Ha muerto John Searle, y con él se va el aguafiestas oficial de Silicon Valley, el filósofo que durante más de cuarenta años se dedicó a pinchar el globo de la Inteligencia Artificial con un alfiler de pensamiento elegante y certero: el experimento de la Habitación China. Justo cuando el mundo se maravilla con los prodigios de las IA generativas y las grandes tecnológicas anuncian la inminente llegada de una Inteligencia Artificial General (AGI) capaz de razonar como nosotros, Searle nos susurra desde la tumba una duda radical: ¿y si todo fuera un formidable engaño? ¿Y si la máquina más sofisticada no "entiende" nada, sino que se limita a ejecutar un truco de magia perfecto?

Imaginen la escena. Encierran a un tipo que no sabe ni una palabra de chino, como el propio Searle, por ejemplo, en una habitación. Dentro, solo tiene cajas repletas de símbolos chinos y un exhaustivo manual de instrucciones en español que le indica qué secuencia de símbolos debe sacar por una rendija en respuesta a los que le introducen por otra. Desde fuera, un hablante nativo de chino introduce preguntas escritas y, gracias al manual, el hombre de la habitación devuelve respuestas coherentes y pertinentes. Para el observador externo, la conclusión es obvia: quienquiera que esté dentro de la habitación entiende chino a la perfección.

Pero nosotros conocemos el truco. El hombre encerrado no tiene ni la más remota idea del significado de esos garabatos. Para él, son meras formas abstractas que manipula siguiendo unas reglas. No hay comprensión, no hay semántica, solo una sintaxis impecable. Y aquí viene el jaque mate de Searle: si el hombre no entiende chino, la habitación en su conjunto —el sistema completo— tampoco lo hace. Esa habitación es la IA generativa actual. Un sistema que puede simular la inteligencia de manera indistinguible de la real, pero que carece de la chispa esencial: la "conciencia", la "intencionalidad", el genuino entendimiento de lo que está haciendo.

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Hoy comienzan oficialmente las vacaciones: Raquel ha pedido libre este jueves y mañana viernes y a partir de ahí todo vacaciones hasta el 28 de Junio. Además hoy hacemos escapada a Cartagena para dar más lustre al inicio vacacional.
Hemos madrugado como todos los días, Raquel para dedicar un rato de paz a su nueva ilusión, el yoga, y yo para tomar café con sosiego y dando tiempo a mi espíritu digestivo para que se acompase con la magia de la vida. No son las nueve cuando nos acomodamos en el coche, cargados con lo indispensable en una única maleta -la nueva negra-, y emprendemos viaje. He seleccionado en el Maps una ruta que nos lleve hasta la Nueva Cartago evitando en lo posible usar las autovías y autopistas. Mi idea es recorrer las dos Alpujarras y evitar la autopista de la costa, la A7; incluso he incluido en la ruta atravesar el desierto de Tabernas.
El plan se cumple. La primera parada es para desayunar en Cadiar; café con leche y tostada con tomate y atún -Raquel con jamón y tomate-; en ese bar, en esa terraza, es la tercera vez que hacemos parada para refrescar y alimentar nuestros cuerpos, en una ocasión, la segunda, con los alegres divorciados. Seguimos. Pasamos cerca de Alicún y llegamos a una buena hora a Cartagena...
El aparcamiento está en el edificio de los apartamentos, un bloque nuevo, bien rehabilitado y decorado con un toque actual muy funcional y agradable; el parking es cómodo y nuevo, tiene cinco plantas, a nosotros nos corresponde la cuarta. Junto al portal nos recibe una muchacha muy cool -jajaja- en una lonja que hace las veces de recepción y tal; todo como muy en plan moderno, pero muy murciano a la vez; lo cierto es que a mí me produce risa y una cierta ternura, en fin. La chica nos acompaña hasta la puerta del apartamento, el 4B. El apartamento es una virguería, hay que reconocerlo, me ha encantado. Es amplio, con dos baños, dos dormitorios, un salón cocina luminoso y espacioso, buen aire acondicionado, acabados de calidad, todo ...

