En el corazón del Marquesado del Zenete, el Castillo de La Calahorra se alza a más de 1.200 metros de altitud sobre una colina que domina toda la comarca. A primera vista, su perímetro amurallado y sus cuatro torres cilíndricas le confieren el aspecto de una fortaleza defensiva; sin embargo, tras esos muros se esconde uno de los primeros palacios renacentistas que se construyeron en España.

Mandado levantar a comienzos del siglo XVI por Rodrigo Díaz de Vivar y Mendoza, primer marqués del Zenete, el edificio se concibió como un proyecto rompedor para su tiempo: una fortaleza moderna que albergara un palacio de nuevo gusto humanista. La decoración se completó entre 1509 y 1512, reutilizando parte de la piedra de la antigua fortaleza árabe del cerro y recurriendo a materiales y artesanos italianos, responsables de los mármoles, galerías y programas escultóricos del interior.

El contraste no puede ser mayor: frente a la sobriedad exterior, el visitante descubre patios de mármol, elegantes escalinatas, galerías abovedadas y una rica iconografía de portadas y vanos que hablan del primer Renacimiento en la arquitectura civil española. Esta mezcla de arquitectura militar y estética palaciega convierte al castillo en una pieza singular dentro del patrimonio andaluz.

A lo largo de los siglos, el enclave ha tenido un papel estratégico en la defensa del territorio y ha sido testigo de episodios clave, como las revueltas de las Alpujarras. Desde sus terrazas, la vista se abre sobre el amplio llano del Marquesado, con la cara norte de Sierra Nevada como telón de fondo, una panorámica que en invierno se vuelve especialmente sobrecogedora.

El encanto invernal

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50 años han pasado desde que Pink Floyd se consagró con Wish You Were Here, álbum que logró esa hazaña pese o gracias a las tensiones internas y el peso del éxito previo. Desde su publicación el 12 de septiembre de 1975, la obra no ha perdido vigencia: sigue siendo contemplada como una pieza clave en la historia del rock, tanto por sus composiciones como por la fuerza del sentimiento que envuelve el disco. Fue The Dark Side of the Moon (de 1973) el que en realidad elevó al grupo a un estatus mítico, y desde entonces afrontaban la enorme presión de superarse a sí mismos artística y comercialmente.

De tal manera, Wish You Were Here surgió en ese contexto, como una obra cargada de reflexiones existenciales, ausencias y desencanto hacia la industria musical. Pero Wish You Were Here venía también con otra carga: la ausencia, la culpa, el homenaje, y el negocio de la música. El álbum es en gran parte un acto de reconciliación —o al menos de reconocimiento— hacia Syd Barrett, fundador original de la banda, cuyo estado mental deteriorado lo había alejado del circuito. La monumental Shine On You Crazy Diamond lo retrata como mito.

Ingredientes

• cuatro tomates
  
• tres huevos
  
• 100 gramos de queso feta
  
• dos cucharadas de aceite de oliva
  
• un diente de ajo
  
• sal
  
• pimienta negra
  
• orégano
  

1. Rallar los tomates.
   
2. Sofreír el ajo.
   
3. Añadir los tomates rallados.
   
4. Incorporar los huevos.
   
5. Agregar el queso feta y el orégano.
   

1. Primero, lava bien los tomates. Puedes rallarlos directamente o pelarlos y cortarlos en cubos pequeños si prefieres una textura más rústica.
   
2. Después, en una sartén mediana, calienta las dos cucharadas de aceite de oliva a fuego medio. Pica finamente el diente de ajo y sofríelo hasta que desprenda su aroma, cuidando de que no se dore demasiado.
   
3. Añade los tomates rallados o picados a la sartén. Y deja que se hagan a fuego medio unos diez minutos, removiendo de vez en cuando, hasta que la mayor parte del líquido se haya evaporado y la salsa tenga una consistencia espesa.
   
4. En un bol, bate ligeramente los huevos con una pizca de sal y pimienta. Viértelos sobre la salsa de tomate caliente y baja el fuego a mínimo. No pares de remover, integrando suavemente los huevos hasta que estén apenas cuajados: la clave es que queden jugosos, sin resecarse.
   
