La celebración se conmemora en el Kate Zaharra, una vez más.
Durante la mañana he salido a caminar hasta el Guggenheim, donde, a pesar de no haber exposición nueva y no entretenerme nada en sus salas, al salir he comprado unos abalorios a Raquel; un collar de colores y unos pendientes a juego (59€ y 29€ respectivamente).
El regreso lo he hecho en el tranvía, ya que se ha puesto a llover con ciertas ganas. Me he bajado en la Ribera para pasar a recoger las carrilleras que dejé encargadas el jueves; dos paquetones de más de un kilo. Cargado de alimentos y collares he subido a Santutxu por los ascensores de Solokoetxe; en el Maite me he echado un zurito con cigarrito; a casa.
Sobre la una y pico Raquel ha dado por terminada su jornada de teletrabajo y ambos dos hemos salido a esperar al taxi 727, un eléctrico Hyundai.
Kate Zaharra.
Está lloviznando con ganas. En primer término bajamos a la bodega a comer jamón con un Dinastía Vivanco Reserva. Y en unos minutos ya subimos a instalarnos en una mesa junto al toldo protector, bajo un aparato de calor acondicionado, o como se diga. El menú es sencillo: Raquel comienza con unas alcachofas y sigue con merluza en salsa verde con dos almejas; yo cardo relleno de bogavante y lubina a la bilbaína; de postre un hojaldre relleno de crema. La cuenta ha subido a poco más de 160€. Muy de puta madre todo. Junto a nuestra mesa comía una pareja de guiris del este que pedían salsa para echar al solomillo, los muy inútiles, jajaja.
Bajamos al barrio en un Tesla y a descansar en casa.
Un día perfecto, con la mujer perfecta. Quizás he dejado de contar detalles y momentos, sutilezas cotidianas y sutiles angustias nocturnas. Mi diálogo interior no está en su mejor momento, eso es cierto, pero también es cierto que nunca ha sido un jajajá ni tan siquiera un jijijí, quizás un jojojó o un jujujú. Las noches y los duermevelas se siguen esmerando en dar con la tecla de la tranquilidad y tengo la impresión de que siempre va a s...

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Publicación de Jesús Zugazaga Rique

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Un día de muy mal tiempo: lluvia, viento y frío.
En un principio mi mente se inclinaba por un abandono absoluto de experiencias exteriores, otro abandono total de las experiencias pendientes en el universo de las masillas y las espátulas y un abandono general de preocupaciones; una entrega al ocio, la lectura y el disfrute de la música. Pero todo eso ha sucedido en mi mundo interior en las primeras luces y sombras de un día poco amistoso.
Lo cierto y lo real, lo que ha completado inicio del guión de la jornada ha sido el pronto que me ha llevado a disfrazarme con el equipamiento completo de un salir a la intemperie y dirigirme a un lugar cualquiera. Una vez tomada la decisión lo inevitable era buscar un sentido práctico a la salida, y lo he encontrado rápidamente: comprar coles de Bruselas; jajaja.
«¿Qué elaboración pergeñar en la que incluir unas sabrosas coles de Bruselas?».
- Ya lo tengo: pasta de lentejas con salsa de tomate made in me y de tropiezos coles y flores de brócoli.
Una idea brillante sin duda. El destino de mis afanes no podía ser otro que un Mercadona; las últimas coles las compré en el de Rodríguez Arias y estaban de puta madre. Mercadona las vende envasadas en bolsas y vienen muy limpias y son de categoría de la buena. Así que vestido como un marinero en alta mar me he lanzado al mundo inhóspito.
Ya en la calle me he ido sin dudarlo a la boca del metro; el tiempo no animaba a caminar por las calles, zarandeado por las ráfagas ventosas y azotado por la lluvia. Según las escaleras automáticas me llevaban al mundo subterráneo he ido barajando las diferentes opciones; Bolueta está muy visto y con mal tiempo no resulta interesante; Deusto podía servir para aprovechar que la ribera está a tiro de piedra, pero allá el vendaval y la lluvia harían poco cómoda la excursión; Consulado no me parecía lo mejor, por estar en zona pija y concurrida. Y llegando al momento de sacar la Barik para acceder a los andenes me ha venido la inspiración: e...

