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"Nuestra cultura valora mucho el cabello abundante y saludable como un signo de atractivo", prosigue, en un artículo publicado en Aeon. "A los hombres les preocupa que les juzguen e incluso les ridiculicen por su alopecia. Esto es una señal de la pérdida de juventud y vitalidad a medida que se acercan a la mediana edad". Wooldridge admite que muchos hombres que acuden a su consulta no son conscientes de lo mucho que les está afectando a nivel emocional y psicológico su pérdida de cabello, por lo que intenta ayudarles a comprender las raíces de esa angustia que sienten.

La calvicie en una lectura psicoanalítica

En realidad, el cabello es uno de los elementos más visibles de nuestro aspecto físico, por lo que perderlo puede suponer una gran merma de la autoestima, lo que conduce o alimenta prejuicios y problemas que ya existen de por sí en el individuo. Wooldridge sugiere, desde su punto de vista psicoanalítico, que el pelo tiene un vínculo muy especial y específico con el cuerpo materno y con la posterior separación que se produce entre él y el individuo. Como tantos otros profesionales de su campo, ahonda en las raíces de esa separación entre el cuerpo materno y el bebé para enfrentar los problemas del presente. Lo cierto es que, según el especialista, "la pérdida del cabello evoca ansiedades sobre la impotencia ante esa separación".

"Al afeitarse la cabeza, el sujeto está imbuyendo su experiencia de la pérdida de pelo con una sensación de control que de otro modo no tendría"

Para entender este trasfondo psicoanalítico, tan solo basta con reparar en lo liberador que resulta raparse la cabeza una vez los signos de la alopecia empiezan a asomar. Esto, al fin y al cabo, es un mecanismo de defensa muy efectivo del ego al convertir lo pasivo en activo (entendiendo estos dos términos en el sentido psicoanalítico). "Al imaginarse afeitándose la cabeza de forma proactiva, el sujeto está imbuyendo su experiencia de l...

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Proveniente de una familia irlandesa noble y rica, el arqueólogo y pintor Edward Dodwell (1767-1832) nació en Dublín y estudió literatura y arqueología en el Trinity College de Cambridge. Gracias al confort económico que le proporciona su gran riqueza, evita la necesidad de ejercer una profesión y se dedica por completo a la investigación sobre las civilizaciones mediterráneas.

En 1801 visitó las islas Jónicas (Corfú, Zante, etc.) y la región de Troya junto con Atkins y el conocido viajero W. Gell. En 1805-06 viajó a Rumelia con su compañero de viaje, el pintor Simone Pomardi. Posteriormente se instaló en Nápoles y Roma y se casó con una mujer treinta años menor que él. Fue miembro honorario de muchas fundaciones culturales europeas. Enfermó y murió durante una expedición a las montañas de Italia. Su gran colección de artefactos arqueológicos (monedas, 115 piezas de cobre, 143 ánforas) se guardó durante un tiempo en su casa de Roma y luego se vendió al Museo de Escultura de Munich.
Dodwell, un prolífico escritor y artista visual, revela sus talentos versátiles como arqueólogo, incluido su sentido de la curiosidad, la perspectiva crítica y la sensibilidad artística, en sus obras que son únicas para su época. Por primera vez en su obra, tenemos la oportunidad de reconocer el descubrimiento real de un "espacio": Caminar reúne información basada en monumentos, historia, personajes contemporáneos y bibliografías como herramienta de descubrimiento y reconocimiento.

El viaje, descrito en esta publicación en dos volúmenes y rico en material arqueológico y topográfico, constituye un tesoro infinitamente rico de información sobre la vida pública y privada de los griegos en el período anterior a la revuelta (1821).

A finales de abril de 1801, Dodwell partió de Venecia, llevándose consigo como traductor a un griego inteligente y bien educado de la isla de Santorini, a quien había conocido en Italia. Cruzó el mar Adriático y llegó a Corfú, bajo ocupación r...

