Lluvia y frío. Salir implica abrigarse y perpetrarse de equipamiento estilo «Bilbao». Sufro por mi muela, sufro al tocar arriba con abajo, sufro por no poder comer sólidos; sufro en general. Y para amortiguar el padecimiento... organizo una salida al Mercadona de Bolueta a por de todo: llevo carrito de la compra. Me entretiene y consume ese tiempo que es tan valioso y que gasto sin remordimiento; así soy.
Al salir del Mercadona: más lluvia y más frío y más angustias molares. En fin, jejeje.
Como la muela me impide comer normal, sólo puedo pasar lo blandito blandito y lo líquido, he preparado Berza con patatas: imposible para mí; aunque para la cena he pasado por la batidora lo sobrado del mediodía, y, madre mía, cómo lo he gozado.
El resto del día hay que meterlo como relleno de calidad en las entrañas de mi vida, y qué mejor que, a media tarde, disfrutar de un par de capítulos de Twin Peaks con mi amada; no hay nada mejor, o no lo recuerdo ahora mismo.
Twin Peaks. Según avanza la serie me va gustando cada vez más, es muy extraña y confusa y tiene auténticos puntazos de guion. La banda sonora es cosa de Angelo Badalamenti.
Y así voy tirando, dando a mi cuerpo antibióticos, con rabia furiosa, con sutil incertidumbre: ¿cuánto me queda? ¿falta mucho? ¿poco? Y ahí me quedo, carcomido por las dudas y el suspense de mi gran momento; tengo la esperanza de que en el supremo instante sea capaz de interpretar mi papel con fidelidad al guion y, en todo caso, siendo fiel a mí mismo deslizar algún toque de genialidad que deje un poso inolvidable sobre el estante polvoriento de mi caja de sorpresas. Y todo eso.

El domingo comienza la Operación: tomar Antibióticos cada 8 horas.
En caso de un dolor no soportable se podría comenzar antes, avisando a Susana.
Domingo 14 - 8:30 - 14:30 - 20:45
Lunes 15 - 7:30 - 14:00 - 20:30
Martes 16 - 7:30 - 14:30 - 20:30
Miércoles 17 - 7:00 - 14:30 - 19:30
Jueves 18 - 6:00 - extracción- 14:00 - 20:00
Viernes 19 - 9:00 - NO - 20:30
Sábado 20 - 8:00 - 15:00 -21:00
Domingo 21 - 8:30 - 17:00 - 23:00
Lunes 22 - 8:00 - 15:00 - 20:30
Martes 23 - 8:00 - 15:00 - 20:30 fin

"(...) los misteriosos yamnaya, por ejemplo, llevaron sus lenguas hacia Europa, unas lenguas que fueron el germen de las ramas itálica, germánica y celta del árbol indoeuropeo.(...)": "Las lenguas indoeuropeas se expandieron por Eurasia en oleadas y desde orígenes diferentes
Un análisis etimológico de las palabras y el ADN antiguo reescriben el viaje que iniciaron hace 8.000 años los idiomas que hoy habla la mitad de la población mundial"

"Estudios recientes corroboran que el origen genético y lingüístico indoeuropeo procede de los yamnayas, un pueblo guerrero que partió de las estepas del Sur de Rusia y Ucrania en la edad del cobre y se expandió por Europa y Asia. De ellos venimos.(...) Esta idea sobre el origen estepario de los europeos ya la había barajado, en las décadas de los cincuenta y sesenta, la prehistoriadora lituana Marija Gimbutas. Otros estudiosos, sin embargo, habían situado el epicentro de los indoeuropeos en Anatolia, con los primeros grupos neolíticos (alrededor del 6500 a. C.) que se habrían expandido por Europa con la difusión de la ganadería y la agricultura. Las últimas investigaciones dan la razón a Gimbutas: las raíces indoeuropeas vienen de las estepas de Rusia y Ucrania.(...)"

"Las diferentes ramas indoeuropeas incluyen subfamilias como la itálica, la céltica, la germánica, la helénica, la albanesa, la báltica, la eslava y la indoiraniana (que con el sánscrito llega hasta India y Sri Lanka).(...)"

"Todo el mundo está de acuerdo en que el celta se separó de la antigua lengua materna indoeuropea a medida que se extendía hacia el oeste", dijo Patrick Sims-Williams, profesor emérito de estudios celtas en la Universidad de Aberystwyth.
"Pero han estado discutiendo durante años sobre cuándo y dónde tuvo lugar esa ramificación".
Durante la mayor parte del siglo XX, la teoría estándar, "celta del este", sostuvo que el idioma comenzó alrededor de Austria y el sur de Alemania en algún momento alrededor del 750 a. C. y fu...