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Paseo mañanero por la Ribera hasta Primark para no comprar nada.
Regreso por los ascensores Solokoetxe.
Comemos en Bascook
- maki
- arroz con pato
- huevos ECO
- merluza
- los postres brownie y torrija (ful ambos)
Pero la comida muy bien y el sitio también.
Bebemos El Tinto de la Vieja o algo así.
Regresamos en metro previo pase por Zara Home a ver una camita para Indi que no nos ha convencido.
El resto de la tarde en plan apalanque.
Cenamos una sopa con un caldo que ha preparado Raquel con las carcasas que yo limpié por la mañana, antes de salir a caminar.

A las 14:15 cita con Susana; Raquel para quitar los puntos y yo para echar un vistazo. Susana me dice que ya puedo empezar a limpiarme con eléctrico, pero con mucho cuidado. Raquel le paga la deuda y queda a la espera de la siguiente ronda; lo mismo yo, pero sin pagar deuda (estoy en modo ahorro).
Y aprovechando que estamos en Deusto y que es la hora de comer, y que podemos comer a pesar de salir ambos del dentista, pues aprovechando todo eso hemos reservado mesa en un italiano en la calle Heliodoro de la Torre, la del Ti Chuan, el chino más veterano de Bilbao, en la calle de Muebles la Fábrica. El local está en el último bloque antes de desembocar en la ribera de Deusto.
El restaurante se llama "Casa Milano". ¿La comida? italiana. Pasta con salsas que llevan mucho queso y en ese plan. Raquel una carbonara y yo algo semejante. Sin más. El local es frío´(y hacía frío), mal decorado y sin chispa; para colmo el tinto que nos recomienda la muchacha no valía nada. No repetiremos, fijo que no.
Y a casa en metro.
A eso de las siete y poco me siento cansado y pido permiso para ir a la cama a reposar; permiso concedido y ahí me quedo hasta el día siguiente; ni cenar.
Estamos terminando de ver la primera temporada de «SILO»; esta noche nos hemos quedado a falta de ver el capítulo 10, uyyy qué nervios.

La salida del día se produce a primera hora y me lleva por la cuesta de Zabalbide, la Ribera y el Campo Volantín, hasta donde florecían los tilos de la Cervecera de Deusto; sólo hasta allí por mor de un atisbo de ampolla en mi talón izquierdo, a consecuencia de la ausencia de calcetines (gilipollas que es uno). En Deusto reculo al metro y regreso a casa, no sin hacer antes una parada en la tienda de mascotas del Carmelo y comprar sobres ricos para satisfacer el sibaritismo de mi gatito precioso (que luego me dio una tarde... ufff).
En casa me distraigo a duras penas, con ese esfuerzo contenido que a nadie perturba, pero que en mi pensamiento es una algarabía de difícil control. Preparo un puñado de las vainas que nos regaló la Ima el sábado, nadie sabe porqué, y que para más inri están bastante secas y leñosas; en fin. De segundo he descongelado los lirios que compré hace unos días (aquel día que compré merluza, bonito y mejillones); los preparo albardados y me quedan notable alto.
Con la barriga llena todos descansamos: Raquel se acuesta a ver tele, Indi se apalanca en su palmerita, y yo me cubro con mantita fina en la butaca a ver tranquilamente una película de cuando el mundo era analógico y en colores pastel: «Pelham 1 2 3», muy entretenida, y con un disfrute especial saboreando diálogos ingeniosos tipo «Aterriza como puedas» o «La jungla de cristal».
Las horas hasta la cena... atenciones sin fin para Indi y conversaciones conmigo mismo, palabras para animar la desolación de la vida humana, el sinsentido del dolor y los deseos absurdos.