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En el salón de casa quedaba pendiente colocar una de las dos persianas que compré en Zarátamo hace unos días; y digo «quedaba» porque ya, a estas horas vespertinas, ya no queda: con esfuerzos moderados y habilidades preaprendidas -y con la ayuda infinita de Raquel- la persiana vieja, la que ya había cumplido más de un cuarto de siglo, ha pasado a ser un bonito y entrañable recuerdo y a ser reemplazada por una versión en aluminio blanco y ligero que nunca la hará olvidar, en su esencia persianera, pero que cumplirá con esforzada dedicación sus funciones y sus disfunciones -esperando que las disfunciones tarden muchos años en volver a hacerse presentes entre nosotros, en el mundo de los vivos-. Mientras, Raquel se ha sumergido en la vajilla y las cazuelas para al cabo de un par de horas de cocciones y frituras servir en los platos más hondos varios litros de sopa de pescado; un delicioso caldo salpicado de sabrosos trozos de rape y congrio, de roscas de langostino y bivalvos de ría y playas; una sopa de pescado de categoría. Digámoslo: Raquel lo ha bordado.
He comido como un rey sin corona.
A lo largo y ancho de las horas de la mañana en esta casa han pasado multitud de sucesos extraordinarios, como era de esperar, claro.
Se ha retirado a golpes la cubierta plástica de la caja de la persiana que mira al sur y al patio de la vecindad del número cincuenta para con esmero colocar en su lugar un virginal paño de Zarátamo, en prístino blanco inmaculado, en ligera estructura de aluminio, una persiana Muñoz de belleza incomparable. No ha sido tarea fácil, pero con paciencia y esmerados cálculos mentales el objetivo soñado se ha hecho realidad; Raquel ha aportado una colaboración que ha sido, también, bienvenida.
Señalar que mientras yo me ocupaba de bajar a los contenedores de basura el viejo paño de plástico color marrón y la bolsa 50L con los restos de arena y meados del Indi, Raquel ha dado un repaso de limpieza intensiva a la ventana recién persianeada, uno de...

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Nos vamos de tiendas al MegaPark; ése es el plan. Concretando: vamos a buscar estores para las ventanas del salón en el IKEA y en el Leroy Merlin; los conocemos, pero lo suyo es verlos, tocarlos, medirlos.
Nos organizamos para salir con el estómago sosegado pero no ahíto; para ello me apresto a hacer una tortilla de patatas de las mías, con su abundancia ovípara y su dulzura cebollera -no voy a entrar en más detalles, sólo comentar que me quedó de nueve y medio-. Entre una cosa y otra -básicamente la concienzuda preparación de Raquel lleva su tiempo, mucho- salimos pasadas la una, una hora perfecta para evitar las multitudes ociosas que frecuentan el universo comercial de la margen izquierda.
El primer destino es el parking del IKEA. No hay aglomeración en absoluto -en lo relativo es ya una cuestión personal donde la subjetividad transciende la realidad y se apodera de la parte sensible, y cualquier emoción puede señorearse de la mente...-. Cogidos de la mano inmaterial recorremos los pasillos siguiendo las estelas →↓←↑ que nos guían, que sosiegan la inquietud, que son el googlemaps del mundo corriente...
«Hemos detenido nuestro deambular en la Zona Sofás». Ha sido un latigazo mental, ha sido un recuperar un propósito y un recuerdo -yo me he encendido como una bombilla que caliente e ilumina-.
- Estoy harto de nuestro sofá chaislong, he pensado en voz alta y Raquel me ha hecho el coro.
El primer impulso nos ha llevado a reanalizar la elección ilusoria que hicimos hace unas semanas, el modelo HYLTARP; pero una vez allá, ante la realidad, nos ha decepcionado. «No es una buena elección, hay muchas posibilidades de que nos invada el arrepentimiento». Ha sido más un pensamiento que una otra cosa; un afán más que un impulso; pero se ha impuesto y ha concitado unanimidad.
- Hay que seguir mirando.
De nuevo un impulso visual, un caer de bruces tal que un Paulo camino de Damasco. Ante nosotros el modelo que buscamos, el que necesi...