5. Para terminar, retira la sartén del fuego y esparce por encima el queso feta desmenuzado y orégano seco.
   

Curtis Yarvin: “Se necesita una dictadura corporativa para reemplazar a una democracia moribunda”

En el último año, el pensador provocador ha dejado de ser una figura marginal de la llamada “Ilustración oscura” para instalarse en el centro de la guerra ideológica estadounidense como oráculo del ‘MAGA universe’

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Mirado en perspectiva real, la jornada y sus generalidades no es otra cosa que una redundancia de carácter múltiple, en la que todo parece ser un dejá vu de lo más corriente y repetitivo, al que quizás sea mejor buscar un significante más ajustado a su significado. A lo que vamos...
Para llegar a una hora prudencial a Arrankudiaga, sobre la una o la una y media, nos lo tomamos con calma y caminamos tranquilamente hasta la estación de Abando, atravesando Iturribide, donde compramos pan, las siete calles, comprando dos raciones de tarta de queso en la calle Bidebarrieta, y cruzando la ría sobre el puente del Arenal. En la estación hacemos tiempo echando un par de zuritos y una pulga de jamón hasta la salida del convoy de la una y cuatro. Así que llegamos a Arrankudiaga media hora después. Ima nos viene al encuentro en el parque de Iberlanda. De allá salimos sobre las siete y pico, medio cocidos y con ganas de ir a casa, no sin antes pasar un ratillo por los primeros compases del festival de Blues -un asomar el morro y un largarnos sin más-. Ya en casa continuamos nuestra fiesta en clave íntima, con nuestras movidas musicales y nuestros mosqueos infantiles; pero en fin, mejor no comentar más de esos últimos actos de la tragicomedia de la castaña habitual.
La camarilla. Barbacoa profesional: chistorra, morcilla, lagarto y patatas. Yo de la morcilla no hice ni prueba, de la chistorra un bocado, del lagarto cuatro o cinco bocados, y patata... una con mojo rojo. Al centro de la mesa hubo chorizo y jamón, champiñones de botón, entrantes donde sí metí el tenedor con interés. Terminado todo eso, Raquel sacó las dos porciones de tarta de queso y nos la triscamos, pero ya todos sin mucha apetencia. Cerveza, sidra y vino; yo intenté no pasarme de la raya y en buena medida lo logré; quizás se nos fue la mano horas después, en nuestra terraza, quizás.
Y no voy a dar más detalles porque no me da la gana.

Hablamos del Castillo de Riba de Santiuste, situado en una pedanía del municipio de Sigüenza.
Se trata de una fortaleza árabe construida entre los siglos XII y XIII sobre los restos de un bastión anterior, erigido en el siglo IX. Su diseño alargado se adapta al perfil rocoso del terreno, con torreones defensivos en ambos extremos y un recinto amurallado que desciende con precisión por las laderas del peñón.
El acceso se realiza por un estrecho camino flanqueado por muros almenados, lo que dificultaba el avance de cualquier atacante. Aunque en su día fue testigo de conflictos entre musulmanes, cristianos, navarros y franceses, en la actualidad su exterior restaurado es lo único visible, ya que el interior no se puede visitar por ser propiedad privada.

Una historia marcada por la guerra y la reconquista

LA HISTORIA DE CUMBRES MAYORES se remonta ciento diez años atrás, cuando el local donde ahora se erige el mesón era, ni más ni menos, que la fábrica de cerveza y gaseosa “Cerveza inglesa y alemana de Carlos Maier”. Es en 1999 cuando comienza su andadura en el mítico enclave hasta llegar a ser lo que conocemos hoy en día. Isidoro Cárdeno, Manuel Mera y J. Jesús Ramos como socios y emprendedores del proyecto marcan el estilo rústico y decoración cuidada del local.

Sol LeWitt (Estados Unidos, 1928–2007) fue una figura clave en el arte conceptual y minimalista. Conocido por sus dibujos murales y 'estructuras', enfatizó la primacía de las ideas sobre la ejecución, a menudo proporcionando instrucciones para que otros realizaran sus obras. El enfoque de LeWitt redefinió la autoría artística y el proceso creativo.

