Llamando Murray a uno de sus perros, el presidente argentino Javier Milei, rindió homenaje a uno de sus máximos referentes: el fundador del partido libertario estadounidense, Murray Rothbard.

Licenciado en Matemáticas y doctorado en Economía en Columbia, quien es considerado el gran ideólogo del anarcocapitalismo, fue un avezado polemista de la segunda mitad del siglo XX, reconocido por sus posicionamientos radicales y por su carácter de outsider.

El recorrido de Rothbard es bastante ecléctico: enemigo del Estado antes que del comunismo, este opositor a Reagan defendía una suerte de iusnaturalismo anarcocapitalista, antibelicista y «ultrapropietario», y denunciaba la casta de funcionarios estatales y al complejo militar industrial que gobierna Estados Unidos en las sombras; además fue crítico de liberales y conservadores estatistas, aunque también llegó a coquetear con las ideas de la nueva izquierda y hasta escribió un artículo donde rescataba la figura del Che Guevara reivindicando que tuviera al imperialismo yanqui como su principal enemigo.

Asimismo, si bien en plena campaña Milei inexplicablemente introdujo como tema de debate público la venta de niños y órganos basándose en afirmaciones de Rothbard, al mismo tiempo es justo decir que, a diferencia del presidente argentino, Rothbard ofrecía razones para, por ejemplo, justificar el aborto, aspecto que choca con la agenda más conservadora que Milei abraza en materia de valores.

Es prácticamente imposible abarcar la veintena de libros, los artículos y las entrevistas que ha legado Rothbard. Aun así, a partir de las referencias realizadas por Milei, no han faltado analistas que se tomaron el trabajo de conectar las ideas del presidente argentino con fragmentos de las obras del libertario estadounidense. Sin embargo, lo que ha sido menos explorado son las conexiones de Milei con el costado más político, si se quiere, y menos académico, de Rothbard. La referencia viene a cuento no solo ...

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p.25
Aunque se sitúen tras la estela de Marx o de Heidegger, nuestros sabios moralistas prisioneros de la espuma de los fenómenos, incapaces de aproximarse, de la manera que se, al trabajo efectivo de la moda, a la trampa del desatino de la moda...

p.33 (tras el concepto)
alaba su capacidad de equilibrar, de ampliar las posibilidades de la existencia todo el cuerpo de la humanidad en su totalidad

p.34
En la película revolucionada de la historia moderna, empieza a ser verdad que la Moda es el peor de los escenarios, con excepción de los demás.

p. 3X
Redhibitoria/o (vicio ...)

p.49-51
Entre 1340 y 1350, primera gran conmoción que afectó a la indumentaria de ambos sexos...

p.53
Matthaüs Schwarz, director de la casa Fugger... «es el primer historiador del vestido»

p.56-57 - Conceptos

• Verdugado. España 1470
  El verdugado era un tipo de saya de la indumentaria femenina cortesana a partir del siglo xvi. Estaba formado por un armazón de alambres de madera o ballenas, o de aros ("verdugos") forrados y cosidos por su parte externa creando un cuerpo cónico. Se registra su aparición hacia 14681​ y serían el modelo para otros 'inventos', como el guardainfante, el panier, el tontillo, el miriñaque o la crinolina.
  De origen español, el verdugado se extendió posteriormente a toda Europa. En Inglaterra apareció en el 1545 y, dado su elevado precio, fue adoptado en la vestimenta de las clases altas. A lo largo del siglo xvii se dejó de utilizar, sustituyéndose por el aún más aparatoso e incómodo guardainfante, que ampliaba el aspecto acampanado de las prendas inferiores.
  
• Ringrave
  
• Jubón
  
• Miriñaques
  

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Isabel Quintanilla (Madrid, 22 de julio de 1938 - Brunete, 24 de octubre de 2017) fue una artista visual española perteneciente al nuevo realismo español, en concreto a un grupo conocido como los Realistas madrileños.1​ La mayoría de sus pinturas son bodegones, que describen vistas y objetos sencillos de la vida cotidiana.2​ Quintanilla realizó también varios paisajes al óleo.3​

Biografía
Isabel Quintanilla nació en Madrid en 1938. Su padre fue José Antonio Quintanilla Pardo, Comandante del Ejército Republicano asesinado en el Campo de Valdenoceda (Burgos) por el régimen franquista el 28 de febrero de 1941.

