El hombre que rastrea la genealogía de la derecha neoliberal: ¿Sueña Trump con convertir EEUU en Arabia Saudí?

El profesor Quinn Slobodian explora cómo el nacional-populismo, lejos de ser una ruptura con el neoliberalismo, representa su evolución, destacando su enfoque en fronteras cerradas y diferencias culturales

Filosofía trumpista

Este filósofo francés (muerto) que no conoce casi nadie es el gran referente de la derecha de EEUU

René Girard y sus teorías sobre el deseo y la violencia calaron en Silicon Valley y entusiasmaron al inversor Peter Thiel y al vicepresidente J.D Vance que ahora las han llevado a la Casa Blanca

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Un día fetén, caluroso y tranquilo, uno de los que yo deseo hacer modelo del resto de mis días, o de mis abundantes días; yo me entiendo.
A primera hora me he entregado con buen espíritu a la sesión de abdomen con Raquel y Maite. Hemos desmontado las sábanas para hacer la gimnasia en la cama y de paso darles un frescor acuático a las blancuras de la noche y la sobremesa. He hecho bastante cuello y pocos abdominales; es importante no abusar, que tengo una naturaleza tremendista y si me dejo llevar termino arrepintiéndome y pagando caro mis travesuras.
Al terminar la gimnasia he limpiado la piscina a conciencia, y me he metido un número de largos que se corresponden con mi récord de este período orgiveño; 42 largos, sin trampa ni cartón. Es gozoso dejar que el sol se encargue de secar la piel y de administrar su dosis de energía fundamental. Con delicadeza he extendido las húmedas sábanas sobre las cuerdas que yo mismo coloqué hace ya unos años -las cosas que hago a trancas y barrancas-. Con todas las ocupaciones de la mañana bien encaminadas, he podido por fin reordenar el porche para colocar la mesa plegable y la silla de plástico Alhambra, sobre la mesa el portátil y el ratón, sobre la silla mi culo en bañador verde desgastado por el sol; toca poner al día la bitácora, hoy no tengo que adelantar trabajitos en la cocina para preparar la comida, hoy no, hoy comeremos en el Limonero, si todo va como tenemos previsto.
La nena, cuando en la cabeza tiene el postit de salir a comer a mesa puesta, por lo que sea no ha dado la una y ya comunica que está libre de cargas laborales y que nos podemos ir cuando quiera -¿cuándo yo quiera? es irónica cuando quiere la chavala... jajaja-. Nada, al coche y al pueblo.
En el Limonero nos atiende el jefe, el argentino, tan solicito con nosotros como siempre - y con el resto de clientes también-. Nos sentamos en la mesa de siempre, junto a la ventana; encargamos una botella de blanco Calvente y analizamos el menú del día. Con ...

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{domingo 25 19.23}
Me va requerir esfuerzo mantener actualizada mi bitácora, y más si mi deseo es que las entradas sean prolijas en detalles -en caracteres quiero decir-. La clave del éxito reside en la constancia y, ante todo disponer de una calidad superior de memoria, algo que no es mi fuerte; pero pongo toda mi fe en el universo y en sus misterios insondables.
Usaré el recurso del presente de indicativo en primera persona de singular, nada de juegos y floripondios estilísticos, nada de eso, prefiero ir al grano.
Este viernes viene cargado de emociones, pero ligero de apremios. El equipaje ya está instalado en la parte trasera del coche. Hubo que habilitar ayer todo el espacio del que es capaz de despejar el Lodgy, hubo que tumbar los asientos y acomodar los trastos con esmero. El coche acogió un surtido muy variado de elementos; mesa plegable Decathlon, sillas plegables descoloridas pero insuperables; caja de las pesas, repleta de un poco de todo; bolsas y mochilas con de todo; almohadas, sábanas, mantitas y sobrecolchón; la guitarra azul y la mochila verde abarrotada de chismes electrónicos; el neceser rojo con las cosas del baño; ropa a porrillo, zapatos y sandalias, y la maleta nueva negra que bajará con nosotros en el apeadero de Aranjuez, en el Hotel Echo 3 estrellas.
Otra emoción, la más intensa si cabe, es la cita en el Hospital de Basurto con los cirujanos que operaron mi hernia allá por el 9 de Abril. La cita es a las 10:45 y allí me presento, pero casi media hora antes. He ido caminando desde casa, primero buscando el sol y al rato la sombra, elegantemente vestido con mis pantalones Lefties y mi camiseta Primark XS. He subido a la planta 3ª, a la consulta 302. Cuando voy recorriendo los pasillos buscando el 302 me he dado de morros con Ana Revuelta; qué cosas. La muchacha salía ya de su consulta, no me ha contado de qué iba lo suyo, únicamente me ha comentado que tendrá que volver al cabo de un año ya que no le querían operar hasta que no ba...