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¡Viva la dictadura, muera el liberalismo! El terrible encanto de los escritores reaccionarios

Hay algo profundamente inquietante en todos ellos: el esoterismo, la visión de un pasado místico al que hay que volver paradójicamente a través de la modernidad radical

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La provincia de Cuenca alberga auténticas maravillas, no solo por su espectacular arquitectura y monumentos, sino también por sus joyas naturales. A tan solo 80 kilómetros de Cuenca se encuentra el pueblo de Enguídanos. Su enclave natural hace que las actividades relacionadas con la naturaleza y los deportes de aventura sean la principal atracción.

Allí, las Chorreras de Enguídanos, conformadas por el río Cabriel, uno de los ríos más limpios de Europa, son el lugar más conocido. Piscinas naturales, aguas turquesas, impresionantes cascadas y una playa fluvial son el clamor de un lugar que invita a darse un chapuzón en cada uno de sus rincones.

Las Chorreras del río Cabriel, conocidas popularmente como las Chorreras de Enguídanos, son un espectáculo natural de la provincia de Cuenca, donde el agua turquesa es la principal protagonista. Esta zona fue, además, declarada en 2019 como Reserva de la Biosfera del Valle del Río Cabriel.

Asimismo, las chorreras están a tan solo unos pocos kilómetros del pueblo Enguídanos, cuyo significado es «lugar de abundancia de agua». Así, el municipio está bañado por cinco ríos: el río Cabriel y cuatro de sus afluentes, el Guadazaón, el Narboneta, el San Martín y el Mira. Todos ellos pertenecientes al río Júcar.

El río Cabriel, con el paso del tiempo, ha creado formas de lo más caprichosas. Cascadas, hoces, rápidos, pozas cristalinas y playas fluviales han brotado por doquier en un espacio que, sobre todo en verano, invita a darse un chapuzón. Cabriel es, además, uno de los ríos más limpios de Europa. De ahí el color de sus aguas turquesas. De hecho, cuando el río está en calma incluso es posible ver algunos de los animales del fondo. ¡Hasta nutrias!

Aunque el paraje es conocido por su magia natural, aquí también es posible visitar la segunda central hidroeléctrica más antigua de España, la de Lucas de Urquijo. Con más de 100 años de historia y conocida como el Salto de Víllora, era de gran importancia. ...

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Amanece un día festivo con nubes grises y humedad en las calles; hace frío también y al levantarme -6:00- he encendido un rato la calefacción. Raquel e Indi están en la cama viendo la tele, mientras yo me dedico a fisgar en la Red cuestiones aleatorias. No tengo un plan concreto y si fuera por mí saldría a caminar en breve; veremos cómo evoluciona este concepto.
El concepto ha evolucionado de un manera con probabilidad 50%: salida a caminar con Raquel, con la falsa pretensión de visitar museos. Hay un revoloteo de malestar general raquelino consecuencia directa de una ansiedad latente, ansiedad fruto de mi oposición manifiesta a darle al alcohol sin freno y a la alimentación harto frecuente; vamos que la nena ha salido cabreada de antemano porque sabe que voy a poner pegas a parar en un bar -pincho- nada más comenzar el paseo; me da igual, yo tengo mis prioridades y en este momento estoy luchando a brazo partido contra mis impulsos primarios intentando no caer en el tabaco y en el picoteo descontrolado (que quiero ponerme un poco más fino antes de viajar a Órgiva allá por el 23 de Mayo, y sólo dispongo de un mes, un tiempo escaso si no se pone uno "en serio").
Al bajar a la calle nos encontramos una curiosa escena frente al portal: algo se ha llevado por delante cuatro bolardos y el banco anclado al suelo, y también se observan unas profundas rodadas en el parterre de frente a la frutería. Toda la pinta de que algún conductor ebrio, drogado o ambas cosas al unísono, había subido zumbando por Zabalbide y que se le había ido la cosa de las manos; sólo espero que se haya hecho un poco de daño, para que, con un mucho de suerte, escarmiente. Cosas que pasan. Hay foto.
Bajamos por Zabalbide y cruzamos la ría por el puente del Ayuntamiento. Comienza a chispear, pero la nena ha sido previsora y lleva paragüitas pequeño pero suficiente. Ella no oculta su desgana, pero aún así insiste en entrar al Guggenheim; mi intención era visitar las expos del Bellas Artes, pero m...

