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El médico de Trump achaca su buena condición física a sus constantes victorias en torneos de golf, ficción desmontada por un ensayo resucitado ahora en plena crisis arancelaria

Llanuras del Serengeti

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Lentamente el malestar, el dolor incluso, consecuencia de la operación del pasado miércoles va menguando y anuncia el día que sólo sea un recuerdo desagradable, una molestia inevitable. Hoy, tras despertar e iniciar los movimientos para incorporarme al mundo, he podido comprobar con bastante satisfacción que me dolía menos la zona inguinal y que, fundamental, la recuperación va por buen camino. Sin embargo también me he recordado la importancia de cuidar mi cuerpo con cariño y no comprometerme en actividades que pudieran suponer un exceso y un subsiguiente arrepentimiento, un "ay, qué tonto soy", por resumirlo visualmente.
Hemos madrugado como casi todos los días; Raquel para su clase con Maite, piernas en este caso; y yo a mis actividades intelectuales e informativas. El día se desarrolla con nubes esponjosas y espacios de azul intenso.
Así que cuezo huevos y los pelo y los pico en un bol, mezclándolos con medio aguacate por cabeza y persona humana. Poco después me ducho, me visto y me largo a la calle a hacer las compras pertinentes: hoy toca pescadería en el BM, para suministrarnos de lo necesario para hacer una buena sopa de pescado, que el peque viene a comer. Una merluza de tamaño medio pequeño; la cabeza y las espinas para hacer caldo y los lomos sin piel para usar parte en la sopa y parte en rebozados futuros. Una rodaja de bacalao fresco para otro tanto. Dos cajas de gambas de las de 9,95€ del BM.
Con la compra colgando del hombro subo a casa, la deposito en la encimera y sin pausa bajo de nuevo, esta vez al LIDL, a comprar ciruelas, cebollas, patatas y cebolletas.
De nuevo en casa me pongo ropa de faena y comienzo con las preparaciones de la sopa. Lo primero ha sido hacer un caldo sencillo, a base de la cabeza y las espinas de la merluza, unas cebollas, un puerro y perejil; y tres litros de agua tibia; tras el hervor quince minutos y colar; en la cazuela pequeña negra cocino las cabezas de dos docenas de gambas y las pieles, mientras aparto las...

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Zaytún, la increíble metrópoli en los confines del mundo donde comenzó la globalización

Adelantamos un capítulo de '1493. Cómo el descubrimiento de América transformó el mundo', centrado en la historia de la ciudad china que fue el centro del comercio de la plata

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Stefan Zweig no era ni tan pacifista ni europeísta: "Alemania debe golpear con los dos puños"

La editorial Bauplan publica por primera vez en español ocho artículos en los que el escritor austriaco defendió ir a la guerra en 1914 y exaltó la fuerza de la voluntad del pueblo austriaco y alemán

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«Nada que ver, claro». Esta frase resume la historia de la vida del narrador de TIM (Alfaguara). Y de Tim, ya de paso. Si es que Tim es verdaderamente el narrador, y no un amigo de este. U otro, ¿por qué no? Al fin y al cabo, en la última novela de Ray Loriga, nada tiene que ver, claro. El epitafio de su protagonista convertido en el de la propia novela. Sé que suena confuso, pero es que, esencialmente, ese es el sabor que se paladea en la lectura: una extraña mezcla entre intriga y confusión.

Se ha ido David Lynch a zumbar por las carreteras perdidas de la otra vida, y Ray, quien sé por su boca que fraguó amistad con Lynch (Loriga fuma American Spirit Azul a recomendación del cineasta) ha recogido su testigo de lo inexplicable. El libro derrapa en los arcenes de lo psicoanalítico, mientras aprieta el acelerador de unas distorsiones físicas propias de la escopolamina. Hay que estar sintonizado, vamos. Dejarse llevar por la onda. Como en una película de Giórgos Lánthimos, o en una novela de Thomas Pynchon. Aunque lo de Ray tenga poco que ver con la propuesta de ninguno de los dos.

No me he arrastrado hasta el resumen porque más allá de una premisa no hay mucho que resumir. Un tipo (¿tipe?) despierta en una cama. No sabe dónde está esa cama, sólo que está tumbado en una. Más quieto que un besugo congelado (como escribe el autor). El caso es que le da palo moverse, abrir los párpados, enfrentarse a la vida. Así que piensa. Se lanza a un torrente de reflexiones fragmentarias e interrogaciones. Una corriente submarina hacia ninguna parte, donde la perogrullada machadiana del caminante sin camino se hace carne.