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Apenas he pisado las calles, tan solo acercarme al BM a comprar cuatro chorradas; una vana excusa para que no me catalogue como "eremita sin remedio". He comprado fresas, almendras, mejillones en escabeche, pechuga de pavo (potrosa) y poco más.
Una mañana que físicamente no ha sido de las buenas, ni tan siquiera de las pasables, incluso el caminar se ha producido con mi centro de gravedad levemente alterado, oscilante, gestionando mi cuerpo sin convicción, dudando de su propia capacidad locomotora. En fin, mal. He buscado los motivos -el motivo- y sólo me ha parecido un factor influyente el haber consumido media Dormidina en el momento de acostarme; pero todo esto sin pruebas concluyentes, ni experiencias en las que apoyar mi suposición -la única-.
Mientras Raquel está sumida en su mundo telefónico -la noticia de la mañana ha sido el anuncio de Murtra de un plan para prejubilar a unos 4.000-. Con esa actitud tan suya mezcla de excitación y angustia -miedo y deseo- ha pasado esas horas colgada al teléfono: el martes viaja a Madrid, hace una noche y regresa el miércoles. Son planes de JuanLu, el nuevo gerente, que quiere compartir tiempo "de calidad" con su equipo; cómo será su idea que les ha sugerido que vistan ropa cómoda, jajja -el equipo ha estado flipando: Teresa pensando en que lo mismo les va a llevar a hacer running, Raquel se decanta por tirarse en tirolinas, y en ese plan-.
He cocinado lentejas -espesas esta vez-. No sé qué problema tengo en la gestión de esta receta, pero o me salen líquidas o me salen espesas, qué le vamos a hacer. Se han dejado comer y hemos comido. Sin pausa la nena se ha ido a casa de Esther a su habitual corte de pelo y de allí de tiendas y a bailar; no está Irene, pues andan de viaje por Irlanda, ella y Héctor, claro.
Ya anochecido el día regresa Raquel. Para ella una tortilla francesa con bonito y una a pelo con acompañamiento de sardinillas para mí. Y a la cama a seguir viendo una serie postapocalíptica argentina que pro...

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La filosofía está cobrando un papel relevante y bastante censurable en la promoción de ideas que sustentan un ejercicio autoritario del poder

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Para Josep María Fericgla, antropólogo catalán, todos los fines de era son violentos, desordenados, sin espiritualidad, ni disciplina ni límites claros en nada

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El brutalismo arquitectónico aterrizó en España en la década de los 50 y, como no podía ser de otra forma, también lo hizo en las iglesias. Estos son los templos religiosos más llamativos: tan peculiares por fuera como sorprendentes por dentro.

• Santuario de Arantzazu, en Oñati (Gipuzkoa)
  
  En plena sierra de Aitzgorri, en el interior de Euskadi, se encuentra uno de los conjuntos patrimoniales más importantes del último siglo con una nómina de artistas vascos que va de Eduardo Chillida a Jorge Oteiza, pasando por los pintores Lucio Muñoz y Néstor Basterretxea. El santuario original sobrevivió a tres incendios y el actual fue diseñado por Sáenz de Oiza y Luis Laorga en los años 5. El resultado es una abadía brutalista (y brutal) a 750 metros de altura, colgada de un barranco y rodeada de naturaleza donde programan conciertos de música clásica.
  
