Estoy en modo duda, no me decido entre explayarme y entrar en detalles de lo acontecido en el día, o hacer un relato en esquema, en modo puntos li. Estoy en ello, ya digo, en la duda, en la indecisión como norma vital. Creo que lo más oportuno es dejar que fluyan los minutos sin sentirse sujetos a algún tipo de corsé.

Desde primera hora todo se enfoca a la quedada con el famulio para ir a celebrar el cumpleaños de Raquel en Arrankudiaga, en la casa de la camarilla. Mi plan mental es simple: raparme, ducharme y afeitarme, con el tiempo justo y necesario para poder llegar caminando plácidamente hasta la estación de RENFE de Abando, donde hemos quedado con el famulio para coger el tren de las 12:35. Raquel, como es de esperar, está atacada con la elección de su vestuario y tal; cuando por fin da por finalizada su preparación, sobre las 11, yo la animo a que baje al centro a darse un voltio y que ya la llamaré para quedar o lago por el estilo.

Y más o menos fluye así la cosa. Una alteración inesperada se produce cuando Rebeca mensajea que lo mismo llega tarde porque tiene que pasar a recoger el postre y va justa de tiempo; que raro. Raquel, que es como es, se ofrece a ir ella, ya que está por la zona y es una samaritana de vocación; qué malo soy. Pero sin más, a las 12 accedo a la zona de andenes y como falta un buen rato aprovecho para comer un pincho de tortilla y triscarme una caña tostada. Un rato después estamos los cuatro en el vagón, los dos alegres divorciados, Raquel y yo; en la estación de La Peña suben a bordo Rebeca, Txetxu y Berto; todo en orden.
Objetivo Arrankudiaga.

Del resto del día voy a darme la licencia de escribir en esquema, porque me estoy cansando.
► La camarilla tiene todo dispuesto en el jardín, bajo el magnolio.
► Picoteos variados: embutidos, canapés de algo, tortilla de espinacas
► Barbacoa: calçots, chistorra, morcilla.
► Bebidas a tutiplén: 3 barbadillos, 4 mencías, 4 ...

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Eckhart Tolle, un influyente maestro espiritual y autor reconocido a nivel mundial, nos ofrece una profunda reflexión sobre la naturaleza del ego y su impacto en nuestras vidas. Según Tolle, el ego es la fuente de gran parte del sufrimiento humano. Al identificarnos excesivamente con nuestro ego, creamos conflictos y sufrimientos innecesarios en nuestra existencia. Aprender a reconocer y disolver el ego se convierte en un viaje esencial hacia la mayor conciencia. En este artículo, exploraremos las enseñanzas de Tolle sobre la trascendencia del ego y cómo aplicar estos conceptos en la vida cotidiana.

Trascendiendo el Ego en la Vida Cotidiana
Ahora que hemos explorado la importancia de trascender el ego, veamos cómo podemos aplicar estas enseñanzas en nuestra vida diaria:

1. Autoconciencia: El primer paso para trascender el ego es la autoconciencia. Observa tus pensamientos, emociones y comportamientos desde un lugar de neutralidad. Reconoce cuándo el ego está dirigiendo tus acciones y decisiones.

2. Práctica de la Atención Plena: La atención plena te ayuda a reconocer el momento presente y a separarte de la narrativa egoica que a menudo domina tu mente. Practica la meditación y la atención plena para estar más presente en tu vida cotidiana.

3. Desidentificación: Aprende a desidentificarte de los pensamientos y emociones que el ego genera. Cuando surjan pensamientos negativos o emociones destructivas, obsérvalos sin juzgar y sin identificarte con ellos. Esto te dará la libertad de elegir cómo responder.

4. Amor y Empatía: Cultiva el amor y la empatía hacia ti mismo y hacia los demás. El ego tiende a separarnos y juzgar a los demás. Practicar el amor incondicional y la compasión te ayudará a trascender esas barreras y vivir en armonía con los demás.

En resumen, la enseñanza de Eckhart Tolle sobre la trascendencia del ego es un camino hacia una mayor conciencia y paz interior. Al reconocer la influencia del ego en nuestras vid...

