Indi me saca de la cama cuando la oscuridad todavía enseñorea las calles y el silencio se escucha allá donde... se mire. No me importa. Las horas previas al amanecer son para mí un preciado refugio donde dar rienda suelta a mi pensamiento y a mi creatividad.
Raquel también madruga; le pido que me deje espacio y tiempo y que espere en calma el momento para comenzar la rutina yóguica. Me da ese margen y todo fluye en paz. En «Mi rutina de Yoga» todos los momentos tienen coherencia y todos los esfuerzos conducen a lugares mentales donde se acompasan los pensamientos con los flujos corporales; es una maravilla. Esta mañana he constatado cómo la repetición y la constancia consiguen aumentar la capacidad de los músculos y los tendones, y todas las sensaciones son positivas. Me hago de rogar, pero me gusta.
Estamos en el apogeo de las fiestas de Bilbao; viernes de Semana Grande / Aste Nagusia. Raquel ha propuesto ir a la Pérgola del parque de los Patos a ver, como el año pasado, las actuaciones de las bilbainadas, por hacer algo; y seguido comer en los alrededores; es un buen plan. En el tema «comer» hemos hecho una reserva en un «griego» de Pozas, uno que tiene compinche en Fernández del Campo y que ya conocimos en su momento (a mí me resultan ambos bastante indiferentes, pues no dejan de ser unas franquicias enfocadas a dar de comer de aquella manera y ofrecer un servicio de una calidad muy poco profesional; pero es lo que hay). La reserva es para la una y media, bien pronto, como me gusta a mí; de hecho la hora elegida es cosa mía, dejarlo para más tarde no aporta nada bueno, se rellena el tiempo con alcohol y no creo que sea ésa la mejor idea.
Hasta la hora de salir, que hemos pensado sobre las once, me he puesto cómodo en la butaca y he disfrutado de una buena cantidad de páginas del «Tokio Blues» de Murakami.
Once y pico. Bajamos por Iturribide al asco Viejo. Cruzamos el Puente del Arenal. Está todo atestado de gente, se mire donde se mire. Por la G...

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{
Por Maureen Dowd
Reportando desde las Montañas Blancas en New Hampshire
17 de agosto de 2024
}
Alex Karp nunca aprendió a conducir.
«Era demasiado pobre», dijo. «Y luego fui demasiado rico».

De hecho, el Sr. Karp, cofundador y director ejecutivo de Palantir Technologies, la misteriosa y poderosa firma de análisis de datos, no se atreve a conducir. Ni a montar en bicicleta. Ni a esquiar cuesta abajo.

"Soy un soñador", dijo. "Empiezo a soñar y luego me caigo. Empecé a practicar tai chi para evitarlo. Me ha ayudado muchísimo a concentrarme en una sola cosa a la vez. Si me hubieras conocido hace 15 años, dos tercios de la conversación, solo estaría soñando".

¿Con qué soñaría?
“Literalmente, podría ser un paseo que di hace cinco años”, dijo. “Podría ser alguna conversación que tuve en el posgrado. Podría ser algo que me molestó un familiar. Algo que dijo un colega, como: '¿Por qué dijeron esto? ¿Qué significa realmente?'”

El Sr. Karp es un multimillonario delgado y en excelente forma, con unos rizos entrecanos y rebeldes. Es introvertido y encantador (algo a lo que yo aspiro). Tiene TDAH y no puede ocultarlo si no le interesa lo que dicen. Después de un arranque de habla exagerada, pierde energía y tiene que reponer fuerzas en la bicicleta estática o leyendo. Aunque se considera diferente, parece que le gusta ser diferente. Disfruta provocando en el escenario y en las entrevistas.

"Soy judío, disléxico y racialmente ambiguo, así que puedo decir cualquier cosa", dijo sonriendo.

A diferencia de muchos ejecutivos de Silicon Valley, el Sr. Karp respaldó al presidente Biden, otorgándole un gran cheque, a pesar del escepticismo sobre su gestión de la frontera y su excesiva dependencia de las élites de Hollywood como Jeffrey Katzenberg. Ahora apoya a la vicepresidenta Kamala Harris, pero aún tiene fuertes quejas sobre su partido.

Cuando dona, dijo, lo hace en múltiplos de 18 porque «es místico: 18 ...

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{ Terminada la lectura el jueves 28 de agosto del 2025, tras terminar de comer, recoger los cacharros, poner el lavavajillas y sentarme en el sofá a devorar las ultimas dos docenas de páginas, hasta que Naoko se quita la vida y Watanabe emprende la vida adulta con Midori, mientras Reiko desaparece en las neblinas del tiempo. Un libro maravillosamente tierno. }
40
[...] intentaba no mostrarme serio, pues intuía que la seriedad no me acercaba a la verdad.
41
siempre dábamos el mismo paseo. Ella iba delante, y yo la seguía unos pasos detrás.
45
Así pasé de los dieciocho a los diecinueve años.[...] No tenía ni idea de qué estaba haciendo ni de qué vendría a continuación.
49
El día que vi cómo Nagasawa, ebrio, molestaba a una chica, decidí que bajo ningún concepto confiaría en aquel individuo.
79
- Supongo que no tienes ideales...
- Claro que no. La vida no los necesita. Lo que hace falta son pautas de conducta, no ideales.
90
- Cuál crees que es la mayor ventaja de ser rico?
- No lo sé.
- Poder decir que no tienes dinero.
105
- No voy a morir contigo sólo porque me has invitado a comer. Si se tratara de una cena, todavía.
200
- Lo que nos hace personas normales es saber que no somos normales -reflexionó Reiko.
264
No me había dado cuenta de que hablo mucho solo. Puede que, mientras me doy cuerda, no pare de murmurar todo el rato.
317
- No te compadezcas de ti mismo. Eso solo lo hacen los mediocres. Quizás sea lo de menos la calidad de cada cual, mientras se sea

