Compras en el Carrefour. Compras en el Mercado. Una caña en una terraza frente a la playa de la Caleta. Un intento de tomar algo en Casa Manteca que no fructificó por haber ¡¡¡cola!!!; optamos por la alternativa en un bar que ya probamos la vez anterior, y donde tomamos un vino y unas croquetas. Seguimos con unas manzanillas en Casa Palacios, donde la muchacha camarera nos recordó, bueno a Raquel, y donde subimos de nivel la calidad del inminente pedete. Antes de subir hacemos unas últimas compras en el Carrefour Exprés de la plaza del Ayuntamiento. Después... nos aposentamos en el piso dispuestos a pasarlo en grande. Comemos en casa a base de lomo ibérico con patatas al horno y tomate en ensalada. El resto del día... cervezas, vino blanco, petas, música y desfase. Yo me acuesto antes que Raquel, que se festeja a sí misma hasta más de las dos de la madrugada. Mucho desfase pero sin llegar a mayores, aunque la nena se puso muy en modo pelea; menos mal que supe evitar el choque y todo ha quedado en nada. Es que lo de beber y fumar...

Comienza el viaje...
Salimos a eso de las nueve y media, con el coche cargado hasta los bordes. El tiempo es perfecto para conducir. Pasado Burgos hacemos una primera parada para estirar las piernas y hacer un amago de almuerzo en el Restaurante Rio Cova, una eme de las mayúsculas.
Apartamentos Adarve, 1ºA. La entrada se hace mediante código (3199 y 3199A). El coche lo aparco frente al portal; mejor imposible -tenemos que poner OTA que sale a precio de risa-.
El apartamento nos mola. Dejamos los trastos y salimos a ver de picar algo y eso. Casi todo está cerrado, y el ambiente es gélido. Entramos a la Catedral y al Parador -donde nos triscamos una tabla de quesos-. Echamos unos potes y tras enfadarnos por culpa mía reculamos al apartamento a cenar chorizo y salchichón que compramos en una tienda a la que entramos buscando vino tinto. Poco a poco recobramos la positividad; cenamos y Raquel me regala con un cogollito que se ha traído de casa -es taaan mona-.

Ingredientes -Para 4 personas-

• 3 patatas grandes (unos 800 gramos)
  
• 1 kg de pollo (pueden ser todo contramuslos o un mix de partes del pollo)
  
• 1 cabeza de ajos (o más)
  
• Unos 125 mililitros de vinagre de manzana o de vino blanco (o al gusto)
  
• Sal
  
• Aceite de oliva virgen extra
  
• Perejil (opcional)

1. Pelar y cortar las patatas en rodajas.
   
2. En una cazuela amplia poner medio dedo de aceite y freír las patatas hasta que queden muy doradas. Retirar y salar.
   
3. Bajar el fuego y, en el mismo aceite, freír el pollo previamente salado hasta conseguir un dorado uniforme. Algunas piezas más grandes pueden tardar más en cocinarse hasta el centro. Si se empiezan a dorar en exceso, bajar un poco más el fuego y dejarlas más rato.
   
4. En un mortero machacar los dientes de ajo junto con media cucharadita de sal hasta obtener una pasta sin grumos. Incorporar el vinagre poco a poco y finalmente unas tres cucharadas de agua.
   
5. Cuando el pollo esté hecho, devolver las patatas a la cazuela e incorporar el ajo cabañil. En este punto se puede retirar el aceite sobrante de la cazuela si lo hay.
   
6. Cocinar cinco minutos removiendo bien para que la mezcla se integre y apagar el fuego sin retirar la cazuela para que se termine de cocinar con el calor residual.
   
7. Dejar reposar cinco minutos más y servir.

Pues más de lo mismo. Esto lo siento como una continuación de la entrada del viernes, un modo de vida basado en la holganza, el placer y la vagancia extrema.
Hemos cocinado la pinsa romana y le he dado un aprobado raspado; creo que se puede mejorar, quitando queso y masa y incorporando elementos apropiados, como rúcula y champiñones. Hemos picoteado de todo en la terraza -¿o esto fue el viernes?- y hemos dado cuenta de cervezas, vinos y chocolate malteado por El Largo del CSD.
El pie está mejor; se deduce que es buena idea el descanso.

Empezamos con John Searle en la cabeza y seguimos con Brian Ferry en el bolo, por lo que sea y sin conexión aparente, pero ahí lo tenemos todo, imperturbable.

Las bodegas Terra Remota de Girona exponen el Pabellón Tropical, una estructura industrializada diseñada por Ferdinand Fillod en 1947 que se suministraba en forma de kit de montaje.