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El título de la entrada hace mención a mi clásico «Retorno al cuerpo», que para este día hubiera resultado en exceso optimista; la realidad es la que es y del cuerpo durante este domingo no ha habido noticias. La nena y yo nos hemos comportado como auténticos zombis alojando nuestras miserias en el tálamo y en el butaqueo (como suele ser corriente la segunda butaca también ha ocupado su lugar en el salón). Por suerte para mí Raquel ha reaccionado a media mañana y ha cocinado un arroz con verduras y huevo cocido, que es el ejemplo de comida que un cuerpo destrozado acepta de mejor grado; cuerpos como los nuestros.
Mi pómulo ha ido evolucionando al paso de las horas desde una zona enrojecida y costrosa hacia un moratón en toda regla que, como se puede ver en a foto, da bastante el cante y fijo fijo que estos próximos días tendré que contar lo acontecido más de una vez -tengo que ir pensando en una buena historia...-.

Como muchas veces, sin casi darse uno cuenta, como quien no quiere la cosa, picamos de ingenuos y nos dejamos embaucar por las risas y las músicas. Pedete feroz again.
No me apetece entrar en detalles, me lo vas a permitir amable lector; me produce cierta vergüenza el sencillo recordar; además de tener que reconocer que hay muchas lagunas, espacio y tiempo comprimidos y zipeados; es la realidad del etanol.
Aparte de esto anoto que lavamos y secamos el juego de sábanas blancas (aunque es oportuno señalar que las fundas de las almohadas y los almohadones aún permanecen prendidos del tendedero bajo una persistente lluvia...). Ah, y una colada de ropa de color, de camisetas y pantalones, calcetines y calzoncillos, bragas y trapos de cocina; también recogida y ordenada. También anoto que Raquel ha cocinado unos jamoncitos de pollo a la Air Fryer, con acompañamiento de coles de Bruselas plancha y arroz Basmati al aroma de aceite de ajo. Y dos botellas de Barbadillo, y una de cava; y cervezas verdes de lata. Mucha música, bailes y risas; y, como tantas veces, el Silvio metiéndose por medio, siempre donde no le llaman, siempre generando disputas y bobadas.

Como recordará el lector, en el último congreso federal del PSOE se aprobó una enmienda para excluir los signos «Q+» de las siglas LGTBI. Otra enmienda, obra de los socialistas de Guadalajara, propuso que «ninguna persona de sexo masculino pueda participar en las categorías destinadas a mujeres» (aunque, curiosamente —otro misterio que aclararé más abajo— no les preocupa que las personas de sexo femenino puedan participar en las categorías destinadas a varones).

Inmediatamente, Sumar, Podemos y Más Madrid vieron en ambas propuestas una misma intención, y acusaron a quienes las promovían de transfobia. Los medios de comunicación, comprensiblemente temerosos de meterse en un jardín demasiado espeso, no llegaron a formular la pregunta que habría sido obvia: ¿Por qué se acusa de transfobia a quienes defienden las siglas LGTBI, en las que la «T» representa justamente a las personas transexuales, a las personas transgénero y a las personas travestis? Y no formularon la pregunta porque, de haberlo hecho, se habría planteado a continuación otra aún más inquietante: ¿qué significa el añadido «Q+»? Pido al lector un poco de paciencia para profundizar en este enigma.

Los movimientos reivindicativos que en la década de 1990 se asociaron a las siglas LGTB tomaron como precedente las reivindicaciones del feminismo, históricamente ligadas a ese proceso cultural de largo alcance que solemos denominar Ilustración, cuyo objetivo es alcanzar la plena igualdad de derechos entre todos los ciudadanos. De este proceso también forma parte el hecho de que la ciencia privase al machismo y al racismo de sus pretendidas bases «biológicas» y convirtiese las justificaciones de esa discriminación en un montón de patrañas.

De este modo se evidenciaron también como biológicamente falsos y moralmente inaceptables los argumentos que estigmatizaban a los homosexuales y a otras minorías por su orientación sexual divergente de la norma estadística, lo que puso en el orden del día l...