En 1953, a los quince años de edad, ingresó a la Escuela Superior de Bellas Artes. Se graduó con éxito seis años más tarde, en 1959. En 1960, Quintanilla recibió una beca para hacer una pasantía de ilustración en el Instituto Beatriz Galindo. Al poco tiempo, se casó con el escultor Francisco López, con quien se mudó a Roma.

En 1982, se licenció en Bellas Artes por la Universidad Complutense de Madrid. Entonces comenzó clases de dibujo en un taller dictado por Trinidad de la Torre. Más tarde también tomó clases con Gutiérrez Navas y Maruxia Valero.4​

Quintanilla falleció en octubre de 2017, en su residencia de Brunete, un año después de que se celebrara en el Museo Thyssen de Madrid una exposición titulada Realistas de Madrid, entre febrero y mayo de 2016. Allí se mostraron varios de sus cuadros.

Se denomina Década Ominosa o segunda restauración del absolutismo (1823-1833) al periodo de la historia contemporánea de España que corresponde a la última fase del reinado de Fernando VII de España (1814-1833), tras el Trienio Liberal (1820-1823), en el que rigió la Constitución de Cádiz promulgada en 1812. Algunos historiadores, como Josep Fontana, prefieren la segunda denominación porque extienden el periodo más allá de la muerte de Fernando VII, hasta el fin del sistema absolutista, prolongándolo de esta forma hasta 1834.​ Ángel Bahamonde y Jesús A. Martínez comparten esta idea de incluir la «transición pactada que se consolida en 1834» y que constituiría la «última fase» del periodo.​

El término Década Ominosa —es decir, abominable— fue acuñado por los liberales que sufrieron la represión y el exilio durante esos diez años.​ El escritor progresista Benito Pérez Galdós tituló uno de sus Episodios Nacionales El terror de 1824 y un autor tan conservador como Marcelino Menéndez Pelayo calificó esta última etapa del reinado de Fernando VII de «absolutismo feroz, degradante y sombrío».​ El hispanista francés Jean-Philippe Luis ha matizado esta visión del periodo: «Por una parte, la década ominosa no se reduce al fin de un mundo sino que participa en la construcción del Estado y de la sociedad liberal. Por otra parte, el régimen es al mismo tiempo tiránico y voluntaria o involuntariamente reformador». Esto último constituye lo que Luis llama «la otra cara de la década ominosa». «Desde muchos puntos de vista, se asiste en el curso de estos cinco años a una tentativa de renovación institucional del régimen llevada a cabo por un equipo ministerial muy estable si se le compara con el de la primera restauración: tres ministros de seis permanecen nueve años en funciones».

Boris Souvarine
(nacido como Borís Konstantínovich Lífschitz y también conocido como Varine; Kiev, 1895–París, 1 de noviembre de 1984) fue un historiador, activista, ensayista y periodista socialista y comunista francés nacido en Rusia Imperial.

Excluido del Partido Comunista Francés (PCF) en 1924, Souvarine fue pionero en la denuncia de la naturaleza tiránica del régimen de Stalin.

La actividad esencial de Souvarine entre 1933 y 1934 es la redacción de la biografía de Stalin que se publica en París en 1935 bajo el título «Staline. Aperçu historique du bolchevisme» por la editorial Plon, único editor que acepta publicarla (años más tarde es reeditado por Champ libre). En este libro, Souvarine desmonta los mecanismos de las mentiras del régimen soviético, régimen que él considera como «negación del socialismo y del comunismo» y como capitalismo de Estado. En marzo de 1985, poco tiempo después de la muerte de Souvarine, el director Jean Aurel adapta esta biografía de Stalin en un documental titulado Staline.

