Se han batido récords esta tarde, récords de insultos...
Se han producido llamadas telefónicas reivindicativas de sillas eléctricas y taladros de anticuario. Cierto, se han producido esas llamadas, varias, necesariamente innecesarias. En todo caso el poeta maldito se ha llevado de vuelta a su soledad un amplio surtido de insultos y ofensas, gritos y susurros, y dolor, mucho dolor.
Creo que Raquel ha batido el récord Guinness de «Mayor nº de insultos por minuto»; eso creo.
Al mediodía salimos a dar un voltio y nos parece ver al poeta caminando en dirección al Karlos. Le seguimos cautelosamente, pero al doblar la esquina del Jarritas nos lo encontramos plantado firmemente en mitad de la placita ¡!. ¡Cielos!
Nos acercamos dubitativos. Nos ve y sin sonrojo nos dice: «Qué tal? Podías invitarme a un Bitter... »
Impresionante. Impresionados, le decimos que cómo tiene el valor de sugerir semejante cosa y sin esperar una respuesta coherente, sólo sandeces salen de su boca, nos damos media vuelta y nos esfumamos.
Repito: ¡¡¡impresionante!!!

Notita Jesusito.-
Se ha cortado el pelo y no lleva boina...
Parece ser que el sábado o el viernes ha intentado denunciar en la Ertzaintza de Txurdinaga, pero le han indicado que lo haga en los Juzgados, en el de lo Civil, en Ibáñez de Bilbao.

El obispo de Trondheim, en Noruega, el monje trapense Erik Varden (Sarpsbor, 1974), es uno de los pensadores más originales y fascinantes de la actualidad. Con una exquisita formación académica y cultural -un doctorado por la universidad de Cambridge adorna su currículum-, la obra de Varden se asoma a los grandes interrogantes de la humanidad con una mirada que contempla el pasado y se dirige en diálogo hacia al futuro. La editorial Monte Carmelo acaba de publicar en español La explosión de la soledad, un fulgurante ensayo sobre la memoria, el olvido, la soledad, el silencio y la esperanza. En esta larga conversación con Daniel Capó para THE OBJECTIVE, el autor noruego indaga acerca de las causas de nuestra crisis moral y cultural, reflexiona sobre el nihilismo y las pasiones humanas, reivindica el anhelo de la eternidad y nos habla de su propia fe.

PROLEGÓMENO (a modo de autoapoyo).

Si me preguntaran qué es poesía, abierta y sinceramente respondería que no lo sé, o, como mucho, y convencido de no alterar acertados aforismos de otros poetas, diría que es imaginación, quedándome, posiblemente, tan fresco. Confesado lo cual, no anida mi ánimo intenciones de definir las licencias de los últimos modernismos, sino la poesía nacida de mi inexperta pluma.
Muchos son los que consideran Obra Magna al poema que consta de seiscientos, ochocientos, mil e incluso más versos o versículos. Todo razonamiento es respetable, pero también discutible. Por significarme de alguna manera, me revelo ante el popular “Ande o no ande, caballo grande” nada más lejos de pretender con ello minimizar la magnificencia a que tal o cual poema es acreedor, antes al contrario. No obstante, permítaseme dudar en cuanto a lo acertado de su amplitud. Sabemos, la mayoría por experiencia, que, transcurridos los doscientos o trescientos primeros versos, va decayendo nuestra avidez de lectura - cuando no susceptibles de provocar fatiga- así llegamos, si no al tedio, sí al aburrimiento, y cuando ya imposibilitados de proseguir nos lo saltamos hasta sus cuatro o cinco últimas líneas, leyendo éstas por la simple curiosidad de saber en qué o cómo termina la supuesta Obra Magna. Lo peor de todo, diría el filósofo, es que apenas damos mérito a su autor.
Consecuente con lo ya escrito –principalidad por la que motivo el presente ensayo-, mis poesías, al menos las de este libro, son, intencionadamente, cortas; intencionadamente dispares unas de otras en rima, metro, cadencia, contenido…, e intencionadamente exentas de ornamento retórico y ajustadas, lo más posible, al orden sintáctico del idioma en que pensamos, hablamos y escribimos. Así, pues, y siendo más conciso, estos poemas nacidos de mi pluma en diversas épocas, los aporto en el presente libro con la intención de que conformen una miscelánea. O lo que es lo mismo: dispares entre sí sus respet...

