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Esperando a Raquel. Se fue ayer a Madrid, regresa hoy en un vuelo que aterriza en Lujua a las 20:05; llega, pues, a cenar a tiempo de horas habituales -familiares-.

Indi y yo hemos pasado el día plácidamente. Durante la mañana he usado un rato dos unas dos horas en salir a dar una vuelta por el centro y visitar los grandes almacenes que pululan por allí. En el Corte Inglés he comprado goloseos para Indi y una latita de carne con tomate, que le encanta al tío. En Lefties he mirado cosas pero no he comprado nada; en Primark sí: cinco camisetas S, en variados colores -ya tengo un buen montón, ya no creo que compre más-. Y hablando de Lefties, esta tarde ha llegado el paquete con las cosas que pillé online hace unos días, dos pares de pantalones L y unas zapatillas de tono pardo claro talla 42; y ahora caigo que eso que he dicho líneas arriba de que en Lefties he mirado pero no he comprado nada, pues no es cierto, he comprado, sí, un par de zapatillas veraniegas en un tono como verdoso parduzco, apropiadas para los días que se avecinan -eso espero, joder-.

De vuelta en casa sobre las 12 me he dedicado a atender al chaval y a prepararme una comidita un poco a mi estilo. Con los langostinos, que he limpiado uno a uno, dos tomates de pera, una cebolleta y un aguacate, todo ello troceado en cachitos y aliñado con aceite, un toque de mayonesa Artua y una pizca de sal; bien revuelto y me lo he zampado a riesgo de muerte por sobredosis y empacho -los langostinos fácil que eran unos 12+1, un buen puñado, incluso 14 o 15-.

Y con la barriga bien llena los dos nos hemos dispuesto al tiempo de solaz a la sombra de los estores y las persianas. Indi en su camita hecho un rollito; yo en mi butaca dando cuenta de casi todos los capítulos de Andor que me faltaban por ver -5,6,7,8 y me falta el 9 (son 9)-. Muy a gusto la verdad; de hecho creo que voy a seguir viendo hasta que llegue Raquel -ahora son las 18:41 y ella llegará sobre las 20:30, o sea que casi dos horas, ...

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Hoy el día tenía todas las sombras premonitorias que uno quiera imaginar en función de sus propias neurosis. Estoy dando vueltas alrededor de la circunstancia sanitaria, de hablar de la cita con mi médico a las 12:20 en el ambulatorio de Sani, para que me interprete los resultados de las analíticas de sangre y orina que me hice hace una semana allí mismo. ¿Que porqué doy vueltas y me como un poco la cabeza? Pues fácil de entender: llevo más de cinco años sin hacerme análisis y las vísceras de un adulto de 65 años que no se ha pribado de fumar ni plimplar ni de ná, todo ello sin control, tienen grandes posibilidades de encontrarse en una situación de deterioro que aprovechen la situación para pedir ayuda desde los índices y los márgenes -lo de la próstata por ejemplo, para qué ir más allá-.

También hoy estaba programado un acontecimiento de cierto relieve: Raquel va a Madrid a pasar una noche -la del martes al miércoles- a una convivencia organizada por su gerente nuevo -el JuanLu- a la que han sido convocados todos los subordinados que "cuelgan" de él -más de veinte me ha dicho que han participado en las actividades del día-. Tiene que volar pronto, por lo que se ha levantado a eso de las cuatro y media; yo tenía pensado acompañarla en ese rato, pero he pasado -obviamente-. Sobre las seis y cuarto ha llamado a un taxi y se ha dado el bote. Esas horas estaban adornadas por nubes grises, frío y lluvia persistente: un panorama encantador para salir de viaje de negocios; joder.

Pues nada, a Indi y a mí nos esperan dos días completitos a nuestro pedo, que no es que vayamos a hacer nada que cruce la línea de lo legal, pero que nos ahorrará -pluralizo por vicio- múltiples trabajitos cotidianos que tiene como objetivo cubrir las necesidades y caprichos de la nena, que no son pocos, jajaja.

Volviendo a lo de la consulta médica.

Sobre las doce menos cuarto -11:45- he salido de casa en dirección al metro. Ya en Sani he apurado el paso para llegar a l...