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Hoy es un día pelín especial por la visita, por fin, al médico para pedir "soporte" con mi tema inguinal, lo del bulto que llevo desde hace semanas empujando para dentro; lo del bulto era algo que no me encajaba lo más mínimo, y aquello del psoas que surgió de la mente poco empática de Maite cada vez me parecía más alejado de la realidad, ella siempre tiende a valorar lo ajeno en base a sus experiencias y no duda en opinar que lo tuyo ella yo lo ha tenido y que esto y que aquello, y desde los inicios esta situación nos ha llevado en varias ocasiones a chocar porque me exaspera que sea tan simple y tan ignorante (lo siento, pero lo es). Bueno, el caso es que hace unos días tomé la decisión de poner el asunto en manos de profesionales y pedí cita para visitar a Leticia y sus compinches, y hoy es el día.
El día ha comenzado oficialmente a las ocho menos cuarto, cuando he preparado los trastos para la sesión de brazos con Maite. Lo cierto es que sienta bien poner en marcha los músculos y hacer que la sangre circule fluida por todos los rincones del cuerpo. Tras recoger los chismes gimnásticos he puesto mi atención en mejorar mis prestaciones visual sociales con una ducha, un afeitado y un corte de las uñas de los pies; precisamente de las uñas también quiero hablar con Leticia. Y, nada, como soy bastante intenso y nervioso en cuanto he finalizado los trabajos de adecentamiento, me he vestido con ropa cómoda y me he ido a coger el metro con destino Sani.
Creo que no sorprenderé a nadie que me conozca si le digo que me he presentado en la sala de espera del Ambulatorio con más de media hora de antelación, tres cuartos para ser más exactos. Es lo que hay.
Piso 2º. Consultas de la zona Sur. El que me sobre tiempo me agrada. He comenzado a leer hace pocas páginas el libro que regalé por su cumple a Tachón, «Teffi. Memorias. De moscú al mar Negro», y lo llevo en mi macutito chino naranja negro, además de las gafas de leer, el paquete de Omé, el paraguas plegable y la...

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La realidad no comulga con el relato oficial, nunca. Si el relato coincidiera con la realidad, no haría falta construirlo.
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Mientras tanto, el PNIEC establece el cierre de la mitad del parque nuclear para el año 2030. Si de verdad empezamos a electrificar la economía, si de verdad empezamos a electrificar procesos industriales, si de verdad empezamos a sustituir vehículos de combustión por coches eléctricos, si de verdad empezamos a sustituir calderas de gas por bombas de calor, el sistema eléctrico español no está preparado, en absoluto, para hacer frente a ese aumento de demanda con las tecnologías que se están instalando y la pérdida de potencia firme en el sistema (carbón y nucleares). Mientras las interconexiones no aumenten y las renovables no puedan almacenar su energía en baterías, a costes asumibles, estos planes son castillos de arena construidos sobre un cenagal.

Nuestra realidad nacional nos reclama situar las ideas donde antes han llegado los hechos. Unos hechos nacionales que nos alejan de la sorda guerra civil en la que viven sumidos muchos de nuestros conciudadanos europeos

Hay quien sostiene que España es un país fuerte en hechos y débil en ideas, y basta una ojeada a lo que está ocurriendo en Europa en materia de emigración y compararlo con España, para aceptar que pudiera estar en lo cierto. En París, Londres, Roma … en la mayoría de las capitales del continente aparecen muestras patentes de la guerra civil hobbesiana que azota Europa. Una guerra subterránea entre naturales y emigrantes a los que muchas veces no separa un pasaporte, porque son varias generaciones foráneas las que ya lo exhiben legalmente.

Frente a estos, oponen su hostilidad las poblaciones originarias que oscilan entre la necesidad y el rechazo a unos extraños que, aun aportándonos su indispensable fuerza laboral, son cultural, racial, económica, religiosa y costumbristamente diferentes. Un conflicto interno que está rompiendo las sociedades europeas en dos naciones, desbordando y degradando las estructuras de sus servicios públicos, marginalizando parte de las ciudades, generando conflictos de seguridad y, a mayor riesgo, aumentando la ola de populismo que crece sin cesar.

Nada – o casi nada - de eso sucede en la península ibérica. Como explicaba Ángel Villarino en uno de los últimos consejos editoriales de El Confidencial, asistimos a un raro fenómeno de autoprovisión de emigración propia; la absorción interesada de una población que ayer se fue y hoy retorna tal vez mezclada. Posiblemente, recibimos emigrantes como nadie, pero los asimilamos automáticamente en una veintena de años a más tardar (los que Ortega daba a una generación), porque somos nosotros mismos los que emigramos a nuestro propio país, a causa de que esos emigrantes -que son más de los que contamos por la enorme cantidad de dobles nacionalidades y si...

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