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Amanece un día húmedo y frío; pero me siento fuerte y osado. No han dado las nueve cuando salgo a caminar, con ruta y sin destino. Al asomar el morro por el portal observo que las gentes se cobijan bajo sus paraguas y encojen el cuello en el interior de bufandas y bragas; pero me siento poderoso y me inunda un afán aventurero. Saco de la mochila verde el paraguas negro Tyger plegable: «quién dijo miedo?».
El agua gotea con intensidad por las laderas de Zabalbide y el paraguas apenas puede con ello; yo pienso y encuentro la confirmación en la experiencia: con seguridad la mochila se está mojando; pero no cedo en mi impulso.
Recorro Artecalle hasta llegar a la Iglesia de la Encarnación. Giro hacia la derecha, quiero ver cómo va la cosa en las escaleras y los ascensores: un nutrido grupo de hombres con chalecos reflectantes se ufana retirando vallados, cintas de colores y basurillas variadas. Se percibe una inauguración inminente; son las cosas electorales, las maniobras gruesas de la política de barrio.
Me da lo mismo. Avanzando por las cercanías de la plaza de Unamuno siento cómo se diluyen mis intenciones; por mi cabeza se infiltra la posibilidad de subir en un vagón del metro para regresar cobijado al barrio; pero resisto con obstinación... aunque no demasiado. He visto una posibilidad intermedia, la de hacer un retorno honorable caminando por las cuestas de Iturribide, buscando la paz en las inevitables gotas de sudor y en las rampas del colegio de los Maristas. Y no es en vano, ya que cuando enfilo el paso de cebra del estanco mis sentimientos me han otorgado un perdón al que la persistente lluvia da brillo y lucidez.
Así soy yo.
Fin de exploración literario/poética.
[...]
Segundo momento de orden y limpieza en el trastero.
He vaciado las baldas más del fondo; incluso he sacado de su lugar las dos enciclopedias que dormían allá plácidamente.
He ubicado al fondo de la zona de las maletas todo lo relacionado con el flamenqueo: zapatos, ro...

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Toca monte con resaca y un poco de mal cuerpo. Este miércoles hay encuentro en el andén del metro. Desde Baracaldo llegan Lasai, Arantza y Marian; así que hoy seremos cuatro personas y una perrita guapa.
El plan inicial: una ruta de Iñakiandarín que arrancaba en Orozko, junto al cementerio, y que coronaba varias cimas menores. Sentados en el 5 Estrellas, degustando un hermoso pincho de tortilla con cebolla, cambiamos de idea: de nuevo a Valderejo, a Lalastra, a subir al Vallegrul. Más contentos que contentos. Y por supuesto compramos bocatas de pechuga para hacer el almuerzo montañero; jeje.
Lalastra. Hace frío y hay niebla en las alturas. Da igual, allá vamos, felices y dicharacheros. Hay emoción en el grupo, charlamos de todo y reímos cada poco; o sea que muy bien. Hay anécdota animal: un par de preciosos burros negros casi le dan un buen tarisco a Lasai, por metiche; pero se pudo evitar la sangre y las lágrimas, no así unos pocos nervios, jajaja.
No llegamos a subir hasta el monolito geodésico porque se echó una niebla densa; pero sin más, la parte ascendente la hicimos completa, así que no nos sentimos decepcionados cuando dimos media vuelta e iniciamos el regreso, con su circular incluída. El bocata en una ladera resguardada; muy bien.
El tema de la comida se complicó un poco. En un primer intento hice llamada a Los Canónigos, pero tenían todo completo; otra vez será. En un segundo intento hicimos acto de presencia en el camping de Angosto, pero nos lo encontramos cerrado (abren el 1 de Marzo); mala suerte. Por fin, en Espejo aparcamos frente a La Kabaña, que estaba operativa y con aluvión de coches aparcados; en fin, que hubo que esperar más de media hora, pero bien, con su cervecita y sus picoteos, todo bien. Pasan las tres cuando me como un plato de lentejas y un escalopito con patatas; y un yogur preparado con leche condensada, riquísimo. 16€ por cabeza. Y a casa, adormilado en la parte de atrás de la furgo de Jon, jugando con las fotos y más cal...

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Se denomina Década Ominosa o segunda restauración del absolutismo (1823-1833) al periodo de la historia contemporánea de España que corresponde a la última fase del reinado de Fernando VII de España (1814-1833), tras el Trienio Liberal (1820-1823), en el que rigió la Constitución de Cádiz promulgada en 1812. Algunos historiadores, como Josep Fontana, prefieren la segunda denominación porque extienden el periodo más allá de la muerte de Fernando VII, hasta el fin del sistema absolutista, prolongándolo de esta forma hasta 1834.​ Ángel Bahamonde y Jesús A. Martínez comparten esta idea de incluir la «transición pactada que se consolida en 1834» y que constituiría la «última fase» del periodo.​

El término Década Ominosa —es decir, abominable— fue acuñado por los liberales que sufrieron la represión y el exilio durante esos diez años.​ El escritor progresista Benito Pérez Galdós tituló uno de sus Episodios Nacionales El terror de 1824 y un autor tan conservador como Marcelino Menéndez Pelayo calificó esta última etapa del reinado de Fernando VII de «absolutismo feroz, degradante y sombrío».​ El hispanista francés Jean-Philippe Luis ha matizado esta visión del periodo: «Por una parte, la década ominosa no se reduce al fin de un mundo sino que participa en la construcción del Estado y de la sociedad liberal. Por otra parte, el régimen es al mismo tiempo tiránico y voluntaria o involuntariamente reformador». Esto último constituye lo que Luis llama «la otra cara de la década ominosa». «Desde muchos puntos de vista, se asiste en el curso de estos cinco años a una tentativa de renovación institucional del régimen llevada a cabo por un equipo ministerial muy estable si se le compara con el de la primera restauración: tres ministros de seis permanecen nueve años en funciones».