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Apenas he pisado las calles, tan solo acercarme al BM a comprar cuatro chorradas; una vana excusa para que no me catalogue como "eremita sin remedio". He comprado fresas, almendras, mejillones en escabeche, pechuga de pavo (potrosa) y poco más.
Una mañana que físicamente no ha sido de las buenas, ni tan siquiera de las pasables, incluso el caminar se ha producido con mi centro de gravedad levemente alterado, oscilante, gestionando mi cuerpo sin convicción, dudando de su propia capacidad locomotora. En fin, mal. He buscado los motivos -el motivo- y sólo me ha parecido un factor influyente el haber consumido media Dormidina en el momento de acostarme; pero todo esto sin pruebas concluyentes, ni experiencias en las que apoyar mi suposición -la única-.
Mientras Raquel está sumida en su mundo telefónico -la noticia de la mañana ha sido el anuncio de Murtra de un plan para prejubilar a unos 4.000-. Con esa actitud tan suya mezcla de excitación y angustia -miedo y deseo- ha pasado esas horas colgada al teléfono: el martes viaja a Madrid, hace una noche y regresa el miércoles. Son planes de JuanLu, el nuevo gerente, que quiere compartir tiempo "de calidad" con su equipo; cómo será su idea que les ha sugerido que vistan ropa cómoda, jajja -el equipo ha estado flipando: Teresa pensando en que lo mismo les va a llevar a hacer running, Raquel se decanta por tirarse en tirolinas, y en ese plan-.
He cocinado lentejas -espesas esta vez-. No sé qué problema tengo en la gestión de esta receta, pero o me salen líquidas o me salen espesas, qué le vamos a hacer. Se han dejado comer y hemos comido. Sin pausa la nena se ha ido a casa de Esther a su habitual corte de pelo y de allí de tiendas y a bailar; no está Irene, pues andan de viaje por Irlanda, ella y Héctor, claro.
Ya anochecido el día regresa Raquel. Para ella una tortilla francesa con bonito y una a pelo con acompañamiento de sardinillas para mí. Y a la cama a seguir viendo una serie postapocalíptica argentina que pro...

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La filosofía está cobrando un papel relevante y bastante censurable en la promoción de ideas que sustentan un ejercicio autoritario del poder

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{Termino de leer «El largo adiós»}
Recuperando el sentido.
Mucha lectura de «El largo adiós».
Comida mitad Raquel, calamares en la AirFryer casi mal, mitad Alberto, merluza rebozada y ensalada de lechuga, rúcula, canónigos y cebolleta, perfecto todo.
La tarde más lectura hasta terminar el libro.
Cenamos un mix cosecha de ambos: tomate pera aliñado, queso Santi aliñado, aguacate aliñado y dos huevos cocidos aliñados. Sabroso y saludable.

Pudo haber sido muchas cosas. Desde pintor hasta torero, pero también actor y profesor. Pasó a la historia como ilustrador, dibujante y caricaturista. Sus pinceladas polifacéticas le llevaron primero a la sátira política de la época y el retrato minucioso y respetuoso de los bajos fondos de la capital; después su arte estuvo al servicio de la causa republicana, por lo que terminó condenado a muerte en 1939 tras el triunfo de los franquistas; y terminó como creador de no pocas imágenes publicitarias. El Museo ABC exhibe hasta el 31 de julio la muestra titulada Madrid en su Tinta. José Robledano (1884-1974), donde más de 80 obras originales dan buena cuenta de la fértil obra de este artista enamorado de la ciudad que le vio nacer y morir.

El historiador del arte Felipe Hernández Cava ha comisariado la exposición. Este experto recalca que uno de los objetivos de la muestra es desterrar algunos lugares comunes que acompañan a la figura de Robledano: “Siempre se dice que fue el dibujante de los barrios bajos de Madrid. Es cierto que se sintió muy próximo a la gente marginal y a los suburbios, les dibujó en muchas ocasiones, pero también era un tipo que se movía con cierta soltura en los ambientes de la clase alta y la burguesía, incluso con la aristocracia, con la que tenía relación”.

Esos dos Robledanos se dan la mano en esta exhibición cuyas obras proceden de la colección ABC, la Fundación Pablo Iglesias, el Museo de Historia de Madrid, el Museo de Arte Contemporáneo y de colecciones privadas. El joven, que lucía gorra madrileña y capa, y estaba entre los golfantes, como dice Hernández, no era otro que el mismo Robledano que vestía un buen chaqué y departía con duques y duquesas sin ningún tipo de problema. Sus inicios en la pintura llegaron pronto. Cuando tenía unos 16 años, ya comenzó a aproximarse a algunos de los pintores más importantes de su tiempo, como Muñoz Degrain y Santiago Rusiñol. “Se identificó sobre todo con compañeros que quisieron modifi...

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Raymond Thornton Chandler nació en Chicago, en 1888, y murió en La Jolla (California) en 1959. Sin duda el más grande de los narradores policíacos americanos, junto a Dashiell Hammett, su acceso a la literatura fue sin embargo tardío, desesperado, casual.

Los años de la Depresión trajeron para Chandler el fin de una floreciente carrera comercial: era gerente por entonces de una pequeña compañía petrolífera que no consiguió esquivar la bancarrota. En los años siguientes hizo un poco de todo, alistándose como trabajador eventual en la cosecha del albaricoque, o dedicándose al armado de raquetas de tenis. Así llegó a California, región que ya no abandonaría y en cuyos balnearios de lujo transcurre buena parte de su obra.

En 1933, casado con Sissy -una mujer sexagenaria que fue su único amor -se encuentra en Los Angeles, realizando media docena de humildes oficios en las playas de Bel Air y Bay City: tiene 45 años, y aún no ha escrito una sola página literaria, pero es un devoto lector de Black Mask, la revista fundada y dirigida por el capitán Joseph B. Shatu que estaba revolucionando por entonces el enfoque tradicional de la narrativa policíaca, y en cuyas páginas colaboraba con asiduidad el ya famoso Dashiell Hammett.