Para darle una forma concreta a su lucha contra el estalinismo, Souvarine funda en 1935 el Instituto de historia social donde se encuentra una documentación importante sobre el comunismo, Unión Soviética y el movimiento obrero en general. También funda Les Amis de la vérité sur l'URSS (Los Amigos de la verdad sobre la URSS), un colectivo que publica varios folletos. En 1936, bajo el pseudónimo de Motus, Souvarine publica el libro À travers le Pays des Soviets.

Neville Chamberlain charla con Mussolini, en el extremo derecho aparece Ciano

La ejecución del Conde Ciano

Hace justo 80 años Mussolini fusiló por traidor a su yerno, el Conde Ciano, el personaje más poderoso del fascismo

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{https://amp.elmundo.es/opinion/2022/05/26/628e0caffdddffbb3a8b45c2.html}
José Ángel Mañas es escritor.
Aprovechando que se acerca el 1300º aniversario de la batalla de Covadonga, me ha dado por releer estudios clásicos que abordan el asunto de la invasión árabe del 711. Quizás el más controvertido sea el que parafrasea el título de este artículo, Los árabes nunca invadieron España, firmado por Ignacio Olagüe, y que vio la luz en Francia en 1966.
Olagüe no era ningún iluminado sino un intelectual vasco, de sólida formación, que nació en San Sebastián en 1903, que cursó la carrera de Derecho en las universidades de Valladolid y Madrid, que trabajó en el laboratorio de paleontología del Museo de Ciencias Naturales, donde fue discípulo de José Royo; perteneció a la Real Sociedad Española de Historia Natural, participó en todo tipo de coloquios internacionales y fue vicepresidente de la Sociedad Internacional para el Estudio de las Civilizaciones.
Un autor con una decena de títulos entre los cuales destaca, por su talante polémico, aquel del que hablamos, que está siendo republicado desde 2017 por la editorial, también muy seria, Almuzara. Lejos de ser una obra conspiranoica, el trabajo aborda la invasión de 711 con una perspectiva amplia, aplicando herramientas que van desde los de la propia disciplina histórica hasta las de la geografía humana o la climatología.
Aunque resulta imposible resumir aquí todas las ideas que llenan las densas 500 páginas del libro, voy a entresacar las más polémicas. La principal es que la invasión árabe no fue invasión propiamente dicha -la invasión para Olagüe implica la existencia de un Estado fuerte que la sustente, y no fue el caso-, sino una emigración propiciada por un cambio climático que fue expulsando a las poblaciones de las zonas cálidas y empujándolas a las más templadas.
Tariq o Taric, según la grafía olagüense, podría no ser un magrebí sino un visigodo de la provincia Tingitana que tenía el reino de...

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- Hasta ahora tenías la nacionalidad alemana-, señaló Forman.
- No, austríaca-, le corrigió Gödel.
- Bueno... sea como sea, estabas bajo una dictadura de lo más cruenta... afortunadamente, eso no podría pasar en América.
- Oh, al contrario -aseveró el matemático. Eso podría pasar perfectamente y puedo demostrarlo.

El silencio hizo acto de presencia en la sala. Gödel finalmente no quiso entrar en más detalles y, presionado por sus amigos, se contuvo para no explicar punto por punto cómo creía él que un tirano podría llegar al poder e instaurar un régimen dictatorial. Forman quedó impresionado por la gran capacidad intelectual del austríaco, concediéndole finalmente la tan ansiada ciudadanía estadounidense.

De hecho, el profesor e historiador español Antonio J. Durán asocia estas críticas lógicas a la Carta Magna estadounidense con el ascenso de líderes como Donald Trump en un inspirado texto publicado en 2016, poco antes de que el líder ganara las elecciones y llegara a la Casa Blanca. "¿Es Trump el problema o solo el síntoma de un sistma político con fallos ocultos?", se pregunta. "Hace casi 70 años, el lógico Kurt Gödel ya avisó sobre las posibles deficiencias de la Constitución americana". Durán incide en el lado oscuro de la personalidad de Gödel, pues como decíamos anteriormente, sufría de un trastorno paranoide de largo recorrido. "¿A qué habría que achacar estas presuntas contradicciones que Gödel encontró en la Constitución americana, y que podían conducir al país a una dictadura? ¿A la lógica o a la paranoia? Escuchando todo lo que ha dicho Trump a lo largo de esta campaña, y viendo como ha llegado al final con ciertas posibilidades de ganar, uno tiende a pensar que los vaticinios de Gödel se deben más a la lógica".

