, el Indalecio y el menda partirán hacia Santelices, a posar nuestros pies sobre la blanca nieve y el barro tostado.
Antes de partir me he comprometido a comprar unas cadenas como las que compré ayer, para Jorge y Esther. Así que... a Deusto de nuevo.
En el FeuVert compro las cadenas y de camino entro al Chino a cambiar el arnés del chaval, el que compré ayer, que le iba muy prieto al pobre chaval.
El regreso lo hice caminando. Al cruzar el puente de Deusto me entretengo un buen rato en el H&M de Zubiarte; no logro hacer compra alguna por mor de la tarjeta común (pensé que existía algún extraño problemilla telemático, pero más tarde descubrí que simplemente teníamos el saldo comprometido por unas compras previas en Amazon; sin más). Para acelerar las cosas cojo el metro en Abando y a casa a hacer los preparativos: maletas, cagaleku, transportín, etc.
A eso de las doce y media o así iniciamos maniobras de desplazamiento. ¿El viaje?
Indalecio se pasa el viaje maullando lastimero; pero bueno, sin más, sin vómitos ni nada por el estilo.
En el pueblo nos recibe Esther con una comida improvisada: empanadillas, acelgas con patatas, huevos fritos y embutido y queso. Hacemos un breve receso en modo siesta, que yo aprovecho para cagar unas cuatro veces: de puta madre. Y más tarde salimos a pisar la nieve por el camino de San Martín de Porres, pero sin avanzar demasiado, la perra no da para mucho y llevarla en brazos nos es tarea que a nadie le mole.
Regresamos al pueblo: bares. Piscina, cervezas 1906. Radú, cervezas y pizzas.
Es bastante tarde y bastante tocados cuando nos acostamos. Yo paso una noche decente; el carrusel de jiñadas tiene mucho que ver... ufff.

Esta noche es Noche de Reyes, noche de regalos y noche de ilusiones, noche en la que Irati y Rubén este año también se acuestan temerosos y soñadores, sus pensamientos vagando en universos oníricos en los que los planetas son de azúcar y las estrellas luces que titilan en sus corazones. Y a nosotros nos lleva esta noche hasta la orilla del Mediterráneo, donde crecen y descrecen mis queridos querubines.
Los días anteriores hemos preparado concienzudamente la partida; los juguetes envueltos en los viejos papeles de regalo que sobraron de otros momentos "regalo"; las maletas listas, con sus ropajes suficientes y excesivos; el Lodgy con la carrocería recién limpia; los itinerarios listos y ordenados: hotel en Barcelona, apartamento en Tarragona, parkings y todo lo demás, visitas guiadas, restaurantes...
Así que todo en orden.
Nos levantamos pronto, muy pronto. Mientras Raquel se ocupa de sus temas laborales, yo me dispongo a la preparación del almuerzo on the road: pepitos de ternera, de solomillo del guay. En cuanto abren las panaderías bajo a por una barra. Un par de vueltas en la plancha y a envolver en papel film; dos bocatas de buen tamaño; yo incorporo en el envoltorio un sobre de mayonesa, no vaya a ser que me resulte secorro. Jeje.
Salimos pronto, a eso de las diez.
Carretera y manta. Parada en área de servicio a dar cuenta del bocata y a echar meada de rigor. Y más carretera.
Sin novedad llegamos a Barcelona: son las cuatro y poco cuando tomamos de posesión de la 503 en el Madanis de Riera Blanca, muy cerca del anterior hotel Madanis, anterior Ayra Stadium.
La habitación está muy bien, mejor que las últimas del Ayra; lo del cristal traslúcido a modo de tabique separación entre ducha y dormitorio es una cagada que no tiene fácil explicación (aquello del rollo erótico...¿?). Creo que este hotel será el destino de las siguientes visitas. En concreto la 503 hace esquina y tiene dos hermosos ventanales que iluminan y proporcionan confort; además ...

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Se ha hablado mucho sobre ella a lo largo de las últimas semanas. Se ha solicitado la patente de su imagen e incluso se ha iniciado su explotación comercial mediante distintos objetos y souvenirs elaborados en torno al que ya se pronostica como el próximo símbolo de la zona del valle de Aranguren, cercano a Pamplona. El pasado 14 de noviembre se dio a conocer al mundo la mano de Irulegui, un hallazgo arqueológico que ha despertado gran interés por, supuestamente, incluir el primer texto escrito en signario vascónico de la historia.

Según la donostiarra Fundación Aranzadi, encargada de las excavaciones, la primera de las cuatro palabras inscritas en esta lámina de bronce con forma de mano derecha es 'sorioneku', vocablo vascónico similar al actual 'zorioneko' que en euskera significa afortunado. Sin embargo, el hecho de que este objeto fuera semántica y morfológicamente celtibérico sembró la duda sobre sus orígenes entre la comunidad científica y terminó por desencadenar la controversia.

