Pasamos la mañana organizando la casa del pueblo, limpiando etc, con la idea de dejarlo todo lo mejor posible, para que cuando lleguen Txetxu y Rebeca se lo encuentren todo lo mejor posible.

La sala está muy cambiada. El hueco dejado por el horrible mueble castellano del salón está pidiendo a gritos que se le haga algo, pero algo chulo. Tenemos muchas ideas, y veremos cómo se van desarrollando las cosas.

Como no paramos en toda la mañana de hacer cosas, de tirar cosas, de cosas y más cosas, al llegar la hora de comer ninguno de los dos teníamos correa como para ponernos a cocinar; así que decidimos ir a comer a donde Radú.
Una cañita a la que nos invita Araceli y a comer. Raquel, ensalada mixta y filete. Yo, pasta con setas y pechugas a la plancha. De puta madre.

Terminar de comer, organizar los trastos en el coche (añadir que hemos metido en el maletero la silla de escritorio que tenía en Sani, que llevamos al pueblo y que ahora la quiere Esther; ya se verá) y salir de viaje de regreso a Bilbao.
Son las cuatro aprox y hace un calor insoportable.

Una vez en casa, y no estando previsto, nos ponemos frenéticamente a colocar el ventilador de techo nuevo (el que compramos hace unos días en Leroy Merlin, que compramos uno igual para la Tata pero que no se pudo colocar por problemas con la escayola del techo y que habrá que ir a devolver, probablemente este sábado, hoy) en nuestro dormitorio; la noche se anuncia calurosa.

Y tras dos horas largas peleando con el aparato (ya se sabe que los ingenieros y diseñadores de chismes son auténticos figuras que siempre encuentran un punto en el montaje en el que las vas a pasar canutas y a sudar la gota gorda, y a un pelo de tirarlo todo a tomar por el culo, etc).

Lo cierto es que hemos pasado una noche estupenda gracias al vientecillo suave que soplaba desde las alturas de nuestra alcoba; una gozada, una gran inversión.

Y nada, una cena a base de espárragos y tortilla francesa ...

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El escritor António Botto paseaba por el casco antiguo de Lisboa del brazo de un marino, un jovencísimo Adonis que justo había desembarcado en la capital portuguesa, cuando, a punto de llegar a su casa, se cruzó con Fernando Pessoa. Creo no haber registro fidedigno de lo ocurrido, pero consta que Pessoa se sobresaltó al ver la pareja y dijo algo como «Botto, ¡Por Dios! Hoy es viernes santo». Desde una cordura escultórica, Botto lo sosegó: «Tranquilo, Fernando. Marino cuenta como pescado».

La limpieza étnica sigue en el País Vasco sólo que sin manchas de sangre

Se reedita después de 25 años 'El bucle melancólico', el libro ya clásico de Jon Juaristi sobre el nacionalismo vasco del que adelantamos aquí por su interés el nuevo prólogo escrito por el autor.

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Ha muerto Fernando Marías, un hombre profundamente culto, generoso, capaz de reinventarse una y otra vez en todos los planos humanos y culturales y, probablemente, el bilbaíno más alegre, universal, desprendido y creativo que hayamos podido conocer. El escritor nacido hace 63 años fue autor de (al menos) dos novelas memorables, imprescindibles para quien quiera aprender de la lectura y no solo entretenerse. Una fue La luz prodigiosa (1992), sorprendente ficción en torno a un Lorca que habría sobrevivido a los captores y que lucha por abrirse paso en territorio hostil. Hoy se han hecho comunes esas ráfagas de reinterpretación de la vida de autores como el grandioso Hamnet, de la mano de Maggie O’Farrell (Libros del Asteroide) o el recién publicado Melvill, de Rodrigo Fresán (Literatura Random House). Pero aquella novelita de Marías fue todo un anticipo, y bellísimo, de esa libertad de reinvención que supo captar en el drama nacional que encarnó el poeta granadino y que sigue agitando nuestro problema con la memoria.

Y esa capacidad para la reinvención es la que marcó su vida desde los abismos del alcohol hasta su curación total y que reflejó en su segunda (al menos) novela memorable, El mundo se acaba todos los días (2005), un desnudo integral, una inmersión honesta, escandalosa, en las pulsiones suicidas de la adicción capaces de arrastrar a quien más quieres y en los frágiles asideros en que puede sustentarse la salvación.

Hubo salvación para Marías, pues dejó atrás el alcohol, aunque nunca la conciencia de lo quebradiza que es la voluntad, pues fue un militante constante del agua y hasta la cerveza 0,0 era anatema para él. Además, ganó premios como el Primavera con Todo el amor y casi toda la muerte, el Nadal con El niño de los coroneles o el Biblioteca Breve con La isla del padre.

