«El mundo será cada vez más dependiente de la IA y el pasado quedará a merced del algoritmo. Atesorar libros de historia será considerado subversivo»

«Los jóvenes que en las escuelas y en la universidad ...

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Un simio gigante conocido como 'Gigantopithecus blacki' sobrevivió durante dos millones de años en los densos bosques de China, comiendo frutas y hojas.

Nunca ha existido un primate tan grande como el Gigantopithecus blacki. Los adultos de este antiguo simio medían unos 3 metros y podían pesar más de 226 kilos, y deambulaban por los espesos bosques de la antigua China durante la última Edad de Hielo.

Desde su descubrimiento hace casi un siglo, los paleontólogos se han preguntado por qué se extinguió este impresionante herbívoro. Pero ahora, un nuevo análisis sugiere que el singular estilo de vida del primate lo hizo vulnerable. Al cambiar rápidamente el hábitat boscoso del Gigantopithecus, el simio no pudo adaptarse a las praderas en expansión.

Un nuevo estudio publicado esta semana en Nature combina fechas geológicas, registros de polen y pistas conservadas en el interior de dientes fósiles para presentar una cronología detallada de cuándo y cómo se extinguió el Gigantopithecus blacki. Los resultados han revelado con todo detalle el declive y la desaparición final de la criatura.

"Mi colega Yingi Zhang llevaba más de una década trabajando en las pruebas de G. blacki", explica Kira Westaway, autora principal del nuevo estudio y geocronóloga de la Universidad Macquarie de Sídney (Australia). Una de las mayores incógnitas era el momento de la desaparición del primate gigante.

Westaway trabajó para obtener fechas más precisas para los sedimentos en los que se han encontrado fósiles de Gigantopithecus. Si los investigadores conseguían determinar la cronología, podrían investigar mejor cómo era el mundo de Gigantopithecus y qué pudo erradicar al simio.

Aunque los expertos habían especulado anteriormente con la posibilidad de que el Gigantopithecus se extinguiera a medida que sus hábitats forestales preferidos se volvían más escasos, los fósiles conocidos del simio carecían de fechas definidas para poner a prueba la idea....

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Historia de la locura en la época clásica (título original en francés: Folie et déraison. Histoire de la folie à l'âge classique) es un voluminoso ensayo considerado la primera gran obra del filósofo francés Michel Foucault. Aborda la visión de la sociedad occidental sobre la locura en diferentes etapas: el renacimiento, la edad clásica (siglos de la Ilustración, finales del XVI y casi la totalidad del XVIII), y la experiencia más contemporánea. Fue publicado por primera vez en 1961.1​2​

Temas principales de la obra
Una exclusión en reemplazo de otra
Foucault comienza con un análisis de la Edad Media, señalando en particular cómo los leprosos fueron conducidos fuera de la compañía de los sanos. Existían tal vez 19 000 colonias de leprosos en toda la cristiandad, esta precisión se basa en Mateo de París. Se plantea el problema de quién se convertirá en el leproso, una vez que la lepra haya desaparecido: "[...] se mantienen las mismas estructuras. En los mismos lugares a menudo la exclusión se repetiría, extrañamente similares dos o tres siglos más tarde". A partir de ahí, Foucault traza la evolución de la historia sobre la idea occidental de la enfermedad mental desde el siglo xv, donde el loco era considerado como portador de cierta sabiduría, hasta el momento en que tanto el loco, como el delincuente y todos los marginados de la sociedad van a ocupar ese espacio dejado por los leprosos, de apestados sociales, llevando al aumento de las prisiones en la Francia del siglo xvii. Ejemplo de ello es el dictado de un decreto en 1656 para la construcción de un "Hospital General", que serviría como lugar de internamiento no solo para los tontos, sino también para los pobres y los delincuentes. El lugar será a la vez centro de represión de lo considerado por la racionalidad como irracional, y que no tiene cabida en el mundo planteado por el pensamiento racionalista de la Ilustración.3​

La internación de los locos, los herejes, los de...

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Wilson (centro) entre los líderes mundiales, el francés Clemenceau (quitándose el sombrero) y el inglés Lloyd George.