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A primera hora me llama Héctor para invitarme al partido del sábado en San Mamés, el Athletic-Alavés; le digo que sí, encantado de la vida, un planazo. Hoy hay planificada comida con los flamenquis, de la que una vez más se descuelga la parejita pija (casi prefiero). Está todo bien organizado, el restaurante seleccionado es el Aralar en el edificio de la sede del PNV, el Sabin Etxea.
Quedada a las 2 y pico en el bar verde de la esquina de Jardines de Albia con Mazarredo, el Noséqué Barria. Hemos bajado caminando tan ricamente y ya con pantalón vaquero largo, el que iba a tirar Raquel y que me apropié y acorté (me encanta).
Menú del día: sopa de pescado (Raquel y yo, y estaba decente) los otros 4 ensalada de la casa (más pena que gloria); escalope Jone y yo, osobuco Raquel, Héctor y Antolín, menestra Irene. Un vino corriente y un precio de 22€ por cabeza. Los postres muy ful; yo me pedí macedonia de frutas al natural (pufff).
Del Aralar nos vamos a la terraza del Hotel Dómine, frente al Guggenheim a hacer sobremesa. Pedimos una botella de cava (45€); pero sin cruzar líneas rojas; todo bien.
De la terraza a la zona del Ensanche. Terminamos acomodándonos en el Residence, el bar irlandés donde estuvimos no hace mucho haciendo el loco con Virgilio y Txerra. Tras unas cañas levantamos el culo y cada uno tira para su barrio. Muy bien, muy formales.
De regreso al barrio Raquel aún tenía muchas ganas de marcha y hubo que conducirla delicadamente para lograr alcanzar el hogar en las mejores condiciones posibles, que mañana tenía partido, jeje. Una parada técnica en el actual Baste y ya.
Un día entretenido. Lo cierto es que el paso del tiempo está convirtiendo a las dos parejas en una suerte de extraños radicales burgueses, maoístas por lo menos. Son maneras de ser y de ir por la vida que no me cuadran nada y que me hacen mantener la boca bien cerrada, para no liarla. En fin, es lo que hay.

- Hola Virgilio
- Son 50 € y la madre que os parió -contestó el espigado camarada.

Me percato de que cuando pienso en el título de una entrada de mi bitácora me esfuerzo en dar con un "algo" muy sintético, breve, conciso, ligeramente poético, y, sobre todo, inteligente, o en ese plan, o sea, como yo mismo. Creo que es un esfuerzo inútil, sin sentido, un esfuerzo que no alcanza meta alguna, una búsqueda sin objeto; pero me he dado cuenta a tiempo, el rango suficiente para corregir y enmendar; como dijo Henry Miller "cualquier momento es el momento para empezar algo nuevo".
Esta mañana, caminando por el sendero de mis días postreros, he sabido que voy en una cuenta atrás; más tarde, más adelante, más allá, he sabido que la cuenta es una "cuenta alante"; el pasado ya está escrito, quizás olvidado, pero si escrito, y subrayado, y corregido. Me he dicho "65 y en nada 66, ahí es nada, ahí lo tienes, tú verás , cada día es un tesoro, adminístralo (el corrector no está conforme, fijo que el corrector es un puto inglés inseguro). Mis antepasados construyeron un Imperio, uno de los de verdad, de ésos que dejan a su paso la propia lengua, la particular manera de pensar y de vivir, la que aglutina. Esto en cuanto a la cosa de los "imperios ", lo digo por si hay algún inglés por aquí cerca.

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Ahora es un buen momento para liquidar el registro y pasar a otras cosas. Hace unos minutos, sobre las siete de la tarde, ha llamado Raquel para contarme que Nerea estaba con Esther en Urgencias, supongo que en las de Basurto. Parece ser que la Tata de nuevo está padeciendo una taquicardia, una angustia de origen y destino indefinidos, desconocidos más bien. Raquel, por supuesto, ha salido disparada para allá, normal. Así que aquí me quedo yo, sin una visión clara del futuro inmediato, las opciones son pocas, las hay buenas y las hay malas, y por mi tendencia al optimismo -algo que con los años se ha ido mitigando, pero de esto ya hablaré en otras líneas- me inclino a aventurar que todo tiene pinta de ser un ataque de pánico idéntico a los que ya ha sufrido en los últimos tiempos, unos cuantos por cierto.
Las chicas aspiran a que lo que le ocurre a Esther sea de categoría fisiológica, tipo "un algo en las arterias o en el corazón, o un desequilibrio hormonal o una carencia de vitaminas o minerales"; en ese plan. No entiendo porqué ese enfoque les parece más benigno que el que yo siempre propongo -una similitud con los agobios recurrentes que sufre Terín, pero de esto también ya hablaré en otro momento-, que se orienta hacia la calidad de la vida que lleva la chavala y a su filosofía personal tan extraviada y tan desequilibrada. Que quede claro que yo me atengo a los síntomas, algunos muy videntes, llamativos más bien. Incluso Raquel ya se ha dejado caer recientemente con comentarios del tipo «¿la Tata ya le contará a su psicóloga que le pega a la priba como si estuviera muerta de sed recorriendo el desierto de la existencia?». El alcohol. Suelo decirle a Raquel que Esther, para dar un paso firme en el camino hacia una mejoría, hacia una vida más feliz y sosegada, es necesario que aparque la bebida, al menos durante un período que permita evaluar resultados. Esto yo lo veo imposible, es más, si está tarde o esta noche l...

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