C. S. Lewis, y llamado Jack por sus amigos, fue un medievalista, apologista cristiano, crítico literario, novelista, académico, locutor de radio y ensayista británico, reconocido por sus novelas de ficción, especialmente por las Cartas del diablo a su sobrino, Las crónicas de Narnia y la Trilogía cósmica, y también por sus ensayos apologéticos (mayormente en forma de libro) como Mero Cristianismo, Milagros y El problema del dolor, entre otros.

Lewis fue un amigo cercano de J. R. R. Tolkien, el autor de El Señor de los Anillos.

arrancar no creas que es fácil, hazme caso, no es fácil, te lo dice uno que se pasa la vida arrancando

¿porqué tanto arranque? por la misma razón por la que hay otras tantas paradas, momentos de reposo

la cuestión casi siempre tiene que ver con el enfoque, con la perspectiva

yo percibo la realidad y la interpreto: en ese acto entran en juego todos mis fundamentos sociales y todas mis cualidades psíquicas; son yo y no hay manera de percibir desde otro ángulo; por este motivo, los deseos de cambio y/o de alteración de los sentidos necesariamente han de venir por los angostos conductos de la experiencia, la repetición y el dolor

planificación, palabra clave
planificación en permanente lucha contra la improvisación
planificación vs caos

ahí, ahí hay que poner el acento
la psicohistoria
la psicorealidad

[...]

Esta mañana el tiempo continúa siendo estable. En el cielo se intuye el foco solar por entre las nubes grises y blancas, blancosucias... Mis horas pasan, ¿pasan también tus horas?

Raquel está planificando el fin de semana; quiere ir a Santelices [iremos], yo también. Es preciso que reorganice mi horario del viernes; no aventuro grandes resistencias, no al menos resistencias exteriores. Es probable que Joseba ponga un rictus de «no me parece nada bien, es más, creo que abusas». Yo lo sé, y no paro de preguntarme «¿abuso de quién, o de qué?». Como habrás ya imaginado, a mí sus rictus no me paralizan, son una medicina de muy corto alcance [medicina meditativa]

Acaba de llamarme Mikel; dice que ya ha plataformado el ordenador portátil de Raquel, el que le va a regalar a Inma. Mikel es un friki de las artes disuasorias, es un maestro de la simulación. Le he dicho que este fin de semana nos vamos al pueblo, que, por tanto, no habrá comida familiar en Zabalbide. Así que traerá el pc cuando mejor le venga [como siempre]. También me ha comentado que tienen que llevar el coche...

leer más

leer más

Sin deseo hay vacío
El vacío es anestésico
Vivir sin dolor es
m    o    r    i    r

Así suceden hoy las cosas :
Colores al sol
Piernas al viento

Esta mañana me sobrevuelan las sombras plateadas de las aves del paraíso
los destellos multicolores
la taxiconomía lanzada contra el cielo

Esta mañana
hay palabras en mi pensamiento del tamaño imposible de mis sueños
y emociones sin catalogar

Este soy yo
observa mis muslos de los que brota el humo de la verdad
escucha el tintineo de los cascabeles en mi cintura
la paz y la muerte sonriente :
otra historia que termina
otro camino

• café sin prisas
• comidita para 4 en un chino de alameda recalde
• ensalada con pollo
• medio plato de arroz 3 delicias
• tazón de cereales fitness con leche
• 5 galletas crakers mojadas en un café de media tarde
• unos cuantos caramelos «sin»
• y punto
  

he hoy vivido sucesos sin sombra de recuerdo:
y me suelo volver hacia atrás para pensar:
¿porqué esta tarde de primavera me falta el aire? se han llevado mi silla:
así que voy a confersar unas palabras nunca dichas ni imaginadas siquiera:
lo hago y por hacerlo me han proscrito y dejo entonces de hacerlo pero:
ya me encuentro medio cuerpo fuera y medio cuerpo dentro y paralizado:
sólo me queda una manera, qué palabra, de alcanzar una orilla en la noche:
olvidar el pasado
olvidar mi pasado
el recurso que nunca falla...
al fin y al cabo sólo somos registros en La Gran BD de la Vida

era inevitable
no lo podías evitar
tenías necesidad de mentirme
hice como que te creía
miré la calle / cristales húmedos y crujientes
hice como que no sentía dolor
y las palabras se difuminaron en el agua de mi lluvia
yo sabía que tenías buenas razones
tú tenías que jugar a la mentira
... el juego solitario del desamor...
[...]