Los cinco vertiginosos kilómetros que separan Chulilla de la presa de Loriguilla, los recorrían a diario, durante la década de 1950, los operarios que debían construir el pantano.
Lo que entonces era un cansino camino al trabajo, hoy se hace llamar la Ruta de las Pasarelas de Chulilla y es uno de los senderos más frescos y pintorescos de la Comunidad Valenciana.
Transita entre cortados calizos de hasta 80 metros de altura valiéndose de dos puentes colgantes que nos ofrecen una perspectiva genial de este paraje.
La Serranía del Turia es una comarca sorprendente que dista enormemente de esa imagen tan exportada de Valencia. Se trata de una de las más extensas de la Comunidad y a la vez de una de las menos densamente pobladas, albergando una de sus masas boscosas más importantes, además de algunas de sus cumbres más elevadas.
Una de sus joyas es el pueblo de Chulilla, que conjuga con maestría patrimonio natural y monumental, asentado en una ubicación bien singular y ponderada en la que no es fácil ubicarse: bajo la protección de dos muelas y asomada a las hoces del Turia, como cerrando el círculo de un meandro.

El paraíso de Los Calderones

El destino por excelencia de Chulilla y que todo lo ensombrece es la llamada Ruta de los Pantaneros o la Ruta de los Puentes Colgantes, aunque quizá sería más adecuado referirnos a ella como la Ruta de los Calderones, que es así como se llama el paraje por el que discurre este popular sendero. Hablamos de las hoces que forma el Turia entre la presa de Loriguilla y Chulilla, un tramo donde la mano del hombre apenas ha podido intervenir, que se conserva relativamente virgen salvo por algún azud y un par de pasarelas suspendidas, y en el que está permitido el baño.
La ruta, interpretada y señalizada, transita primero por la cornisa del acantilado, entre bosque de matorral mediterráneo, ofreciendo panorámicas impagables, para luego zambullirse en el barranco y entrar en un universo completamente nuevo, donde...

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23 de diciembre de 2019

La burguesía es un término de múltiples significados. Si seguimos la pista etimológica, ser burgués es ser de una ciudad amurallada (del francés antiguo, burgeis) que antes fue pueblo-mercado (burgh, del fráncico) y que ahora, gracias a esta riqueza de sedimentos semánticos, podría fácilmente sugerir al urbanita bancarizado que vive en una burbuja del centro. Para los marxistas, la burguesía es la enemiga, propietaria del capital y de la tierra, de la clase obrera. Y para los escritores, la burguesía es una conjura de personajes reaccionarios, puritanos y de ideas fijas, gente que aburre la fiesta y la novela.

Puritanismo, capitalismo, clasismo y urbanismo: toda definición de burguesía tiene estos ingredientes, como toda arepa lleva harina de maíz, agua, aceite y sal, aunque las dosis varíen según la receta. En todo caso, el epíteto de burgués no espera diatribas académicas. No es un certificado de fábrica (“felicidades, cumples con los requisitos, eres burgués”) sino un dardo político de fácil uso. Un insulto que sugiere enemistad contra los pobres.

Una sentencia. Los burgueses como yo (universitarios, diestros del patinete eléctrico, conocedores de su ciudad y de todas, igual de capaces de pedir un poké en Madrid, Odense o Tokyo) lo somos de nacimiento. Con la distinción significativa de que, al ser latinoamericano, no puedo pretender ser obrero cuando no lo soy, ni haber cruzado tan gruesa ribera en la región más desigual del mundo, falto del inmenso garbo que tal travestía implica – y me veo forzado finalmente a admitirlo y admitírmelo.

Soy burgués. El pan me lo gano con los dedos, no con las manos. Soy más afín a un moscovita que a un campesino de mi país. Sé cuántos bolívares hay en un dólar, cuántos dólares hay en un yen. Me sienta mejor la siracha que el alioli. No me enorgullece, pero al menos lo reconozco.

El drama de la nueva izquierda es que no admite su propia burguesía. Jeremy Corbyn, d...

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Hace unos pocos días estudiábamos el vocablo IZ (agua) del eskuera. Ahora le toca el turno a su homólogo, UR (agua). Advirtiendo de que la exposición es larga, comenzamos.

