Miércoles a las 17 (finalmente a las 15:45)
Susana está contenta porque dice que ha ido todo fenomenal.
Le quita uno de los puntos que estaba medio suelto y le emplaza a la semana que viene para quitar el resto.
Raquel, que es muy habilidosa, derrama el enjuague de yodo sobre sus inmaculados pantalones crema y sobre el suelo de la consulta... Ella es así, innovadora.

PREMIOS LITERARIOS BBK.


Título: Cuentero y Caminante. Primer premio de narrativa.


PROLEGÓMENO.


Corría la segunda década del pasado siglo XX cuando (todavía) poetas, músicos, titiriteros y cuantos artistas ambulantes de la citada época compartían dichas y desdichas, coincidieron -veleta del azar- Cuentero y Caminante, dos sexagenarios a cual más dichero. Uno, además de poeta, era excelente narrador de sus propias leyendas; el otro, más que tocar, se diría que acariciaba con una púa las cuerdas de su amada cítara. Desde aquel mismo día unieron artes y amistad y así, juntos siempre, asistían a cuantos acontecimientos festivos les era posible. Nunca faltaba quien les prestase una mesa o una silla donde posar sus sombreros (siempre hacia arriba los cuencos, elemental preocupación de ambos artistas), y al punto se escuchaban la voz de Cuentero y el tañer de la cítara. Huelga mencionar que las buenas gentes contribuían con algunas monedas como pago a sus humildes pero fatigosos trabajos.



RELATO NOVELADO EN PRESENTE.


¡Mira lo que se nos viene encima!, señala Caminante, un tanto asustado. Se acercan a nosotros cantando a voz en grito y pateando cuanto se les cruza al paso. Y cuento cinco: cuatro mozos y una muchacha. ¡Vámonos, Cuentero, que a lo peor se les ocurre lanzar piedras tomándonos por blancos de sus tinos! Si al menos uno de ellos metiese la mano a su faltriquera… Pero qué vas a esperar, si hasta es posible que entre los cinco no lleven una perra chica.(1)

(1) Perra chica: moneda de cobre equivalente a 0,05 pesetas

¿Y la alegría que les acompaña?, sondea Cuentero. ¿No merecen ser escuchados? ¿Cuándo mejor que este momento para que nos roce la virtud de sus fogosos años?
La virtud, si puede decirse así, no se contagia.
Tremendo error, Caminante: cuanto poseen los jóvenes evoca nuestra ya ida juventud…Y recordar es vivir.
Laudable definición, mas no deja de se...

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PROLEGÓMENO (a modo de autoapoyo).

Si me preguntaran qué es poesía, abierta y sinceramente respondería que no lo sé, o, como mucho, y convencido de no alterar acertados aforismos de otros poetas, diría que es imaginación, quedándome, posiblemente, tan fresco. Confesado lo cual, no anida mi ánimo intenciones de definir las licencias de los últimos modernismos, sino la poesía nacida de mi inexperta pluma.
Muchos son los que consideran Obra Magna al poema que consta de seiscientos, ochocientos, mil e incluso más versos o versículos. Todo razonamiento es respetable, pero también discutible. Por significarme de alguna manera, me revelo ante el popular “Ande o no ande, caballo grande” nada más lejos de pretender con ello minimizar la magnificencia a que tal o cual poema es acreedor, antes al contrario. No obstante, permítaseme dudar en cuanto a lo acertado de su amplitud. Sabemos, la mayoría por experiencia, que, transcurridos los doscientos o trescientos primeros versos, va decayendo nuestra avidez de lectura - cuando no susceptibles de provocar fatiga- así llegamos, si no al tedio, sí al aburrimiento, y cuando ya imposibilitados de proseguir nos lo saltamos hasta sus cuatro o cinco últimas líneas, leyendo éstas por la simple curiosidad de saber en qué o cómo termina la supuesta Obra Magna. Lo peor de todo, diría el filósofo, es que apenas damos mérito a su autor.
Consecuente con lo ya escrito –principalidad por la que motivo el presente ensayo-, mis poesías, al menos las de este libro, son, intencionadamente, cortas; intencionadamente dispares unas de otras en rima, metro, cadencia, contenido…, e intencionadamente exentas de ornamento retórico y ajustadas, lo más posible, al orden sintáctico del idioma en que pensamos, hablamos y escribimos. Así, pues, y siendo más conciso, estos poemas nacidos de mi pluma en diversas épocas, los aporto en el presente libro con la intención de que conformen una miscelánea. O lo que es lo mismo: dispares entre sí sus respet...

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Vladímir Vladímirovich Mayakovski (en ruso: Владимир Владимирович Маяковский. Baghdati, Gobernación de Kutaisi, Imperio ruso, 7 de juliojul./ 19 de julio de 1893greg. - Moscú, 14 de abril de 1930) fue un poeta y dramaturgo revolucionario ruso-soviético, y una de las figuras más relevantes de la poesía rusa de comienzos del siglo XX. Fue iniciador del futurismo ruso. De hecho publicó en 1912, junto con David Burliuk y Velimir Jlébnikov, su manifiesto La bofetada al gusto del público (Пощёчина общественному вкусу).

Miembro del Partido Obrero Socialdemócrata de Rusia, fue también defensor de la Revolución de Octubre de 1917 y se encargó de hacer propaganda de la Unión Soviética por todo el mundo.

Se suicidó el 14 de abril de 1930, de un disparo en el corazón.

Vida

Mayakovski nació en el pueblo de Baghdati (de 1940 a 1990 llamado "Mayakovski" en su honor), en Georgia, en 1893. Era hijo de un inspector forestal. Tras la muerte de su padre, en 1906, se trasladó a Moscú, donde estudió pintura.