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«Además de producir cosas hermosas, la pasión rectora de mi vida ha sido y sigue siendo el odio a la civilización moderna»

Cómo me hice socialista, William Morris (1894)

William Morris es una figura histórica tan fascinante como poco conocida. Reseñar su variado currículo puede dar una idea aproximada del alcance de sus inquietudes y de por qué es interesante recuperarlo aún hoy. Morris es recordado -y ampliamente reconocido- por su faceta de diseñador en tanto que miembro destacado del Arts and Crafts Movement, que atravesó la segunda mitad del siglo XIX en Inglaterra y que tenía entre sus propósitos reivindicar el trabajo artesanal con materiales sencillos, en el que concepción y producción (arte y oficio) fuesen unidos, frente al industrialismo triunfante de la era victoriana y sus funestas consecuencias en la vida de las gentes.

Sin embargo, William Morris fue mucho más que el decorador de los motivos florales de inspiración medieval que tanto gustaban a la burguesía media-alta de su época. Fue, al mismo tiempo, un poeta tempranamente reconocido por The Earthly Paradise (1868-1870); fue un embelesado traductor de las sagas nórdicas islandesas, pero también de Homero y Virgilio; fue un novelista interesante, cuya utopía Noticias desde ninguna parte (1890) es de las más hermosas del género; fue pintor, aunque apenas se conserva un lienzo al óleo de su mano; creó una imprenta, la Kelmscott Press, en la que, acorde con su ideario, se implicó activamente en todo el proceso de producción, haciendo labores incluso de tipógrafo; y fue, en fin, un activista social y político tenaz e incansable, primero preocupado por la conservación de los edificios antiguos, luego abrazando la causa del socialismo, ideal político que, según creía, haría posible las condiciones para el desarrollo integral de las personas, entonces reducidas a meras máquinas, alienadas y embrutecidas en el sistema fabril que ni siquiera perseguía «la producción de bienes sino la de ben...

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{https://amp.elmundo.es/opinion/2022/05/26/628e0caffdddffbb3a8b45c2.html}
José Ángel Mañas es escritor.
Aprovechando que se acerca el 1300º aniversario de la batalla de Covadonga, me ha dado por releer estudios clásicos que abordan el asunto de la invasión árabe del 711. Quizás el más controvertido sea el que parafrasea el título de este artículo, Los árabes nunca invadieron España, firmado por Ignacio Olagüe, y que vio la luz en Francia en 1966.
Olagüe no era ningún iluminado sino un intelectual vasco, de sólida formación, que nació en San Sebastián en 1903, que cursó la carrera de Derecho en las universidades de Valladolid y Madrid, que trabajó en el laboratorio de paleontología del Museo de Ciencias Naturales, donde fue discípulo de José Royo; perteneció a la Real Sociedad Española de Historia Natural, participó en todo tipo de coloquios internacionales y fue vicepresidente de la Sociedad Internacional para el Estudio de las Civilizaciones.
Un autor con una decena de títulos entre los cuales destaca, por su talante polémico, aquel del que hablamos, que está siendo republicado desde 2017 por la editorial, también muy seria, Almuzara. Lejos de ser una obra conspiranoica, el trabajo aborda la invasión de 711 con una perspectiva amplia, aplicando herramientas que van desde los de la propia disciplina histórica hasta las de la geografía humana o la climatología.
Aunque resulta imposible resumir aquí todas las ideas que llenan las densas 500 páginas del libro, voy a entresacar las más polémicas. La principal es que la invasión árabe no fue invasión propiamente dicha -la invasión para Olagüe implica la existencia de un Estado fuerte que la sustente, y no fue el caso-, sino una emigración propiciada por un cambio climático que fue expulsando a las poblaciones de las zonas cálidas y empujándolas a las más templadas.
Tariq o Taric, según la grafía olagüense, podría no ser un magrebí sino un visigodo de la provincia Tingitana que tenía el reino de...

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Se conoce como Casa de Anjou o Dinastía Angevina a tres dinastías de origen francés, de las que se originaron distintas casas reales. En todos los casos la casa toma el nombre del Condado de Anjou, cuyo título ostentaban los tres fundadores. Distintos miembros de las casas de Anjou llegaron a reinar en Jerusalén, Inglaterra, Sicilia, Nápoles, Hungría y Polonia.

La primera Casa de Anjou se originó en el Condado de Anjou, al oeste de Francia. Se considera a Fulco III, el Negro, cuarto conde de Anjou (Andegavensium comes), como el fundador de la dinastía. La Casa se dividió en dos ramas: una reinó en Jerusalén y la principal en Inglaterra (Plantagenet).

Ramón J. Sender.