A las ocho y media salgo a caminar; regreso a las diez y media.
Ascensores de Solokoetxe, Arenal, Campo Volantín, Curva de Elorrieta, metro San Ignacio. El resto del día en casa, de tranquis.
La comida sencilla: muslos de pollo a la Air Fryer acompañados de arroz basmati. Siestón en sofá y un rato en la cama. Estoy enfrascado en la lectura de una novela de Philip K. Dick, «Los clanes de la luna Alfana», con mucho contenido característico del escritor, con sus personajes tocados del ala, de todo tipo y ralea, y con su acción muy cinematográfica; es una novela perfecta para ser llevada a la pantalla, como casi todas las de K. Dick.
Añadir que también he descubierto a una cantante americana que borda el Jazz, se la encuentra en los RedMusic como «Raye».
Nos cenamos un batido de cerezas con yogur, muy saludable.


Nota.-
Raquel hace yoga sin reparar en gasto temporal ni en intensidad mental; me encanta ver que se vuelca en algo que le ofrece reflexión y ritmo lento, muy lento; creo que necesita un cambio de marcha y lo está haciendo, o eso parece. Los días de alcohol y azúcar han de pasar al mundo de los recuerdos difusos.

PRÓLOGO

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En 2016 la localidad de Veles, en Macedonia del Norte, se convirtió en un auténtico epicentro de noticias falsas que incidieron en la campaña electoral en Estados Unidos. Allí viajó el fotógrafo de Magnum Jonas Bendiksen, cuyo nuevo y provocador trabajo alerta sobre el auge de la desinformación.

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Raymond Thornton Chandler nació en Chicago, en 1888, y murió en La Jolla (California) en 1959. Sin duda el más grande de los narradores policíacos americanos, junto a Dashiell Hammett, su acceso a la literatura fue sin embargo tardío, desesperado, casual.

Los años de la Depresión trajeron para Chandler el fin de una floreciente carrera comercial: era gerente por entonces de una pequeña compañía petrolífera que no consiguió esquivar la bancarrota. En los años siguientes hizo un poco de todo, alistándose como trabajador eventual en la cosecha del albaricoque, o dedicándose al armado de raquetas de tenis. Así llegó a California, región que ya no abandonaría y en cuyos balnearios de lujo transcurre buena parte de su obra.

En 1933, casado con Sissy -una mujer sexagenaria que fue su único amor -se encuentra en Los Angeles, realizando media docena de humildes oficios en las playas de Bel Air y Bay City: tiene 45 años, y aún no ha escrito una sola página literaria, pero es un devoto lector de Black Mask, la revista fundada y dirigida por el capitán Joseph B. Shatu que estaba revolucionando por entonces el enfoque tradicional de la narrativa policíaca, y en cuyas páginas colaboraba con asiduidad el ya famoso Dashiell Hammett.

Chandler decide que puede hacer algo parecido, y escribe de una sentada su primer cuento (Los chantajistas no matan) que la dirección de Black Mask se apresura a publicar: en los cinco años siguientes escribirá y publicará allí mismo una veintena de relatos que hubieran bastado para hacer su nombre memorable.

Pero su criatura lo esperaba junto al desafío de su primera novela (El sueño eterno, 1939): allí abandona a Mallory y a John Dalmas, protagonistas de sus creaciones anteriores, para inventar a Philip Marlowe, uno de los personajes más complejos y fascinantes de la literatura norteamericana contemporánea.

A lo largo de veinte años y siete novelas (Adiós, muñeca, 1940, La ventana alta, 1942, La dama del lago, 194...