Así comenzó el poderío americano

Hace un siglo murió Woodrow Wilson, el presidente que inauguró la influencia mundial de Estados Unidos

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Ayer pasé un mal día, padeciendo las consecuencias de la extracción de la muela: las dos mandíbulas doloridas, el paladar irritado, al tragar otro padecer inesperado, y un malestar general, global, universal. Mi único deseo era estar echado en la cama intentando encontrar alguna distracción en las programaciones de mierda de las televisiones todas ellas, joder.

Hoy las cosas han amanecido de un color mucho más amable: los dolores y las molestias han desaparecido en su mayor parte, y ya sólo quedan los residuos de la extracción en sí, que se llevan con estoicismo de calidad, jeje.

Tras el café, una ducha, tras la ducha, un maquearse, y tras estar bien maqueado, echar mano del carrito de la compra y salir a la calle acunado por las canciones de mi lista de temas favoritos; es decir, todo en su lugar, todo perfecto, o casi.

Hace fresco, pero el cielo se muestra azul y las escasas nubes aportan la nota de contraste que siempre viene bien. Voy hacia el BM con paso decidido. Llevo una amplia lista mental, que incluye incluso una merluza para prepararla con patatas y tal y cual. Así que merluza, queso fresco de vaca, dos docenas de huevos, dos botellas de vino, un crianza de Rioja y un Habla extremeño, yogures, leche fresca, coliflor, aguacates, sobres de gelatina para Indi, y fijo que algo más que no recuerdo. Del BM a la frutería, pasando por la farmacia a comprar colutorio terapéutico, Lizipaina y Dormidina. Naranjas, piña, calabacines, manzana, peras, tomates pera, otra coliflor y ¿algo más?. Con todo el material regreso al hogar.

Como me siento mejor me animo a dar una pasada de aspiradora a la casa y a cambiar la arena del chaval; y al cocineo. La comida que he pensado para atenuar las posibles molestias de la no-muela ha consistido en preparar mi crema mítica de calabacines con cebolla pochada, patata y calabaza, con sus dos quesitos y sus especies clásicas, la cúrcuma, el ajo en polvo, el chipotle, la pimienta blanca y la albahaca para ar...

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El Amazonas, el río más largo y caudaloso del mundo, alimenta con sus aguas a la selva amazónica, que ocupa una superficie 6,7 millones de kilómetros cuadrados (ningún país europeo llega al millón) y produce el 20% del oxígeno de la Tierra. Si el ser humano puede presumir de haber explorado el 97% de la superficie terrestre, ese 3% restante lo encontramos, en su mayoría, entre la frondosa vegetación sudamericana. La existencia de estos terrenos ignotos supone un reclamo cada vez mayor para los arqueólogos y exploradores que poco a poco descubren que entre los árboles de caucho y los nenúfares no solo florecieron todo tipo de plantas, sino grandes civilizaciones.

Exploración centenaria
La exploración del Amazonas empezó en 1541 cuando Gonzalo Pizarro, el hermano menor del famoso conquistador de Perú, se lanzó en busca de “El Dorado”, aquella legendaria ciudad de fantasía donde el oro era algo tan común como el agua o el cacao. Siguiendo las indicaciones de algunos indios peruanos que le habían indicado donde quedaba el utópico enclave, Pizarro contrató un ejército de 200 españoles y 4.000 indios porteadores que pretendía adentrarse en la misteriosa selva amazónica hasta llegar a la ciudad dorada. La tarea se planteaba como un imposible, pero aquella era una época de exploradores y Pizarro decidió iniciar una búsqueda que 500 años más tarde sigue sin haber dado resultado.

La odisea de Orellana
Francisco de Orellana, uno de los aventureros más reconocidos de la época, se había unido a la expedición y cuando le enviaron a por provisiones para la cada vez más mermada expedición, viendo que si partía río abajo la vuelta luego sería imposible, decidió explorar por sí mismo. Esta odisea a través de la selva amazónica ha quedado documentada y en ella se narran encuentros con grandes tribus de indios, algunas de ellas se mostraron amistosas, otras tenían un particular gusto por recibir a los visitantes a flechazos. Sin embargo, en expediciones futuras, aque...