Una de las voces disidentes es la del arqueólogo soriano Guillermo Gómez. Asentado en Miranda de Ebro desde hace diez años, cuando este licenciado en Historia Antigua y Prehistoria por la Universidad de Zaragoza —«donde mejor se estudian los textos celtibéricos»—, fue conocedor del descubrimiento, apeló a su propia experiencia en excavaciones de ciudades celtibéricas como Tiermes o Numancia para refutar la hipótesis inicial y proponer una teoría alternativa.

«Estamos ante una tésera —contrato de alianza— celtibérica de hospitalidad que incluye cuarenta caracteres del signario celtibérico y que probablemente estuvo clavada en la puerta de la entrada de una casa», exponía el arqueólogo.

El otro significado de la mano de Irulegui

De acuerdo al arqueólogo mirandilla, el significado de la mano de Irulegui ha de interpretarse desde la mirada celtibérica «por comparación con otras tantas téseras celtibéricas con forma de mano encontradas...

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Resumen esquema

• Pintura baño. A primera hora, tras unas compras rápidas y un pincho de tortilla, me pongo manos a la obra con la pintura del baño.
  
• Colocando la cinta de carrocero y subido en la escalera pequeña, intento bajarme por la parte sin escalones y... ¡¡¡hostia gorda!!!.
  Moratones variados: en el muslo derecho, en el codo, en la rabadilla. jo.
  Raquel se lleva un susto de muerte ya que el estruendo de la caída ha sido bastante aparatoso.
  Así y todo... le doy la primera mano de azul a la pared, y me queda bien, perfecto.
  
• El plan de hoy incluía como actividad preminente el acercarnos a hacer compras a Las Arenas, a la tienda en la que le cogen los cheques a Raquel. Pensado y ejecutado con éxito.
  Cargamos en el carro 11 botellas de alcohol de baja graduación: cavas, tintos y blancos. Además nos suministramos de latas de espárragos, una lata grande de bonito en escabecha (19€) y más movidas de menor empaque. El costo total asciende a 210€.
  
• El plan de compras en Las Arenas incluía comer por allí. Habíamos reservado mesa a las dos y media en el restaurante Vietnamita "Hanoi", uno que está junto a la boca del metro.
  Antes de sentarnos a la mesa aún nos ha dado tiempo para echar unos potes por un par de bares de Romo. Y a comer, que son las dos y media.
  Pedimos en menú degustación de 27€ por cabeza. Y... bueno, ni muy bien ni muy regular, más tirando a bien que a otra cosa. Un menú para llenar bien el buche, jejeje.
  Regresamos muy a gusto por toda la orilla de la ría, incluso por el Campo Volantín hasta el Ayuntamiento y tal.
  
• Antes de subir a casa: unas copitas de cava en el Extremeño y en el Karlo´s.
  Ya en casa, Raquel, que ha comido con tres copitas de tinto hermosas, aún ataca la nevera triscando un par de latas de ORO a medias conmigo. Ufff, jajaja.
  
• Pero yo, que no estoy excesivamente pedete, más bien poco o nada, aún me veo con ganas para dar la segunda mano de pintura a la pared del baño, ...

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Porque yo, como historiador, te puedo decir cómo hemos llegado hasta aquí, pero como dice Nassim Nicholas Taleb, intentar predecir el futuro mirando al pasado es un poco como conducir mirando el retrovisor.

Francisco Veiga (Madrid, 1958) es uno de los principales especialistas de nuestro país en Europa del Este —no en vano domina varios de los idiomas de la región, a la que lleva décadas viajando con regularidad—, de la que se ocupa en varios libros, como el ya clásico La trampa balcánica (1995) o La fábrica de las fronteras (2011), sobre las guerras que desmembraron Yugoslavia. Este historiador y profesor se ha ocupado de temas tan variopintos como la Guerra Fría (La paz simulada, una obra de 1997 de la que es coautor) y su posguerra (El desequilibrio como orden, 2008), el fascismo rumano (La Guardia de Hierro. Rumanía 1919-1941, 1987) o la nueva ultraderecha occidental (Patriotas indignados, 2019), y ha dirigido diversas obras colectivas sobre la Primera Guerra Mundial, la geopolítica de Eurasia e incluso la historia de Yemen.

Las opiniones de este catedrático en Historia Contemporánea de la Universidad Autónoma de Barcelona, siempre propias y fundamentadas en sus experiencias e investigaciones, son a menudo heterodoxas. Y, en un país donde los intelectuales son rápidamente enclaustrados en las izquierdas y derechas, sus libros se resisten a las etiquetas. Ahora acaba de publicar Ucrania 22 en Alianza Editorial, un análisis de emergencia sobre el contexto, las causas, el periodo histórico y las razones que han conducido hasta la invasión rusa de Ucrania, no solo desde el punto de vista del historiador, sino también, a diferencia de sus obras anteriores, del testigo que asiste en tiempo real —a veces desde el despacho, a veces sobre el terreno— a un choque largamente anunciado.

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