Seis LP´s pendientes de análisis

• Loring Park Sessions ‘77 - Prince
  
• Live on tour in Europe - Cobham & Duke
  
• Mr Hands - Herbie Hancock
  
• Wired - Jeff Beck
  
• Domino - Yiorgos Fakanas
  
• Mint Jams - Casiopea

1. ¿Para qué necesitas ser exactamente como eres ahora?
   
   Jung no preguntaba “¿por qué eres así?” — le interesaba “¿para qué?”. Porque detrás de cada “estoy cansado”, “no tengo fuerzas”, “no necesito a nadie” — hay un beneficio. Quedarse en el dolor suele ser más ventajoso que salir a lo desconocido. Esta pregunta rompe la autocompasión. Activa la responsabilidad sin vergüenza.
   
   
2. ¿Qué pasará si desaparece tu mayor dolor?
   
   Paradoja: nos aferramos a los traumas porque nos dan identidad. “Soy la no amada”, “no me entendieron”, “siempre estoy sola”. Pero si eso desaparece — ¿quién eres entonces? La respuesta no es sobre la alegría. Es sobre el miedo a la libertad. Y puede paralizarte. O liberarte.
   
   
3. ¿Dónde finges cada día?
   
   Jung pensaba que la psique enferma allí donde mientes. A ti mismo. Al mundo. A los cercanos. Cuando dices “todo bien” pero por dentro estás vacío. Cuando “aceptas” pero por dentro hay rabia. No se puede estar vivo y ser falso al mismo tiempo. Donde mientes — no vives.
   
   
4. ¿Con qué miedo no estás dispuesto a encontrarte nunca?
   
   Mientras huyas de él — gobernará toda tu vida. La elección de pareja, profesión, estilo de vida. Supuestamente elegimos con lógica. Pero Jung sabía: todo lo inconsciente manda. Y si el miedo está muy enterrado — pasarás la vida dando vueltas. Esta pregunta es como un bisturí quirúrgico. No duele más que vivir una vida que no es la tuya.
   
   
5. ¿Quién eres cuando nadie te ve?
   
   Silencio. Ausencia de miradas. Sin “me gusta”, sin aprobación. Eres fuera de los papeles. Jung lo llamaba “la sombra” y “el...

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La humanidad no sabe distinguir entre deseo y destino

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Zafra (Badajoz)

Zafra, en la provincia de Badajoz, es una elegante ciudad conocida como "Sevilla la Chica" por su notable parecido y riqueza arquitectónica. Declarada Conjunto Histórico-Artístico, su corazón lo forman la Plaza Grande y la Plaza Chica, dos plazas porticadas que se conectan a través del popular "Arquillo del Pan" y son el centro de la vida social y comercial. Sobre el casco urbano destaca el imponente Palacio de los Duques de Feria, una fortaleza señorial del siglo XV convertida hoy en Parador Nacional de Turismo, que es uno de los símbolos de la ciudad. El legado de su pasado como villa nobiliaria se aprecia en sus numerosas iglesias y conventos, como el de Santa Clara, y en las mansiones blasonadas que adornan sus calles estrechas.

Trujillo (Cáceres)

Trujillo, en la provincia de Cáceres, es una ciudad de gran riqueza histórica y patrimonial. Conocida como "la cuna de los conquistadores", fue lugar de nacimiento de personajes ilustres como Francisco Pizarro y Francisco de Orellana. La ciudad, declarada Conjunto Histórico-Artístico, está dominada por su impresionante castillo medieval, una antigua alcazaba árabe, y su monumental Plaza Mayor, considerada una de las más bellas de España. La plaza está rodeada de palacios y casonas señoriales que reflejan el esplendor de los siglos XV y XVI, como el Palacio de la Conquista. El casco urbano, con sus calles empedradas, alberga un sinfín de iglesias y palacios, destacando la iglesia de Santa María la Mayor y la iglesia de San Martín, así como la Casa Museo de Pizarro.

Llerena (Badajoz)

Llerena, conocida como la "Atenas de Extremadura" por su esplendor histórico y cultural, es una monumental ciudad de la provincia de Badajoz. Declarada Conjunto Histórico-Artístico, su casco urbano conserva un impresionante patrimonio arquitectónico, reflejo de su pasado como sede del Priorato de la Orden de Santiago y de su importante papel durante la Inquisición española. El corazón de la l...