Hace 30 años, un largo proceso de putrefacción acababa con Felipe González. El felipismo caía después de un agónico final que se había prolongado más allá de lo permisible. Hasta el propio primer presidente socialista lo reconocía hace unos días: «En aquellos meses hasta yo estaba harto de mí mismo». Filesa, los Gal, Mariano Rubio, el BOE, Roldán… Un torrencial diluvio de escándalos caía sobre el PSOE. Treinta años después, como si fuera un fatal destino inexorable, el sucesor del sucesor de Felipe, hoy enemigos irreconciliables, ha dejado al partido clínicamente muerto.

La infamia de los últimos años del felipismo ha quedado dulcificada piadosamente por el tiempo y por la ferocidad de este otro régimen que está muriendo, pretendidamente socialista, aunque de factura personal y autocrática, dirigido por un presidente que dividió al PSOE, está obcecado en dividir a España y enfrenta a Europa con sus tradicionales aliados. Un pertinaz proceso de corrupción institucional, política y económica, que dura ya siete años, carcome España en este junio de sacudidas; esta vez, un efluvio de indecencia política, económica y moral anega los sótanos de Ferraz y Moncloa –la corruptela como el agua tiene el hocico muy fino y se cuela por todos los resquicios– y sigue ascendiendo hacia las alturas, hacia esos despachos cargados de falsa superioridad moral que cancelaron a media España.

Un presidente que nombra, pero luego no vigila y no cesa a su equipo más cercano –dos secretarios de Organización y puede que haya más aforados– hasta que la UCO los pilla traficando con mordidas, mujeres y mascarillas solo lidera un montón de escombros. Comisiones de millones de euros a cambio de adjudicar obra pública a empresas amigas, extorsiones, amenazas, prostitutas, este es el vademécum del sanchismo que deja un paisaje calcinado, recogido en 490 páginas. Un devastador informe rubricado por la élite de la Guardia Civil y en manos de un brillante instructor del Tribunal Supremo. No...

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Cuando murió David Lynch, en enero de este año, pudimos leer juicios muy dispares sobre su obra. A veces es mejor dejar pasar algo de tiempo antes de pronunciarse. La necrológica es un género vertiginoso.

Manuel Vilas, en El País, se confesó «enamorado» del cine de Lynch. Mencionó El hombre elefante, Corazón salvaje, Mulholland Drive y Una historia verdadera, y declaró, sin dar muchas explicaciones, su pasión por el cine «de un explorador iconoclasta y perverso y sarcástico de la condición humana». Superlativo, Vilas concluyó afirmando que Lynch era «el mejor».

En cambio, en el mismo periódico, Boyero tituló: David Lynch: no entiendo lo que pretendía contar, pero sospecho que él tampoco. «La ha palmado el artista David Lynch», escribió, y aseguró detestar «casi toda su obra». El crítico denunció su mundo «sin pies ni cabeza», compuesto por «imágenes rebuscadas y argumentos imposibles, más gratuitos que inquietantes». De la quema solo se salvaron El hombre elefante y Una historia verdadera, también mencionadas por Vilas, las películas menos lynchianas de Lynch.

Hay dos actitudes posibles ante lo que excede nuestra comprensión. Algunos, en una sala de conferencias o en un debate, leyendo un libro o viendo una película, quedarán fascinados ante algo oscuro y difícil, vislumbrando el genio y sus propios límites, que no tienen reparo en admitir. Otros se enfadarán ante la oscuridad, dirán que el autor está inventando enigmas artificiales, denunciarán un fraude artístico o intelectual, y huirán despavoridos. Es un poco lo que hacen Vilas y Boyero ante la obra de Lynch.

Nuestra apreciación de una obra de arte es siempre fruto de nuestra experiencia y nuestro carácter, de lo que somos y cómo estamos cuando entramos en contacto con ella. Yo con Lynch he tenido una relación ambivalente. No lo he admirado sin reservas, como me pasó con Ozu, Bresson o Ghatak, por ejemplo. Tampoco lo he denostado. Unas veces me ha deslumbrado, otras me ha irritado, per...

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