En esta novela, los recuerdos son como esos goterones fríos que te atinan en la nuca cuando caminas tras el chaparrón bajo los alféizares de las ventanas. Algunos son largos. Un viaje a unas pozas. Una abuela que asegura haber avistado un OVNI. Otros más conceptuales. Perfiles de truhanes que ponen la cocaína en pañuelos para fingir que se suena...

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"No basta con estar aquí. Hay que habitar el cuerpo, sentir cómo el aire entra y sale sin prisa, notar el sabor del pan antes de tragarlo, entregarse al sueño como quien cruza un umbral hacia otro mundo y no solo hace una pausa. Vivir no es moverse de un día a otro, no es llenar calendarios ni coleccionar fechas. Es reír sin medir el volumen, llorar sin pedir permiso, enojarse sin miedo a parecer frágil. Es abrazar el frío, tocar la lluvia con las manos desnudas, mirar el cielo sin esperar respuestas. La vida no es un ensayo ni un borrador, no hay segundas versiones. Un día, sin previo aviso, el telón caerá, y entonces desearás haber pronunciado todas tus líneas, haber sentido cada escena con el corazón ardiendo. Porque la muerte no avisa, pero la vida sí, a cada segundo. Y aún así, a veces olvidamos escucharla."

Francisco J. Zárate, poeta y escritor

[de la wiki]
Henry Darger (abril de 1892 - abril de 1973) fue un escritor e ilustrador estadounidense de carácter reclusivo que vivió como un desconocido en Chicago trabajando en la limpieza. Su mayor logro fue un manuscrito fantástico de 15.143 páginas titulado La Historia de las Vivians, en lo que se conoce como Los Reinos de lo Irreal, sobre la Guerra-Tormenta Glandeco-Angeliniana causada por la Rebelión de los Niños Esclavos, junto con una serie de varios cientos de acuarelas y dibujos que servían como ilustración a dicha historia. Descubierta tras su muerte, la obra de Darger se ha convertido en uno de los ejemplos más sobresalientes de arte marginal.
[fin de la wiki]
Las Vivian Girls, ilustradas con cientos de acuarelas de gran tamaño y dibujos y collages más pequeños, son siete hermanas preadolescentes, princesas, a veces representadas como hermafroditas, que luchan contra las malas acciones perpetradas por adultos sádicos y, en última instancia, las superan. En sus batallas, reciben la ayuda de varios ejércitos cristianos y también de Blengins, animales parecidos a dragones, temibles y apacibles, que son los protectores absolutos de los niños. Las ilustraciones varían desde la calma y el pastoreo hasta la brutal violencia.

Darger aparentemente no estaba satisfecho con su capacidad para dibujar la forma humana, por lo que utilizó calcos de figuras de periódicos, cómics y fotografías de revistas para ilustrar a sus heroínas, compilando un diccionario gestual que utilizó una y otra vez.

Niccolò di Bernardo dei Machiavelli (Florencia, 3 de mayo de 1469-ibidem, 21 de junio de 1527), conocido como Nicolás Maquiavelo, fue un diplomático, autor, filósofo político y escritor italiano, considerado el padre de la filosofía política moderna y de la ciencia política.​ Fue asimismo una figura relevante del Renacimiento italiano. En 1513 escribió su tratado de doctrina política titulado El príncipe, publicado póstumamente en Roma en 1531.

Nació en el pequeño pueblo de San Casciano in Val di Pesa, a unos 15 km de Florencia, el 3 de mayo de 1469, hijo de Bernardo Machiavelli, un abogado perteneciente a una empobrecida rama de una antigua familia influyente de Florencia, y de Bartolomea di Stefano Nelli, ambos de familias cultas y de orígenes nobiliarios, pero con pocos recursos a causa de las deudas del padre.

Entre 1498 y 1512 estuvo a cargo de una oficina pública y visitó varias cortes en Francia, Alemania y otras ciudades-estado italianas en misiones diplomáticas. En 1512 fue encarcelado por un breve periodo en Florencia, y después fue exiliado y despachado a San Casciano. Murió en Florencia en 1527 y fue sepultado en la Basílica de la Santa Cruz.

Marilyn vos Savant (San Luis, Misuri, 11 de agosto de 1946) es una columnista, escritora, conferenciante, matemática, literata y novelista estadounidense que pasó a ser una celebridad mundial tras ser catalogada en el Libro Guinness de los Récords como la persona con el coeficiente intelectual más alto del mundo.