Fue en 1965. Cuentan que en cuanto la vio en el London Fog no consiguió dejar de mirarla. También, que a ella no le importó ser el centro de atención. Los presentaron, hablaron un rato. Él era el líder de un grupo que llevaba poco tiempo tocando y que iba de gira por los bares de Los Ángeles, ella, una estudiante de arte que se había ido de casa buscando en aquella ciudad el ideal de juventud de los 60.

A partir de ese día, no volvieron a separarse. O no lo hicieron nunca del todo. Jim Morrison y Pamela Courson estuvieron juntos, entre discusiones, celos, infidelidades y pasión absoluta, hasta que ella se lo encontró muerto en la bañera de la casa donde vivían en París, la cuarta planta del 17 de Rue de Beautreillis, en 1971.

Con el pelo rojo y los ojos transparentes se dedicó a ir contracorriente, a pensar distinto y a ver en la ola del movimiento hippie su lugar

Pamela era la hija de un exbombardero de la marina que llevaba años como director de un colegio en California y de una diseñadora de interiores. Con el pelo rojo y los ojos transparentes se dedicó a ir contracorriente, a pensar distinto y a ver en la ola del movimiento hippie su lugar. Se fue joven y, tras conocer a Morrison, no volvió.

Ella fue su «amor cósmico». La mujer que le aconsejó dejar las giras con The Doors cuando el grupo ya congregaba multitudes y centrarse en la poesía. La que le ayudaba con las letras, con la edición de sus poemarios, la que temió siempre que la vida como gran estrella del rock se lo arrebatara.

Morrison se enganchó a ella, ella a Morrison y ambos a cualquier tipo de sustancia que les hiciese más leve la angustia, la presión, la falta. Fueron el prototipo de jóvenes americanos de los 60; libres, sin miedo y en un viaje constante. Ella montó una tienda de ropa, él le componía canción tras canción. Y aunque iban y venían, siempre volvían al mismo lugar. A ellos.

Pero al músico le empezó a salir sangre de la garganta, la escupía al toser...

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