El libro que asegura que la sed es lo que ha llevado a evolucionar al ser humano
Virginia Mendoza nos habla de 'La sed', un profundo análisis antropológico que comienza en la Mancha y hace un recorrido por todas las civilizaciones que nos han precedido (y su búsqueda del agua).

"¿Y si empezamos a hablar porque teníamos sed? Dice Rousseau que esa duda mía es un despropósito (…), soy del bando de quienes creen que el lenguaje se originó de manera gradual, pero tuvo que haber una chispa que encendiese la primera palabra". La que escribe es la periodista Virginia Mendoza en su nuevo y muy interesante —¿Ensayo? ¿Novela? Ninguna de las dos parece apropiada del todo, quizás un híbrido sería lo más adecuado—: La sed (Debate), donde analiza la historia del ser humano, que ha estado guiada siempre por esa necesidad de buscar un bien, en la mayoría de las ocasiones, escaso: el agua.

Aunque el libro comienza de manera quijotesca en un lugar de la Mancha, es un análisis antropológico sumamente exhaustivo acerca de la sed y cómo ha marcado a todas las sociedades desde que las primeras civilizaciones recorrieron la Tierra y algunos de sus paisajes más áridos e inhóspitos. Lo hace con un impresionante recorrido por muchos de estos sitios que forman parte de un pasado remoto: desde la salida de África por los primeros hombres a las ciudades babilónicas de Umma y Lagash (que se enfrentaron en la primera guerra de la historia por el agua) o la cuenca del Nilo, por nombrar solo algunos. Porque la autora considera que la sed nos llevó a mirar el cielo, crear dioses a los que rezar para que lloviese (con el riesgo de crear mitos como el diluvio universal) o fundar disciplinas para predecir el agua. Y todo lo hace con una narrativa tan poética (y entrelazado con su historia personal) que no asistimos a un ensayo común.

Mucho se ha teorizado acerca del hambre (pensemos en el noruego Knut Hamsun) y poco sobre la sed, aunque siempre esté presente. Es...

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Antonio Moresco, Los comienzos.

Antonio Moresco (Mantua, 30 de octubre de 1947) es un escritor, ensayista y dramaturgo italiano.

Definido como uno de los padres fundadores de una nueva línea de literatura italiana que va más allá de la posmodernidad, y comparado con Don DeLillo, Mircea Cărtărescu y Thomas Pynchon, Roberto Saviano lo ha descrito como "una herencia literaria".

Tras una infancia en un colegio religioso y una militancia en la izquierda extraparlamentaria (ambas narradas en las dos primeras partes de la novela Los comienzos), a finales de los años setenta emprendió un aprendizaje literario, que duró quince años y finalizó en 1993 con la publicación de los tres cuentos de Clandestinità. En 1995 publicó la novela corta La cipolla (La cebolla, Editorial Melusina, 2007), que junto al libro anterior sería reimpresa años más tarde en el volumen Il Combatto (2012).

Sus novelas, tras ser rechazadas por numerosas editoriales, sólo encontraron difusión a medida que avanzaba su carrera literaria, que culminó con la trilogía titulada Juegos de la eternidad1​. La trilogía incluye Gli esordi (Los Comienzos, Impedimenta, 2023), Canti del caos (primera parte en 2001 y segunda parte en 2003) y Gli increati (2015).

Entre sus otros escritos principales se encuentran la colección de cartas no enviadas Lettere a nessuno (1997), que documenta sus complejas relaciones con la industria literaria, la breve biografía Zio Demostene (2005, luego ampliada y reeditada con el título I randagi) y la novela Gli incendiati (2010), similar en contenido y estilo a las novelas de la trilogía. Con Le favole della Maria (2007) ganó el Premio Andersen 2008 en la sección "Mejor libro para niños de 6/9 años". En 2013 publicó La lucina (La lucecita, Anagrama, 2016), seguida en 2014 por Fiaba d'amore.

También actúa como animador cultural: en noviembre de 2001, con Dario Voltolini, organizó un encuentro-enfrentamiento entre escritores e ...

