A primera hora salgo a caminar, sobre las ocho en punto. El día se anuncia resplandeciente y siento la necesidad de salir a tomar el aire y a desconectar un poco de tanto pedo y tanto Jesús, tanto Apa. Así que camino hasta la curva de Elorrieta, por toda la orilla de la ría, y regreso por Deusto, cruzando el puente y seguido otra vez a la orilla de la ría, para terminar el recorrido subiendo a Santutxu por Prim.
Al llegar a casa me encuentro a Raquel toda organizada entorno a la figura poética de su Apa: quiere tomar algo con él por el barrio, a ser posible unas rabas.
Y para no liarla aún más, nos quedamos en el Karlo´s, pillamos mesa dentro y nos comemos unas rabas con unos blancos. Afortunadamente el poeta se cansa rápido y al salir del bar ya deseaba volver a casa; aprovechamos para bajar caminando a Bilbao.
Comida con la nena en el peruano mencionado en el título, bastante floja la verdad. Creo que no vamos a repetir, por lo menos en los próximos tiempos.

Nota Jesús.-
Es un pesado de tomo y lomo.

La comida de hoy ha dado poco curro. Hemos descongelado un tuper de albóndigas que cocinó Raquel hace un par de días. Y para acompañar un sutil arroz basmati...

Receta arroz basmati.
Doble de agua (caliente) que de arroz.

1. Un poco de aceite en una cazuela y un par de dientes de ajo sin picar, en todo caso partidos por la mitad.
   
2. Cuando los ajos estén ligeramente dorados se añade el arroz y se remueve un poco.
   
3. Añadimos el agua, caliente a ser posible.
   
4. Se deja hervir a fuego tranquilo durante 10 minutos.
   
5. Apagar y tapar con tapa.
   
6. Listo.
   

De todo.
Tensión casera por mor del cumpleaños del poeta, los 90.
Salir a caminar con ganas de desconectar y no poder, por varias cosas. Una, no me quito al poeta de la cabeza. Y dos, me llama Ima agobiada y desconsolada: «me puedes llevar a Arrankudiaga, que se ha ahorcado mi primo Jon». La hostia.
Volver a casa, coger llaves de coche y salir disparado con Ima a Arrankudiaga, al caserío Telleri. Y dejarla allá y yo regresar.
Y beber cervezas en la terraza al sol. Y comer arroz con tomate y huevos. Y salir a seguir con el día. Y regresar cansados a casa y pelín pedetes. Y Raquel preparar tortilla de patatas. Y dormir.

Curtido en mil batallas y desengaños, Albert O. Hirschman, judío converso de origen alemán, brigadista en España en el verano del 36, publicó en 1970 Salida, voz y lealtad (Exit, Voice and Loyalty). El libro ilumina la crisis del Partido Popular (PP), pues promete dar respuesta al «declive de empresas, organizaciones y estados».

Los miembros de cualquier grupo humano que sean conscientes de su deterioro pueden o bien irse o bien luchar para cambiar su destino: votar con los pies o expresar su descontento. Ambas opciones están moderadas por la «lealtad», pero se trata de una lealtad institucional, la que se debe al grupo o, si se quiere, a «la causa». Cuanto mayor sea el coste incurrido para formar parte del grupo, más influye la lealtad. Además, a mayor lealtad, mayor es el coste psicológico de salir; y más tiempo tarda en aparecer la desafección. Sin embargo, ésta explota muy rápido cuando el declive se intensifica, como ocurrió en Ciudadanos y Podemos, y como puede ocurrir en el PP si se confirmase su caída en intención de voto.

Para Hirschman, el clima ideal para el éxito y la supervivencia de todo grupo es aquel en el que se dan dos condiciones. Por un lado, si cuando los individuos están insatisfechos, muestran cierto grado de lealtad pero no una lealtad absoluta. Además, por otro lado, si la salida es posible pero no fácil, de modo que, en vez de irse, luchen por llevar el grupo al buen camino.