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No toca Maite, así que aprovechando que la temperatura en la calle es fresca me las piro a caminar a eso de las siete y media. Un plan perfecto, con mi música y mis pensamientos. El recorrido habitual hasta Deusto, donde he tomado dirección el colegio, he subido por las campas del Atajo y he dado la vuelta, de regreso a Santutxu, en la calle Benidorm. Deusto por la avenida y acceso al Campo Volantín por donde el Instituto del ICE. Como últimamente remato el ascenso en metro, desde San Nicolás hasta Zabalbide, para comprar cositas en el BM; jamón york, queso fresco, huevos, leche, cebollas, y más cosas que ahora no me vienen y que da lo mismo.
Inciso antes de todo lo anterior: Indi a primera hora ha desayunado con ansias y acto seguido ha echado la pota. Nada grave, pasa de cuando en cuando y siempre soy el culpable, por darle de todo lo que se me ocurre sin tener en cuenta que no le viene bien, él no se controla y yo tampoco pero debiera.
Comida. Hago tomate del mío, para añadirlo después, cuando cocine mi afamado y ensalzado pisto bilbaino. Para el pisto he usado: 2 cebollas hermosas y dulces, un pimiento verde, dos tomates pequeños y pelados a mano, un calabacín blanco mediano; sal, pimienta y un buen chorro de aceite de José Antonio. Los elementos iban troceados en medida de unos 2 cm de lado, trozos tirando a grandes. Al cabo de un buen rato de poche he añadido tres cucharones del tomate frito ya pasado por el pasapuré y he dejado tapado para que se enfriara despacio. Mientras, en una sartén he frito seis piezas de bacalao desalado (del congelado que compramos en el LIDL) pasadas por harina y huevo batido; albardadas, vamos. Tras pasar unos segundos en un plato sobre papel absorbente he colocado con cariño las tajaditas de bacalao sobre el pisto, para que todo se impregnara del resto. ¿El resultado? Magnífico, no hemos dejado ni un pedacito de cebolla; Raquel, eso sí, ha opinado que «quizás los trozos de cebolla demasiado grandes...». Soy preciso y c...

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El hombre que rastrea la genealogía de la derecha neoliberal: ¿Sueña Trump con convertir EEUU en Arabia Saudí?

El profesor Quinn Slobodian explora cómo el nacional-populismo, lejos de ser una ruptura con el neoliberalismo, representa su evolución, destacando su enfoque en fronteras cerradas y diferencias culturales

El historiador que explica qué podemos esperar del ultranacionalismo chino

Sus documentales sobre la Historia de China han servido para explicar en Occidente el pasado de la civilización que dominó el mundo durante siglos. Una herramienta muy útil para abordar el futuro

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Despierto poco antes de las cinco, me meo. Intento recordar qué pasó ayer a partir de ciertos momentos en la terraza de Prim, pero es inútil, hay un vacío total... otro pedo de mierda.
Yo no quería que pasara, de hecho si por mí hubiera sido no se habría celebrado esa comida, organizada por Esther con el único objetivo de servir de excusa para beber a destajo; pero una vez aceptada la invitación a mí sólo me quedaban dos opciones, y había que elegir. La primera, la más saludable, era plantarme en el tema de beber y dejar que ellos hicieran lo que quisieran; esta opción es la buena para mi cuerpo, y la mala desde la óptica grupal, en la que mi actitud resultaría inesperada, cutre, estirada y molesta. La otra opción, la que elegí, suponía no hacer nada inesperado y beber al mismo ritmo que el resto, aún sabiendo que eso implicaba borrachera hasta el tope, hasta perder los recuerdos, como así fue.
En fin, ésta es la historia, y esto es lo que no le puedo explicar a Raquel porque se pone de muy mala hostia. Borracheras así han sucedido unas cuantas, muchas; en bastantes ocasiones Esther y yo nos enfrentamos por sus chorradas y se produce el disgusto general: yo no me callo y ella se mantiene en sus trece (sus trece mierdas, por supuesto). Ayer, durante la comida, ya se produjeron un par de roces: el primero a cuenta del cepillado de Indi y la "caspa" que ella le saca y que, para más inri, ella sugiere que es consecuencia de que no le cepillamos como debemos, y esto me saca de mis casillas y no pude contenerme y le canté las cuarenta; el segundo roce tuvo como tema "la calidad de la paella", que por lo que sea, Raquel y Jorge, para que, supongo, Esther se sintiera bien le alabaron el resultado, cuando era un desastre y sé perfectamente que Raquel pensaba así, pero para no hacer daño... lo que no pude aguantar es que la Tata no tuvo ningún reparo en afirmar que le había quedado "muy" bien, y en fin, no le di el gusto y se medio mosqueó. Si se suman los dos roce...

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• Escribo el viernes, se nota ¿no?
• Ayer escribí un jueves muy creativo, fotográfico y soñador, un jueves de los que quedan ahí. Tiré fotos a destajo recorriendo con avidez en la mirada los territorios inexplorados de la Isla de la Ribera, ésa que llaman de Zorrozaurre, pero a mí no me preguntes si me parece oportuno el topónimo, porque te responderé que no y no queremos discutir, ¿o sí?.
  El azar me llevó a la isla. El destino iba más allá de la desembocadura del Nervión, no estaba cerrado el asunto, pero la idea era viajar en metro hasta Getxo, Algorta, en ese plan; la idea surgió de la disponibilidad de mi nueva tarjeta de veterano y de la curiosidad por conocer a cuánto ascendería el precio del billete. Pero... al llegar al peaje de la estación del Karmelo me percato de que no llevo la susodicha tarjeta, que me la dejé en el bolsillo trasero del pantalón vaquero que llevé ayer; en fin. No apetece volver sobre mis pasos y tiro de la vieja BARIK de persona corriente, pero cambio el destino y decido bajarme en Sarriko para darme un voltio por la ribera y tal y cual.
  Sarriko pues. Por la orilla, por el paseo nuevo, llego al puente Azul, que aún no lo he cruzado y me parece que es el momento adecuado; el destino, jajaja.
  Y todo eso. La isla. Obras por todas partes. Un suculento botín para los ojos hambrientos: los míos. El disfrute es total.
  La isla. Desde este jueves he convertido al lugar en mi destino favorito para perderme y meditar, y tirar fotos por supuesto. Lástima que la cicatriz se hace notar y no puedo excederme en el paseo: regreso cogiendo el metro en Deusto, cansado, levemente dolorido, feliz.
  La comida es cosa mía; los laborables soy amo de casa a tiempo completo.
  