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Comienza una semana capital, diferente, acojonante, liberadora y regeneradora.
Ésa es la idea, ésa; más tarde, el tiempo pone a cada cual en su lugar correcto, el que ocupa la existencia, el pasado, el presente y el futuro, todo lo que se es: aquello que transcurre desde el germinar hasta el marchitar, desde el principio de todas las cosas y hasta el fin de los tiempos, los míos.
No habrá ocasión para dar más besos, sonrisas de amor. No habrá un lugar que ocupar, un mundo al que dar cuerpo y mente. Ya no habrán sueños a medio recordar, ni pesadillas a olvidar. El tiempo comienza y se detiene; otros cogerán el relevo y lo pasarán a su debido momento. Ésta es la realidad de las cosas.
Hoy he comenzado el peregrinar por los lugares de culto al cuerpo, donde las sacerdotisas de la diosa de la fortuna y los sacerdotes de lo imposible hacen las magias de la sanación, las alquimias de los elementos y las cirugías de la carne. Ahí he ido con el corazón caliente y la voz que me cuenta lo maravilloso que es todo, que no son de ayuda los recomendaciones hipocondríacas que me cuenta alguna otra de las voces que quiere infundir en mí temor y dudas, que todo va a salir a pedir de boca. Otra vez me recuerda, como aquel esclavo que caminaba a la vera del César, que yo «ya estoy amortizado», que todo el tiempo que me espera más adelante es un regalo y una oportunidad para levantar poco a poco el pie del acelerador de los deseos.
[...]
Poco después de las 8:30 -mi cita era a las 9 en punto- me presento ante el mostrador de Recepción de la Clínica de la Cruz Roja, la que tiene la entrada en el chaflán entre Alameda de Urquijo y Doctor Areilza. He ido caminando; caminando a buen paso, buscando el trayecto más cómodo y más tranquilo, y, por supuesto, llegando antes de tiempo -siempre me doy margen con el asunto del tiempo, prefiero esperar a dar explicaciones y pedir perdón-. Esta vez ha habido suerte -es lo más habitual- y según he llegado me han pedido los datos y me han...

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La extraña historia de Sosípatra, la filósofa griega a la que unos misteriosos seres otorgaron el poder de la adivinación

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Domingo, no procede nada que no sea encomendarse al creador, al afán de nuestros desvelos, nada que no luzca con el resplandor del sol de primavera. Sí, hoy amanecemos en el punto final, en el origen de la leyenda hispánica, en el lugar donde se expusieron sobre las arenas del mar los dones que la tierra entrega a quienes tienen la fuerza y el valor para extraer la esencia mineral y la transformación en todo eso que nos empuja en pos de sueños aparentemente imposibles, reales a nada que seamos...
Las luces dominicales tienen la fuerza suficiente para empujar al más sufrido, para levantar ánimos alicaídos. Salimos a caminar por cualquier calle, por cualquier plaza sombreada por magnolios hiperdimensionados: vamos camino de la arena del mar atlántico, buscando lo que sólo existe en nuestros deseos. Hemos regresado a las calles del Barrio La Viña, donde las gentes esperan con ansiedad que los garitos expongan sus delicias, buscando el Dorado de la felicidad... y encontrándolo, sin duda.
Raquel me lleva y yo le sigo con devoción amorosa, hago lo que puedo para mostrar mi alma sincera. El sin rumbo prescrito nos lleva de vuelta al Mercado central, pasadas las doce, a degustar Manzanillas y Chocos, y patatas fritas. Han sido unos cuantos tragos y unas cuantas risas, y un disfrute in crescendo. En el Pópulo también han sido testigos de nuestra sencilla manera de vivir, sumidos en el placer de lo esencial: reir, soñar, dejar que la vida haga su magia. Finalmente hemos subido al ático: ensalada campera que Raquel ha elevado a las más altas cumbres gastronómicas, astronómicas.
Después, largas horas entre sábanas blancas, esperando el anochecer. Ella ha salido a caminar, a recorrer el Cádiz con el que sueña, el que se hace real cuando el deseo es tan intenso que puede con lo imaginado. Mi amor...