Erramos doblemente: elegimos malos líderes y les damos demasiado poder

Este argumento es aplicable a nuestros partidos, pues tenemos leyes que son poco eficaces a la hora de proteger la discusión dentro de los partidos; y que, sobre todo, consagran un sistema de listas cerradas que concentra el poder en manos de unas direcciones presidencialistas. Más aún cuando se considera que, como muestran las encuestas, los propios votantes prefieren, de hecho, líderes mediocres, lo que genera una autoselección negativa. Erramos doblemente: elegimos malos...

leer más

Un día lleno de emociones y efluvios diversos.
Tras las habituales actividades matinales, Maite, compras, etc, Raquel se prepara a conciencia, tanto mental como vestimental, para acompañar a la camarilla a los juzgados, a responder a la citación generada a partir de la denuncia del ilustre poeta. Todo un repertorio de nervios, cautelas y cabreos.
Y hete aquí que los acontecimientos se desarrollan de un modo bastante inesperado, y no por previsible sino por... inesperado.
El caso es que la persona que les atendió se mostró accesible y permitió que Raquel participara en la movida. El caso es que esa persona, una funcionaria, conocía perfectamente a Jesús, es más, le tiene muy fichado, jajaja. Pues parece ser que se hizo un nombre en las dependencias judiciales, un mito diría yo. Jajaja. Vamos que la lio parda; en su línea. Dio voces, maldijo a diestro y siniestro, compareció varios días seguidos pidiendo a gritos justicia, y finalmente fue instado ,y acompañado, por el personal de seguridad a abandonar el palacio de justicia. Un numerito grandioso; y lo calladito que se lo tenía el muy pirata (menudo cabrón).
Lo cierto es que la tan temida citación se transformó en una feliz liberación de temores e incertidumbres. Todo el asunto de las denuncias queda cerrado. La funcionaria comentó que si aparecía por allá de nuevo, le intentaría explicar la situación, le explicaría que la denuncia se ha archivado, y que como siguiera dando la tabarra con el tema denuncial se vería obligada a pedirle que abandonara otra vez el juzgado.
El resto de la mañana, el mediodía y la tarde, los dedicaron las muchachas a una de las actividades en las que ellas son auténticos jedis, unas maestras cumlaude, unas medallas de oro. Estoy hablando del noble arte del plimplar.
Efectivamente, plimplaron por parejas, Raquel e Ima, Raquel y Esther, Raquel en todos los saraos. Jajaja.
A media tarde estaba yo tan pichi en casita, viendo El Libro de Boba Feat, cuando recibo llamada de R...

leer más

Media mañana: Santa Marina.
Gestiones insatisfactorias.
Averiguamos que Jesús está ingresado en la planta 2 en la habitación 8.
Nos dicen que podemos pasar a verle, pero pasamos del tema.
Nos miran mal, como si de familiares chungos se tratara.
Y el periplo ahí se termina.
Regresamos a casa.
Raquel prepara arroz con verduras.
Entre ambos nos bebemos una botella de blanco.
Y siesta en cama.
Y apalanque en butacas.
Y de nuevo a la cama a ver series y descansar.
Mañana será otro día.

Nota Jesús.-
Esther recibe llamada de Málaga, de Maruja o de Milagros. Le dice que ha recibido casi una docena de cartas de Jesús en el plazo de la última semana; desconocemos el contenido, pero le dice que le enviará las cartas por correo.
Por otra parte, ayer descubrieron Raquel y Esther que ésta había recibido 96 llamadas, bloqueadas todas ellas, en el mismo día. Una puta locura más. Fueron intentos que coincidieron con las cartas en las que solicitaba una conversación de 15 segundos...
Qué jodido pirado!!!

Muchas cosas que contar.
Retomamos la cotidianeidad bilbaina.
Me despierto con dolor de riñones, consecuencia, supongo, del viaje en automóvil. Pero mal eh.
La clase con Maite me cuesta un huevo. Pixie está afónico; me meo.
Hago unas compras y preparo la comida: merluza rebozada con vainas y patatas. Y vino, y cervezas y de todo. A tope, como siempre.
El resto de cosas...

Nota Jesús.-
La Tata ha hablado con la desconocida malagueña (desconocida para mí) con la que mantiene frecuentes contactos el insigne poeta, el embaucador sigiloso.
Muy provechosa la conversación, fundamentalmente porque ha servido para advertir del inminente peligro que se cierne sobre ellas, sin verlo venir por supuesto.
La cuestión es que ya sabemos que está vendiendo la moto de que quiere comprar un pisito en Málaga para mudarse allá, vendiendo algo en Bilbao o en Santelices. Y ésta es la cuestión, que no sabe ni lo que hace.