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9.[1 Mayo 2025 18:56]
El desarrollo de esta entrada, de este día, lo he ido postponiendo sencillamente por pereza, me acercaba a la vista y al comprobar que había dejado una lista con los hechos relevantes me relajaba y me decía a mí mismo que incluso si no llegaba a desarrollarla nunca tampoco sería un gran drama. Sin embargo ahora me he reencontrado con las ganas, jajaja.
[...]
Un día marcado por tener que viajar a Sani para acudir a la consulta de la enfermera de Leticia Isla, la June, a repetir las medidas de la tensión arterial, o venosa, o ambas, o lo que sea que se mida. La cita es a las 11:20, y a eso de las siete y media pasadas le mando un mensaje a Tachón para contarle el asunto y el tío aprovecha la coyuntura par decirme que si le podía echar un vistazo, y un ajuste, a un módulo de IKEA que compró hace nada y que tiene una puerta que no cierra bien, que roza; en fin.
Metro a Deusto. Por la orilla de la ría voy caminando hasta llegar a Sani. Subo a casa y me pongo con lo del módulo de IKEA; me peleo lo típico y lo dejo perfecto. El tiempo se me echa encima y salgo pitando al encuentro de la sanidad pública.
June tiene aprendiz y se le nota mucho que le gusta lucirse, en esta ocasión conmigo de cobaya, jajaja. Las medidas son las de la vez anterior, 14 y 9; al June no le convencen nada y me organiza una batería de pruebas y análisis. El miércoles próximo, el 30, me tocará extracción de sangre y llevar muestra de orina a las 8:30; y repetir electro a la tarde, a las 18:30, una hora de eme. Y para completar el cuadro me cita con Leticia el martes 6 de Mayo a las 12:20, para el gran momento de la lectura de los resultados (reconozco que esto me pone... ufff).
Antes de emprender regreso a Santutxu me paso otra vez por casa de Sani, a probar un bizcocho que Tachón me ha comentado que lo pruebe para darle mi opinión, favorable lógicamente. Cuando lo de las bisagras se me ha olvidado y como soy un gran padre si hay que volver se vuelve. ¿El bisco...

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"El viejo mundo está muriendo, el nuevo lucha por nacer: ahora es el tiempo de los monstruos". Cuando The Economist, biblia del liberalismo, da por buena la célebre frase de Antonio Gramsci, fundador del partido comunista italiano, y la pone en boca un hombre de orden como Alfons Mais, jefe del ejército alemán, es como para que salten los fusibles. Filósofos marxistas y generales coincidiendo en las conclusiones. La geopolítica manda. La ideología se sitúa en un segundo plano. El corrimiento de placas tectónicas que sacude Occidente es de otra índole. Mucho más rápido y profundo de lo que cabría imaginar.

Al margen de los aranceles y otras cortinas de humo, lo que está ocurriendo salta a la vista y no es sino la gran batalla entre dos potencias que se disputan la hegemonía mundial, Estados Unidos, el imperio declinante, y China, el ascendente, el que está predestinado a recoger el testigo de los norteamericanos, como gusta decir a Ray Dalio. Mientras tanto, Europa busca sin éxito su lugar en el mundo y España, pese a las alharacas discursivas de su Gobierno, ni sabe de dónde viene ni hacia dónde va. No tiene la relevancia ni las maneras exigidas, tal y como demuestran los últimos acontecimientos.

Yellowstone, Érase una vez el Oeste, Godless. El espectador norteamericano tipo J.D. Vance prefiere ahora las series de vaqueros antes que las distopías futuristas. Volver al siglo XVIII, al mito fundacional, Reagan con fusil y Biblia. Porque en EEUU la realidad es una interpretación sagrada de la Historia. No fundaron un país, fundaron una misión. No conquistaron el mundo, lo crearon a su imagen y semejanza. In God We Trust.

El péndulo nos trae winchesters y olor a pólvora. Y si hay que recortar la democracia para defenderla de sus enemigos, se recorta. Si hay que orillar la ley, pues se orilla. La voluntad de América como fuerza motora. Todo lo demás es secundario.

EEUU se agrieta por dentro, entre populistas convertidos en reyes absolutistas...

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Monumental obra sobre la segunda guerra mundial. Una renovación documental única de la guerra que marcó nuestra historia.

Este libro nace de una constatación paradójica. Aunque, a primera vista, estamos inundados de libros sobre la segunda guerra mundial, en realidad existen pocas grandes síntesis sobre el tema, y ninguna de la envergadura de la que propone Olivier Wieviorka.

Fruto de muchos años de trabajo, esta obra innova, en primer lugar, por su enfoque global, que la diferencia de sus ilustres predecesoras anglosajonas centradas principalmente en la guerra en sí. El historiador aborda todos los frentes: Europa, por supuesto, pero también Asia-Pacífico (a menudo descuidada, en particular China), África del Norte y Oriente Medio. Además, se interesa por todos los actores (canadienses, australianos, indios...) y abarca todos los ámbitos: estratégico, como es de esperar, pero también ideológico, económico, logístico, diplomático..., sin olvidar la historia social y de la memoria, que siempre se trata, cuando se aborda, como algo secundario. Finalmente, el historiador renueva ampliamente la materia, a menudo algo desactualizada, incorporando todos los trabajos esenciales publicados en la última generación en una demostración tan rigurosa en su contenido como clara en su forma.

De ello surge un gran relato, bien escrito y formidablemente representado, que muestra hasta qué punto este conflicto fue verdaderamente mundial y total. Una obra que se dedica, al mismo tiempo, a narrar, comprender y explicar, adoptando la exigencia formulada por Albert Camus en El hombre rebelde: «Quizás se piense que una época que, en cincuenta años, desarraiga, esclaviza o mata a setenta millones de seres humanos debe, ante todo, ser juzgada. Pero primero es necesario comprender su culpabilidad».

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