Se entusiasmó con el futurismo, por lo que sus primeros poemas, por ejemplo, La nube en pantalones y La flauta vertebral son inspiraciones en el marco de dicha corriente. Su actividad política se inició durante el zarismo; se afilió al Partido Obrero Socialdemócrata de Rusia, lo que le acarreará una retahíla de persecuciones y la sombra solitaria y agobiante de la cárcel. Allí emprendería su tarea poética.

Al consumarse la victoria de la Revolución de Octubre de 1917, apoyó la política cultural de la administración bolchevique. Empleó una gran diversidad de procedimientos para cautivar a las multitudes, aba...

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recuerdo aquellas tardes grises y solitarias
las largas horas consumiendo el tiempo
observando la pared
la ciudad a mis pies
oh, vaya, es cierto
recuerdo otros inviernos
muchos otros días tumbados en el suelo
los rasgueos de las acústicas
la música que salía desde dentro
las melodías de bob dylan
recuerdo el brillo en sus ojos
la quietud con la que dibujaba
las hojas de los magnolios adornando la lluvia
y el color granate en sus pantalones
oh, es cierto
el río fluye
el sol sale y se oculta
el mundo entero se nutre de mí
mis jadeos son el hálito de la vida
pero aún recuerdo a mikel
y es como si el tiempo no existiera
y todos los momentos que vivimos juntos
toda la risa
es como si aún existieran
... todos los sueños...

¿ Qué has visto tras las lentes y los colores ámbar de mis sueños ?
¿ Qué he visto ? he visto pantalones de pirata
y he visto que 2 veteranas lesbianas bailaban desnudas
alrededor de un fuego frío crepitando ascuas de hielo
que posaban ante el fotógrafo mutilador con sonrisa amarga
que después desaparecían entre una nube de vaho ardiente
Vaya Vaya Bueno Bueno No me lo puedo creer
sí, he visto una bufanda de cuadros en la orilla del mar
y he visto a un anciano miope que cojeaba al bailar
y que musitaba algunas extrañas oraciones en griego
y he visto a una muchedumbre que venía directa a por mí
que arqueban las cejas al verme...
justo antes de desaparecer tragados por la estela del Pobre Burgués
Vaya Vaya Bueno Bueno No me lo puedo creer
pues sí, he visto una mochila azul en la arena
y he visto a un tipo medio borracho que tenía el ombligo
cubierto de minúsculos crustáceos royéndole las entrañas
un tipo sonriente tumbado al SOL
y me he preguntado «¿Bueno Bueno?»
entonces creo que me ha leído el pensamiento
ya que me ha mirado por encima del tumulto del océano
ha apartado la brisa y el dolor de cuello
y me ha escupido «¿Qué de Qué?»
Finalmente nos hemos hecho HERMANOS
Vaya Vaya Bueno Bueno No me lo puedo creer
es lo que hay
es la tarde que termina en todas las playas del Hemisferio Muerto
es la necesidad de ponerle letra a la música de mis suspiros adolescentes
es la pataleta de un niñato malcriado
el ruído impertinente de mi estómago
el movimiento espasmódico del futuro
que ha venido a manifestarse una vez más
en esta cabeza loca que no puede entender lo que está pasando...
porque, colega, ALGO sí le está pasando
Vaya Vaya Bueno Bueno No me lo puedo creer

iluminación difusa
vertical / horizontal
parpadeo y distorsión
una pesadilla
un dolor intestinal
la intermitencia / la fosforescencia
libertad y suciedad
angustia
inframundos
[...]
he hojeado un libro postfranquista junto al esmerilado en blanco y brillo
he aposentado la realeza entre un par de puños como codos y adoquines
y he gritado con angustia con voz que se ha deslizado por las cornisas
hasta las esquinas en las que los muchachos lían papelillos y cartones
los angelotes que nos despiertan y nos cantan canciones en casi-inglés
[...]
y corre un aire frío a través de las persianas que corta el pensamiento en dos
y los personajes de ficción han formado un coro de voces negras y blancas
y los bailarines se desnudan en los bulevares y pasan la gorra y sonríen
y arde un incendio colosal que devora los bajos de los pantalones
y las canciones de mars volta caen atrapadas en la red-trampa de mis sueños
[...]
nada como objetar y sortear los obstáculos que nos depara el silencio
algo que no podíamos reconocer por más que las miradas coincidieran en el vacío
soy el especimen macho que babea tras los visillos con las manos empapadas en sudor
soy el que os espera ansioso sumergido en un líquido primordial y pegajoso
[...]

no voy a hacer el esfuerzo de ocultarlo:
esta semana pasada he frecuentado como un alienígena desbocado centros comerciales, zonas peatonales; he revisado a fondo los percheros y las estanterías, he transitado veces y veces hacia los probadores cargado de pantalones de campana y camisetas de colores; he fundido la banda magnética de la tarjeta de crédito [ y no es una frase: es cierto... el lunes tengo que pasarme por la oficina de la caja a recoger la tarjeta nueva... ]; mi firma ha quedado garabateada en un montón de papelitos impresos en los datáfonos recalentados de los zara, h&m, pull&bear, springfield, styling, gables, etcétera; además, para qué voy a mentir, me lo he pasado de madre; me pregunto si sería o no una buena idea hacer una lista con todo lo que me he comprado y sumar importes para así poder llevarme las manos a la cabeza, disfrutando del turbio placer sensual que proporciona un estimulante sentimiento de culpa... da la impresión de no ser una idea de las buenas [ pensaré unos segundos más en ello... ]
bueno, me voy dar una vuelta por ahí, a lucir pantacas nuevos... ;)