Chandler decide que puede hacer algo parecido, y escribe de una sentada su primer cuento (Los chantajistas no matan) que la dirección de Black Mask se apresura a publicar: en los cinco años siguientes escribirá y publicará allí mismo una veintena de relatos que hubieran bastado para hacer su nombre memorable.

Pero su criatura lo esperaba junto al desafío de su primera novela (El sueño eterno, 1939): allí abandona a Mallory y a John Dalmas, protagonistas de sus creaciones anteriores, para inventar a Philip Marlowe, uno de los personajes más complejos y fascinantes de la literatura norteamericana contemporánea.

A lo largo de veinte años y siete novelas (Adiós, muñeca, 1940, La ventana alta, 1942, La dama del lago, 194...

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He madrugado más de lo habitual, que ya suele ser bastante madrugar. Raquel ha pasado una noche inquieta y cuando me he levantado a mear, sobre las seis menos cuarto, me la encuentro tumbada en el sofá, cubierta con una manta y dormida como un tronco; y la televisión programando, por supuesto, una película truño. Le he despertado con toda la suavidad que he sido capaz de sacar de mí y usando ese cariño le ha llevado en volandas a la cama para que terminara su vigilia confortablemente embutida entre las sábanas; para completar el cuadro de su descanso me ha parecido oportuno irme de allí y dejarle a sus anchas.
He ahí las razones por las que ya antes de las seis se me ha podido ver y escuchar tecleando y ratoneando, con una taza de café con leche asqueroso a mi vera izquierda. Hay que ver qué manía le estoy cogiendo a esa bebida tan popular, ag, café con leche, hasta el aroma que uno se encuentra en las primeras horas de la mañana en casi todas las calles me da repelús, me produce arcadas, vamos que me da asquito.
Raquel se ha levantado al poco rato y se ha ido a su "punto de engorde", que diría Coupland en Microsiervos, a seguir con sus incidencias de Energía y de OLT y todo eso. Yo a lo mío y media hora antes de que abrieran los supers me he duchado y puesto guapo para poner al día el inventario imaginario de nuestro frigorífico particular.
Son las 9 y poco pico cuando desfilo con soltura por los pasillos del BM con el objetivo de comprar elementos básicos, tales como leche, lechuga, jamón Basatxerri y queso fresco de Santi, sal fina, fresas y punto. Antes de subir a casa a vaciar el carrito he parado un momento en donde Eguskiñe para comprar huevos, cebollas y aguacates. Y entonces sí, entonces he subido a vaciar el carrito, y con él despejado he vuelto a la calle, con la intención de acudir a las cosas endémicas del LIDL: los yogures, las cebolletas, los plátanos, las latas de bonito y sardinillas, el brandy de Jerez, las zanahorias y los puerros, los...

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Capítulo XXIV
La muchachita se volvió hacia mí: -¿Le interesa el comunismo? -me preguntó. Tenía los ojos vidriosos y se pasó la lengua por los labios como buscando un trocito de chocolate-. Creo que todos deberían interesarse -prosiguió-. Pero cuando uno se lo pregunta a cualquiera de los hombres que están aquí, lo único que piensan es en manosearla a una.

Capítulo XXXVIII
Me sentía tan hueco y vacío como los espacios entre las estrellas. Cuando llegué a casa me preparé un trago bien fuerte, me paré al lado de la ventana abierta y lo fui tomando a sorbos, mientras escuchaba la oleada del tránsito del boulevard Laurel Canyon y contemplaba el resplandor de la gran ciudad inquieta, recostada en las colinas a través de las cuales había sido construido el boulevard. Muy lejos, el lamento ululante de los coches policiales o las sirenas de los bomberos se elevaban o decrecían, pero nunca quedaban completamente silenciosos por largo tiempo. Durante las veinticuatro horas del día hay alguien que corre y algún otro que trata de atraparlo. Ahí afuera, en la noche de miles de crímenes, la gente estaba muriendo o quedaba mutilada o herida o aplastada por las pesadas ruedas de los coches o con el volante de dirección incrustado en el pecho. La gente era golpeada, robada, estrangulada, violada y asesinada. La gente se sentía hambrienta, enferma, aburrida, desesperada en su soledad o por el remordimiento o el miedo, enojada, cruel, afiebrada, estremecida por sollozos. Una ciudad no peor que las otras, una ciudad rica, vigorosa y llena de orgullo, una ciudad perdida, golpeada y llena de vacuidad.

Capítulo LXVIII
Me di vuelta y vi a un mexicano grandote, de aspecto sórdido y desagradable, que estaba al lado de la puerta. El tipo me estaba vigilando. Dejó caer a un costado la pistola cuarenta y cinco que tenía en la mano. Usaba bigote y tenía el pelo abundante, negro y lustroso, peinado hacia arriba. Tirado hacia atrás tenía puesto un sombrero sucio, sujeto por d...

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