Trayendo a colación aquella ocasión, ya hace muchísimos años, en que leí, en la “Historia Universal Siglo XXI”, que en el idioma sumerio se designaba al “agua” con la voz “ur”, al igual que lo hace el vasco, voy a introducir otro nuevo elemento de discordia, a saber:

Hace mucho tiempo también, quizá veintinueve años, que me hice con un tratado sobre pesca submarina, que se titula precisamente “La pesca submarina”, editado en 1989, obra de Antonio Ribera, instructor nacional de la Federación Española de Actividades Subacuáticas, en la que en su pág. 18, se puede leer lo siguiente:

Sin embargo, debemos precisamente a los romanos a su gran sentido práctico y a su extraordinario genio militar la creación de lo que podemos considerar como los primeros «comandos» de la historia. En efecto, fueron los romanos quienes crearon un cuerpo de nadadores de combate, perfectamente adiestrados y organizados, formado por hombres fuertes y vigorosos, excelentes buceadores todos ellos, naturalmente, a los que se encomendaron los audaces golpes de mano contra las defensas navales del enemigo, el avituallamiento a las ciudades sitiadas, el envío de mensajes secretos escritos en brazaletes de plomo, etc. A estos valientes buceadores se les daba el curioso nombre de “urinatores” (“ūrīnātor”)= el que nada debajo del agua, buzo. Hoy esta palabra nos parece un poco extraña, pero entonces no lo era, puesto que (Bucear es nadar sumergido), según el gramático latino Varrón. Por otra parte, encontramos en esta palabra y sus derivadas la antiquísima raíz sánscrita “ur”, que precisamente significa “agua”.

Tendríamos, por tanto: que la voz, “UR” = agua, fue de uso en el idioma sumerio, el primero que fue escrito en la historia de la humanidad y hab...

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Esto tuvo un título que ha sido modificado, pero reconozco que era bastante más ilustrativo: Que si sí, que si no... ¡¡¡Que viva la fiesta!!!. No me parece elegante dar demasiadas pistas, ponerlo facilón, no sugerir algún misterio oculto, no me parece elegante.
[escrito desde el futuro de mañana, hoy es mañana, ayer fue hoy]
Un día completito, un día de estilo malote, golferas, sinvergonzón; ¿un día para olvidar?, no, en absoluto, en todo caso un día de recuerdo esforzado, borroso, un día singular, un día perfectamente encajado en un molde que hace tiempo intenté romper sin éxito; y ahí seguimos, repitiendo la jugada, en modo moviola, donde no es fácil situar los acontecimientos por orden cronológico.
Lo que amaneció con el clásico de Maite «No os veo, salgo y vuelvo a entrar» y que sirvió para dar fortaleza a los musculitos de la zona inferior, del ombligo hasta las uñas de los pies, se fue haciendo eco de los nubarrones y del calor sofocante (sin exagerar) y progresó a través de las copas de vino y la espuma de los grifos cerveceros; al menos una nota de cordura sí hubo: el receso para cocinar unas patatas con merluza y el reposo para comerlas; pero el cuerpo pedía más, más de lo que, para no caer a priori en el arrepentimiento, es mejor no someter a escrutinio moral, olvidar antes de ser.
Creo que no es necesario regodearme en la inmundicia, por lo que un somero esquema general es suficiente para que con el paso de los años lo sucedido se convierta en una tierna anécdota de loca adultez.
A media mañana Raquel dejó resueltos sus deberes profesionales y decidió que era el momento de ir a casa de Terín a recoger unas verduras que nos había dejado Nerea; me dijo «¿te vienes?», y me pareció una buena oportunidad para echar un pote, uno.
Previo patatas con merluza: Piérolas y Bar Santutxu.
Sobremesa Bar del Jamón en la Plaza Nueva, Bardaras, Mercado de la Ribera, Bar Maite en Solokoetxe.
Tremendo despiporre, diversión etílica a cascoporr...

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