Casi doscientos años antes de la caída de Constantinopla, el emperador Andrónico II, ante el peligro de una invasión turca, llamó en su ayuda a los almogávares, comandados por Roger de Flor.
Fue éste un caballero singular de padre alemán y madre italiana, ingresó en la orde de los templarios, participndo heroicamente en la defensa de Acre.
Acusado de haberse enriquecido ilícitamente, tuvo que abandonar la orden, tras lo cual se dedicó a la piratería, entrando finalmente al servicio de Federico II de Sicilia.
Para conseguir su ayuda, Andrónico II tuvo que nombrarle megaduque y prometerle en matrimonio a su sobrina María, hija del zar de Bulgaria.
Una vez en Bizancio, las tropas catalanas participaron en innumerables batallas -narradas por Ramón Muntaner en su célebre Crònica- derrotaron a los turcos, se enfrentaron a los alanos, fueron víctimas de conspiraciones y, tras el asesinato de Roger, devastaron Tracia y Macedonia en lo que se conoció como Venganza Catalana.

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Los mexicas no iban en taparrabos: qué encontramos al llegar al continente perdido
En muchos aspectos estaban más desarrollados que nosotros. En otros, les faltaba un gramo para el kilo.

En esta vida, una de las cosas más importante es saber si lo que estás viendo es cierto. Si es así, no es que andes bien de la vista – que puede ser -, sino que lo que has visto, es una forma de realidad común que convence por su autenticidad indiscutible, aunque cada uno lo interprete de “aquella manera”. Lo demás, son espejismos. Algo así pudo suceder cuando los españoles llegamos a América. No es cierto que los autóctonos anduviesen en taparrabos, aunque si ligeritos de ropa; en muchos aspectos, estaban más desarrollados que nosotros. En otros, les faltaba un gramo para el kilo. Sin ir más lejos, la capital del imperio Mexica (mal llamado Azteca), Tenochtitlan, albergaba en una urbe llana - que no vertical -, más de 300.000 habitantes. Esta ciudad lacustre edificada estratégicamente sobre el lago Texcoco tenía calzadas de dimensiones inalcanzables en la Europa del momento. Los baños públicos configuraban un mosaico sanitario - pues ese era su propósito, prevenir enfermedades favoreciendo la higiene -, y el alcantarillado eran de un drenaje que rozaba la perfección.

Aunque bien es cierto que hay historiadores que sostienen que tanto Sevilla como Córdoba (en su momento de máximo esplendor) pudieron sostener a más de 100.000 y 500.000 habitantes respectivamente, hay que tener en cuenta que al ser una época precensal, dichas aproximaciones se hacían por estimación, lo cual tiene una base científica cuestionable. En adición a lo expresado, esta Venecia centroamericana garantizaba a su población la educación gratuita y obligatoria, lo cual permitía que todo el mundo tuviera un oficio o profesión incluidas las mujeres, aunque con ciertos sesgos que a día de hoy podrían ser considerados inapropiados por su carácter estereotipado. Otro de los temas que dejaron perplejos a ...

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Toca resumir.
He madrugado mucho, antes de las seis; pero bien, un rato largo de PC con café y gato. Después, a las ocho, clase de brazos con Maite; bien también.
Seguidito me he vestido bien abrigado para salir a las compras. Primero a la frutería y después al Mercadona de Bolueta, tirando de carrito, jeje.
Comida.
Ensalada de lechuga, rabanitos, cebolla, pepino, aguacate y frutos secos mix. Raquel ha preparado un caldo quemagrasas que aún no he probado.
Apalanque visionando un resumen del partido del Athletic y antes de las cinco ya estoy cogiendo el metro para ir a Deusto a la cita con Susana.
Susana.
Le pedí cita hace un par de días porque me está molestando bastante la última muela inferior izquierda.
Diagnóstico.
Es una muela desvitalizada hace milenios que ya ha dicho «hasta aquí». Susana sugiere quitar la muela y preparar el terreno para colocar un implante. Yo sigo su opinión con una fe absoluta, ciega.
El plan.
El domingo 14 comenzar a luchar contra la infección tomando antibióticos, 1 gr cada 8 horas. Me dice Susana que si me duele de un modo casi insoportable antes del domingo, puedo empezar antes con el pastilleo, pero avisándola primero; espero que no.
El jueves.
7:30. Primera etapa en la Clínica Indautxu para preparar plasma con mi sangre.
8:30. Susana procede.
En fin, siempre en fin.

Madrid, tierra de castillos: la prisión de Éboli, el fuerte maldito y otros bastiones desconocidos
En este Madrid, que antes fue Corona de Castilla, se erigen bastiones que fueron "prisiones de notables", fortalezas protectoras o palacios señoriales que hoy se usan con fines lúdicos