iluminación difusa
vertical / horizontal
parpadeo y distorsión
una pesadilla
un dolor intestinal
la intermitencia / la fosforescencia
libertad y suciedad
angustia
inframundos
[...]
he hojeado un libro postfranquista junto al esmerilado en blanco y brillo
he aposentado la realeza entre un par de puños como codos y adoquines
y he gritado con angustia con voz que se ha deslizado por las cornisas
hasta las esquinas en las que los muchachos lían papelillos y cartones
los angelotes que nos despiertan y nos cantan canciones en casi-inglés
[...]
y corre un aire frío a través de las persianas que corta el pensamiento en dos
y los personajes de ficción han formado un coro de voces negras y blancas
y los bailarines se desnudan en los bulevares y pasan la gorra y sonríen
y arde un incendio colosal que devora los bajos de los pantalones
y las canciones de mars volta caen atrapadas en la red-trampa de mis sueños
[...]
nada como objetar y sortear los obstáculos que nos depara el silencio
algo que no podíamos reconocer por más que las miradas coincidieran en el vacío
soy el especimen macho que babea tras los visillos con las manos empapadas en sudor
soy el que os espera ansioso sumergido en un líquido primordial y pegajoso
[...]

• café con leche
• 3 lonchas de pechuga de pavo
• 1 biscotte
• 2 copas de vino tinto con patatas los leones
• 1 naranja
• 2 yogures desnatados
• café de máquina
• 2 sandwiches de bonito
  

por cierto, y afortunadamente:
los dolores en las piernas se han esfumado...

Por el escenario menos beduino posible
los dromedarios del cemento afilan sus jorobas técnicas
contra las sideritas de los desguaces. ¿Cómo lo hago?
¿Porqué mis manos manejan los instrumentos asépticamente
mientras las criaturas inocentes continuan desangrándose
escondiéndose en la espesura de los bosques presas de histeria?
Apelo al buen sentido. ¿No quedan corazones misericordiosos
en las avenidas donde florecen las oxidadas farolas ceremoniales
bajo sus aguzadas sombras?
Por el escenario menos mestizo posible... de razas monótonas
los individuos se intercambian alucinaciones menos en mi esquina.
¿Soy del todo esquivo al dolor de la sinrazón
se me ha adormecido el paladar de los sentidos tantas veces?
el regusto de las tardes de algodón
recolectadas en otoño.
Desde el escenario menos profanado mis dedos de fuego rozan el mundo 
dáctiles huellas quedan atónitas
... el profeta de la desolación murmura su espíritu
¿me crece el prognatismo día a día mes a mes año tras año?
Oh dios mío
dioses recaed sobre el adormilado compás del sufrimiento
el cuerpo del iluminado está inundado del Sudor y del Mador
su presencia es como el agua... esto es indudable.
Por el escenario se perfila el alma del actor...
... esto es indudable...

soledad que me destroza el alma
música para semidioses y ritmos sincopados
y un dolor oceánico que me recorre la espalda
                                          de arriba a abajo
las luces he preferido distraer en las alturas
sobrellevar con una sonrisa el peso del silencio
y escuchar las canciones del sur que suenan en la nada
                                          con esa voz desgarrada...
animal perdido feliz cansado lobo errante y solitario
he apaciguado la sed en el rio de los recuerdos
y devorado los senderos del bien y del mal
                                         con la pasión enferma