Estos días abundan los samaritanos que habitualmente odian al compañero de oficina o al facha con el que se cruzan en el portal, pero entienden al terrorista de Hamás, salvo que le tuvieran alquilado en la puerta de al lado de su casa

Cuando un europeo, habitualmente español y de izquierda, tumbado en su sofá viscoelástico del primer mundo, sube a sus redes sociales una velita, o un je suis Palestina, o un «siempre contigo pueblo saharaui», cuando escribe en X, Twitter, o como se llame, una frase cursi copiada de los manuales de Paulo Coelho, cada vez que acicala su conciencia con un pacifismo de la señorita pepis, cada vez que vende amor barato cuando su ego no cabe en un armario de dos cuerpos, siento que Occidente no tiene remedio, que disfrutamos de una civilización que se va al garete, porque los que luchan contra ella son más sinceros y no juegan a tener un alma hippie mientras se ponen filtros en su perfil de Facebook o pitan con impaciencia en una calle de una gran ciudad al tunecino que se juega la vida en una bici de saldo llevándonos un pedido de globo a casa. Qué cómodo es pedir respeto a los derechos humanos cuando no vives en un país rodeado de enemigos que lo mejor que quieren hacer contigo es lanzarte al mar Muerto.
Ese activista de la paz de hoy es el mismo que hace casi 20 años, cuando el zarpazo terrorista de similar origen dejó en la cuneta a 192 inocentes en Atocha, echó la culpa a su Gobierno y lo llegó a justificar con que algo habríamos hecho apoyando a Bush. Ese activista que es capaz de quitarse el cráneo para secundar las soflamas huecas del progresismo no quiere saber lo que está entre manos: su seguridad y la de todos. Qué es eso cuando puedes arreglar el mundo desde tu celular de mil euros, cuando puedes llamar genocida a un político sin que tus enemigos te lancen un misil mientras tomas unas birras con los colegas, qué es eso de la protección de nuestros países cuando te levantas cada día donde no silban las balas y el ...

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Los físicos utilizaron el acelerador atómico más grande del mundo, el Gran Colisionador de Hadrones (LHC) en Suiza, para aplastar partículas de plomo a casi la velocidad de la luz en un intento por recrear la primera materia creada durante la creación del universo.

Esta sustancia primordial, llamada "plasma de quarks-gluones" (QGP), sólo apareció durante una pequeña fracción de segundo (de 10 a menos 23 segundos, para ser precisos), pero los científicos lograron obtener una visión sin precedentes.

Lo que encontraron fue sorprendente: la viscosidad del fluido primordial resultó ser sorprendentemente cercana a la del agua, lo que llevó a los investigadores a concluir que las partículas elementales formadas fracciones de segundo después del Big Bang podrían haber fluido como agua, como se detalla en un nuevo estudio . publicado en la revista SciPost Physics la semana pasada.

Los resultados podrían redefinir la forma en que entendemos el período de tiempo posterior al Big Bang.

Según la nueva investigación, apenas microsegundos después del comienzo del universo, el QGP extremadamente caliente se enfrió rápidamente para formar los elementos que ahora llenan el universo conocido.

Hemos podido recrear QPG desde principios de la década de 2000, pero recién ahora hemos podido observar cómo se comporta, según un comunicado de los investigadores.

La viscosidad y la densidad del QGP son técnicamente 16 órdenes de magnitud mayores que las del agua, pero la relación entre ambas es esencialmente la misma, según el estudio. Eso significa que los dos fluidos fluirán de la misma manera a pesar de sus diferencias significativas.

"Aún no entendemos completamente el origen de esta sorprendente similitud, pero creemos que podría estar relacionado con las constantes físicas fundamentales que establecen el límite inferior universal de viscosidad tanto para los líquidos ordinarios como para el plasma de quarks y gluones", dijo Kostya Trachenko...

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