  El resultado es una abadía brutalista (y brutal) a 750 metros de altura, colgada de un barranco y rodeada de naturaleza donde programan conciertos de música clásica.
  
• Basílica hispanoamericana de la Merced, ...

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Monumental obra sobre la segunda guerra mundial. Una renovación documental única de la guerra que marcó nuestra historia.

Este libro nace de una constatación paradójica. Aunque, a primera vista, estamos inundados de libros sobre la segunda guerra mundial, en realidad existen pocas grandes síntesis sobre el tema, y ninguna de la envergadura de la que propone Olivier Wieviorka.

Fruto de muchos años de trabajo, esta obra innova, en primer lugar, por su enfoque global, que la diferencia de sus ilustres predecesoras anglosajonas centradas principalmente en la guerra en sí. El historiador aborda todos los frentes: Europa, por supuesto, pero también Asia-Pacífico (a menudo descuidada, en particular China), África del Norte y Oriente Medio. Además, se interesa por todos los actores (canadienses, australianos, indios...) y abarca todos los ámbitos: estratégico, como es de esperar, pero también ideológico, económico, logístico, diplomático..., sin olvidar la historia social y de la memoria, que siempre se trata, cuando se aborda, como algo secundario. Finalmente, el historiador renueva ampliamente la materia, a menudo algo desactualizada, incorporando todos los trabajos esenciales publicados en la última generación en una demostración tan rigurosa en su contenido como clara en su forma.

De ello surge un gran relato, bien escrito y formidablemente representado, que muestra hasta qué punto este conflicto fue verdaderamente mundial y total. Una obra que se dedica, al mismo tiempo, a narrar, comprender y explicar, adoptando la exigencia formulada por Albert Camus en El hombre rebelde: «Quizás se piense que una época que, en cincuenta años, desarraiga, esclaviza o mata a setenta millones de seres humanos debe, ante todo, ser juzgada. Pero primero es necesario comprender su culpabilidad».

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Hay plan de salida por Bilbao; nada en concreto, sólo caminar y tomar aire.
Mi postoperatorio evoluciona bien, lentamente pero bien. Hemos bajado al Casco por los ascensores de Solokoetxe, previa parada en el bar Maite para dar gusto al cuerpo con pincho de tortilla picante (alegrías riojanas incorporadas); he omitido la bebida, resisto como buenamente puedo. En el Arenal visitamos las movidas que los prebostes municipales instalan para dar cobertura económica a los habituales abertzales; hay chozna enorme con algo que tiene que ver con las cosas gastronómicas, pero es una cáscara vacía, como casi siempre ocurre; también hay una fila de casetillas e donde los artesanos intentan colocar sus piezas a los viandantes de las mañanas. Ante una de las casetillas nos encontramos con una compañera de Comercial y su hombre; blablablá y sin más.
Cuando la caminata se presentaba amena y prolongada a Raquel no se le ha ocurrido otra brillante idea que hacer la llamadita de rigor diario a su tía Terín, para ver cómo de mal se encontraba esa mañana. ¿Resultado?, pues mal, fatal, a punto de muerte súbita. Así que ahí se detiene el plan. Media vuelta y camino de regreso al barrio. A la altura de la Plaza Nueva Raquel se da cuenta del absurdo que es suspender todo para salvar a quien no puede ni desea ser salvado, y propone un pote en el bar del jamón en la Plaza Nueva; un vino y media de jamón. Aún así hay que subir a ver a la tía; y subimos.
Terín está como siempre, bien por fuera, mal por dentro. Su mente es un erial de pensamientos coherentes, vive en otra realidad y no tiene intención alguna de salir, mirarse desde fuera y reingresar en sí misma para poner un poco de orden; ninguna intención. Es muy cansina. El día anterior tuvo enganchada con Nerea: lo de siempre, que me muero, que voy a Urgencias, etcétera. Nerea y JuanLuis están al borde de mandarla a tomar por culo, pero no les queda otra que apechugar. No entro en detalles porque me da mucha pereza. Ah, por cierto, ...

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