Le conocí en la última Semana Negra de Gijón que fletó un tren propio, una antigualla que fue serpenteando desde Madrid hasta el norte con lentitud, sin un triste bo...

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Cita 3ªcovid Raquel.
ANULADA por tratamiento del implante.
Nueva cita.
14:26 martes 25.

Ha quedado para comer con su hermana, en la calle Diputación, después de vacunarse. Todo en orden.
Yo he pasado el día ocupándome de mis cosas: uñas pies, uñas manos.
Además he colocado una lámpara de IKEA que ha llegado esta mañana. Y para ello he recolocado todos los cables y enchufes del escritorio. Me ha quedado muy bien.

PROLEGÓMENO (a modo de autoapoyo).

Si me preguntaran qué es poesía, abierta y sinceramente respondería que no lo sé, o, como mucho, y convencido de no alterar acertados aforismos de otros poetas, diría que es imaginación, quedándome, posiblemente, tan fresco. Confesado lo cual, no anida mi ánimo intenciones de definir las licencias de los últimos modernismos, sino la poesía nacida de mi inexperta pluma.
Muchos son los que consideran Obra Magna al poema que consta de seiscientos, ochocientos, mil e incluso más versos o versículos. Todo razonamiento es respetable, pero también discutible. Por significarme de alguna manera, me revelo ante el popular “Ande o no ande, caballo grande” nada más lejos de pretender con ello minimizar la magnificencia a que tal o cual poema es acreedor, antes al contrario. No obstante, permítaseme dudar en cuanto a lo acertado de su amplitud. Sabemos, la mayoría por experiencia, que, transcurridos los doscientos o trescientos primeros versos, va decayendo nuestra avidez de lectura - cuando no susceptibles de provocar fatiga- así llegamos, si no al tedio, sí al aburrimiento, y cuando ya imposibilitados de proseguir nos lo saltamos hasta sus cuatro o cinco últimas líneas, leyendo éstas por la simple curiosidad de saber en qué o cómo termina la supuesta Obra Magna. Lo peor de todo, diría el filósofo, es que apenas damos mérito a su autor.
Consecuente con lo ya escrito –principalidad por la que motivo el presente ensayo-, mis poesías, al menos las de este libro, son, intencionadamente, cortas; intencionadamente dispares unas de otras en rima, metro, cadencia, contenido…, e intencionadamente exentas de ornamento retórico y ajustadas, lo más posible, al orden sintáctico del idioma en que pensamos, hablamos y escribimos. Así, pues, y siendo más conciso, estos poemas nacidos de mi pluma en diversas épocas, los aporto en el presente libro con la intención de que conformen una miscelánea. O lo que es lo mismo: dispares entre sí sus respet...

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Edward St. John Gorey (Chicago, Illinois, 22 de febrero de 1925 - Hyannis, Massachusetts, 15 de abril de 2000) fue un escritor y artista estadounidense reconocido por sus libros ilustrados de un tono macabro pero con cierto sentido del humor.

♦ Severiano Martínez Anido
♦ Primo de Rivera

“Yo no he matado a Eduardo Dato, a quién siquiera conocía, sino a un presidente que autorizó la más cruel y sanguinaria de las leyes: la ley de fugas.” En su 'Dietario de Madrid' (Libros del K.O.), Josep Pla explica cómo, durante todos los días posteriores al 8 de marzo de 1921, fecha del asesinato del primer ministro, cualquier individuo con acento catalán resultaba sospechoso de haber atentado contra el líder del Partido Conservador. El escritor, cauto, optó por abrir la boca lo mínimo indispensable. Tras la confesión de Pedro Mateu, uno de los ejecutores del plan anarquista, recobró el habla.

Mientras Juan Soto Ivars siga opinando, la cosa no puede estar tan mal. El columnista y escritor lleva años asomándose a los bordes del sentido común, avistando censuras, cancelaciones, excesos bienintencionados y tonterías de toda laya que pasan por modernidad y solo consiguen hacer callar a alguien. Su labor diaria es fundamental: contemplar la degeneración de los valores clásicos, denunciarlo y asumir las consecuencias. Como todavía no le han domesticado, ya digo, podemos alarmarnos lo justo. Ahora entrega un largo trabajo, sólido y chispeante, sobre la noción que agrupa toda la deriva ofendidita de nuestro tiempo: el tabú.
Hablamos con él sobre 'La casa del ahorcado' (Debate) por correo electrónico.

Paso la mañana montando en Sani el sofá negro y el mueble de TV de Raquel: todo OK.
Por la tarde vamos a IKEA a comprar:
- Mesa escritorio despachito
- Silla giratoria roja despachito
- Espejo redondo despachito
- 2 apliques blancos regulables para despachito
Al regresar a casa montamos la mesa y la silla, el resto mañana.