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A primera hora ruto a Sani, cargando a la espalda la sierra caladora, para cortar la tabla que Alberto quiere usar para un soporte de teclado. Dicho y hecho. En un pispás tengo la tabla cortada, y de paso corto una madera para mi idea grandiosa de colocación de enchufe múltiple en la columna, tras la tele.
Regreso caminando tan pichi.
Al circunvalar la Plaza Elíptica entro a un local de venta de joyitas, Singularu se llama, y de regalo inesperado le compro a la nena un colgante con un corazón rojo y unos pendientes dorados; para sorprenderla en su cumple (además del monopatín; pero de esto ya hablaré...).
De regreso en casa me encuentro a la Ima dándole a la birra; sin problema. Las chicas están en modo preparación jamada y alcohol, en Arranku of course. El papeo se decanta por quemar proteínas animales en la barbacoa; cosas tipo chistorra, morcilla, presa ibérica, y tal, ah y calçots que ha dicho Esther que va a comprar, y la Ima con sus pinchos y sus cosas; se informará detalladamente a toro pasado.
Un rato después salimos al encuentro de la Tata y la tía Terín (su nombre real es Esther...); Raquel ha quedado con la tía para que le felicite personalmente y le haga entrega de su correspondiente pijama de regalo (adjunto foto). Recurrimos a la terraza del Hamilton por ser el único lugar con mesas libres. Alhambras y patatas fritas. Todo bien. Luce el sol y la cosa fluye sin sobresaltos.
Ya casi son las dos y media cuando nos despedimos del famulio y salimos disparados en dirección al restaurante Nura, donde hice reserva para las tres.
El Nura está en la calle Dos de Mayo, en Bilbao La Vieja. Por cierto que le dijo Pau a Raquel que Nura es el nombre que los púnicos dieron a la isla de Menorca; esto hay que investigarlo más a fondo, pero no pongo en duda en absoluto las palabras de Pau, menorquín de corazón y sangre mediterránea.
Nura. Local regentado por muchachos con aros en la nariz y conductas alternativas. Quizás hubiera sido necesario hacerl...

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A Sani en Metro, a dejar lo de la OTA del peque y a coger mi multa pendiente.
Regreso caminando y a la altura de la Plaza de San Pedro cojo el 13 pues parece que va a llover, y llueve, y bastante.
A casa. A compras al BM y a la frutería. Guisantes finos congelados, pechugas de pollo, carne picada, leche, huevos, cosas para Indi, peras, naranjas, mandarinas, cebollas y aguacates.
La comida: Guisantes con jamón y filetes rusos.
La NFL la ha ganado los de Kansas City, los Chiefs, a los de San Francisco, los 49ERS; por un punto y en el último segundo; Patrick Mahomes de quarterback.

Me he sentido bien, con ganas. El cielo promete cielos azules, las nubes prometen nubes blancas, nubes de algodón de ésas que huelen a aromas muy lejos del espectro humano. La chavala quiere disfrutar de las humedades de las aguas cálidas y de los vapores turcos, y yo lo comparto aunque me resulte lejano e inasequible, como un tipo de deseo que no deseo, el tipo más sencillo para el hombre más sencillo.
Por muchas cosas más he sentido la llamada de las regiones ribereñas y de las calles atestadas de franceses y holandeses, de matrimonios alemanes de buenos burgueses, de ingleses de carrilleras sonrosadas, y podría así seguir sin pausa ni deseo de pausa; pero no.
Me he calzado mi ropa de muchacho urbano, ése que nunca crece ni madura, ése ajeno al paso del tiempo, al que los sueños siempre le llevan a los mismos lugares y a las mismas risas y lágrimas.
He bajado por las escaleras de Solokoetxe, como a mí me gusta. He cruzado la ría por el Puente de la Merced. He buscado la fachada de un restaurante llamado «Nura» en la calle 2 de Mayo, en la margen izquierda, muy Bilbao la Vieja todo aquello; pero bien; creo que es el restaurante elegido por Raquel para celebrar el martes su 54 cumpleaños... Ouh mamma...
Cuando he deambulado por entre las barracas del Carnaval, las que han plantado en El Arenal, un soniquete ha interrumpido la musiquita que acaricia y envuelve, la de Sam Celentano, qué gran descubrimiento. Es Raquel que viene a mi encuentro. Yo la espero al pie de las escaleras y al poco ella desciende como una diosa.
Juntos visitamos el Basaras: qué grandes. Dos copas de un blanco francés del Rosellón, Les Vignes Bela-Haut 2021; qué rico. La nena quiere una anchoa preparada sobre pan tostado y cubierta por tirita de pimiento rojo como sangre fresca; yo una Felipada, mmm qué bueno. Y repetimos vinos y comemos dos croquetas y nos vamos de allá satisfechos y bien dispuestos.
Como quedan ganas en abundancia giramos en la ribera hacia el remonte del río...

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