En apenas unos años, Ana Malta se ha colocado como una de las figuras revelación de las ferias de arte de nuestro país. Como parte de nuestra selección de artistas emergentes, hablamos con la artista portuguesa para descubrir cómo llegó hasta su estilo colorido y lo que persigue con la construcción de su universo.

Este martes gira alrededor de un eje principal: la cita en Cirugía en el Ambulatorio de Deusto para avanzar en el tratamiento de la posible hernia inguinal derecha. La cita es a las 11:30, en la planta 3ª, en la consulta 302.

Cita en Cirugía
Martes 25 Febrero 11:30
Deusto planta3ª - Local 302

No todo van a ser malas noticias. Esta mañana me atienden cuatro mujeres en la sala 302; una médico oficial; una médico aprendiz; una enfermera y otra señorita manejando el papeleo, supongo que otra ATS.
Me dicen que me tumbe en la camilla; una vez tumbado me piden que me baje los pantalones y los calzoncillos. Me palpa la que sabe y confirma: "hernia". Le propone a la aprendiz que palpe, para aprender. Tras los palpeos la conclusión es unánime: "hernia".

En efecto, la consulta ha ido bien; el futuro inmediato está a expensas de gestiones variadas que tendré que asumir y solucionar cuando llegue el momento. El 14 de Julio tengo consulta con el Anestesista para preparar la operación; en la semana previa es preciso que organice bien la analítica, la placa y el electro -no se han podido dejar ya las citas reservadas por no estar abierta la agenda para esos meses, aún-.
Así que la consulta ha ido bien, repito. Al salir a la calle me encuentro con que se ha puesto a llover con ganas. Regreso a casa sin pararme a hacer mandaos. Para comer hemos asado dos muslos de pollo, en la Air Fryer, y una bolsa de coles de Bruselas -una del BM-. Raquel casi ha hecho pira a su clase de yoga; regresado a casa justo a tiempo para cenar una tortilla de champiñones antes de ponerse cómoda y acostarse a ver tele; mientras, yo me dedico al emporre.

Vuelta a la normalidad, pero no tanto, no mientras dure el perejil...
Una salida rápida por el barrio a comprar lomo en la tienda de ibéricos, para comer acompañado de unas vainas con patatas.
Raquel tiene cita para seguir el tratamiento de sus varices, a media tarde.
Yo me dedico a casi nada, a cocinar y echar unos petas, ya sabes.

Las chicas regresan de Portugal a última hora de la tarde, o a las primeras de la noche. En casa no hay novedades. El día lo paso en modo espera y sin más. Comiendo a salto de mata y mecido en las nubes de algodón hasta que a eso de las once y media de la noche suena el timbre del portero automático para avisar que el fin de semana toca a su fin y que regresan todas las rutinas y subrutinas. Así son las cosas. Raquel regresa arrastrando ese vacío extraño que queda cuando se ha pretendido llegar a un punto equis en el tiempo de las emociones y se ha comprobado que el truco del turismo de fin de semana no produce un efecto notorio o notable y en el paladar asoma un cierto regusto a derrota -autoinflingida siempre, por supuesto-.
Las chicas han turisteado sin novedad, sin grandes alharacas ni extremos disgustos; todo en el rango de una correcta moderación; pufff.

Sábado: más de lo mismo.
Yo lo estoy disfrutando a tope, y supongo que las muchachas también; el único que anda un poco descolocado es el Indalecio, ya que le he alterado mucho sus rutinas.

Yo, por mis partes.
A primera hora, y ya con una buena empanada encima, salgo a comprar alguna historia, tirando de carro, y tirando de carro me presento en el Extremeño a visitar a Karim. Y... todo bien, sin aspavientos. Además del perejil, Karim me prepara un sandwich de los ricos para llevar. Ahora sí, ahora todo está encajado convenientemente.
Las chicas andan por Portugal autoconvenciéndose de que es necesario ir tan lejos para poder reinterpretar la sinfonía del día a día dando apariencia de ouhhh qué guay qué bien lo estoy pasando cómo me río... Pero bien, así son las cosas y no voy a sr yo quien quita la venda sobre los ojos y que haga un deslumbramiento imprevisto e innecesario.
Yo, fumando porros todo el día; no es preciso entrar en detalles.

Escribo el lunes 24, para la autoinfo.
Este jueves es un día especial: las chicas vuelan a Oporto a pasar allá el fin de semana. Han reservado un apartamento céntrico y van dispuestas a cumplir todos los requisitos y lugares comunes de turistas avezados, con sus fotos, sus bacalaos, sus bodegas y punto pelota; qué poca poca envidia me dan...
El nene se queda solito con el gato y con su hernia. Tras valorar mucho los pros y los contras se ha tomado la decisión de acudir al encuentro de Karim para elevar una solicitud reglamentaria para la adquisición de matojo hierba verde. Me die Karim que el viernes a primera hora estará listo el paquete; del mientras tanto se va a encargar un puñadito rescatado de un cajón de la barra que guarda para imprevistos el bueno del Iñigo.
En el LIDL preparo unas compras de básicos para finde de chicos y espero pacientemente a que sobre las seis de la tarde pasen a recoger a Raquel, en el coche de Tata que conduce Jorge. Lo cierto es que es salir Raquel por la puerta y ponerme yo a liar petas como si no hubiera mañana.
A partir de esos instantes se puede dar por inaugurado este fin de semana de ensueño, jajaja.

Luce un sol hermoso.

Coles de bruselas, filetes rusos y puré de patatas.

Niccolò di Bernardo dei Machiavelli (Florencia, 3 de mayo de 1469-ibidem, 21 de junio de 1527), conocido como Nicolás Maquiavelo, fue un diplomático, autor, filósofo político y escritor italiano, considerado el padre de la filosofía política moderna y de la ciencia política.​ Fue asimismo una figura relevante del Renacimiento italiano. En 1513 escribió su tratado de doctrina política titulado El príncipe, publicado póstumamente en Roma en 1531.

Nació en el pequeño pueblo de San Casciano in Val di Pesa, a unos 15 km de Florencia, el 3 de mayo de 1469, hijo de Bernardo Machiavelli, un abogado perteneciente a una empobrecida rama de una antigua familia influyente de Florencia, y de Bartolomea di Stefano Nelli, ambos de familias cultas y de orígenes nobiliarios, pero con pocos recursos a causa de las deudas del padre.

Entre 1498 y 1512 estuvo a cargo de una oficina pública y visitó varias cortes en Francia, Alemania y otras ciudades-estado italianas en misiones diplomáticas. En 1512 fue encarcelado por un breve periodo en Florencia, y después fue exiliado y despachado a San Casciano. Murió en Florencia en 1527 y fue sepultado en la Basílica de la Santa Cruz.

El neorrealismo, por otro lado, ignora por completo la historia porque asume que todos los Estados, en las mismas condiciones estructurales, se comportarán de la misma manera.