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Tienen entre 3.000 y 1.500 años, por lo que no son solo las más grandes sino también más antiguas que otras que habían sido halladas previamente.

"Son comparables con otros asentamientos mayas", así de tajante se mostró Stéphen Rostain del Centro Nacional Francés de Investigación Científica en París en relación con un nuevo descubrimiento impresionante. Los estudios aéreos han revelado las ciudades precolombinas más grandes del Amazonas descubiertas hasta ahora, y están unidas por una extensa red de carreteras.

Según informa el sitio New Scientist, estas ciudades recientemente descubiertas tienen entre 3.000 y 1.500 años, por lo que no solo son las más grandes sino también más antiguas que otras precolombinas descubiertas en el Amazonas. Aún no queda clara la razón por la que desapareció la civilización que las construyó.

De hecho, se solía creer que la selva amazónica no había sido prácticamente tocada por los humanos antes de que llegara Cristóbal Colón en el siglo XV, pero los primeros europeos que se asentaron en la zona aseguraron haber visto muchas granjas y pueblos en la región. Han sido, sin embargo, informes desestimados durante mucho tiempo, hasta que en las últimas décadas comenzaron a respaldarse al descubrirse antiguos movimientos de tierra y suelos creados por mano agrícola. Una estimación sitúa la población precolombina del Amazonas en 8 millones.

Se solía creer que la selva amazónica no había sido prácticamente tocada por los humanos antes de que llegara Cristóbal Colón en el siglo XV

Rostain y sus colegas han estado estudiando sitios arqueológicos en el valle de Upano en la Amazonía ecuatoriana, en las estribaciones de los Andes, desde la década de 1990. En los 1970 se encontraron allí por primera vez vestigios de asentamientos antiguos, pero solo se han excavado unos pocos yacimientos. En 2015 el equipo de Rostain realizó un estudio aéreo con lidar (una técnica de escaneo láser que puede crear un mapa 3D detallado...

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Muchas cosas que contar.
Comienzo.
Desde el pasado lunes todo va mejor para mí, para mi mente y para mi cuerpo, o al menos para mi cuerpo. Hoy no ha sido una excepción; he dormido como un lirón sin tener que recurrir a pastillas o inventos. ¿El motivo de tanta bondad? Sencillo: desde el lunes he dejado de fumar, de beber alcohol y de comer mucho y poco saludable; y me siento otro. Incluso el habitual cosquilleo en mis manos dormidas, incluso eso ha desaparecido ¿?. Raquel se ha apuntado a la fiesta, pero ella lo sufre más, ya que la decisión ha sido mía, y cuando yo tomo decisiones de este calibre suelo ser inflexible, sin esquinas ni puntos muertos. Así que hoy, como los días pasados, me he despertado muy activado y con ganas de todo.
He madrugado mucho para disponer de un buen rato de tranquilidad informática y para cumplir con el ritual completo del café y baño, ya sabes.
A las 8:30 clase de abdominales con Maite. Sin novedad. Intento ir cogiendo una buena forma, pero con sumo cuidado para no hacerme daño a mí mismo... en fin.
Seguido, una ducha, un afeitado, unas vestimentas de abrigo y de antilluvia, y a la calle a caminar sin rumbo definido y pasar el rato sumido en mis pensamientos y en mis sensaciones.
El día es gris, bilbaino. Llovizna levemente y los guantes se agradecen. Llevo en una mochila los elementos indispensables para enfrentar con éxito cualquier situación climatológica inesperada: un paraguas plegable, un chubasquero XXL y una chaleco acolchado. Me he vestido con vaqueros, camiseta manga corta, polar grueso azul chillón de Primark y zapatillas impermeables Salomon; a tope.
Bajo por las escaleras de Solokoetxe inspeccionando las obras de los nuevos ascensores; marchan, que ya es bastante.
Camino por el Campo Volantín hasta cambiar de orilla cruzando sobre la ría por el Puente de Calatrava. He fijado un destino: El Guggenheim, en plan sin más.
Cuando estoy llegando al museo la lluvia empieza a ser más persistente e intens...