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«Tempestad en víspera de viernes» (Lumen) junta los tres poemarios escritos por Lara Moreno en la última década larga. También incluye algunos inéditos compuestos durante el confinamiento. La autora se exhibe con vino y tabaco en la cubierta, en plan sábado asalvajado con gente en casa. Es una imagen que me parece muy acertada, pues la poesía luego va dando la razón a quien abrió la botella, lío ese cigarro y dejó entrar a esa gente. El libro viene decirnos que el sábado por la noche toca a su fin.
placeholder'Tempestad en víspera de viernes' (Lumen)
'Tempestad en víspera de viernes' (Lumen)
Lara Moreno reincide en la tradición poética femenina del cuerpo como motivo literario. Es una poesía visceral como la de Pizarnik y tantas otras. “Escribo con el cuerpo”, sentenció Clarice Lispector. También Marta Sanz en 'Vintage' (Bartleby) hablaba de la carne y la arruga, del peso cruel del calendario, con gran altura. En Lara Moreno el punto de no retorno de la vida adulta es la maternidad, dos libros están dedicados a su hija, y numerosos poemas. La autora habla de su vida privada con tanta honestidad que parece confirmarnos que nadie lee poesía. Está la hija y el padre de la hija, del que la autora se separa verso a verso. Luego hay muchos amantes o el mismo amante entrando en la casa y el poema. Todo esto lo cuenta Lara Moreno en verso propio -en los primeros poemas del libro el endecasílabo parecía tenerse en cuenta-, un borbotón cercano al fluir de conciencia, sin puntuación, sin ilación incluso a veces, que genera una lectura casi psicotrópica. Entre las páginas 105 y 112 se suceden siete poemas que son un espectáculo de dolor y literatura. Cuando el poema toca techo siempre toca las once sílabas divinas de la métrica española: “hace falta un valor que no tenemos/ hace falta un valor que yo no tengo”; “me clavabas el cuerpo en las paredes”. Entre las páginas 105 y 112 hay siete poemas: un espectáculo de dolor y literatura Segurame...

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¿quién puede entenderlo? ¿quién?
¿porqué sonó aquella noche mi guitarra como en las otras mágicas noches de frío y soledad, cuando todos los sueños y todos los fracasos envenenaban el aire que respiraba? ¿qué sentimiento superior ha regresado desde el tiempo de lo que nunca será, para sembrar en mi mente un mundo de dimensiones imposible de medir? ¿hacia dónde poner rumbo? ¿con quién?
...
en el cuerno de áfrica las mujeres cantan
los hombres pescan
la suave brisa y el sol del mediodía calientan los cuerpos
las sonrisas bailan
y si esperas un poquito más
verás mi lento deambular por la orilla de la playa
por la orilla de aquel mar que soñamos juntos
escucharás nuestras canciones de amor
y si te esfuerzas aún más
sentirás el cálido aliento de mis besos en tu piel morena
el roce de mi amor
el calor de una nueva vida
...
todavía estamos a tiempo, aunque ya sé, sí, lo sé, ya sé que ese viaje me ha tocado hacerlo solo... ya, lo sé

he conocido a un hombre que ascendía montañas con los pies desnudos
he aprendido palabras escritas con sangre sobre el metal ardiente
sobre el color verde oscuro de la noche y el alcohol
palabras en el lenguaje eterno de los gestos espontáneos y feroces
he sentido el peso de la soledad y del silencio cuando fui un muchacho sin sonrisas
cuando todas las aves del paraíso emigraron de mi jardín
y las amapolas flexionaron sus tallos recién depilados hasta desaparecer en la madrugada
cuando fui un muchacho como lo soy ahora
como lo seré siempre: pudor y nostalgia de mundos imposibles
el muchacho que aún reconoce el sabor del amor
que sabe regresar al lugar de donde brota el viento
que hace germinar en su pecho la semilla de los sentimientos más dulces...

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siempre hay algún punto de concordancia que suscita el interés de las miradas, incluso en la penetrada oscuridad de la sala de un cine múltiple, de ésos en los que los personajes mudan de cuerpos a la velocidad del sonido, música quizás; siempre hay interés en saber porqué este yo pudo perder ayer mismo la concentración y quedarse helado mirando al vacío pensando en la inevitabilidad de la muerte, de la mía muerte, la única que puede hacer desaparecer el universo conocido; un momento de perplejidad o de suprema claridad o de pureza transmutada en soledad; una mirada que piensa y que pretende ser sincera; una necesidad de encontrar un motivo suficiente para encarar el fin con alegría o dignidad o entereza o CLARIDAD; una canción... ¿qué canción ha de sonar en mi último suspiro? me lo he preguntado tantas veces, lo he sabido tantas otras; así que aquí estoy: sólo un recuerdo de mí mismo, una imagen postrera de mi propia historia, o un proyecto; aunque en este día sólo necesito reencontrar esa buena idea que me haga alcanzar el filo de lo intangible de un modo altivo y que satisfaga mi insaciable orgullo; y todo ello fruto de la tierra que me trajo de nuevo a ser como algunos que sois como yo

Luces que nadan
Sombras oscuras que cubren mi ciudad
Personajes bajo el cielo nocturno
Espinas en los portales


¡Voy, ya voy a tu encuentro
Reina de la soledad!
Veo tus cabellos dorados
brillar como rayos de sol
Veo tus ojos de Luna
Parpadear


Nada es hoy como ayer
nada será mañana
Los escondidos rincones
yacen bajo el polvo
y zigzagean caminos de asfalto
bajo el sol de nuestros recuerdos
Todo como objetos sin brillo
en los bolsillos


Humanidad adormilada en los colchones
Bocas entreabiertas absorben la noche
Vehículos plastificados
atraviesan las avenidas
horadan el corazón del horizonte
Manos inquietas permanecen en silencio
Mónadas monstruosas se yerguen
en las esquinas


¡Voy, ya voy a tu encuentro
Reina de la esperanza!
Recojo el testigo de los moribundos
Las palabras de aliento
que los pacíficos anhelan
que los violentos
usan como maldiciones


Todo para nada
Todo igual que ayer
igual que mañana