Se suspende la comida en casa de Esther: cada mochuelo a su olivo.
¿Dónde está Jesús?
¡¡¡Jesús está en Santelices!!!
Se desconocen, de momento, sus verdaderas intenciones, pero fijo fijo que "hay" segundas intenciones, las ocultas, las prohibidas.
Está toda la familia de bajón, Raquel no sabe qué hacer con tiempo, en fin.

Alberto ha decidido pasar de la cena, no está motivado lo suficiente como para sobrellevar bien lo de sus ojos recién operados en una situación que tampoco es que le vuelva loco de alegría. Creo que hace bien. Mejor para todos, así cabemos mejor en la mesa... jajaja.

Mediodía: arroz con tomate y huevos fritos.

Siesta y descanso: una maravilla cenar de invitao, como el año pasado.

Media tarde: Jesús vuelve a sorprender al famulio descolgándose con la brillante iniciativa de no acudir a la cena familiar... parece ser que está muy cabreado con sus hijas porque dice que no le comprenden y que para una cosita que les pide no son capaces de darle ese gustito... como por ejemplo montar un stand en el Arenal para promocionar y vender su libro... Esther está hasta los cojones y más allá... Raquel sufre, la pobre... a mí me da pena que no acuda a la cena, porque nos perdemos un espectáculo único y auténtico, y bochornoso...
Total que: cenamos 6, Rebeca y Txetxu, Jorge y Esther, Raquel y yo, y, bueno, porqué obviarlo, y los tres mosqueteros de cuatro patas, Lola, Berto e Indalecio; 9 en total.
Y todo transcurrió amablemente, animadamente.

Papeo:

• piscolabis de salmón marinado (exquisito)
  
• croquetas 2 versiones, de bacalao por la Tata y de huevo por Raquel; exquisitas también
  
• embutidos
  
• pimientos rojos asados; mmm, ricos ricos
  
• espárragos

• 2 tipos de Ribeiro procedentes del GADIS de Bueu
  
• 2 Reserva Rioja
  
• 2 de cava

PROLEGÓMENO (a modo de autoapoyo).

Si me preguntaran qué es poesía, abierta y sinceramente respondería que no lo sé, o, como mucho, y convencido de no alterar acertados aforismos de otros poetas, diría que es imaginación, quedándome, posiblemente, tan fresco. Confesado lo cual, no anida mi ánimo intenciones de definir las licencias de los últimos modernismos, sino la poesía nacida de mi inexperta pluma.
Muchos son los que consideran Obra Magna al poema que consta de seiscientos, ochocientos, mil e incluso más versos o versículos. Todo razonamiento es respetable, pero también discutible. Por significarme de alguna manera, me revelo ante el popular “Ande o no ande, caballo grande” nada más lejos de pretender con ello minimizar la magnificencia a que tal o cual poema es acreedor, antes al contrario. No obstante, permítaseme dudar en cuanto a lo acertado de su amplitud. Sabemos, la mayoría por experiencia, que, transcurridos los doscientos o trescientos primeros versos, va decayendo nuestra avidez de lectura - cuando no susceptibles de provocar fatiga- así llegamos, si no al tedio, sí al aburrimiento, y cuando ya imposibilitados de proseguir nos lo saltamos hasta sus cuatro o cinco últimas líneas, leyendo éstas por la simple curiosidad de saber en qué o cómo termina la supuesta Obra Magna. Lo peor de todo, diría el filósofo, es que apenas damos mérito a su autor.
Consecuente con lo ya escrito –principalidad por la que motivo el presente ensayo-, mis poesías, al menos las de este libro, son, intencionadamente, cortas; intencionadamente dispares unas de otras en rima, metro, cadencia, contenido…, e intencionadamente exentas de ornamento retórico y ajustadas, lo más posible, al orden sintáctico del idioma en que pensamos, hablamos y escribimos. Así, pues, y siendo más conciso, estos poemas nacidos de mi pluma en diversas épocas, los aporto en el presente libro con la intención de que conformen una miscelánea. O lo que es lo mismo: dispares entre sí sus respet...

leer más