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{https://amp.elmundo.es/opinion/2022/05/26/628e0caffdddffbb3a8b45c2.html}
José Ángel Mañas es escritor.
Aprovechando que se acerca el 1300º aniversario de la batalla de Covadonga, me ha dado por releer estudios clásicos que abordan el asunto de la invasión árabe del 711. Quizás el más controvertido sea el que parafrasea el título de este artículo, Los árabes nunca invadieron España, firmado por Ignacio Olagüe, y que vio la luz en Francia en 1966.
Olagüe no era ningún iluminado sino un intelectual vasco, de sólida formación, que nació en San Sebastián en 1903, que cursó la carrera de Derecho en las universidades de Valladolid y Madrid, que trabajó en el laboratorio de paleontología del Museo de Ciencias Naturales, donde fue discípulo de José Royo; perteneció a la Real Sociedad Española de Historia Natural, participó en todo tipo de coloquios internacionales y fue vicepresidente de la Sociedad Internacional para el Estudio de las Civilizaciones.
Un autor con una decena de títulos entre los cuales destaca, por su talante polémico, aquel del que hablamos, que está siendo republicado desde 2017 por la editorial, también muy seria, Almuzara. Lejos de ser una obra conspiranoica, el trabajo aborda la invasión de 711 con una perspectiva amplia, aplicando herramientas que van desde los de la propia disciplina histórica hasta las de la geografía humana o la climatología.
Aunque resulta imposible resumir aquí todas las ideas que llenan las densas 500 páginas del libro, voy a entresacar las más polémicas. La principal es que la invasión árabe no fue invasión propiamente dicha -la invasión para Olagüe implica la existencia de un Estado fuerte que la sustente, y no fue el caso-, sino una emigración propiciada por un cambio climático que fue expulsando a las poblaciones de las zonas cálidas y empujándolas a las más templadas.
Tariq o Taric, según la grafía olagüense, podría no ser un magrebí sino un visigodo de la provincia Tingitana que tenía el reino de...

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Muchas cosas hoy.
A primera hora me maqueo y salgo a la calle con la idea de comprar un buen regalo de Reyes para mi tesoro. Dicho y hecho.
Esta mañana he accedido al Casco Viejo por la cuesta de Zabalbide, por cambiar.
La idea original era entrar al Corte Inglés según abrieran (horario de 9:30 a 21:30), pero al llegar a la Plaza de España observo que hay una curiosa aglomeración de gente bajo la marquesina del edificio, en modo «cola»; aún faltan tres o cuatro minutos para la apertura. Entonces observo que el Primark está abriendo sus puertas y que apenas hay gente, así que para dentro. Subo a la tercera. Soy el primer cliente que aparece por allí. Voy directamente al expositor de camisetas de manga corta, las de cuatro euros y pico. Me llevo al probador media docena de camisetas y un par de pantalones, unos chinos azul oscuro. Los pantalones no me molan, las camisetas sí; me quedo con cuatro camisetas de talla S. Satisfecho, salgo a la calle. Objetivo: Corte Inglés, sección Swarovski.
En el Corte Inglés me muevo con confianza, sin dudas. Circunvalo los expositores de las joyas y apenas tardo unos segundos en localizar lo que busco: un juego de collar y pendientes. Solicito la atención de una de las dos dependientas y le comento que me gustan y que a mi chica fijo que le sientan de cine; la muchacha me da la razón, cómo no. Se empaqueta todo con elegancia y tras abonar la compra (330€) salgo a la intemperie. El día es desapacible, llovizna y hace más bien frío. Regreso a Santutxu en el metro, estación de San Nicolás, y a casa sin dilación. Objetivo cumplido; soy un hacha.
El resto de la mañana me dedico a rematar ñapas pendientes; tema pletina cocina levantada; tema sustitución de lámpara techo cuarto de baño. Con la cooperación necesaria de Raquel llevamos a cabo ambas tareas, y con la satisfacción iluminando nuestros rostros nos aplicamos con esmero a dar cuenta de una botella de vino italiano que la nena compró hace unos días en el Corte I...

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