• Esquemático
  
• LIDL: suministros y unas bermudas vaqueras 9€ talla 42 (ojo a esto)
• Metro a Sarriko y caminar hasta cruzar Puente Azul
• Recorrido fotográfico por la Isla
• Regreso en metro a preparar la comida
• Raquel no está: ha...

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La primera noche de los Sucesos de Damasco, la violenta turba atacó el monasterio franciscano de Tierra Santa en el barrio de Bab Tuma. Manuel Ruiz, superior de la orden, había rehusado salir escoltado con los guardias argelinos del emir Abd al-Qadir, enviados por el cónsul francés para rescatarlos. Junto a otros siete franciscanos –todos españoles menos uno– , tres hermanos de la iglesia maronita, además de un cristiano laico, decidieron quedarse, creyéndose protegidos por las sólidas puertas que daban acceso a la iglesia y al claustro, unos imponentes portones cubiertos por grandes láminas de hierro.

Pero la muchedumbre siguió aporreando la entrada durante toda la noche con la perspectiva del rico botín de la excelsa decoración de la iglesia católica. En un momento de la angustiosa noche, los franciscanos bajaron a la capilla para comulgar, para recibir la extremaunción y también para proteger el sagrario y evitar que lo profanara la turba sedienta de sangre, según el testimonio del cristiano laico Mitri Qara, que se había refugiado allí con los frailes.

Es dudoso como llegó a entrar la enfurecida turba en el monasterio. Según la versión del historiador Eugene Rogan, la puerta finalmente cedió, mientras que para Fray Fadi Azar, párroco del Convento del Sagrado Corazón de Jesús en Latakia (Siria), se debió a la traición de un judío "servidor de los franciscanos y beneficiado por ellos", que señaló una pequeña puerta detrás del convento. Eso es al menos lo que Fadi Azar señaló a la revista Tierra Santa.

El ataque al monasterio franciscano era sin embargo tan sólo una diminuta escena de lo que sucedía en un cuadro enorme, como lo era el barrio cristiano de Damasco, que ardió hasta los cimientos con las calles sembradas de miles de cadáveres, durante siete días de auténtica pesadilla, entre el 9 y el 15 de julio de 1860, en los que los musulmanes, con la ayuda de milicias drusas y la connivencia de las propias fuerzas del orden del imperio otoma...

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06:00
Me despierto y Raquel está levantada; ni me he enterado. Miro la hora, las 05:52. Venga, ocho minutos de retoce y arriba.
06:21
Aquí estoy escribiendo. Voy a rematar el equipaje, mi ropa me falta, y ducha y afeitado. Seguiré contando.
08:30
En marcha saliendo de Bilbao.
Parada en Arrigorriaga a repostar de todo: diésel, adblue y anti cristalización.
Primera parada en las afueras de Burgos en el asombroso restaurante de carretera Marcarola, un emporio del buen gusto. No entramos, nos comemos el sándwich de tortilla francesa en el coche y echamos una meada, ambos, en el campo.
Segunda parada; Raquel se está cagando que no se puede aguantar. Paramos pocos kilómetros antes de llegar a Santo Tomé del Puerto, en un bar de carretera, la nena hace lo suyo y yo me echo un piti. Seguimos viaje.
El resto del camino hasta Talavera lo hacemos del tirón.
Talavera.
Nos hospedamos en el centro, en el Hotel Blue Windows, un sitio de diez. Es una monada: una decoración con mucho buen gusto. Nuestro apartamento, el 3a/B, está de lujo; una terraza preciosa y una decoración primorosa. Para rematarlo y ponerlo ya a un nivel superior, el coche lo dejamos en el propio parking del hotel, en plaza amplia y cómoda. Vamos que todo perfecto en cuanto al alojamiento. Nos instalamos en un pispás y salimos a comer; tenemos reserva en un restaurante justo enfrente del hotel, a unos cuatro metros de la entrada, jajaja, el Canalla se llama. Comemos de cine, cositas variadas: ensaladilla muy rica, ensalada de tomate con rúcula y burrata, panceta con setas y un par de tacos de rollo mejicano. Sin pausa para sestear salimos a conocer un poco la ciudad.
En Talavera hay una población censada de casi 85000 personas, la hostia de gente. El cielo es azul, con nubes ausentes, y una temperatura agradable. Lo prioritario es acercarse a la orilla del Tajo a ver cómo ha quedado de maltrecho el Puente Medieval, que ha sido víctima de la recientísima crecida del río.; la ve...

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