Grimorio
Un grimorio es un tipo de libro de conocimiento mágico europeo, generalmente datado desde mediados de la Baja Edad Media (siglo XIII) hasta el siglo XVIII; son muy pocos los que se datan en fechas anteriores al siglo XIII. Tales libros contienen cartas astrológicas, listas de ángeles y demonios, instrucciones para aquelarres, lanzar encantamientos y hechizos, mezclar medicamentos, invocar entidades sobrenaturales y fabricar talismanes. Se conoce poco sobre el origen de muchas de las fórmulas mágicas, aunque es probable que sean el resultado de traducciones de conocimientos de magia oriental árabe fusionada con elementos occidentales.

Caramillo
Se denomina caramillo (también caramilla o caramela) a un conjunto de flautas más o menos afines, hechas de caña, madera o hueso, con sonido muy agudo y lengüeta simple.1​ Tradicionalmente el caramillo ha estado ligado al entorno pastoril, y se le considera el antecesor del clarinete. Durante la Edad Media fue un instrumento popular entre bufones y juglares, junto con otros instrumentos tales como violas, rabeles, mandoras, laúdes, fídulas y flautas.2​ Ocasionalmente el término puede referirse a instrumentos de doble lengüeta y de sección cónica como los de la familia del oboe. En América caramillo puede aludir también instrumentos como la flauta de pan o a las flautas traveseras hechas de caña que e evolucionaron a partir del pífano.

Visita en Land Rover al parque nacional de Doñana. Nuestro guía, José Antonio, es un experimentado profesional de la naturaleza, conocedor de fauna y flora, sobre todo amante de las aves, y no me extraña.
La visita comienza en El Rocío, un lugar con mucha magia. La hora de la quedada son las ocho de la mañana, por lo que nos damos un buen madrugón, antes de las seis.
Y qué decir de la visita: una maravilla, lo hemos gozado a tope. Hemos visto ciervos, aves de todo tipo... Gallo azul (Calamón), Morito, Grulla, Cigüeña blanca , Cigüeña Negra, Halcón, Águiluchos, de todo. Y alcornocales, y arrozales; en fin, una gozada. Y lo cierto es que nos hemos quedado con la idea de regresar cuando las marismas estén a tope, para ver aquello repleto de vida.
Una maravilla.
Al terminar nos hemos quedado a comer en el Rocío, en el restaurante La Madre, donde nos aconsejó José Antonio. Otra gozada. Sopa de tomate (con pan y huevo frito), y arroz con coquinas (una pasada). Ya digo: de diez.
Antes de regresar a la capital aprovechamos que tenemos a tiro la playa de Matalascañas para echar un vistazo y comprobar in situ cómo está aquello. Dejamos el coche junto a un hotel tocho (El Soto) y bajamos a pisar la arena y a mojar los pies en el agua. La playa es una virguería, pero el entorno urbanístico... en fin, no tanto. Antes de reanudar el regreso nos echamos un refresco en el chiringuito El Pichi, muy a gusto la verdad.
Es media tarde cuando aparcamos en el PalParking. En el apartamento nos maqueamos un poco y salimos a tomar unos algo por la ciudad. Como era de esperar la zona más ambientada en la de la Plaza de las Monjas, y tenemos suerte al pillar una mesa libre en el Gallo Negro: papelote de jamón, papelote de queso, otro papelote de jamón y caña tras caña. El viejo estilo nuestro, jajaja.
Un día perfecto e inolvidable.